Voltei a Escrever

⁠O meu ódio é a minha principal fonte de inspiração. Escrever foi uma maneira civilizada que encontrei para "dar o troco".

⁠#Não #há #mais #nada #a #dizer...
Alem de um sonho...
Pintar e escrever...
O que mais pode ser?
Grande mistério é a simplicidade....
Palavras soltas e cores misturadas...
Meu mundo...
Cheio de mistérios ...
Cabem sonhos de todos os tamanhos...
Mas não cabe muita gente...
Tem espaço para a alegria...
Tem espaço para saudade...
Tem espaço para dor...
Tem espaço para felicidade...
Assim vou vivendo...
Um dia de cada vez...
Beleza da vida faço aqui...
Sou de todas as cores...
Sou de todos os tons...
Assim sou eu...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠O meu ódio é a minha principal fonte de inspiração, escrever é uma maneira civilizada que encontrei para "dar o troco"; é meio que um jeito de ir me refazendo, de ir juntando os "caquinhos" e continuar seguindo em frente; sem fingir que eu não importasse ou que não me lembrasse.

⁠⁠Oxente menina!
Quando eu me encontrei

Estou tão apaixonada a ponto de volta a escrever, pois nunca me senti tão amada e cuida, mimada, estou plena numa paz interior estou leve feito folha que o vento sopra para longe da sua árvore.
Estou tão apaixonada mais tão apaixonada que quando o vento sopra no meu rosto sinto como se fosse anjos tocando a minha face e me contemplado, como o encontro do rio com o mar, igual a o eclipse que nada mais é que um encontro amoroso entre o sol e a lua que exibem a mais linda forma de amar.
Estou tão apaixonada pois aprendi que a minha felicidade só depende de mim, não esperar dos outros aquilo que eu quero, mas sim ser feliz e respeitar o que se tem a oferecer.
Estou tão apaixonada.
Nadja

Silva Nadja M

⁠O poeta só tem duas coisas para fazer no mundo, sentar e escrever e levantar e morrer!

Eu escrevo sobre minha vida, mas será tarefa de outro escrever sobre minha morte.⁠

⁠hoje nesse dia frio e chuvoso no meu quarto, depois de muito tempo sem saber o que é escrever sobre sentimentos me encontro aq sem uma soluçao sem um caminho para seguir, na verdade ha caminhos, varios deles mas como saber qual caminho é o certo?
em fim ainda não tenho essa resposta
Ofuscado pelo medo do fracasso, pelo medo de decepcionar aquelas poucas pessoas que ainda acreditão em mim, o medo de nao saber o que fazer de onde ir de não ser a pessoa certa de não ser quem todos esperam que eu seja.
o sorriso no olhar de uma pessoa ajudada não tem preço, saber suprir as necessidades de uma pessoa sem muito esforço, fazer algo simples que para nós não significa absolutamente nada mas pras outras pessoa significam o mundo inteiro, e jamas se esquecera dela.
o sentido do existir

⁠Um dia eu quis escrever,
hoje existe um pedaço da minha vida em versos.

Siga as regras e escreva o que te mandarem escrever, como todos fazem, ou será demitido.

Vou passar pra vc escrever comigo
Pois tudo que eu sinto vem do meu coração ( você )

Antes de ser poeta
Fui espectador
Antes de escrever
Precisei entender
Antes de me expressar
Sempre me coibir
Antes de falar
Aprendi a ouvir
Não foi do dia pra noite
Nem foi da noite pro dia
Tive que apanhar muito
Pra seguir a melodia
Chorei de dor algumas vezes
Querendo não prosseguir
Ser poeta é uma desgraça
Disfarço até pra sorrir
Não pedi pra ser poeta
Porém a arte me escolheu
Queria ser jogador
Cantor
Alguém que ganhasse dinheiro
Uma coisa de valor
Queria ser mesmo era rico
Morar no exterior
Corri atrás mas não deu
E olha agora onde estou!
Sem dinheiro
Sem valor
Sem vida
E sem amor
Sobrevivendo dos restos
Que a solidão me deixou.
⁠

⁠Não tenho medo da morte, mas tenho medo de morrer sem escrever tudo que eu tenho pra escrever.

⁠Escrevo para não morrer...
De amor, de saudade.
Para não morrer de tédio.
Escrever é meu remédio
Para uma não-fatalidade.

⁠Posso escrever com rima
Sem acento e pontuacao,
Posso cantar acima
Baixo ou alto
Com entonacao.
Tudo ou nada afina ou
Se compara a Oracao.

Iniciei a escrever quando descobri
Na ternura calma
Minha Alma.⁠

Se você gosta de escrever, tudo o que o mundo exterior pode oferecer – aplausos, dinheiro, prêmios –, é indiferente. Nada disso te faz escrever melhor. E é só isso o que importa.

⁠Hoje parei para escrever sobre nós, sobre você.
E o que me vem a cabeça, são apenas palavras de sentimentos de amor.
Quando tudo começou, parecia que seriamos apenas mais uma conversa, um bom dia, uma boa noite.
Mas esses bons dias boas noites foram ficando especiais, começaram a faze parte dos meus dias
Sabe quanto a notificação chega e você torce para ser da pessoa, pois é, era assim
E hoje o sentimento que tenho por você vai muito além de querer os seu bom dia, hoje eu quero sim, mas com um beijo junto, com um olhar junto.
Fazer parte da minha vida, isso você já faz e faz um bom tempo.
Mas hoje quero e desejo, você fazendo parte da minha história.

Só que agora quero agradecer, é a você, olha só quem diria que o poeta um dia ia conseguir escrever, você sabe o que.

⁠não consigo mais escrever sobre sentimentos cada poema que escrevo corações como o meu se partem de formas diferentes

O ato de Escrever

Gosto das coisas que me tocam, as vezes certas coisas me tocam que perco a capacidade de controle sobre o que penso. É como se eu entrasse em suspensão e assistisse a ousadia de minha inspiração escrever como se ver uma máquina antiga de datilografia escrevendo sozinha, como se ela soubesse o que diz e ignorance quem sou. Apenas diz. E é nesse momento que estou lá. Por dizer algo que não sei de onde vem, mas que sinto de uma maneira tão genuína que me encontro.
É um saber que não é meu, mas que ecoa de mim. Reverbera no corpo e me ponho a sentar para asisstir um movimento causado como efeito de despertar sentimentos.
A partir daí, não me restar nada mais, pois algo assopra em meus ouvidos o dito que não é meu, mas que faz parte de mim, porque sou um pouco de tudo que me inspira, pois a vida me toca!
E no momento que transcrevo isso perco total autonomia de um egoísmo humano. É como uma nascente, que não cabe dizer ao rio por onde correr, apenas fluir, e por fluir não precisa do controle do que diz. Então em verbo estou. Estou lá como tudo aquilo que me toca, que sinto, que assombra e faz sentido pra mim.