Um Estranho Impar Poesia

⁠Somos plurais
São 07 e um acidente de moto
Você acorda
Abre mais uma página da vida
Bom dia, seu Zé
O portão abre...
São 08 e um nascimento
Bom dia, Mariana
Colega, a pasta de hoje tá na mesa?
São 10 e um manifesto popular
Gente, eu discordo desse gráfico...
Hoje a comida tá fria, hem
São 14 e uma mensagem de quem você ama
Eu tambem quero um salgado...
Caramba, quê transito é esse(?)
São 22 e uma geladeira vazia
Boa noite, tambem to com saudade de você...
O último email do dia
E então...
São 07 e um escândalo divulgado
E mais um dia do tudo vai passar...
Somos vidas com outras vidas
Plurais...
Cada um com seus ais...
E cada página-dia escrevemos
Num livro que não é de nossa autoria
De uma editora que não nos pertence
Porque nada disso é nosso...
E um dia, a vida também não será nossa...
O que reduz a significância de suas futilidades
E também de suas mazelas...
Por isso
Não hei de nos sacrificarmos
Pelo que acontece e não controlamos
E também pelo que controlamos...
Porque a Terra apenas te emprestou
Um tempo e um espaço:
Ela está aqui há muito mais que você.

⁠Os povos indígenas, por terem um olhar apresentado pelo colonizador, acabaram e ainda acabam sendo posicionados como os “outros”, “os diferentes”, e esse posicionamento decorre das relações de poder que são “outorgadas” pela cultura ocidental, pelos colonizadores.

Esses povos encontram-se inscritos com as marcas culturais, sociais e epistêmicas em decorrência de como foram impostas e são ordenadas na chamada cultura ocidental.

Como diz o provérbio africano, “[...] até que os leões inventem as suas próprias histórias, os caçadores serão sempre os heróis das narrativas de caça”.

Em outras palavras, as narrativas desses povos foram subalternizadas pelas narrativas hegemônicas impostas pela colonialidade, situação em que seus saberes não são considerados “acadêmicos” e suas lógicas como conhecimentos limitados, mágicos, de segunda categoria.

.⁠Páginas Douradas (Para minha Clara)

Cada história passada perde seu valor,
Diante de um novo e brilhante esplendor,
Que ofusca até mesmo a luz da lua,
E faz meu ser clamar por tua.

Meus sentimentos por ti não cabem na escrita,
São notas de uma melodia infinita.
Um instante raro, de beleza tamanha,
Que no peito guardo como quem sonha.

O destino, agora, é tão evidente,
Que ao te ver, enxergo minha alma presente.
Tua silhueta emana uma luz tão divina,
Forte e serena como a mais alta colina.

“Clara” ressoa como um hino de paz,
De amor que abriga, acalma e traz.
E “Amor”, que antes soava ilusão,
Agora é nossa viva canção.

Em cada página, desafios e finais,
Mas nossos capítulos serão imortais.
Pois sei que contigo, em cada instante,
Escrevo memórias douradas e vibrantes.

Meio Homem, Meio Café

Recebi um texto gracioso falando sobre o benéfico do café pela manhã. Não era exatamente sobre o café, mas algo em torno dele. Sobre tomar um gole devagar, apreciando o sabor, o cheiro, o calor dele descendo pela garganta, revigorando, confortando, preparando para um dia, mais um dia. Talvez faça sol lá fora, o aroma do café é um aroma de uma lembrança boa, que evoca otimismo e me desperta para o confronto quotidiano. Talvez seja um dia de chuva e a xícara de café fumegante enfim me desperta, aquela fumacinha sobe dançando e soltando momentos únicos de prazer, as nuvens pesadas não podem amedrontar a mim, homem feito, enfrento o dia salvo pelo café. Estou destinado a vencer e não somente sobreviver... Há coisas no fundo de uma xícara de café que nenhuma palavra explica, somente tragando vagarosamente, como um vício, se pode entender que é possível extrair dali a força necessária para sair de casa, faça chuva ou faça sol. Pode até ser segunda feira, mas antes de tudo, um café, por favor. Tenho cisma com as quintas feiras, aqueles dias esquisitos que não são fim de semana e nem o início delas, sempre me decepcionei às quintas feiras. Me sinto meio homem-café às quintas e o café durante o dia se torna a única razão para que eu reconsidere os amigos, o trabalho... E se é domingo ou feriado, o café vai entre as mãos la para fora, ser degustado ao sol. A sensação de vigor é a certeza de que o dia está pra mim. Leio, exercito o corpo e vou curtir a vida, afinal, a gente vive cada dia como se deve ser: único. Só se morre uma vez! Eu vou viver hoje de novo a minha Vitória diária, vem comigo?!?

