Tiago de Melo Poesia

⁠sintaxe
a poesia pela palavra
desorganiza o comum,
reorganiza o óbvio e, assim,
resulta qualquer algum.

⁠⁣quero escrever o verso que ainda não me passou pela cabeça. o lugar da poesia é esse, onde ela sobra antes que aconteça.⁣
⁣

(Min. V) ESPÍRITO DA VERDADE.
Tema : VOCÊ É A POESIA DE DEUS!
A palavra de DEUS nos revela: Que Deus amou o mundo de tal maneira, que deu o seu Filho Unigênito, para que todo aquele que nele crê não pereça, mas tenha a vida eterna. (Bíblia.)
EXTRAIR do verso acima transcrito,no qual é o amor de DEUS e passar para um papel em forma de poesia não é fácil! Principalmente porque DEUS não efetuou o seu amor de forma literal!
A poesia que estão montando desse rico acervo,até o riso terá dor,(Provérbios 14.13). Porque é uma refeição recheada de próprias convicções translúcidas,arranjada na forma de um produto inacabado e pronto para o consumo!-, Muitas das vezes servidos pelos ventos de ameaças dos ímpios ,Requerendo de nossa parte apenas algo financeiro ou por um simples esforço de ler e pensar. Mas os pobres de ESPÍRITO ,a verdadeira poesia de alegria feita pelas mãos de DEUS,NÃO OUVE AMEAÇAS,(Provérbios 13.8). Porque sabem que a forma poética literal é uma parte indissociável da Palavra de Deus.
Você é a harmonia divina,feita do barro,mas composta pelo sopro de vida!
Você é a sinfonia divina,a elevação daquilo que se comercializa,daquilo de que se lê e daquilo que se estuda.
Você é o mais perfeito poema feito por DEUS.Encontre a inspiração da vida,se arrependa dos seus pecados,alcance uma inspiração poética mais elevada,ancore em seu coração uma disposição moral,uma sede de afeto a DEUS. Acenda a lâmpada do seu ser com os mandamentos de SENHOR! Ilumine-se com a lei ! Encontre a vida com a correção!
Você é a linda poesia de DEUS,viva em um nível espiritual mais elevado,tenha o coração cheio de conhecimento e o amor será mais suave em sua alma.
VOCÊ É A PERFEITA POESIA DE DEUS,VIVA PARA GLÓRIA DE DEUS E CORRA PARA SUA SALVAÇÃO!

⁠Poesia: O passado influência

Quientos anos atrás
A população negra era mercadoria
Eram vendidos igual bixos
Ou até menos que isso

Hoje em dia
A população negra é maioria
Na cadeia,
No crime,
E na periferia
Isso mostra que o passado influência.

⁠Poesia: 2/12/22

Me arrependo de não ter admirado mais aquele sorriso

Lindo, bonito e espetacular

Perfeição que se fala?

Também tinha aquele olhar que me seduzia e me lembrava o luar

Acho q um foi feito para o outro
Como o Céu e o Mar

⁠A POESIA QUE ANDA NO AR

Não te quero ver.
Enquanto em ti não houver,
Pombal aberto
De pombas a voar
Nos céus de sal,
Na paz com abraços
Estilhaços
De abraçar
A poesia que anda no ar,
Como estrelas prenhes
De estrelar.
Nos céus do mar
A abarrotar
Por inventar
Nostalgias,
Sem alegrias
De escrever
Para agradar.
É que depois,
Vem a inveja
Negra cereja
E a poesia anda no ar
Aos tombos.
Sem destino,
Porque o poeta é pequenino.

(Carlos De Castro, in Poesia Sem Censura Em Portugal Existe, no Brasil Não, em 03-09-2022)

FRUSTRAÇÃO

Já não sei escrever...
Deixei de saber pensar.
A poesia deixou de me amar
E fugiu de mim sem eu ver
Nem poder mais versos ditar.

Que tábua agora para me agarrar
Nas ondas alterosas deste mar,
Se ela foi para não mais voltar
À inspiração dorida do meu penar?

Poesia vagabunda, iracunda, reles
A minha, que só contemplas aqueles
De sacrossanto nome já firmado
Nos anais dos teus egrégios brasões
E afundas sem mais remissões,
Os que querem só escrever um fado.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-01-2023)

⁠POESIA FRIA

Que fria,
A minha poesia…
Até parece que no meu inverno
Interno,
Ela deveria
Hibernar
E ficar
Sempre naquele letargo,
Sem me dar o amargo
De continuar
A enregelar
Corações
Quentes,
Amantes
Diferentes,
De outras poesias
Menos frias
De emoções,
Porque a minha,
Coitadinha,
Tão mesquinha,
Vive só de ilusões.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 15-02-2023)

