Textos escritos Em Terceira Pessoa

⁠
Ninguém me feriu sozinho
por Diane Leite

Eles nunca me traíram.
Nunca me deixaram.
Nunca me gritaram.
Na verdade, sempre estiveram ali.

Presentes.
Afetuosos.
Boas pessoas.

Mas não bastava.
Nunca bastava.
Porque o que eu queria deles
nenhum deles podia dar.
Eu só não sabia disso ainda.

Eu achava que queria amor.
Mas no fundo…
eu queria cura.

Queria que eles tapassem um buraco que sangrava desde a infância.
Queria que eles segurassem a mão da menina ferida que cresceu acreditando que precisava ser perfeita pra ser escolhida.
Queria que eles dissessem: “eu fico”,
quando tudo o que eu mais temia era ser deixada de novo.

Mas como?
Como esperar que um homem adulto, com suas próprias dores,
curasse a ausência de uma mãe,
a fome de afeto,
o medo de abandono
que eu trazia no peito antes mesmo de cruzar o caminho deles?

Eles não foram vilões.
Eles só não eram curadores da minha alma.
E eu os culpei.
Porque era mais fácil achar que eles não sabiam amar
do que admitir que eu não sabia receber.

Então eu terminava.
Sempre eu.
Do nada.
Como se fosse simples.
Como se não doesse.
Como se eu estivesse fugindo deles,
quando, na verdade, eu estava fugindo de mim.

E é por isso que hoje… eu entendo.
Entendo os silêncios que me feriram — porque eram meus também.
Entendo os toques que pareciam rasos — porque eu não sabia me deixar tocar.
Entendo os amores que não me completaram — porque era eu quem faltava.

Hoje, ninguém precisa me curar.
Hoje, sou eu quem curo.
Sou eu quem acolhe a criança esquecida.
Sou eu quem diz: “você é suficiente.”
Sou eu quem fica — inteira, firme, em paz.

Não espero mais que ninguém me preencha.
Porque hoje… eu transbordo.

⁠Se sou poeta, a culpa é dos poetas que li e que se tornaram minha inspiração.
São eles os culpados pelos meus versos poéticos, aqueles que me ensinaram, de Drummond Vinicius a Lispector, passando por Coralina e Cecília.
De Pessoa a Bandeira, todos são uma escola de poesia para mim, sem esquecer Patativa e Suassuna e o meu admirável Mário Quintana.
Conceição Maria de Jesus Alice Ruiz.
Ah, Castro Alves e Manuel de Barros, para fechar a conta. Afinal, são tantos poetas e eu sou apenas a sombra desses grandes nomes aprendendo com eles a fazer poesia...

⁠Demônios Internos

Todos nós os temos. Eles não usam chifres, nem aparecem em noites de tempestade. Eles se escondem nos cantos escuros da mente, nos pensamentos que ninguém ouve, nas vontades que fingimos não sentir. Demônios internos são feitos de traumas, mágoas, medos e desejos proibidos.

Eles sussurram quando estamos sozinhos, se alimentam da nossa fraqueza e riem das nossas tentativas de parecer fortes. Mas a verdade é que ninguém vence seus próprios demônios fingindo que eles não existem. O segredo não é destruí-los, mas aprender a conviver. Entender de onde vieram, o que querem e o que nos ensinam.

Porque até as sombras carregam lições. E às vezes, são elas que nos fazem enxergar a luz.

⁠Eles exigem tanta postura...
Decência e inteligência...
Mas se mostra competência, ah!
Logo eles te julgam!

Julgando minhas vestes?
Vão cuidar das tuas!
Meu pai me criou mulher
Fique tranquilo, não sou qualquer uma!

Engula suas palavras...
Pois aqui elas se mutam!
Só me de opiniões
Quando estiver ao meu lado em minhas lutas!

⁠— Eles sempre perguntam… “Por quê?”
⁠— Como se houvesse uma lógica ética por trás daquilo que move o topo. Como se tudo precisasse de justificativa.
⁠— Mas vou te contar um segredo que a maioria não suporta ouvir:

⁠— Porque eu posso.
⁠— E se eu posso, eu faço.
⁠— Não é sobre justiça. Nem sobre necessidade. É sobre potência. Sobre deixar claro que eu não preciso da permissão de ninguém para existir onde ninguém quer que eu exista.

