Textos para os meus Amigos Loucos

Uma minúcia conversa sobre demência, me perco pensando que os loucos tem mais chance de ser feliz que os normais.
Possuem mais habilidade de agir
Sem nem perder tempo para pensar no que vem depois, sem planos, sem nada a perder, mas sem a intenção de algo ganhar, tudo aleatório, se os loucos tendem a pensar talvez seja esse o pensar dos loucos !

O mundo sempre foi um hospício, com muitos loucos e muito risco.
Cada um achando que está certo naquilo que escolheu viver, mas ninguém quer respeitar o direito que o outro possui de ser.
É uma loucura estar em meio a esse caos, causado por mim e por você, que vivemos a nossa história acreditando que sabemos viver.

CLARO QUE SÃO LOUCOS

- Albumina, é claro!
- É clara.
- Claro que é.
- Não, é clara... feminino.
- Sim... claro!
- Clara, caramba!
- Quem é Clara?
- Que Clara?
- Você falou várias vezes.
- Do ovo.
- Que ovo?
- A clara do ovo.
- Mas não tem nenhum ovo aqui.
- Claro que não, só a albumina.
- E cadê a albumina?
- Lá em cima.
- Em cima de onde?
- Na primeira linha.
- Mas lá não tem albumina.
- Do diálogo, Zé Mané!
- Ah, claro!
- Clara, meu! Não existe claro do ovo.
- Claro que não!
- Poxa, finalmente concordamos!
- Claro que sim!
- Ih, de novo não.

Sentimentos são absurdos e traiçoeiros, loucos e verdadeiros, infinitos e de momentos, passageiros e surreais, marcantes e provocantes,sábios ou tolos, afetivos e carinhosos, tradicionais ou explicito, de dar medo ou segurança, de amor e paixão, tensão e sedução, razão e caráter, riqueza e pobreza, forte ou fraco, lindo ou feio.
O que mais há de se dizer sobre os sentimentos, se ele mesmo controla até as mais bem guardadas facetas que possuirmos
Não podemos lutar contra ele, mas usa-lo para tornar coisas impossíveis em possíveis.

A maioria dos loucos dizem que gostariam de ser normais, mas eu acho que é a loucura que torna a vida mais bonita. Sempre precisamos de um pouquinho dela em nossas decisões e atitutes.

Os dias passam e eu ainda não sei ao certo o que estou fazendo da minha vida. Tudo parece tão claro por um instante, mas então logo tudo volta a ser confuso novamente. Faz tanto tempo que quero escrever algo. Penso nas coisas que gostaria de colocar para fora, mas quando tento escrevê-las, tudo se mistura e se perde e por fim, não sai nada além de besteiras. Não me faltam ideias na mente, o problema é que não sei como organizá-las.

As coisas estão boas dentro de mim. Não estão tumultuadas como normalmente. Talvez o motivo seja o fato de que estou evitando o máximo de contato com as pessoas. Posso usar a desculpa de que estou doente - o que é verdade. Mas a melhor parte de se estar passando um tempo sozinho, é quando isso é uma decisão totalmente sua. Antigamente, eu fazia isso também, mas era porque eu precisava. Era a forma que eu havia encontrado para proteger meus sentimentos. Eu costumava me trancar dentro de mim e as pessoas nem davam importância à isso, mas quando me trancava em meu quarto e não saía nem para ir ao supermercado, elas começaram a se preocupar. É ridículo. O primeiro me faz mal de verdade, o segundo é só uma consequência do primeiro.

Às vezes não sei se tenho motivos reais para ficar triste. Momentos ruins todos temos, mas e quantos momentos bons tenho e ainda terei que ultrapassam essas pequenas aflições? A questão é que a tristeza pega mais forte. Te joga no chão, te bate, te espanca, faz você ficar roxo e sangrando e quando você pensa que finalmente está curando, você nota que, na verdade, as feridas ainda estão abertas. Sempre estiveram. Elas estavam apenas esperando, dando uma folga. E em um momento ela te puxa tão forte, pior do que da primeira vez e assim sucessivamente. Mas ultimamente eu tenho tido a esperança de que pode ser diferente. De que eu posso fazer ser de outra forma. Eu achava que a angústia era uma boa companhia, aliás, era meu principal motivador para escrever, mas então aprendi a fazer isso sem precisar dela. Me sinto bem com isso. Eu espero que esse ano eu possa passar pelos altos e baixos da montanha russa emocional da vida sem perder o foco. Sem parar. Quero aproveitar essa viagem única, dar valor à ela. Talvez não seja uma viagem tão emocionante, mas é a minha viagem. É o que eu tenho.

