Uma Surpresa a cada Manha

⁠A pessoa que conversa com Deus pela manhã, tem um dia inteiro de paz.

"⁠Amanheci faltando a melhor parte de mim". Manhã de 23 de agosto de 2021.

⁠Pela manhã eu acordo com a alegria de um novo dia. Canto com entusiasmo para agradecer a Deus por me dar mais essa oportunidade de viver. Grito de emoção por todas as coisas lindas que a vida tem a oferecer. Rezo para que Deus ilumine meu caminho e me dê forças para enfrentar os desafios. Dou um sorriso pela manhã para que todos ao meu redor sintam a mesma energia. Sonho com um mundo melhor e busco viver cada momento de forma plena. Pela manhã eu acordo com o sentimento de gratidão e esperança

⁠Girassol do campo, perfume de manhã
Versos que dançam ao vento, música que acalma a alma
Em meus versos encontro paz, em minhas notas encontro harmonia
Sou Rosa, sou poesia, sou sinfonia, sou Melo.

⁠Ser

Não quero ser importante para todo mundo.
Quero ser pedaço de manhã nos olhos de alguém.
Ser uma palavra descalça
que germina no quintal da alma alheia.

Tenho gosto de ir buscar o irmão
nas margens onde Deus esqueceu de fazer asfalto.
Levo uma enxada de escuta
e um naco de luz escondido no bolso da camisa.

Quando eu cair,
que seja pra virar raiz.
Pra florir em silêncio.
Ser espantalho.
Pra espantar a tristeza dos passarinhos,
me travestindo de abraço.

Devolver todo conhecimento emprestado.

Não quero ser grande.
Quero ser coisa pequena,
mas que saiba iluminar.

Porque vale a pena ser
quando a gente descobre
que Deus também gosta
de brincar de ser simples.

⁠"Que neste domingo de manhã possamos despertar não apenas para a luz do sol que entra pela janela, mas também para a luz da esperança que brilha dentro de nós. Que possamos refletir sobre nossas escolhas, nossos sonhos e nossas ações, e encontrar a coragem para seguir adiante com determinação e gratidão, lembrando sempre que cada novo amanhecer é uma oportunidade de recomeçar e de fazer a diferença no mundo ao nosso redor."

Algo no ar esta manhã me fez sentir como voar. . .

"Só queria que soubesse que, te coloquei para ver primeiro no Face. Porque te ver, toda manhã, deixa meu dia mais feliz"

⁠Tem dia que...
A ventania que vem pela manhã...
Tem mais força e energia que eu...
Para abrir a janela.

Um bilhete de amor é o texto que liga o sonho da madrugada com a realidade da manhã.

Existe um dia qualquer, dentre todos os felizes que tivemos em que, logo ao despertar da manhã, se segue um outro denso e pesado: o dos erros que cometemos ao longo de toda uma vida por conta de nossa inconsciência. É quando um manto parecendo pesado demais para o suportarmos nos envolve a alma de forma avassaladora por todos os que fizemos sofrer de alguma forma, pois se sabe que não há nada a fazer para consertá-lo. Mas até uma manhã que chegou coberta de nuvens negras e tenebrosas traz um sol fulgurante por detrás delas, que ressurge dizendo: “Nada está perdido! Toma o tempo que te resta para resgatar todas as que possas e devolver-lhes o brilho, do modo como agora te ilumino. O mais importante no amanhecer é saber que o sol surge de novo, e seu calor apaga em pouco tempo os medos noturnos nos quais tu e elas pareciam mergulhados para sempre.”

⁠Por que de acordar melhor toda manhã do que era ao me deitar? Por ser grato pelo que tenho, em vez de chorar pelo que não tive; por amar tudo o que consegui, sem querer mais do que poderia; e por me sentir realizado com o que me tornei, em lugar de me tornar o que eu nunca seria.

⁠Como saber se estamos vencendo a guerra? Eu, pelo menos, o descubro ao acordar pela manhã envolvido na angústia de que não há nada mais a esperar e, em vez de mergulhar nos meus medos, percebo um ponto para muito além de mim – inacessível a olhares minúsculos e acovardados – me falando do quão insignificantes e efêmeros podem ser os eventos que eu acreditava no controle do presente para erguer muralhas intransponíveis a um futuro ainda possível.