Desse jeito que vivemos.
O ano começa todo dia. Em qualquer dia aleatório encerra-se um período e outro está prestes a ter um fantástico início, mas fantástico para quem? Para quem vive ao redor, dentro desse campo de sentir emoções. O aniversário da avó, o fim do namoro/casamento, a vitória sobre os cigarros, a chegada de um bichinho de estimação à família... E o ano começa. Vamos escrevendo nas paredes do nosso túnel do tempo e deixando pessoas fotografadas nas molduras. Engraçado que uma moldura é iluminada, pintada com pó de ouro misturado à tintas perolizadas, entre outras coisas que deixam a foto em destaque permanente. Outras fotos são emolduradas com madeiras carcomidas por cupins, jogadas ao chão, coberta com a poeira do tempo, nem da pra reconhecer o rosto da pessoa que passou pelo túnel da vida. E aquelas fotos pichadas propositalmente? Deixa pra... Melhor nem falar! E assim, os dias passam e o ano se esvai pela ampulheta dando inicio a outras histórias, eras fantásticas e finais felizes (ou não). Como vai ser o dia hoje? Nem sei...

Você sabe que faz falta em mim. Sua ausência diária me reduz a um triste sonhar, um dia ridículo e comum termina e não ouvi sua voz, e você sabe que faz falta.

Digo o seu nome e não há retorno, seu numero ainda está na minha agenda, mas não ligo pra falar e você não vai reclamar que soa estranho quando eu digo o seu nome.

Sinto o tempo passar insosso e triste, arquitetura de silêncio, solidão, como um castelo de cartas fadado à ruína. Enquanto meu pensamento voa sem direção, sinto o tempo passar...

O dia vai acabar com a mesma solidão de ontem, a mesma de amanhã, a mesma de sempre. Se você não acabar com essa ausência, infelizmente o dia vai acabar com a mesma solidão.

E eu vago pelo jardim da ilusão, passo os olhos nas flores que nascem do lixo, despertando a emoção de ver as cores do meu castelo de cartas, no meu sonho, eu vago pelo jardim da ilusão.

Tenho pesadelos com aquele dia em que tudo acabou, uma hora e tudo o que foi construído ao longo de anos ruiu, virou pó. Falei tantas besteiras que agora tenho pesadelos aquele dia.

Minha inspiração é um esforço inútil de encontrar beleza e criar poesias, mas a poesia mais linda anda por ai desdenhando da minha verdade que, sem você, minha inspiração é um esforço inútil.

Você faz falta, meus dias refletem a mudança que aconteceu desde que você se retirou da minha vida e me forçou a sobreviver com sua ausência e depois esquecer que você fez falta...

SOBRE OVOS E SEMENTES - Por Paulo Siuves

Um ovo representa o nascimento, à partir disso, refleti sobre rupturas. A semente se rompe para daí nascer uma planta, que poderá reproduzir a semente indefinidamente, ou não. Mas, se você abre a semente, se ela se partir por causa de queda, esmagamento, ou seja lá o que for, o ciclo termina. O ovo é rompido de dentro para fora para dar início à uma nova vida, mas, se algo externo quebrar sua casca, ja era, em qualquer fase do desenvolvimento. Pois é! Nós somos assim mesmo, exatamente como os ovos e as sementes; se quebrados por fora, a vida termina, se quebrado por dentro, a vida começa, se alguma coisa externa interromper nosso desenvolvimento, provavelmente isso vai matar nossa estima. Uma palavra mal intencionada pode interromper um ciclo virtuoso de evolução. É disso mesmo que estou tratando; pedras atiradas contra nós; quebra de confiança; amizade desfeita; coisas que faz descontinuar nosso estado de ânimo. Ou seja, se você precisa parar de fazer algo, interromper uma relação, deixar um emprego, jogar algo fora, faça. Nao espere que façam por você, porque a dor de sofrer um ação externa é mortal, mas a decisão de provocar uma quebra, rescisão, interrupção,uma redução, uma baixa, uma falência, uma infração, uma dobra na sua vida for sua, a vida se rrenova. Desse ovo quebrado por você sai vida e renovo.