Com tantas mudanças, mutações, diferenças, discordâncias acontecendo.
Somos vistos como loucos num mundo de transgressões.
Procuramos o amor, e deparamos com a traição, com a ingratidão, e por fim, com a solidão.

Corremos, apenas, corremos, mas sem saber qual a direção
Procuramos a direção para o "algo" que esperamos na nossa vida, pelo " algo" que sempre esperaremos.
E que por esperar, deparamos com um futuro incerto.
E acabamos por ser como todos os outros, que vivem discordando, transgredindo, mudando, mutando, e no final, nem sabem porque, pois afinal, perderam a essência enquanto esperavam.

ROMANTISMO POÉTICO..
Enquanto houver românticos no mundo, sejam chamados de loucos, apaixonados ou tolos, haverá o lirismo das poesias.
A ternura do romantismo e o sentimento do amor e da paixão permanecerão vivos e latentes e, alimentarão, de cânticos de versos e prosas, os corações, os sonhos e as almas dos poetas.

Para os loucos

Lembro de momentos de crescimento e aprendizado
Sei que tudo no passado não foi em vão
E que muito do que vivi serviu de lição

Mas então
Ao pensar no que passou
As marcas que deixou
Na memória ainda estão

Bons exemplos seus e sei que me faltaram
Bons versos sei que não
Atitudes boas suas sobraram
Seu carisma e compaixão nas pessoas ainda estão

Certeza eu tenho de que muitos pra você tiraram o chapéu
Dedico estas poucas linhas de um nobre plebeu
Palavras ao vento, com um toque de emoção
Grande Chorão, esse céu azul agora é seu

LOUCOS.
Loucos são aqueles que usam boné por que esta na moda usar boné. Loucos são aqueles que ouvem a musica do momento. Loucos são os que sentam no sofá e perdem oras de suas vidas assistindo um programa que acaba no final, que cinco minutos depois ja se esvaiu de seus pensamentos como o vento. Loucos não criam, loucos nao reclamam, loucos não vivem, loucos não sabem pensar, loucos nascem e morrem se sair do mesmo lugar, loucos constituem familia, loucos sorriem demais, loucos não sabem o que querem ou querem demais sem saber o por que, loucos querem abraçar o mundo sem sair da sua propria orbita, loucos sentem saudades por viverem apenas no presente, loucos tem medo do futuro por que vivem apenas no presente, loucos são muito corretos, loucos são covardes, loucos são todos aqueles que são vitimas de um sistema ditador e vivem no marasmo do comodismo. O certo é parecer louco aos olhos dos loucos. Normal é aquilo que parece não ser normal.

Gosto mesmo dos loucos, esses não mentem para vida
e nos conquistam aos poucos. Suas insanidades, na verdade nos proporcionam muitas felicidades.
São pessoas leais, reais e que se divertem muito mais, acham sempre uma maneira de na tristeza dar rasteira. Gente esquisita que com quase nada fazem a vida bonita.
Me amarro na loucura, correr pela chuva na rua. Dançar sem som, isso tudo muito bom. Fazer muita palhaçada para os outros dar risada, como seria um mundo triste sem os loucos só os chatos!
Sergio Fornasari

Ser alienado não é privilégio apenas dos loucos, quando transferimos a nossa felicidade a uma coisa ou alguém, deixamos o nosso "eu" de lado e passamos a viver somente, em decorrência de fatores externos, ou seja, somos felizes de fora pra dentro e não de dentro pra fora...

http://www.facebook.com/rascunhosescondidos

Que coisa mais louca.
Que sentimentos loucos que vivem aqui...
Não entendo de onde vem tanta saudade,
tanto amor, tanta alegria e tanta dor.
É estranho, é confuso...
Isso não parece ser normal.
Como assim,
sentir saudades de algo que ainda nem vivi? ...
Mas a única explicação que encontro é essa: é saudade...
É saudade de futuro.

AUTóPSIA


Loucos! O que procuram neste poema?
_Óbito bem definido - pode registrar.
No tempo jaz o bisturi de tal dilema,
Vossos corações podem aquietar.

O tal já vinha há tempos dissecado.
Ele chegou e repousou na maca jacente
Óbito bem definido foi o que eu disse.
A família dizia: _há tempos doente!