⁠ALELUIA DA MANHÃ
Nasceu, chama-se dia,
Que alegria!
Ou será o meu sonho de rebeldia
Gerado nos travesseiros
Sem que ninguém descobrisse?
Talvez a noite o parisse,
Enquanto contava carneiros...
Horas rápidas, sol com cio
Como gatos ao desafio
Nas telhas da noite fria.
Canário amarelo que não canta
Nem encanta:
Só pia!
Sino que toca em nostalgia,
Gente que desabrocha
Como a luz de uma tocha
Num milagre de alegria.
Que belo é viver
O prazer,
De um novo dia!

⁠RISO DA MANHÃ

Sempre que rio pela manhã,
À tarde choro lacrimoso,
À noite vem o pranto doloroso
Com lágrimas que queimam,
Sulfúricas,
As minhas ilusões telúricas,
Sempre que rio pela manhã.

E neste signo de afã,
Eu prometi a mim mesmo:
Não rir mais pela manhã!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por escrever, em 23-09-2022)

⁠MANHÃ NASCIDA

Nasce vergonhosa atrás das montanhas.
No fitar do meu olhar
Ao longe,
Parecem-me mamas tamanhas
Afagadas de par em par
Pelas mãos docinhas de um monge.

Vem de mansinho
Pela madrugada,
Como correio que não me traz nada
Na caixa deste meu ninho.

Nem sol, chuva ou nevoeiro
Ela me traz,
A senhora das manhãs,
Quando deixo o travesseiro.

Apenas, uma fome voraz
De dizer ao mundo
Mordaz
Que o dia não nasce
Nem se pasce
Necessariamente,
Realmente,
Pelas manhãs.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 12-10-2022)

TARDES DA NOITE DA MANHÃ

A tarde, caía
Quase semifria,
Com cor morna
À maneira da minha sorna,
E sempre que ela vinha assim,
Eu ficava sem forma
Ou jeito
Sem preceito,
Nem respondia por mim.

Previ coisa ruim,
Porque em meu peito,
Em frenesim,
Coisa molesta subia
E sentia então que crescia
Uma tristeza tíbia
Como se fosse coisa anfíbia
Que vive lá
E cá mora por despeito.

E quando as lágrimas
Ázimas
A brotar
Destes olhos quase a fechar,
Enchiam o globo a rebentar
Como prenhe mulher
Pela última vez a dar
Ao mundo, sem prazer,
O último filho por fazer,
Eu acordei
E olhei
O relógio
Quase meu necrológio
E vi as primeiras horas da manhã,
E no já,
Imaginei que a tarde
Já era então na manhã da noite
Sem ser preciso
O hoje ou o amanhã.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 27-02-2023)

⁠
RISO DA MANHÃ

Se começo a rir, logo pela manhã...
Algo, em mim, toca a rebate,
Ou rameira de vinho verde,
Mesmo sem sede,
Ou então, vai ser mosca que mate...

Desde aí, é que eu desatino,
Sem decoro,
Sem remição até em choro,
Como sentença punitiva
Mas nunca assertiva
Que me seduz em pensar,
A meditar,
Por que jeito e destino,
Quando se começa a rir pela manhã,
Ao toque de um sino,
Chorar-se-á,
Quase sempre pela noite,
Com açoite,
Como se eu fosse sempre menino.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 25-07-2023)

⁠OLHOS MORTOS

Quando te beijei naquela manhã,
Trazias nos olhos um regato de água,
Seco.
Estéril.
Forjado.

Senti em ti rios de desprezo
Subtis,
Hostis,
A correr sem destino,
Mal cheirosos,
Pelas margens do teu rosto,
Dos teus olhos covardes, mortos,
Por não olharem os meus.

Na sede que eu tinha da tua água,
Nem reparei que a tua estudada mágoa
Se misturava com o PH da tua acidez,
Sempre que queres magoar quem te fez.

Minha querida estátua que já és
Para mim tão absorta e estarrecida,
Nas tuas gélidas palavras sem sortida,
Um ser que não conheço nem de frente
Nem já de revés,
Eu que fui o obreiro da tua própria vida.

Um pai, já dizem não valer de nada
Agora neste mundo podre, sem guarida,
Houvera tempo de vida atrás voltada
Que nunca eu te geraria, nem cerzida.

(Carlos De Castro, in Há um Livro Por Escrever, em 31-07-2023)

⁠OUTONO INFIEL

Falso este Outono
Ou um rapaz rapace,
Tomate feito de alface,
Ou ridícula manha do dono?

No fresco do seu calor,
Naquele falso ardor
Ele mente,
E a gente nem sente
A infidelidade premente.

Quem és tu outono
O, dos poetas?
E ele (respondeu-me em seu mono):
Eu já não sou quem tu pensas,
Poeta de tantas parecenças,
E agora sem mais ofensas,
Digo: Não sou mais o teu outono.