⁠Se gosta verdadeiramente de poesia e antes de consumi-la, deve primeiro agitá-la, sentir-lhe o cheiro a pureza natura e só depois tragá-la, bebê-la, em dose própria, de preferência, sem outra adição de fármacos.
Contraindicações: Pode, por vezes, causar mal-estar, náuseas, tonturas, diarreia, a chamada caganeira à moda antiga, vómitos que podem trazer sapos engolidos há muito tempo e, pior ainda: síndromas de inveja mesquinha que pode causar "Onicofagia" é o termo médico e técnico para nomear o hábito de roer as unhas, podendo ser das mãos ou até mesmo dos pés. Às vezes, esse hábito passa a não ser de apenas roer as unhas, mas também roer a ponta dos dedos (e sei lá mais de quê...digo eu!)
Última prescrição: Deve ser só administrada em SOS, quando o paciente está mesmo em ânsias extremas de injeção da dose habitual...

⁠A poesia não sacia a fome de estômago, mas alimenta a alma e o espírito
àqueles que os tiverem ainda.

POESIA PRENHE

⁠Muitos,
Que tudo fazem
E desfazem
Para emprenhar a doce
E tão amarga
Presa ou solta à ilharga
Senhora bela - A poesia.

Sem nome de pai,
De mãe ou de tia,
Pelo menos nada consta
No cartão de cidadania.

Basta-lhe ser poesia
Pura, rebelde e arisca,
Não deixar copular
Macho ou fêmea,
Ou qualquer outro artista
Que só lhe quer levar a palma.

Gosta de preliminares,
De beijos e doces olhares
Sussurros loucos ao ouvido,
E embriaguez na alma.

Adora longos coçares
E muito depois então
É que abre as pernas
Para ejaculares
E te dar um dia
Um filho da poesia.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 08-06-2023)

O HOMEM DO POEMA

Sempre que escrevia, agoirava:
Não vale nada!
Que poesia mais chanfrada!...

Talvez namoro ou derriço,
Ou grito agudo de lamento
Daqueles que a alma vomita
Numa sensata heresia,
Enquanto lhe resta tempo?...

Mas quando o poema nascia
Na transpiração suarenta
Do corte da placenta
Do filho que foi dado à luz,
Entre coxas de sofridão,
Na mais completa escuridão
Onde só se via a cruz,
O homem chorava então,
Já não agoirava e dizia:
Eis a minha poesia
Tão modesta, tão pequena,
Saída da minha pena...⁠

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 11-10-2023)

Se o pensar e a poesia
Fosse carne no churrasco,
Tanta gente engoliria
O pitéu, mesmo com asco.

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 15-06-2024)⁠

DEFECAÇÕES DE OUTRORA E DE AGORA

Eu era um poeta
Pateta
Sem saber
Como defecar a poesia.

Agora, que julgo saber,
Escrevo sem ser poeta
Só de ver e ler
Como escrevem a poesia,
Defecada,
Com cheiro
Por inteiro,
A nada.

Salvam-se alguns da fornada.
Quase como fúnebre elegia,
A mim, só me apetece dizer:
Ó arte da fantasia
Do pensar e escrever,
Minha irmã poesia,
Diz-me: se és tudo, ou nada!

(Carlos de Castro, in Há um Livro Triste Por Escrever, em 23-09-2024)

⁠Assim como a espada é a arma do guerreiro, a poesia é a arma do poeta.
A primeira atinge o corpo, a segunda, penetra na alma.

A nossa alma é um livro, escrito no tempo,
Cada página um sopro, um breve momento.
A poesia da vida se escreve sozinha,
Com tinta invisível, em linha por linha.
Reclamamos do vento, da chuva, da dor,
Esquecemos que a vida é feita de cor.
Não basta palavras jogadas ao ar,
Se o coração não aprende a amar.
Não é só beijo ou palavras no papel,
O amor verdadeiro é puro, é fiel.
É sentir a dor que não é sua,
É ser luz na noite mais nua.
Entender a vida é mais que existir,
É ver além, é saber dividir.
É ser esperança, é ser emoção,
É ter atitude, é dar sua mão.
Que cada verso seja um despertar,
Que cada alma aprenda a amar.
Pois viver é mais que apenas passar,
É deixar no mundo um brilho a iluminar.

⁠... a grande
tragédia da poesia
é ser admirada por muitos,
embora compreendida
por poucos!

Há muito tempo perdi o pássaro da minha vida; Fiz das minhas mãos gaiola para prendê-lo; Mas parecia não mais possuir dedos pra contê-lo; E no desespero fatal, esmaguei-o de afetos, de / carinho... Matei o pássaro dos meus sonhos! Matei o pássaro do meu ninho!

⁠Perguntas são sempre bem-vindas na vida de quem cresce. Há perguntas que não precisam ser respondidas com pressa. Elas pertencem ao mundo da reflexão, que não se interrompe. São perguntas que possuem o dom de fertilizar o plantio que somos nós.

⁠Ame sem reservas, até que transborde do plano das intenções e se torne conhecido, sentido e vivido, pois onde falta amor, sobra culpa.