Textos sobre palavras

“As palavras daqueles que se colocam contra você são como ventos fortes: atingem o rosto, incomodam, gelam a pele — mas passam. No fim, o que permanece é você, do ventre ao caixão. Cabe a nós dar sentido a cada instante, pois o tempo é breve, e mesmo sendo invenção humana, escapa de qualquer controle. O tempo é o maior inimigo, mas também o mais fiel aliado. É, talvez, a criação mais corrupta — e mais preciosa — do homem.”

Minha escrita é sobre como traduzir com palavras o silêncio. Como traduzir um instante vago, pleno de lembranças e memórias. Aqui nesse espaço eu falo o que a realidade me apresenta. Falo sobre a dor, mas falo também em esperança. Esperança de dias melhores, de saúde e afetos. Meus versos são livres e seguem os meus pensamentos. Sou honesta. Escrevo o que é real para mim. Escreve o que eu sinto, sem tentar mascarar o mundo que me cerca. Falo sobre saúde mental de forma lírica. Falo da força humana para continuar viva e pulsante. Todos os dias a vida me apresenta desafios de sofrimento, mas eu respondo com palavras e versos. É assim que eu proteja das falácias da mente.

⁠Tenho um olhar que enxerga além das palavras raramente erro sobre o coração das pessoas. E você, com tudo o que mostra ser, me parece uma alma rara, maravilhosa. Só peço uma coisa: não deixe esse espelho essa imagem bonita que tenho de você se partir. Porque há reflexos que a gente guarda como tesouro.

⁠Não é por falta de palavras, cada ser carrega em silêncio, uma angústia difícil de interpretar. Não se trata da ausência de descrição sobre o que está em jogo, mas da impossibilidade de traduzir, com precisão, o peso exato do que se sente. A dor individual é um idioma íntimo, falado apenas pelo coração que a suporta.

⁠Não entendo a escolha de ferir com palavras ou atitudes. O que se ganha tentando apagar a luz de alguém? Nenhuma dor alheia deveria ser fonte de alegria. Cada gesto, cada mensagem tem poder — que seja para levantar, nunca para diminuir. No coração que carrega amor, não há espaço para atitudes que machucam. Que a gente aprenda a ser ponte, e não pedra.

⁠Não é possível ter maus pensamentos e depois dizer boas palavras, porque a boca fala do que está cheio o coração. Muitas pessoas pensam que não podem controlar os pensamentos, mas isso não é verdade. Podemos escolher em que queremos pensar e devemos fazer isso com cuidado porque nossos pensamentos se tornam nossas palavras e nossas palavras afetam nossas vidas de muitas maneiras.

⁠Sou aquilo que aparece quando o silêncio dura mais do que deveria. Nasço quando as palavras travam na garganta e os olhos desviam. Cresço quando a resposta demora, quando a promessa falha, quando o pensamento se repete. Estou entre o toque que hesita e o passo que recua. Habito os pensamentos dos que pensam demais, destruindo certezas com perguntas sem resposta. Não preciso ser mencionada para existir, porque mesmo sem ser dita, eu machuco. Eu me espalho em olhares, em mensagens não vistas, em gestos quebrados. Sou o que transforma amores em medos e decisões em prisões. Sou sutil, mas insuportável. Sou constante, mas jamais determinado. Eu sou a dúvida.

⁠Ouça meu coração pois minhas palavras podem me enganar, antes de sair qualquer palavra de meus lábios tu as sabes, perdoa por não saber expressar os sentimentos, mas nos ajuda a entende-los. Tu sonda e me conhece bem e esquadrinhas meu coração dando a direção para que eu não me perca na multidão. Amém

SOMOS LIVRES EM PENSAMENTOS, PALAVRAS E OBRAS. Um livre-pensante é alguém que possui autonomia e independência para formar suas próprias opiniões e questionar padrões estabelecidos. PENSAR, AINDA PODEMOS, MAS EXPRESSAR PUBLICAMENTE???? NÃO."Mais vale um tempestuosa liberdade, que uma tranquila escravidão".

⁠Eu sou feito de palavras que queimam, de silêncio que dói e de um amor que não aceita metade. No mundo emocionado de hoje, carrego essa intensidade que brilha forte, fruto da solitude que me ensinou a viver com responsabilidade afetiva comigo, com os outros, com cada sentimento que desperto. Minhas escritas são pedaços da minha verdade intensa, amável, tensa porque eu não vivo pela metade, eu vivo para arder, para sentir, para amar até o fim. Quem lê sente. Quem sente, sabe: comigo não tem jogo, tem alma nua, coração em brasa e um desejo eterno de ser inteiro.

