Poemas curtos de Clarice Lispector
Sou um mistério para mim.
Nota: Trecho da crônica O “verdadeiro” romance.
...MaisÀs vezes também penso que eu não sou eu, pareço pertencer a uma galáxia longínqua de tão estranho que sou de mim. Sou eu? Espanto-me com o meu encontro.
As palavras me antecedem e ultrapassam, elas me tentam e me modificam, e se não tomo cuidado será tarde demais: as coisas serão ditas sem eu as ter dito.
Enquanto isso as nuvens são brancas e o céu é todo azul.
Amizade é matéria de salvação.
É que só sei ser impossível, não sei mais nada. Que é que eu faço para conseguir ser possível?
Eu preciso de algumas horas de solidão por dia senão “me muero”.
Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias.
Eu peço a Deus tudo o que eu quero e preciso. É o que me cabe. Ser ou não ser atendida – isso não me cabe a mim, isto já é matéria-mágica que se me dá ou se retrai. Obstinada, eu rezo. Eu não tenho o poder. Tenho a prece.
Não passava de um coração solitário pulsando com dificuldade no espaço.
Estou me interessando terrivelmente por fatos: fatos são pedras duras. Não há como fugir. Fatos são palavras ditas pelo mundo.
Ninguém dentro de si mesma que podia ter os pensamentos mais desligados da realidade, se quisesse. Se eu me visse na terra lá das estrelas ficaria só de mim.
Quero aceitar minha liberdade sem pensar o que muitos acham: que existir é coisa de doido, caso de loucura. Porque parece. Existir não é lógico.
Vagamente pensava de muito longe e sem palavras o seguinte: já que sou, o jeito é ser.
Será que o meu ofício doloroso é o de adivinhar na carne a verdade que ninguém quer enxergar?
Quero escrever o borrão vermelho de sangue. (...) Quero escrever noções sem o uso abusivo da palavra.
Que os mortos me ajudem a suportar o quase insuportável, já que de nada me valem os vivos.
De nada sei. Que se há de fazer com a verdade de que todo mundo é um pouco triste e um pouco só.
