Vento
Para a exaltação dos seus dias, leve contigo, a certeza da beleza da flor, a complexidade do vento, a vontade de amar e a leveza do entardecer!!!!!!
Senhor, você não se importa?
Ele se levantou e repreendeu o vento, e disse ao mar: "Paz, fique quieto!" - Marcos 4:39
Duas das perguntas mais reveladoras do Novo Testamento foram feitas por Jesus por pessoas que O amavam profundamente. Quando uma tempestade feroz ameaçou afundar o barco no mar da Galiléia, seus discípulos perguntaram: “Mestre, você não se importa que estamos perecendo?” (Marcos 4:38). Em outra ocasião, enquanto Maria relaxada ouvia Jesus, uma tensa Marta veio da cozinha e disse: “Senhor, você não se importa que minha irmã me tenha deixado para servir sozinho?” (Lc 10:40).
Ambas as perguntas foram feitas por pessoas que viram o poder de Jesus e esperavam que Ele intervisse e aliviasse sua ansiedade. Quando parecia que o Senhor estava ignorando a situação deles, um elemento de exasperação foi acrescentado: “Você não se importa?”
As Escrituras não nos dão o tom da voz de Jesus, mas suspeito que Suas respostas foram gentis e carinhosas. “Por que você está com tanto medo?” (Marcos 4:40). “Marta, Marta, você está preocupada e preocupada com muitas coisas” (Lc 10:41).
Quando nos sentimos sozinhos ou sobrecarregados por nossas circunstâncias, muitas vezes clamamos: “Senhor, você não se importa?” Mas quando Jesus acalma nossa tempestade e fala nosso nome, percebemos que temos muito mais a aprender sobre Sua compaixão. para nós, e desejamos confiar nEle com todos os nossos cuidados.
Gosto de me debruçar sobre o pensamento de
que Jesus se importa comigo;
Não importa o que a vida possa trazer - Ele me ama com ternura. —Adams
Jesus se importa! David C. McCasland
Por ti espero naquela roça grande
no perfume do izaquente
no sopro do vento irrequieto
no riso da montanha misteriosa.
Por ti espero junto ao secador
que meu avô ajudou a construir
e o cheiro do cacau
invade o corpo
que acalenta a esperança
de rever-te.
Espero sentada
no caminho que vai até à Grota
e serpenteio
a estrada de Belém onde as fruteiras
espreitam o sol
e o vianteiro.
Por ti espero
na calma do poente
entre a ânsia
e o amor que me consome.
A tarde vai caindo e nostalgicamente
arrastando o meu dilúvio de ternura.
Por ti espero ainda
no breu da noite imensa
na raiva que a paixão derrama e sangra
e é o tam-tam da madrugada que me obriga
a apagar da memória
a tua imagem
"Eu era
O pessimista que reclamava do vento...
Já fui
Otimista que espera com que elas mude...
Agora SOU
O realista que ajusta as velas...
O realista
que não é materialista
que agora é espiritualista.
E com a leveza da vida
Vejo Tudo com Clareza
Com isso faço disso um vida de beleza...
As vezes somos como uma folha seca que cai e o vento vem e leva. É nessas horas só precisamos que alguém esteja ao nosso lado e segure pela nossa mão até o vento passar e assim não seremos levada por ele.
O vento veio e logo minhas preces levou, como se me chamasse, o meu peito acelerou. Então eu resolvi partir, sem medo, sem arrependimentos.
"O homem é como o pássaro dentro de uma gaiola, que lutará batendo as asas em meio ao vento; na incapacidade de se libertar; até que alguém o liberte, não necessariamente algo, à menos que este use."
