Trechos de Livros
Os livros ou a música onde pensamos estar à beleza nos trairão se confiarmos neles... Pois eles não são a coisa em si; eles são somente o aroma de uma flor que não encontramos, o eco de um tom que ainda não ouvimos, notícias de um país que nunca visitamos.
Viagens na minha Terra.
Há livros, e conheço muitos, que não deviam ter títulos, nem o título e nada neles.
E há títulos também que não deviam ter livro, porque nenhum livro é possível escrever que os desempenhe como eles merecem.
Livros, vinhos, cigarros, um pouco de café pra me despertar da traição dos meus olhos, acendo mais um cigarro e bebo mais um gole vinho, até que o livro crie vida suficiente para atrair a minha...
Aqueles livros que ali jazem empoeirados sobre a prateleira são meus cartões postais e os mapas de onde meu pensamento esteve.
Somos como livros... Cada um, com uma história! E o melhor de tudo, enquanto vivemos temos a oportunidade maravilhosa de reescrever nossa história. Pondo nelas o que sentimos, aprendemos e queremos passar a diante!
Morar em uma casa pequena e aconchegante, apenas com alguns livros e meus pensamentos. Em algum lugar bonito do mundo. Algum lugar vazio, assim como eu. Que tenha um friozinho gostoso e um chá para tomar apreciando um livro, uma música baixinha ao pé do ouvido, um som suave. Sem pessoas. Sem guerras. Sem dor [...]
Massacre e violência na
descoberta do Brasil.
O que não estava nos livros.
Quem se recusa aceitar a verdade,
ainda está escravisado pela
falsa realidade imposta outrora,
onde a etnia determina a
posição do indivíduo na sociedade!
Entre Mentes
Há algum tempo anseio o saber —
não o que dorme nos livros empoeirados,
mas o que se aprende com o corpo cansado,
com o tropeço, o erro, o fardo.
Como vampira, sugo teu intelecto,
saboreio tua razão, teu susto, teu afeto,
digiro o que entendo, excreto o que sobra —
e o resto, ah, o resto, me dobra.
Uma parte de ti em mim se instala,
como lembrança que nunca se cala,
e sigo, voraz, faminta, errante,
à caça do próximo semblante,
buscando no outro o que me falta,
eco antigo, alma farta.
Procuro o que não sei nomear —
mas saberei, quando encontrar,
eterna metamorfose do pensar,
esperança cansada de esperar.
Mas a verdade — ah, a verdade —
não tem alma, nem saudade,
é fria, nua, imortal,
e eu — humana — sigo,
buscando o que é real.
Gosto do perfume dos livros antigos,
páginas amareladas, ásperas,
como memórias que resistem ao tempo.
Gosto de rir do que é bobo,
do que não cabe na lógica,
mas transborda no riso.
Gosto de comprar inutilidades,
pequenos achados sem função,
mas que enfeitam o instante
e acendem, por um dia,
a alegria.
Lembro-me de quando íamos à biblioteca ler livros, criávamos pensamentos próprios, chegávamos a um conceito, aprendíamos não só no clássico, mas na autoaprendizagem. Tornávamo-nos pesquisadores cheios de talentos, ideias e, com a evolução, perdemos esta dádiva, porém, o EaD nos proporciona as mesmas condições. ‘Liberdade’
Valorize quem te fez quem você é hoje,
você sabe onde você aprendeu? Acredito que os livros te ensinaram; valorize.
Eu e os livros,
mares de encontros que me atravessam,
ventos que me levam a navegar saberes.
Cada página acende em mim
a chama esquecida,
essência adormecida que desperta
no entrelaçar de vidas,
na confluência dos caminhos
que me habitam.
Eu e os livros,
mares de encontros que me atravessam,
ventos que me levam a navegar saberes.
Cada página acende em mim
a chama esquecida,
essência adormecida que desperta
no entrelaçar de vidas,
na confluência dos caminhos
que me habitam.