⁠Na superfície das palavras não se vislumbra águas profundas. Um oceano de mares desconhecidos. O subconsciente integralmente inalienável. Onde não cabem mentiras nem falseamentos. Em um modo extremo de alheamento. O corpo se movimenta para além dos comandos da mente. A mente ludibria. E pensa ser nós, quando na verdade é algo muito maior. Trago um sorriso aberto no fundo do peito. Lágrimas persistentes não tiram de minha alma a vontade de ser. Existir para além das aparências. E quando penso ser o fim, renasce mais um dia. E me alegro, porque a alegria é minha, está marcada nas palmas de minha mão. Então suspiro e vejo o remansear do rio que é a vida. E a vida se estende como um oceano profundo, com suas ondas suaves. Hoje é dia de ser dia. E o dia se faz como um milagre. Alguma ideia vaga de um passado distante se pinta no agora e uma nova pintura da vida se faz no rosto que brilha. Centelha divina. Somos como um campo e sua vasta plantação a perder de vista. Tão grande é a natureza e esses olhos que observam. Se te amo, é porque o amor mora em mim. E você é aquilo que transborda do ser iluminado. Faria juras de amor, quando te juro, juro a mim mesma. E a explicação é sempre uma forma serena de apresentar os fatos. Tudo aquilo que transborda em mim em te dou gratuitamente, sem esperar reciprocidade, porque nada perco se tudo é abundância em meu peito. Escrevo palavras aleatórias que se juntam buscando significado. Talvez não o encontre realmente, mas fala porque há palavras como peixes em um ria. Te olho e encontro encanto. O encanto está em mim ou está em ti? É uma sensação plena de simbolismo. E minha alma não se apequena se acho graça em seu sorriso. E acho graça em sua gravidade, como se a vida fosse séria de arder, quando na verdade é só um deixar estar do tempo que chamamos de agora. O presente, no instante exato em que fito seus olhos. É imensidão. E se demora em ampla contemplação. Isso me prazer alegria, a alegria que há tanto mora em mim. Se mesmo quando me sinto triste, eu escrevo. E se escrevo, é porque há esperança. A esperança de a vida ser cada vez mais longe tudo aquilo que sonhamos. E então observamos os frutos de nossas mãos e colhemos abundância de afeto e prosperidade de sentidos.

⁠Como um antigo museu, com seus achados e descobertas, assim também é minha linguagem. Palavras que desvelam pensamentos ocultos, em que palavra puxa palavra e dançam na busca de significados. As palavras são peixes dourados, escorregadios, habitantes da nevoa marítima. Questiono e eu mesma respondo, como o sol que nasce na serra. Eu sou uma pessoa curiosa e conheço os frutos de cada árvore. Sou simples e clara como um feixe de luz.Caminho estradas em que desconheço o seu fim. Apenas caminho, porque tenho pernas e desejo de descobrimento. Posso me aquecer ao sol e esquecer toda complexidade do meu ser. Hoje o dia está farto e caminho entre entre a paz e a malemolencia. Busco imagens traduzam meu estado de espírito. E seria algo fluido como a massa de um pão, que alimenta e perpétua a tradição. O pão que nutre o corpo é a história. Sou eu assim leve e densa, mas busco água profundas que me desconstruam e me mostrem outra fase de mim mesma. Mas o tempo passa suave e não vejo o caminhar das horas. Sou como um relógio, que gira e volta ao mesmo ponto. Mas transcendo é destruo o tempo na palma da minha mão. Posso assim viver o eterno que há em mim. Eu, dona de mim. Num tempo paralelo, em que só existem letras e palavras.

⁠Cansada do eu, dispo-me do ego e me entrego nas palavras subconscientes. Posso ser uma pedra preciosa, bela e inquebrável. Mas essa imagem bonita diz pouco quando escurece e a noite traz sons do universo. O dia foi longo como um trem rasgando a estrada. E se escrevo é porque transbordo do eu farto de mim. E me entrego a imagens. A flor é bela e delicada, mas além de seu aroma não sinto mais nada. Depositei em você sonhos de unificação, mas o amor resultou inútil. E me sinto uma pedra, que não simboliza nada. A pedra pode ser o instrumento de uma força descomunal que busco em mim. Uma rocha imutável, sujeita aos ventos, ao sol, E a chuva. O que fazer para aliviar esse desaninimo que me exaure? Talvez pintar um quadro, mas a pintura resultou inútil, se a olho e nada sinto. Esse é uma prosa poética que fala sobre energia, aliás, a falta dela dela. Então como palavras repetidas, imagens gastas e você que é ilusão. Se pelo menos o amor batesse a porta com suas mil promessas. Eu acreditaria, pois tenho fome de ideais. Mas na poltrona de minha sala só encontro vazios e um cansaço de existir. Se ao menos o tarot falasse a verdade, mas sou de touro, e isso não diz nada. Quero promessas, materializações. Eu farta de inventar motivos, significados. Eu não me basto. É como dizer para o universo 'por que tantas estrelas se não posso tocá-las e nem compreendê-las. Noite escura, vento que sopra. E nada me diz.

