Voltei a Escrever

Você acha mesmo que o que escrevo aqui é destinado ao seu entendimento?

Éramos mais de um. Nunca estive só. Estávamos sempre em sintonia. Que seria de mim sem meu eu-lírico? Que graça teria uma vida sem que eu pudesse narrar, desenhar, interpretar? Estive em completa ilusão, em completa solidão até me encontrar em uma folha de papel. Pude então saber mais sobre mim. Pude mostrar mais sobre mim. Cá comigo, meus pensamentos, meus desejos, minhas invenções e uma insaciável vontade de escrever.

Estar a cima do peso implica a problemas sérios de saúde, mas não apenas saúde física, até a saudade intelectual, pois ao dedicarmos horas, minutos para nos debruçarmos a leitura, o nosso corpo que agora fica mais pesado prefere por sua vez ficar na cama curtindo um belo sono.

Sempre quis ser escritor. Desde a minha tenra infância, mas só descobri a possibilidade de concretizar tal sonho quando comecei a escrever.

Linhas pontilhadas

Linhas pontilhadas chamando-te para a escrita
Ah, os esboços rascunhados de um pequeno artista

Chorando tinta, abrilhantando sorrisos, que vem fluindo lentamente em versos críticos
Críticos de vontade alheia e pensante que por fim se tornam falante

Transportaremos pensamentos para essa simples reta estruturada,
Que interpretamos por: linhas pontilhadas.

Escreva! Para que sorrisos sejam arrancados das palavras que um dia foram ditas

Escrevo pra saciar esse apetite indômito que minha alma tem por poesia, por magia, pela beleza que transcende a matéria, que transpõe o umbral do tempo, pra adentrar a misteriosa infinitude do intocável.

Inspiração....

Um poeta sem inspiração
Um Deus sem dom da criação
Palavras falsas de um verdadeiro coração
Uma rima estranha, sem emoção

Estou perdido na escuridão
Vejo algo que parece a solução
Uma luz, um coração
Algo que desperta minha sedução

Algo estranho para mim
Afinal estou onde achava ser o fim
Junto a aquele coração
encontrei o que procurava, encontrei inspiração
Encontrei amizade e talvez... uma paixão.

"Seria tão mais fácil e natural tudo que escrevo ser publicado. Mas tenho tantas coisas secretas a dizer que mesmo sendo todas ditas, as pessoas não ouviriam atentamente cada coisa que o espelho e nem mesmo as fotos dizem. As pessoas só lêem, vêem e ouvem o que lhe são convenientes saber. É fácil subentender, difícil é saber de fato."

"Se lhe é conveniente ouvir o que eu digo e não o que eu falo. Então, nunca irá se atentar as entrelinhas. E elas têm muito mais a dizer do que você crê supor saber."

"Escrevo para libertar minha alma de tanta carga pesada que esse coração sobrecarrega. Escrevo para deixar claro os meus sentimentos quando o silêncio me invade e ainda assim ele diz tudo que a boca covardemente não diz. Escrevo porque preciso transparecer quando ninguém mais consegue me descrever. Nem eu mesmo para ser sincero."

A escrita é o refúgio das hostilidades da vida.

Viver as vezes parece ser brincadeira de rimas e fingimento. Não vivemos tudo que escrevemos, tampouco escrevemos tudo que vivemos.

Você é o meu verso mais bonito. O meu texto bem escrito. Minhas palavras soltas de coração repleto e amado.

Mais um lindo dia vai chegando ao fim,
É mais uma página escrita no livro da vida.
Como Deus é perfeito com seus filhos, né?
A cada dia ele nos dá uma nova oportunidade de escrever a nossa própria história, então cabe a nós escolhermos o que vamos escrever hoje, e por isso temos que construir cada detalhe com total convicção de que estamos fazendo o nosso melhor, pois amanhã não terá como voltar atrás e fazer diferente. E o que foi escrito por nós hoje, borracha nenhuma será capaz apagar no amanhã.

Coração menino

Quando você
diz que vem
meu coração
não bate
faz estripulia
no meu peito
de alegria

Pré texto...
(Nilo Ribeiro)

A poesia não brota,
ela é estimulada,
é a forma que o poeta adota,
para dadivar a sua amada

a poesia tem direção,
não é um documento qualquer,
é confeccionada pelo coração,
ela é para uma linda mulher

a poesia tem vida,
ela tem parte do poeta,
é feita para uma diva,
uma declaração direta

quem escreve personifica,
cria uma representação simbólica,
nela o poeta se identifica,
enraíza sua paixão histórica

a poesia eclode,
e o amor é o estopim,
uma metamorfose,
uma transformação sem fim

a poesia muda,
ela varia,
ela é da musa,
ela é poesia

este é um pré texto,
pois não sei o que escrever,
talvez seja um pretexto,
para dizer que amo você...

Artista, penso eu, é aquele que divide seu olhar sobre as coisas. Todas as coisas existentes e ainda as que ele inventa.
Olhar de artista não "vê". Olhar de artista esmiuça as coisas. Arte é reescrever o mundo do jeito que quiser. Artista olha com olho de dentro, íntimo, pessoal.
Compartilhar o olhar de dentro é coragem. Muita.
Mas arte não é escolha, é urgência. Uma grande bicho de pé que comicha até a gente coçar.
Compor não tem hora, lugar. Não respeita convenções. Muito menos o sono.
Penso que todo ser humano tem um artista em si. Basta permitir-se sensibilidade para observar com o olhar de dentro. Sensibilidade... imprescindível.
É claro que há artistas fenomenais, os bons, uns nem tanto. Há artistas fracos. Há os fenomenais que estão pobres. Os fracos que são modismo e enriquecem.. Sempre, em tudo haverá tudo isso.
Arte não tem que ser obra prima. Basta ser olhar. O de dentro. Sensibilidade para olhar com personalidade. E depois coragem, muita, para compartilhar o olho de dentro.
Artista não morre. Se eterniza em cada fragmento de sua criação. Se uma pessoa sequer se comover ou mudar o olhar.. um suspiro, arrepio.. ah, glória. Viver valeu...
Eu quero ser artista.

No que tange atitudes decisivas, creio que a maioria das pessoas tenha mais preguiça e falta de urgência do que o medo propriamente dito de agir e mudar. Veja bem, deixando raríssimas exceções de lado, numa extrema urgência envolvendo tudo de mais importante na vida - incluindo a própria vida, haveríamos de economizar esforços para não colocarmos tudo a perder? Ao meu ver, não. E digo mais, num caso de urgência, surpreenderíamos com tamanha força que encontraríamos em nós, que sempre esteve adormecida. Força com pouco medo; coragem e força livre do restinho de medo disfarçado de preguiça.

— Icaro Fonseca

Já não bastasse tantas surpresas e desilusões com o mundo alheio, há instantes em que me pego surpreendido comigo. Eu em meio à mim mesmo; nas vitórias que pareciam perdidas e nas derrotas -, de várias naturezas. Poxa, quanta loucura esperar que posso prever, com a maestria de achismos, meu próprio destino ou quiçá, os gestos de outrem.

– Icaro Fonseca