Um dia a Gente se Conheceu

Na casa da poesia...
Na casa da poesia
mora um poeta
que constrói um mundo feliz
com as palavras que desenha,
na curva de cada letra.
É uma casa diferente,
moram ali,
realidade e fantasia.
Ele cria viagens fantásticas
com situações inesperadas,
provoca corações,
depois, envia flores
com perfume especial.
Dele, tudo é possivel,
o seu mundo
é recheado de sonhos,
de viagens acima das nuvens
e de voos emocionantes.
Dê a ele um motivo,
escreverá uma bela poesia
com borboletas coloridas
e o telhado de sua casa,
será um céu cheio de estrelas.
Não duvide do poeta,
plantará um pé de amor
juntinho ao pé de jasmim,
e na varanda deitada na rede,
dormirá sempre,
a saudade de alguém.
by/erotildes vittória

A ordem do Mestre dos Mestres é não julgar ninguém... Cada um sabe de si, cada um sabe das sua dores, necessidades e limitações... Se não for p ajudar, não fale...Se for p duvidar, não se aproxime... Espere ser convidado para fazer qualquer juízo de valor sobre os problemas alheios e por fim, não receite para os outros, remédios que não usa para si. Tenha bom senso, suas atitudes falam bem mais do que as suas palavras.

As Vezes Uma Palavra, Pode Ofender Mais Um Gesto, Pode Piorar.

Com uma folha de papel, pensamentos a de ser do céu , Lapís mais caneta, mais um modo de fazer letra que quando se aproxima, se transforma em poema.

O coração é um órgão que precisa ser sempre renovado para não parar.

Eu acreditei durante um bom tempo numa verdade que sempre foi uma mentira.

Sou como uma estrela cadente, sou rápido, rasgo um brilho por onde passo, mas somente os mais atenciosos me veem!

As vezes vivo em um mundo onde só eu acredito que ele existe.

O problema de fazer um cronograma da vida é que o caminho crítico não pode atrasar.

O amor é um sofrimento consciente, e só sabemos quando estamos amando, quando estamos sofrendo por ele.

Tudo que me resta são boas lembranças e promessas de um futuro que nunca veio. Me bate uma saudade que não dá pra controlar. Com ela, vem toda a mágoa e culpa por ter te deixado ir. Eu, de uma forma muito grande, errei e entendo que no seu lugar, faria o mesmo comigo. Mas me dói ver que você ainda não pode me perdoar.
Era tão perfeito estar com você, poder acordar e saber de que de algum modo, você estava lá. Agora é só uma lembrança que por mais doce que seja, me machuca e faz sangrar a alma. Eu não fui capaz de te conquistar, mas espero que um dia, alguém faça isso de um forma que te preencha tanto, que lhe faça transbordar. Pois foi assim que me senti quando estive ao seu lado, completo!
Eu te amo. Disse algumas vezes isso, guiado pela emoção de estar com você. Agora eu digo isso com lágrimas nos olhos por saber que por mais que eu grite, você não me escutará!

Amar música não é gostar apenas de um estilo, mas é saber descobrir o prazer da melodia escondida em todos os gêneros.

Jamais irei te julgar, pois também sou um pecador.

O limite de qualquer dizer deveria ser a verdade.

Quem não tem a verdade como um limite, sequer precisa abrir a boca para mentir. Este mente pelo olhar!

Será necessário inaugurar uma nova civilização, criar uma estética antropológica, um sistema de ressonância com a parte iluminada de nós mesmos e de outras pessoas; uma espécie de chave-mestra de nosso coração, capaz de descobrir a semente da beleza indescritível. Não é somente nas pessoas agraciadas pela perfeição externa que existe este interior iluminado, mas também naquelas aparentemente feias ou grotescas, porque a Luz de Deus aparece por igual em todos os seres humanos.

Rolando Toro, sobre um novo mundo

“Para mim a poesia é um sentimento.
Aperte o olhos, relaxe a miopia da vida e veja.
Ela paira em todo lugar,
no teu colo
nas tuas mãos
na calma da ilusão
na agonia da espera
no teu amplo silêncio
no teu choro de alegria
na agressividade do não
na batida forte do coração
na liberdade de Kurt Cobain
na aceitação da velha solidão
na doçura da flor de chocolate
na afetividade do velho escrivão
na respiração da frase que te toca
no apego aos teus livros e canções
no deslumbramento aos pés do Cristo
na beleza estonteante do garoto punk
no civismo melodramático dos sindicatos
na demência do assassino na hora do tiro
no abalo sísmico da torcida na hora do gol
na fuga desesperada daquilo que te acabou
na catalepsia da rotina que esmaga e paralisa
no domínio do amante te possuindo feito um cão
no dengo do terno e demorado abraço pela manhã
na cegueira de nossos governantes pobres de espírito
na disputa sã por um amor, uma flor, um amigo, um irmão
na consciência que o mundo está ruindo bem a nossa frente
no embaraço de uma declaração de amor de olhos brilhantes
na fragmentação da vida para no final encontrar o teu começo
na discórdia sem nexo do mundo diante da minha sexualidade
na dignidade do trabalhador as 4 da manhã na estação central
no espanto perante a guerra e a destruição de vidas humanas
no horror da miséria exacerbada pela dor e alcoolismo do pai
no idealismo estampado na bandeira política do teu partido
na histeria completa na chegada dos Beatles ao aeroporto
na derrota ao ver uma amigo ir embora pra todo o sempre
na espiritualidade de Chico Xavier, Buda e Salvador Dali
na descrença de estar vivo depois de se sentir um vazio
no dilema entre o desejo e a necessidade do dinheiro
na empatia vibrante da resposta que te faz pensar
no constrangimento do primeiro olhar apaixonado
na genialidade das palavras de Chico Buarque
no autismo perante a covardia e inexpressão
na carência pelo toque, pelo beijo, pela mão
na amargura do abandono e da decepção
no brilhantismo de um texto bem escrito
na tentação pelo errado e inaceitável
nas entrelinhas da prosa detalhada
na convicção infame da realidade
serial killer de nossos sonhos
na lágrima que não escolhe
na culpa de não estar lá
na tua pele cor de chá
na temperatura do ar
na saudade d’gente
em mim, em você
solta e imortal.

A poesia vive em cada um de nós.”

Sinto um vazio imenso, mas já não sinto mas minha alma, é como si eu não estivesse mas em mim dói, dói pra caraca.

A diferença entre o amor relativo e o absoluto é que um, só nasce por alguma razão e o outro, sem razão alguma.

"no tempo dos Bourbons, Napoleão tornou-se um filtantropo, um liberal, um ser quase idílico, "amigo dos pobres" nas suas choupanas o recordariam por muitos anos. Trinta anos depois, o herói bom e terno torna-se um déspota sanguinário, usurpador do poder e da liberdade, que sacrificara três milhões de homens à sua ambição".

Um conjunto de conhecimentos merece o nome de ciência quando ele permite determinar as condições de um fenômeno e, por consequência, reproduzi-lo, ou pelo menos prever com antecedência sua consequência.