⁠Sou sozinho como cada estação, opto pelo silêncio porque as palavras só são boas quando escritas; mal sei falar, não sei pedir, só me desculpar. A imensidão do mundo estampa a pequenez contida na minha existência, de tudo o que existe sou o único a não expandir. Se a natureza não morre e se renova, a cada tentativa minha de renovo, morro um pouco mais. Sonho em ser tantas coisas e sou a pior delas, tão humano. Tão errante. Tão vulnerável e tão cheio de vícios de vivência. Não ocupo todos os espaços, mas sonho estar em todos os lugares. Às vezes sou meu pior inimigo e é para mim que perco todas as batalhas. Eu é quem ergo a espada e sou eu a limpar o sangue e recolher as cabeças. Canto de vitórias que não são minhas. Raramente me abraço. Me conforto com lembranças douradas de um tempo que ainda não vivi. Lembro de amores que não conheci e conheço histórias de um tempo onde o amor não existia. Tudo o que sei sobre o amor é o que me contaram. Tudo o que sei sobre saudade são as minhas perdas. E tudo o que sei sobre mim mesmo é tudo aquilo que ainda não descobri.

⁠Na quinta-feira, Marcos poeta nos presenteia com suas palavras, cada frase melhor que a outra, nos envolvendo em uma aura de empatia e alegria. É como se todos nós estivéssemos no ego, onde há uma atmosfera de sabedoria, e as cores da poesia transbordam. É como se a quinta-feira tivesse virado uma gandula, onde todos podem ser ouvidos e a magia da poesia de Marcos poeta nos invade.

O que eu escrevo não sei realmente o que seja, só sei que são palavras verdadeiras, eu acho que ela já tem um pouquinho de confiança em me, ela é um caso racimo de se encontrar, e por isso não perde o interesse mesmo assim não quero abandoná-la, quero que todos os dias sejam maravilhosos para agente, sei que terás as contendas, mais uma hora tudo passa .

As palavras não ditas têm um peso enorme em nossa mente e podem causar problemas mentais seríssimos. Freud dizia que “As emoções não expressas nunca morrem. Elas são enterradas vivas e saem de piores formas mais tarde.”. Além do pai da psicanálise, Jacques Lacan, um de seus “discípulos”, dizia “doenças são palavras não ditas”. Reflexões muito profundas e que clarificam o verdadeiro valor das palavras.

⁠Na cadência da pontuação, as reticências soluçam com as palavras imaginárias que não saem; o ponto e vírgula com aquela pausa passageira para o respirar profundo e ao expirar a vírgula debruça e gera fôlego para que expressemos o que sentimos, o sentir é viver, viver intensamente até o ponto final de nossa história que é incerto, mas é certo que chegará. Na cadência da pontuação analogamente vamos vivendo.

⁠Sem a coreografia dos lábios e o encanto dos sorrisos as palavras se distorcem, só ouvimos murmuras e mesmo mergulhados nas profundezas dos olhares continuamos sem compreender ninguém. A solitude, que outrora representava caminho da autodisciplina, hoje é uma fortaleza para aqueles não sentem mais nada. Esta onda, justificada pela censura fisicamente imposta, nos envolve em um magnético e denso silêncio que só aumenta. Já não ouço mais nada, nem mesmo as vozes que antes insistiam em sair… parece que tudo se resume em vazio agora.

⁠⁠Hoje eu não vou lamentar, ou usar de palavras para tentar aliviar a minha dor, hoje eu quero pedir perdão, não um perdão da boca para fora, mas um perdão que não tem mágoas ou ressentimentos, eu sei que quando machucamos alguém, ou quebramos a expectativa e principalmente a confiança de uma pessoa, não podemos querer que ela lidar como se nada tivesse acontecido, eu sei disso, como também sei e acredito no poder do perdão sincero, e acredito no processo mental para passarmos por cima disso, mas você tem que querer, eu respeito o seu tempo, e respeito a sua dor, mas não dá para prosseguirmos dessa maneira a vida toda. Eu te quero bem, e estou do seu lado para te apoiar e te ajudar. Eu peço perdão porque houve um arrependimento sincero, e se houvesse a possibilidade de voltar no tempo, eu faria tudo diferente. Já li muitos posts na internet dizendo que não há lógica em sermos curados por quem nos feriu, ou continuar uma amizade depois de um término, como também já ouvi que não ferimos quem amamos, mas somos seres humanos, imperfeitos, cheios de falhas, e também podemos ser assolados por medo, desespero, e inseguranças. Eu não espero que me perdoe da noite para o dia, mas eu espero que queira e esteja disposta. O perdão vai além da nossa mente, ele ultrapassa as barreiras no nosso interior, da nossa alma. Só a gente para julgar a nossa relação, e o que estamos passando, não é como ler posts na internet, ou receber conselhos de outras pessoas, pois a nossa história é única, e não precisa seguir regras ou padrões para dar certo, basta ser do nosso jeitinho, do jeitinho que queremos e que nos faz bem.