Vivo nos Planos de Deus

⁠A BUSCA
Te mantém vivo.
Aceite a falta de sentido
e lide com isso
da melhor forma.

⁠Vivo rodeado de pessoas que pensam saber de tudo que passo e acreditam meus problemas resolver.

⁠Não me assusta o fato de que eu vou partir um dia, me assusta o fato de eu estar vivo.

⁠Crises cotidianas

Vivo a minha versão dessas tempestades de coisas.
Na esquina dos milhares de caminhos,
Então, te entendo
você precisa escolher.
O tempo são seus anos de vida,
e o peso da escolha é imenso:
escolher por onde seguir,
sabendo que não adiantará olhar pra trás.
Então, não olhará.
Cada estrada é uma vida,
e milhares de assassinatos de tantas outras vidas,
as vidas não vividas,
as estradas das possibilidades não escolhidas.
Crise é o choque da decisão importante
diante das infinitas possibilidades.

Muitas estradas conduzem à felicidade
através de caminhos repletos de tristezas.
Destinos tristes,
encontrando alegrias inesperadas.
Poucos caminhos são só tristeza ou felicidade,
porque assim somos nós:
misturamos dor com alegria.
Eu misturo, e você também.

Em alguns caminhos, somos belos demônios
disfarçados de homens e anjos.
Em outros, somos anjos caídos
entre homens e demônios.
Num mundo onde não existem nem anjos, nem demônios,
apenas homens.

Algumas estradas são plenas,
outras, fatais.
Milhares de caminhos únicos,
paradoxos prolixos,
traçados no vasto mapa das possibilidades.
Linhas que partem de você,
onde seus pés estão agora,
e seguem por cruzamentos e derivações,
rumo ao futuro.
Cada um é um universo de escolhas.
Sempre há uma guinada possível,
ou a opção de seguir em linha reta.
A amálgama da vida,
o abstrato desenho do destino.

Crises querem dizer que está acontecendo muito.
Tantas coisas que não temos tempo,
ou energia, para ponderar cada rota.
Ansiedade e estresse surgem como sinais
do nosso subconsciente,
percebendo a complexidade.
Decisões importantes pressionam,
o tempo nos desafia.
Isso é crise.
De algum ângulo,
há algo de romântico em saber
que nossa ansiedade vem de algo importante.
As crises são os pontos de virada,
as cenas que os diretores destacariam.

Pássaro Perdido,
o título do filme da sua vida.

Assim também seriam os capítulos da sua biografia:
sempre sobre as crises.

O Rodopio da Borboleta,
seria seu livro.

O meu, eu não sei.
Entro em crise só de pensar

⁠TRIANON

Longe das ruas de terras
Do Capão conhecido
Dos becos e vielas
Lugar onde vivo.

Longe do Parque Fernanda
Longe do gueto querido
Longe do Parque Santo Dias
Eis me aqui... Na Paulista.

Longe da amada. Ó
No Parque Trianon.

Cercado de árvores
Brisa na face
Enquanto escrevo meus versos
Os pedestres passam.

⁠Ela diz que meus versos
Têm um pouco de mim
Das coisas que vivo
Das coisas que vivi

Falando em viver
A poesia vive em mim
Sou poeta do gueto
Vivendo eu descobri

Meus versos são livres
Livres como pássaro
E passam despercebidos
Na mão dos que não leem

E toda poesia
Que nasce em minha mente
Tem sim um pouco de mim
Se é que me entende.

⁠Sou um astronauta, vivo em órbita do meu coração.

⁠Não quero ser platônica em relação a mim mesma. Sou profundamente derrotada pelo mundo em que vivo.

⁠Vivo uma descompreensão da vida.

⁠Eu não vivo em desalinho com a minha própria natureza, antes de qualquer decisão eu respeito a minha natureza.

“Eu vivo a vida do luxo ao lixo, do lixo ao luxo. Aspas para o “lixo” porque o que pode ser lixo para você, pode ser um luxo para mim”
⁠

⁠Quando vc pensa na morte, tu se sente grato por estar vivo e tem uma vontade maior de realizar as coisas

⁠"Pensar na morte é a única coisa que te mantém vivo "

⁠Vivo das palavras. Elas eclodem em mim.

⁠La Description du Poète

Um corpo extenso, tez alongada e alta,
E, homem, chorando vivo incessantemente.
Dos meus dez anos, na vida rude, a falta,
Perdi a mãe, talvez por desígnio da Mente.

A alma aparenta-se inclinada, cônscia
De dores maternais e tumultos extremos;
Em meu cérebro, a ideia, não vã, propícia,
De esperanças e triunfos supremos.

Nenhum livro me escapa ao ardor da mente,
Mas, ah! Conhecimento, que pura ilusão!
Nenhuma dor ou pranto silente,

Pode esconder-me o fúnebre caixão
Da triste esperança, eterna e persistente,
Nos olhos mortos do meu coração.

Um poeta, cujo olhar nos céus se encontra,
Reflete em nuvens sua ambiciosa visão;
Uma erudição que em vão se desponta,
E, em vasta escala, uma férrea solidão.

Poeta visionário, sem mente sombria,
Vislumbra o amor no mundo em sua dor.
Mas, em seu tempo, é uma alma vazia
Sem saber se é criatura ou criador.

⁠quem enxerga o que vejo?
quem vê o que vivo?
quem percebe o desconcerto
e a sanha do malabarismo?
sou poeta e nada sou
nas mãos de uma gente cruel
desde o ventre me matou
a chance de ter um céu [e ver o céu!]
trapos
vestem meu corpo
tripas
mordem minha mente
tropas
prendem meus sonhos
sorvendo os seres doentes
visíveis apenas aos olhos
daqueles que ainda sentem
sem o torpor do egoísmo
sem a ponte do abismo
pelo olhar das nossas gentes…

⁠Talvez por não conhecer um verdadeiro amor, vivo a criar fantasias de amores não vividos.

⁠“O globo terrestre é um ser vivo, com força, vida e consciência. A Terra respira, seu coração sente. Os rios são seus nervos; os oceanos, grandes centros nervosos. As montanhas são as estruturas mais densas do planeta, cuja forma é campo evolucionário dos seres, e cuja vida interna e energias, são a moradia permanente das forças da natureza.”

Se ⁠você é um potencial doador de órgãos, doe seu coração enquanto estiver vivo!

⁠Gosto de estar alinhado com minhas intuições, mesmo assim, vivo quebrando a cara.