Tintas

⁠Van Gogh, alma atormentada de tintas e pincéis,
Em cada traço, expressões de dores e anéis,
Sua trajetória marcada pela tristeza e solidão,
Mas sua arte, eterna paixão, brilha em explosão.

Entre cores vibrantes e pinceladas intensas,
Retratou sua alma em telas imensas,
A solidão o consumia, a depressão a lhe abraçar,
Mas na arte encontrava refúgio, seu lugar.

Van Gogh, gênio incompreendido em seu tempo,
Caminhava solitário pelos campos e o firmamento,
Sua paixão pela arte era sua força vital,
Mesmo na escuridão, sua luz jamais se cal.

(E se precisar de ajuda, estou aqui para conversar)

Pensando no caos e na ordem,imaginando o mundo como um grande atelier cheio de tintas por todos os lados.Porém, nenhum quadro pode ser pintado sem o pintor,seja com os pés, mãos ou língua. A arte da criação. Deus pintou a vida. Só ele misturou os elementos.
É muita beleza e simetria para se gerar sozinha.Tiro o chapéu para quem consegue pensar no caos criador, não consigo ser tão crédula assim.

Você tem o seu pincel, tem suas tintas, pinte seu paraíso e depois entre nele. O que vai fazer a diferença é pintar no lugar certo com as pessoas certas.

Penso na criação como um grande atelier, tintas por todos os lados. Mas há a necessidade de um artista para a pintura de um quadro. Assim é todo o caos necessitando da ordem. É preciso um artista maior para a idéia da execução.Alguém pintou essa vida com perfeição.Misturou elementos indecifráveis. É muita beleza e muita simetria para se gerar sozinha.

Existem mundos de papel, de lã, de tintas de nanquim
As folhas secas pelos sonhos acordam com vontade de mergulhar em mel...
Chá de estrelas... luz de um barco que vem de longe...

Máscaras, estrelas, folhas e tintas secas espalhadas pelo chão...
engano tanto assim a mim mesma com cheiros de ópio que me vem à tenda?
uma doçura amarga que me segue...
uma paciência que não espera...
cheiro de roupas do baú, fantasias velhas e gastas pelo tempo
ponto final ou reticências?

Há em mim um poema sendo escrito
Escorre-me nas pontas dos dedos
As tintas das minhas rimas
São traços... São sonhos
São paginas... Minha memória
São momentos de dor e de amor
Os versos da minha história.
Na poesia dispo a pele... Entrego-me
Sou a mulher no ventre... A essência
Sou eu, despida de toda ausência.
Sou o antes e toda a esperança do depois
Onde as letras se fizeram em ternura
Cobrindo todo o meu corpo nu.

Para Colorir.

Almas distintas.
Sonhos diferentes.
Mas temos as tintas.

Às vezes
não são lágrimas.
São tintas que o coração
usa para escrever o que sente.

A arte para mim, seja quando a expresso através da escrita, das tintas, ou de qualquer outro meio, é o reflexo de um sentir que brota de dentro para fora, como o ser vivo que busca a tona d'água para respirar. Jamais conseguiria exercê-la por encomenda, ou visando o resultado financeiro que pudesse proporcionar. O artista em mim não consegue dividir espaço com o empresário. Crio para promover a vida,
não para ser promovido pela minha criação!

'TROPEÇOS'

Tropeçamos nas indecisões/decisões. Cores sem tintas. Abstrações. Painéis lúgubres. Quadro sinuoso, sem repouso. Metáforas em pincéis. Colinas...

Tropeçamos nas sombras do último vagão. Nas dores que tornaram-se horrores. Fumaça embaçando a visão. Peito fatigado sem proteção, morada. Fatalidades abertas, enferrujadas...

Tropeçamos nos rios estrangulando faróis. Maresias sem beira-mar, paraísos. Na práxis do tempo. Textos vazios. Chuvas ácidas, atormentando sangrias veladas....

Tropeçamos para nos tornarmos gigantes. Conquistadores do mundo glacial, abrasador e determinista. Para contemplarmos as estrelas soltas no infinito, com suas luzes intactas que nos enchem de sentimentos, acendendo os faróis desprovidos. Subjeção de estarmos vivos, abraçando o tempo remanescente, vindouro, incisivo...

⁠Acreditava que era econômica
Tudo era fracionado
Os perfumes, as tintas, as roupas
As felicidades, os sentimentos, o gozo
A presença, a ausência, o gosto
Economizava acreditando exponenciar.
Fantasias de uma tola esperançosa
Como se fosse possível preencher o próprio vácuo

TINTAS

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Não entendo a loucura de quem não é louco
entre tantas razões pra perder a razão,
para ter ilusão de que o mundo melhor
é viver nesse mundo que o mundo não é...
A maior das loucuras é ter sanidade,
suportar estes tempos alheio ao sonhar,
ver de frente a verdade; quem sabe de costas;
não voar para longe nem ter fantasias...
Só entendo esta vida sem nada entender,
sem me ver enredado por sua frieza,
reduzido a pessoa nada pessoal...
Nunca fui essa massa que o todo modela;
sempre fui a novela que se auto escreve
com as tintas do sonho que não busca ibope...

⁠Lindo entardecer. Obrigado Senhor por essa pintura no céu, sem economia das tintas da sua graça sobre nós.

⁠Deus brincando no ocaso com as tintas da ternura.

⁠O coração com as tintas da poesia é mais romântico delicado.

⁠Os teus olhos olhando a vida são únicos, ninguém olhará igual a você. Carregue nas tintas coloridas, nos tons de paz, nas notas de harmonia e trilhe o caminho do amor.

⁠Na tela da existência, somos os pintores, com a mais bela oportunidade de poder escolher as tintas.

E se misturássemos as tintas de formas orgânicas... Corporalmente?
A arte falaria por nós e os nossos sentimentos se expressariam
E a perfeição se mostraria com elegância e a força que tem
As tintas lhe dariam formas e detalharia as curvas de seu corpo;

Dariam-nos a chance de voltar na infância
Pelo carinho e verdades de sorrir pelo que queremos;

Vamos para longe e fugir dessa angustia se misturar nessas tintas e se perder no gosto de desejo proibido;
E para que eu me perca de vez nas tuas tintas e nos seus olhos deixe-me lambuçar dessa boca que me faz enlouquecer;
Meu amor que hoje me pede para amá-la mais quer que eu devolva o que tirei de dentro do seu coração"amor";