Voltei a Escrever

"O vento sempre bate aqui no meu portão. Sera sempre o mesmo vento que me traz a canção ? De escrever em pensamento aonde eu não posso ir , de tentar o devaneios que estão a surgir."

É,é verdade que tenho escrito muita coisa ultimamente,e que muitas foram parar no lixo como pedaços de mim que não compreendo ou até mesmo,não quis. A verdade é que tenho fugido de mim,tentando esquecer meus problemas e até mesmo meus defeitos,sem conseguir aceitar que eles sempre e para sempre,estarão comigo. Sinto medo de mim,sou minha pior inimiga,pois não posso destrui-la. Minha mente me tortura,meu coração me trai,minha razão se silencia e,novamente,me vejo perdida nesse vazio em mim,alheia ao mundo e a tudo que me rodeia. Honestamente,não sei para onde fugir,meu passado escurece meu presente e perdi a luz que iluminava meu coração,perdi a vida por mais que insista nessa existência medíocre,e é isso,o tilintar da natureza,o sopro da vida que está perdido dentro de mim,perdida.

"Escreva seu futuro ou outros escreverão por você".

"Escrevi em meu coração que te amo, agora não consigo apagar."

Que linda a alma de quem escreve,
Não importa se o que escreve é ódio ou amor,
É maravilhoso!
Uma verdadeira demonstração de libertação...

Quando pensar sobre algo for muito difícil fale bastante e se falar for impossível então escreva. Escritores sabem do que estou falando. Ouvir é um luxo que só a paz de espírito nos da.

"Romancear é o meu sacerdócio, a minha adicção ativa. Tudo mais é sacrifício".
(Em sua página oficial no Facebook)

Verão, inverno... Em qualquer estação sempre se pode cantar. Por isso eu escrevo.

Em silencio escrevo
versos ululantes de vida

Se tu escreves para conseguir fama e ser adorado pelas pessoas, então o melhor a fazer é parar de escrever.

Eu amo as letras
Que viram frases
Que contam histórias
Que comunicam conhecimento

Amizade Virtual

Eu tenho um amigo
Que eu nunca vi
Mas conheço um pouco dele
De coisas digitadas aqui e ali
Conversamos por horas
E nem nos cansamos
Compartilhamos um sonho
Que a muito acalentamos
Amamos as letras
Que viram poesia
Que traduzem no papel
A beleza que a gente queria
Entre uma e outra historia
Que gostaríamos de contar
Uma vai ser escrita
Essa não tem como apagar
É a história de dois estranhos
Que um dia se encontraram
E que se tornaram próximos
Pelas letras que compartilharam.

tenho a impressão de que tudo que escorre para o papel é uma espécie de resquício de mim, um resto, vestígio de alguma dor ou alegria que finjo. mas, definitivamente, só finjo aquilo que sinto. talvez as palavras sejam como lágrimas. gotas que não são boas ou ruins, mas que são boas ou ruins. o eterno exercício da comunicação, a tentativa sem fim de dizer o que não é pra ser dito, todas as emoções a pular, se jogando, suicidas, e se espatifando no teclado.

tudo que escorre para o papel é uma espécie de resquício de mim, um resto, vestígio de alguma dor ou alegria que finjo. mas, definitivamente, só finjo aquilo que sinto.

não caibo, a palavra me transforma e me transborda
a palavra me transtorna.
não saio, a palavra me devora e me devolve
a palavra me demove.

Bloqueio criativo. Já ouvi relatos de pessoas que sofrem do mesmo mal que eu.
É terrível ter algo lindo para dizer, uma ideia linda para mostrar, uma cena perfeita para descrever, e ser bloqueada loucamente por muros que te impedem por dias, meses, de encontrar belas palavras para serem postas em um papel.
Que inveja sinto do dicionário com tantas palavras derramando-se em suas folhas. Só precisa olhar para dentro dele mesmo e enxergar o que já está La. Escolher uma e usa-la. Ah! Que inveja sinto de Aurélio Buarque de Holanda..

