Tortura

⁠"A mente pode ser tanto um refúgio quanto uma câmara de tortura, dependendo dos pensamentos que escolhemos cultivar."

⁠"A tortura dos pensamentos é uma batalha constante entre o que foi e o que poderia ter sido."

⁠O ALGUÉM

Em solidão cruel, tal o sofrimento
Em seguido sofrer, bravia tortura
Chora o versejar em triste figura
Criando versos com tal tormento
E ver no verso árduo sentimento
Facilmente dói, dor que não cura
Num vagar cativo de desventura
A quem crer apenas no momento

Então, não tenha todo o motivo
A quem dê a parte que lhe tem
Pois, toda a parte tem o relativo
Ó sensação, traga-me só o bem
Dando para o perverso corretivo
E ao meu verso o único alguém!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
06 julho 2024, 18’57” – Araguari, MG

⁠Viver é uma prisão perpétua, onde a Juíza é a morte, onde dia após dia, parece ser uma tortura infinita.

⁠Noite de tortura

Mais uma noite sem dormir... A verdade é que eu não aguento mais, queria tanto me afastar!
Estou tentando tanto
Estou pensando tanto
Eu me engano tanto
Eu me saboto tanto
Essa noite vou me afogar nas minhas lágrimas, queria sair desse loop, queria que você quebrasse essa magia que fez comigo, até o Deus Oizus chora comigo, ele está repetindo no meu ouvido "Filha esse mundo está perdido"

⁠Seria eu uma pessoa fadada a solidão?
Será que algum dia sorrirei sem me preocupar?
Isso me tortura todos os dias, e a resposta dessa questão eu sei, não?
Basta uma noite silenciosa para a tortura começar

Queria novamente chegar em casa e ter alguém para me receber
Já cansei de ouvir a torneira gotejar
Estou perdido, não sei mais o que fazer
Por fim, me resta ao silêncio me entregar, e lágrimas derramar

Estou vivendo com várias incertezas
Será que daqui uma semana aqui vou estar?
Ou irei entregar todas as minhas defesas
É nisto que a dias venho a pensar

⁠O envelhecimento é a tortura do universo.

Escrever o livro se tornara uma tortura e terminar o livro significava o fim da sua vida.

⁠Meu coração capturado.
Quando encontra seu sorriso.
Não precisa de tortura, também sorrindo logo confessa.
Que sonha com seus aclives se encaixando nos meus declives e vice-versa.

É a pior tortura do mundo. Esperar quando você sabe que não pode fazer nada.

Não ser amado de volta por quem você ama é como uma tortura. Mas, de certa forma, ser amado por alguém que você não quer estar junto e ser forçado a amar essa pessoa de volta poderia ser uma tortura maior. Quanto disso pode ser chamado de amor? Onde começa a obsessão?
(Eun Bong Hee)

“INSPIRAÇÂO”

A tortura que há em mim, sem que eu possa te tocar.
Revela na minha alma um sentimento de desespero e agonia.
Vivendo perdido em meus pensamentos, não sei para onde ir
Pois você torna-se a minha guardiã, a força que desperta o meu coração.
Fonte inspiradora da escrita, você faz minha mente vivenciar e contemplar
Faz o meu coração ferver, sem você não há inspiração
Como posso eu então escrever?
Em meus sonhos você é a única e real, ao redor são apenas lembranças
Você faz não só o meu coração reconhecer, como faz ele perceber
Que sem você eu sou apenas um pensamento vazio.

⁠Às vezes não tem o que fazer, a vida acaba sendo uma tortura⁠

A mudança é a tortura dos acomodados.

É simples explicar por que a formação da leitura incutiu categorias como a tortura e negação do prazer.
Como o avesso do tolo é o crítico, criou-se o teorema imperfeito de quem lê sabe das coisas (...).
Com base nesse raciocínio torto, ler tem que servir para alguma coisa, o que exclui da conversa umas tantas obras da literatura universal, cujo maior mérito é justamente não servir para nada (...).
Mesmo assim, a relação íntima entre leitura e ócio, leitura e desejo e leitura e prazer permanece como um problema clássico, cuja raíz longínqua parece ser o próprio pecado original.

O coração pesa tanto que fica até difícil de se carregar, a consciência tortura e o medo de um futuro incerto predomina.

O mundo é uma grande tela de discórdia, discriminação, abandono, miséria e tortura; não fazemos parte deste quadro, mas, contribuímos para a pintura.