⁠Eu Pensei -

Eu pensei que poderíamos viver um para o outro para sempre, juntos, como as teclas de um piano, minha princesa dourada feita a pincel.

Eu pensei que teríamos a chance de cantarmos as mesmas canções e dançarmos os mesmos ritmos, trocando os passos numa coreografia perfeita, não só nos olhos cúmplices, mas nos quadros que se encontram, nas mãos que se apoiam, nas peles que se aquecem, nos corpos que se permitem.

Eu pensei que teríamos uma casa cheia de instrumentos musicais, uma biblioteca diversificada, uma cozinha grande pra receber os amigos dos nossos quatro filhos…

Eu pensei que cantaríamos todos juntos até de madrugada e depois, ao nos recolhermos ao nosso ninho de amor, o universo todo faria coro com nosso bailo secreto.

Eu pensei, acreditei, que seríamos dois velhinhos rindo, grisalhos, celebrando a vida… Renovando votos, afinados como um violino e seu violinista, como uma banda de rock sinfônico, como a parte do que mais faz forte, e mesmo assim ter a parte infeliz do que me faz poeta.

Eu pensei em tudo isso… pensei em muito mais! Mas, tudo isso só tem você, e só em você me interessa pensar!

Paulo Siuves

⁠O Peso do Intangível

O medo do intangível pesa sobre seus ombros como um manto invisível, uma sombra que insiste em seguir cada passo seu. Mas saiba, meu amor, que nos momentos em que sua mente viaja para os possíveis desvios, eu estou aqui, segurando sua mão, pronto para caminhar ao seu lado.

Nosso amor é um refúgio, um abrigo contra as tempestades internas que você enfrenta. Quero que sinta a paz no meu abraço, a segurança nos meus gestos e a certeza de que não está sozinha nessa jornada.

Você passou tanto tempo tentando se antecipar ao que poderia dar errado que não percebeu que os erros vieram de onde menos esperava. Não permita que a ansiedade roube os sorrisos que iluminam nosso mundo. Juntos, somos mais fortes do que qualquer medo, mais valentes do que qualquer incerteza.

Ame-se tanto quanto eu te amo, e deixe que esse amor seja a luz que dissipa as sombras.

Aqui e agora, com você, para sempre.

⁠Vejo sua foto aparecendo e sumindo,
Me traz um conforto,
Mas depois um zumbido.

Confusão mental,
Embolo de sentimentos
Um silêncio mortal.
De frases prontas e lamentos

Me pergunto se é intencional,
Se sabe o que causa...
Com as aparições sazonal.

Me rendo à ansiedade
Que tento fazer não aparecer,
Diante das adversidades,
Que teimam em se fazer perceber.

Ignorar é o remédio,
O limite da sanidade,
De forma que eu controle
Essa maldita ansiedade

⁠"Sempre tive uma mente que questiona, um coração que não se acomoda e um espírito que busca algo maior que o óbvio. Desde cedo, percebi que não fui feito para seguir fórmulas prontas. Gosto de pensar por conta própria, de criar caminhos onde antes só existia dúvida.

Tenho minhas raízes no Brasil, mas meus passos me levaram até a Itália — não como fuga, mas como recomeço. Precisei perder tudo para descobrir que, na verdade, eu sou tudo o que nunca pode ser tirado de mim: minha coragem, minhas ideias, minha vontade de transformar.

Muita gente me acha reservado no começo, mas quem se aproxima descobre alguém que ama com verdade, que fala pouco mas sente muito, e que enxerga longe mesmo quando tudo parece escuro.

Não tenho pressa, mas também não paro. Cada projeto que crio, cada pessoa que cruzo, cada sonho que cultivo... tudo isso é parte do que estou construindo — com firmeza, com propósito, e com autenticidade.

Não me encaixo. Me invento."

