Voltei a Escrever

Percebi que minha vida seria cheia de sofrimento físico mundano e de que não havia nada de especial nisso. Sofrer não me tornaria especial, e fingir não sofrer não me tornaria especial. Falar disso, ou até escrever sobre isso, não transformaria o sofrimento em algo útil. Nada transformaria.

Não saberíamos onde chegar, se não olhássemos, às vezes, para trás. Muitas das coordenadas do que planejamos estão em nosso passado.

Do desespero à Vitória.

Desperdiço folhas que não sabiam do poeta
Quebro-me em partes que a vida e o tempo não hão de juntar
Desfaço-me em todos os pedaços
Dedico fôlego e existência a escrever
No papel em branco me refaço

18/06/2019

O poeta algumas vezes escreve o que vive, outras gostaria de viver o que escreve.

Apagar quem eu sou, pra ser quem você gosta ? Nunca.

Não escreva sua vida a lápis; alguém pode apagá-la.

Não é fácil apenas observar e manter-se alheio ao mundo das falas, principalmente quando se é amante das cordas vocais, amigo íntimo do papel e caneta ou, enfim, um alguém co-irmão da incerteza (e que busca respostas sobre tudo a todo momento).

Não escrevo o que sei. Escrevo para saber.

As palavras têm o poder de eternizar os momentos independente do tempo.

Eu escrevo poesia porque quem não tem sorriso, coloca as letras rente aos cílios.

“Às vezes escrevo rosnando que nem cão espancado”

“Às vezes escrevo rosnando que nem cão espancado”

“Escrevo muitas vezes como alguém que será enfocado logo depois da sessão do tribunal do júri”

“Quando escrevo, preciso enfrentar com antecipação as emboscadas dos(as) leitores(as), mas não se trata de paranoia”

Sou um contumaz pensador e com isto falo muito mais que escrevo.

Na dúvida do que fazer numa rede social, escreva alguma ideia que se passou à mente. Pode não ter os 15 minutos de fama por isso, mas pelo menos colocou pra fora sua sensibilidade. Em tempos midiáticos, onde se barbariza qualquer coisa pelos militantes de cadeira e sofá, muitas pessoas deixam de mostrar - por medo - coisas bonitas da sua alma. Uma ideia, quando germina e floresce, sobrevive ao seu autor.

Quando você escreve, você esta registrando o que está pensando... E quando você lê o que escreveu, você irá refletir se valeu a pena registrar.

Dos clássicos aos contemporâneos, os livros são fonte de conforto, mesmo quando nos incomodam ao apertar os cortes que ainda não cicatrizaram. Assim como alguns personagens seguem sua própria jornada de desenvolvimento, nós, leitores, passamos por várias etapas ao virar das páginas. Esse movimento duplo de mistura das vivências dos personagens e dos momentos reflexivos de nossas existências ajuda a somar à nossa bagagem e nos dão suporte para entender que existe esperança.

Fresta de luz "Educação"

Se observo, aguço algo.
Observo mais...
Meus sentidos dizem, vá em frente.
Tento entender o que ele pede.
Quanta inquietação!
Inconscientemente sei o que é.
Tenho que observar mais!
Observo, tem coisas lá!
Se tem, posso conhecer!
Conhecendo, ficarei atento.
Pois, com certeza tem mais.
É uma fresta de luz.
Vou entrar sem medo!
Vou aprender e saber o que é.
Nossa! Quanta coisa.
Como não observei antes?!
Tudo tão perto e tão claro.
Uma fresta de luz mudou tudo.
Observei, conheci e aprendi.
Será que fui relapso?!
Não! Não! Não!
O botão de acender a luz, não estava no meu alcance.
Ufa!!! Foi muito bom observar e matar a curiosidade.
Agora se apagarem a luz, acennndo!
Era isto que meu inconsciente guardava.
Com tudo claro, acabou a inquietação.
Posso observar e conhecer tudo que quiser.
Tenho que espalhar a novidade!!!
A luz é pra todos...
Consegui ver onde está!
E não vou deixar de contar.
Não tinha segredo é nem era bicho!
Simplesmente alguns queriam dominar.
Segredo?! Somente alcançar o botão.
Contei pra todo mundo!!!
O botão, é a luz da educação.
Aprendi! Acabou inquietação.

Por Rica Almada

⁠Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio feriu primeiro. Carrega em si uma chaga que não cicatriza, um vulcão mudo que sussurra sentido nas entrelinhas do abismo. Não oferece fogo, como Prometeu, mas uma bússola feita de dor e contemplação. Ser poeta não é declarar-se — é sangrar em palavras que nasceram do exílio da alma.