Minha felicidade é que tem muita gente escrevendo, assim, não sou o único que escreve.

Enquanto Shakespeare escrevia com toda soberania e certeza sobre os homens e suas paixões o Brasil estava sendo descoberto.

90% de qualquer coisa é lixo. Continue escrevendo.

O POETA
A poesia é sempre um exercício curativo que a nossa alma usa para lutar. De algum modo o nosso subconsciente desenvolve nas palavras um mecanismo de defesa como se fosse a arma da nossa consciência e assim na poesia usa como sendo contra, clichês, frases ocas fórmulas, apenas pode ser tudo isso ou pode não ser nada.
Pode ser, agora mais do que nunca, um exercício de liberdade de expressão e imaginação. Mas não olhe tão profundo para dentro da minha imaginação, lá você não encontrará nada. Eu disse apenas que era um mecanismo da consciência, entenda isso. Contudo, é sentimento e onde fica isso em nós? Queria poder arrancá-lo de dentro de mim. Extirpar e não ser assim.
O poema afrouxa as palavras e imagens para estabelecer um elo capaz de metaforizar a nossa presença sensível da consciência e estabelecer o que procede daquilo que o coração diz sobre a nossa relação com nós mesmos, dos outros e do mundo. Há um peso enorme sobre o poeta que lida com esse dom. Ele se faz a pergunta; quem se importa? E como ele “o poeta “pode ser a oficina imaginária do mundo? Precisa alguém dizer que não é necessário, muito mais que isso, alguém que diga que de nada vale, mas o peso não alivia. Pois o Poeta não sabe, ele apenas sente daí a sua originalidade privilegiada não é uma obrigação escrever, é uma vontade louca de expressar sua liberdade que encontra-se na sensibilidade, a capacidade de expressar ideias de maneira forte e bonita. Que poeta não almeja expressar suas emoções, para dizer o que ele tem de proclamar a todos o que está em seu coração. Eu pensei em um plano que como os sentimentos são expressos em poemas alcançaria vencer a solidão.
Solidão, essa é palavra que como uma tonelada espreme o coração do poeta. Pode alcançar o mundo a suas palavras, porem nunca entrará no coração à que ele próprio dedica. Eu tentei uma reformulação: Já rasguei a poesia, no tempo moderno a raiva de não atingir ou ter sido desmerecido pelos motivos que em tempos de caneta e papel eu rasguei também já deletei. Ódio e a raiva na verdade pertencem apenas na intensidade das mesmas realidades que convive o amor e o afeto. Da mesma linha da consciência subtrai esses sentimentos.
Porque você nunca viu assim? Pelo caminho do amor na linguagem da alma, você quase matou. É Verdade! Eu sei que a poesia não é algo que transborda tudo o que nos move e nos chama a amar; mas é o elo mágico. Quem não queria? Ou quer viver nesse sonho.
Pois eu sei e você também sabe que realidade é diferente, mas não, não e não. Eu não posso calar. A poesia é uma coisa acima de tudo o que se viveu, é vivida intensamente e que é gerada na maioria das vezes com dor. Como agora, sim, exatamente agora.
É este murmúrio vindo das profundezas do meu íntimo já se vencendo pela idade, mas que ainda vive, desde que nós temos uma alma, e não é o poeta que quer isso. Veja a nossa linha do tempo? Analise tudo sem racionalizar, pois das emoções não há razões. Tudo já vivido não te diz algo? Como pode não ver? Seria obvio, pois o amor é cego. Seria por obrigação enxergar apenas pelo amor. Haja visto que da visão só nos perderíamos nos enganos. Mas do pobre e cego amor e nada além do amor, é daí que nasce a essência do poeta. Escrevo para você e sei e bem sei que muitos dedicarão à outra, essa poesia. Pois lá no começo disse que falo por mim e também pelo mundo ou de quem lê e Assim como eu, sente.