O peso das coisas que não vieram
Há um espaço em mim
que não é vazio —
é cheio demais
de tudo o que não aconteceu
Um lugar onde a esperança dormia
e acordou sozinha,
sem motivo
sem futuro
Não sei mais em que parte do corpo
se guarda o que nunca se teve
mas eu guardo
como quem protege cinzas quentes
como quem segura vento nas mãos
Não foi uma perda
foi uma ausência
que chegou tarde demais
pra ser evitada
e cedo demais
pra ser entendida
e eu sigo
com esse silêncio barulhento
com essa dor sem nome
pedindo a mim mesma
pra sobreviver mais um dia

QUEM SABE?

Não Se pode dizer que não somos nada além de um monte de matéria que vai apodrecer em breve, não podemos afirmar categoricamente que não sejamos apenas uma conciência inconciêncte da sua verdadeira naturaza, até da para admitir embora que enganosamente e auto afirmando-se que somos o resultado de uma época, de um povo, de uma cultura, e somos. porém de um egocentrismo tão superdesenvolvido que subjetivamente nos tornamos boa parte daquilo que afirmamos detestar.

Carrego dentro do peito um coração apaixonado, que parece não ter jeito, que não seja do seu lado. Eu estou resistindo e a saudade me empurrando, seu sorriso me pedindo e seus beijos me chamando, nosso amor aparecendo e a gente junto querendo dizer que já ta amando.

(Léo Poeta) Direitos reservados

A VALENTINA- Por Léo Poeta

De um sonho sem ser sonhado, eu me tornei sonhador, de um plano sem ser planejado,eu me tonei planejador, depois do momento movimentado, me tornei queredor, da vida que nos jardinava, eu me tornei jardinador, não pude sentir seu cheiro, ou até tocar nesta flor, mesmo estando tão perto, dessa pétala e seu odor. Florosa flor a Jasmina, floreira flor matutina, teu nome se deu VALENTINA, e se esse amor alucina, nos deixa preso em saudade, fui eu genitor do teu ser, e as dores de não te ter, ultrapassam o som da saudade, e como em um final de tarde, que o dia se entrego crepúsculo, em um tom escurecido, reclamando a própria sina, assim o dia passou, e quando ele retornou, não tinha mais VALENTINA.

UM POLÍTICO PRA CHAMAR DE SEU!

Um voto vendido é seu, um pleito perdido é nosso!
Um político cretino venceu, e o resultado eu não´posso,
reclamar que a culpa é minha, na rua pareço um leão, e na urna sou bobão, apertando a teclinha!

Um Parte da minha vida eu dedico a mim, unicamente.
A outra parte dedico ao meu tempo, inteiramente,
parte da minha morte eu dedicarei ao fim precisamente,
a outra parte, dedicarei ao começo indiscutivelmente. Parte das minhas dores é dedicada a minha impossibilidade de entender mais a mim antes de julgar terceiros, e na outra parte, eu me reconheço. Quanto a minha felicidade? eu sou inteiramente o único responsável pela sua intensidade, quantidade e qualidade.

Todo poeta é um sonhador.,
que sempre senha acordado,
cada sonho de um poeta é amor
É um sonho realizado,
pois ele bota no seu ouvido
aquilo foi sentido
e te faz até sonhar,
pois o poeta faz voar
Os sonhos do coração
Encherga beleza em tudo
Que existe encima do mundo
Num olhar numa emoção. . (Leo poeta)

⁠Textinho de Outono.

A tarde cai...
Num cinza sem cor.
Na rua vazia... Um triste clamor.
O asfalto quente.
A alma em desalinho.
Um copo de uísque! Um amargo destino!
A vida passa... num filme em preto e branco!
Sem trilha sonora...sem um único tranco!
Os dias se repetem...iguais a si mesmos...
Em rotinas frias...sem afetos, sem extremos!
Quantas coisas deixamos de ver simplesmente por não olhar?
Perdidos em nós mesmos!!! Sem tempo para amar!
A beleza se esconde em cada canto! Em cada fresta!
Mas, a nossa cegueira a torna uma floresta!
Um olhar distraído. Um passo apressado!
O mundo se esvai, em um instante esquecido...
E a gente se pergunta no fim da jornada:

O que restou de nós?
Nesta vida tão pouco vívida a desgraçada!

⁠Talvez isto tudo — eu, os animais, o tédio —
seja um sonho na mente de Deus.
Se ao menos fosse meu,
eu podia acordar. Ou morrer.
Mas é sonho de Deus,
e Deus está distraído.