Assim como o vento
Meu pensamento, assim como o vento
Surge sem eu esperar
Chega a qualquer momento
De onde, não sei explicar
Ora vem como uma brisa leve
Que ajuda a me acalmar
Ora vem como um furacão
Pronto para bagunçar
Quando vem em sentido contrário
Atrapalha meu caminhar
Quando está a meu favor
Ajuda a me impulsionar
E da mesma forma que chega
De surpresa, sem eu controlar
Vai sumindo no horizonte
Para vir outro em seu lugar
" Eu sinto no vento...na brisa que traz...num tempo qualquer...um aroma diferente...perfume da vida...ou seria da morte...depende do cheiro...e de quem cheirar...e como ira absorver...delicada fragrância...das flores de uma noite...ou do amanhecer."⚘️💖
De vez em quando eu sinto um cheiro. É muito suave no vento e me lembra da minha casa. Depois ele some.
Sinfonia do Ser
Nos acordes do vento, encontro meu som
Na melodia do mar, sinto-me em casa
Cada nota um murmúrio, um desejo bom
Cada acorde, uma chama que se embasa
A vida é um ritmo, um verso em movimento
Nas cordas do tempo, traço minha história
Sem música, seria apenas um lamento
Com ela, navego em mares de memória
Nos acordes da alma, encontro meu eu
Na sinfonia do ser, me faço inteira
A música é o sonho que nunca morreu
É a linha tênue entre o agora e a fronteira.
Ele permanece à beira do limiar, o vento frio da estação tocando seu rosto enquanto o trem repousa por um momento. A porta aberta à sua frente é um convite silencioso, mas a decisão pesa como um fardo nos ombros. De dentro do vagão, ele observa o caos organizado da estação. Pessoas correm de um lado para o outro, cada uma com seus próprios destinos, carregando sonhos, dores e despedidas. A estação é imensa, cheia de vida, cores que se misturam em um psicodélico turbilhão de emoções, refletindo o turbilhão dentro dele.
É como se o mundo inteiro estivesse em movimento, exceto ele.
Ali, parado no limiar, com os pés ainda dentro do trem, ele sente a hesitação apertar seu peito. O próximo passo não é apenas uma escolha física — é uma decisão que ecoa na alma. Há tanto peso no ato simples de sair do vagão, como se estivesse deixando para trás uma parte de si, uma vida que já não faz sentido continuar. Cada rosto que passa por ele é uma lembrança do passado que tenta se afastar. Há dor, sim, mas também há uma promessa de algo novo do outro lado. Só que para dar esse passo, ele precisa deixar algo para trás, algo que talvez nunca mais volte a ser.
E então ele percebe: a verdadeira viagem não é sobre o destino. É sobre as paradas, os momentos em que decidimos se seguimos em frente ou se ficamos.
A estação pulsa à sua frente, vibrante e viva, mas a escolha é dele. Ficar no trem, confortável no familiar, ou descer, enfrentar o desconhecido e descobrir o que a vida reserva do outro lado?
No fundo, ele sabe que o trem não esperará para sempre.
A adversidade vem sem avisar,
Como vento forte a nos derrubar.
É tempestade em meio à calmaria,
Testando a alma e sua valentia!
Mas é na queda que o ser se refaz,
Forjado em aço que o tempo traz.
A dor é martelo, a vida, fornalha,
E o espírito, enfim, se agasalha.
Ela é tipo Nelore, imponente no olhar,
Cabelão preto que ao vento faz bailar.
Na calmaria, uma força oculta brilha,
Com pisada firme, marca sua trilha.
Cresce como o campo, vasto e sereno,
Sem pressa, mas com destino pleno.
O cabelo escuro, como a noite sem fim,
Guarda segredos de um coração em motim.
Ela é raça, ela é vida, força bruta,
Sabe ser doce, mas jamais absoluta.
É a alma livre que o tempo não prende,
Ela é tipo Nelore, selvagem e independente.
O vento sopra enquanto ardem as feridas
E o que foi mesmo que você fez com a sua vida
Sentado e só, aguardando na sua ilusão
Eles não vão vir pra te pedir perdão
Gosto do cheiro de café.
Gosto do vento no rosto, e da chuva na pele.
O amanhecer do sol, e o pôr
Esqueço das grandes coisas, mas me lembro das pequenas, que fazem as coisas explodirem.
O canto do violão desafinado, a sombra da dança mal ensaiada sobre viver.
Gosto de viver.
E gosto de morrer.
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