Salvem o poema! Alardeou alguém.
Mas já era tarde o mesmo jazia.
Sequer uma evocação promulguem!

Nunca se viu fato descomedido assim
O poema vive e levantando bradou:
Quem a esperança perdeu ou já amou?!

⁠RISOS

Riam-se em doidice de tão loucos,
Em despregadas e reles bandeiras,
Com dentes podres pelas asneiras,
Os tais grotescos eunucos taroucos.

Eram desafinados e afinal tão roucos,
Mal orquestrados, uma pobreza, enfim,
Que mal eu os ouvi a rirem de mim,
Disse comigo: Façamos ouvidos moucos.

Eram seres de peçonha tinha maligna,
Doença que não poupa corpo nem alma
E só ataca multidões de gente indigna.

Um poeta, nunca morre sem a palma,
Nem se deixa matar por algum estigma,
Ele morre por si só, na mais serena calma.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 20-06-2023)

⁠A solidão ouve os sábios e abriga os loucos, mas ninguém nasceu para tentar estar sozinho. Quando estamos sozinhos, somos, no máximo, fragmentos dos outros: uma parte, um pedaço, um milésimo do que poderia ter sido.

Como sentir-se inteiro no completo vazio?
Como sentir-se completo em um mundo inteiro diluído?

A resposta pode estar em outra pergunta:

Como ser sem pertencer?
Quero ser independente?
O que realmente significa ser autossuficiente?
Sou egoísta?

Andar ao contrário pode significar avançar em direção à Completude. A tal cidade que poucos habitam.

⁠"Venha comigo ao país dos loucos,
País este, que me faz rir, até ficar rouco.
Comigo andarás pelo chão de giz.
E tu saberás o que é ser feliz.

Se juntos criássemos cores.
Essas cores seriam um matiz, todavia, eu a chamaria de Laís.
Você é uma pessoa refulgente.
Quando a vejo, é como se eu estivesse frente a frente com o sol nascente.
Sua espontaneidade me deixa exultante.
Tornando minha vida mais vibrante.

Com você eu me sinto como se eu estivesse em uma recapitulação de Clube dos Cinco.
Só que sem as atitudes babacas."

⁠Abro a janela,
tento respirar um ar puro
mas a noite é um soco no estômago
dos loucos apaixonados.
Tuas coisas ainda estão no meu quarto,
me encarando como se quisesse ouvir
meus relatos de saudades
e teus livros ainda estão na estante,
contando a nossa própria história em outros enredos e épo#2;cas.
Já não sei mais como faz para você ir embora,
já não sei mais como calar um coração
de eternos barulhos.

⁠Estamos presos na jaula do mundo
do lado de fora há loucos em loucuras outras, piores que o cárcere imposto
eles vivem na perversidade de sua loucura
a mentira é seu único discurso
e maldade sua única deusa
prefiro a jaula do mundo, a liberdade com estes perversos ...

São desumanos sarcásticos nascidos de pesadelo
o desespero é seu dia-a-dia e a angústia, sua rotina
São impúdicos, dissipados, dissolutos...
mas tem filhos ...
ora inocentes, ora monstruosos...
sempre eles...
verdugos e algozes

me deixem na jaula do mundo
nela não sou prisioneiro
apenas cativo meu
no claustro de mim
próximo e distante destes outros sem alma

sem lógica
palavra movediças como a vontade de ferir
eu quero minha jaula do mundo
essa minha prisão sem carcereiro
no crime que me deram
por querer um pôr do sol a teu lado longe das grades
seus olhos são minha liberdade e jazigo

Razão

Não que fossem iguais
Nossos anseios, sentimentos
Mas éramos pares tais
Em doces e loucos tormentos

E destes talvez delírios
Mágico breve momento
Cruzaram-se olhos martírios
Num claro entendimento

Ficou sem sentido e encanto
Algo que não fosse crescer
Cumplices dali por diante
Fazendo daquele instante
Motivo para viver.⁠

⁠Somos todos insanos!
Loucos na política,
Loucos nas leis,
Loucos na arte,
Loucos em toda parte...
Loucos nas terapias,
Loucos na medicina,
Loucos na família,
Loucos em tudo no dia-a-dia.
Louco eu que vos escreve e fala,
Loucos todos somos, até tú que vais negar, este texto que nos narra...
Louco é a vida, que nos coloca neste mundão, esta enorme sala.
Loucos conscientes, e loucos em devaneios, até nossas últimas falas...