Cada vez que você me chama de amor vem como um tipo de tortura. Dói, mas é bom.

⁠A TORTURA DAS DATAS COMEMORATIVAS

Demétrio Sena - Magé

Tenho sérios problemas com datas comemorativas, no que tange a lembrança e também o mergulho nas ondas de felicitações. Imaginem vocês, que até do natal, que as pessoas começam a comemorar um mês antes, eu esqueço; não percebo. Quando vejo, o peru já está na mesa, já comi vinte rabanadas (o meu sentido do natal) e já estou correspondendo a um montão de abraços; inclusive de gente que passa quase o ano inteiro de cara feia comigo.

Dia desses foi o dia do amigo. Costumo abrir meu perfil em rede social pela manhã e mais um pouco à tardinha. Nesse dia, por alguma razão que já não lembro, só abri à tardinha. Havia uma enxurrada de textos sobre a data e eu não tinha preparado nada específico; publiquei o que tinha escrito no dia, que não era sobre amigos. Gosto muito de minhas amizades cibernéticas, como dos amigos de carne, ossos e alma... ah; também de pele, porque sem pele, ficam assombrosos... mas tenho problemas com escrever por encomenda... escrever sobre datas no ato delas, é como escrever por ecomenda.

Teço minhas demonstrações de afeto aos amigos, na interatividade online ou presencial diária... minhas felicitações de aniversários e algumas conversas em particular com quem tenho maior proximidade, mas por favor: não meçam minha sensibilidade ou a consideração pelo número de homenagens que faço nas datas especiais como do poeta, do escritor (como se poeta e escritor fossem diferentes), entre outras inúmeras ocasiões. Todo dia é de algo. Peço até às árvores, aos animais, à bandeira nacional que não fiquem tristes por eu não publicar a respeito nos dias específicos; nas enxurradas.

Triste, mesmo, seria não ter o natal. Amo rabanada. Tanto, que suporto as músicas natalinas e até abraços de gente que passa quase o ano inteiro de cara feia comigo. A tal ponto, que algumas vezes me arrisco a enfrentar a fiscalização e fazer umas rabanadas no dia do dentista ou da ginástica artística. Peço a todos que me perdoem pelas ausências escriturais nos dias específicos. Meu chichê é de que todo dia é dia de tudo e todos... será que cola?
... ... ...

Respeite autorias. É lei

⁠Às vezes eu não sei até quando eu vou aguentar. Minha cabeça me tortura vertiginosamente. Meu coração parece ter mil toneladas o comprensando. Esse vazio que ressoa como uma música hipnotizando o ambiente. Música que não é mais que ruído. Eu estou me rasgando de dor. E ninguém se importa. Lágrimas negras escorrem no meu rosto e as pessoas fazem anedota. Eu estou doente, profundamente doente e não há ouvidos que me ouçam. Não há mãos que apertem a minha. Não há palavras. Não há ninguém. Apenas eu sozinha à noite me contorcendo de dor. Faço mil orações e me pergunto onde está Deus que parece não me ouvir. Transtorno bipolar. Duas palavras e um trator atropelando minha alma. De onde virá a ajuda. Estão todos envolvidos com seus lares. E meu lar, que é minha alma transborda como em uma enchente. Por que dar um fardo tão pesado para mim que sou tão frágil. Deus meu, que mora nas estrelas, abrande essa dor carnal. Tantas vezes eu tentei partir, mas continuo aqui como rocha. Eu sou frágil na superfície, mas sei quantas noites escuras eu superei. Peço um fôlego a mais. As vezes me pergunto porque sou tão resistente. Poderia partir leve como uma ave que some no céu. Partir como um peixe que se esconde em oceanos profundos. Sinto dor. Uma tristeza asfixiante. Mas só por hoje eu não vou partir. Beberei um copo d'água e dormirei. Em meio a meus pesadelos eu vou me contorcer. Ao acordar não vou querer me levantar. Mas levantarei, tomarei um café e pensarei que sobrevivi, sem nenhuma empatia alheia. Eu me olharei no espelho e pensarei em esquecer os tolos e os insensíveis. Eu resistirei e dessa terra só parto quando meu tempo acabar. Eu sou rocha, pedra de ribeirão. Eu suporto a dor, porque em mim mora um flor delicada, prestes a desabrochar.