⁠— Eles querem respostas morais, mas o jogo não é moral. O jogo é mental. E quem tem o domínio da narrativa… tem o mundo inteiro ajoelhado pedindo explicações. Enquanto isso, eu avanço.

⁠— Porque o poder real não pede. O poder real ocupa. Silenciosamente. Inegociavelmente.
⁠— E quando eles finalmente entendem, já estão dentro da minha estrutura… jogando pelas minhas regras.

⁠— E você ainda me pergunta… “Por quê?”
⁠— Porque eu sou o sistema. Porra.

O encanto do predador
Caçada final

⁠Sol, Lua e mar

Vou contar uma história,
De três deuses em questão.
Algo incontrolável que eles passa
Algo que não dá pra falar não.

O Deus Sol é perdidamente apaixonado,
Pela tal da Deusa lua,
Eles são quase casados,
Mas há uma outra criatura.

O mar, que é totalmente submisso a lua,
Sempre a obedece,
O Sol não gosta dele,
Mas o que não sabe, é que o Mar também depende dele.

É complicado, mas tentarei explicar,
O Mar gosta do sol e lua,
Mas o Sol e lua estão noivados,
E ele não tem coragem de conta.

Oque ele poderia fazer?
Eu também não sei dizer,
Oque o destino os preparou?
Será que algo mudou?
É algo difícil de saber...

Lembranças de uma mãe…
⁠Eles vão crescendo e os anos passam voando…A impressão que eu tinha era que iria durar para sempre, mas hoje bate uma saudade...
Sempre ouvi dizer, descrente, que eles crescem muito rápido.
Que falta sinto daqueles momentos que não voltam e como é bom lembrar de cada vez que estive presente.
Se pudesse, voltaria para reviver algumas lembranças, sentir aquele abraço de novo, aquele olhar que te faz sentir a pessoa mais especial e única do mundo.
Voltaria com menos correria e sem tanta culpa. Abraçaria muito mais, e deixaria a louça na pia, a casa bagunçada, a roupa pra lavar depois. Tanta coisa podia ter esperado um pouco mais. A prioridade deveria ter sido criar mais memórias.
Mas também sou grata pelo que aprendi e pelas conquistas que chegaram de repente: Dormiu a noite toda! Largou a fralda! Começou a andar! Começou a falar! Aprendeu a ler!
A saudade vira um sorriso com lágrimas nos olhos. Mas viver o presente ajuda a acalmar a saudade e mantém meu sorriso.
Quantas novas chances eu tenho, quantas pias cheias de louça e risadas em volta da mesa. Quantos abraços novos nesses braços grandes, que já foram pequenos e indefesos e agora me acolhem. No nosso lar, no nosso mundo. Quantas histórias novas ainda vamos "escrever" e que vão virar fotos lindas, que nem hoje me pego olhando, chorando e agradecendo. Tudo o que vivi me ensinou. Mas o que vivo hoje é um amor de cuidado mútuo. Eu cuido e também sou cuidada.
Sim, eles crescem rápido demais. É preciso que o tempo passe. Mas eu estou do seu lado, no seu ritmo. E quando você acelerar, eu seguirei no meu. Estou vivendo. Amando. Melhorando. E de vez em quando, como hoje, lembrando, sabe como é, né? Coisa de mãe.

⁠O que é a vida?
Me perguntaram
E eu fique em silêncio por uns segundos enquanto eles se olhavam sem entender e esperando por uma resposta
Então quebrei o silêncio
Dizendo
Ontem eu diria que hoje, hoje eu diria que agora é o quanto o amanhã!
Este nunca existiu e sempre o agora de hoje que se tornaram o passado de ontem
Então a resposta é
A vida, e o agora.

⁠Sou como
um pássaro
preso em uma gaiola.
E, quando estou perto da liberdade,

eles cortam minhas asas de novo
e me colocam novamente na gaiola,
onde só há

silêncio
e
vazio.

Fazem questão de lembrar
que sou um pássaro que não pode voar,
que também não pode ser livre.

Não me alimento mais do que colocam na gaiola.
Não faz sentido querer continuar insistindo
naquilo que nunca vai acontecer.

Sou um pássaro perdido em um sonho impossível:
o de um dia ser livre para voar
para o mais alto
e mais longe possível.

"Entre o Tempo e a Distância"

Eles se conheceram numa tarde fria de outono, quando o acaso parecia conspirar a favor de um encontro que mudaria tudo. Sofia, com sua alma livre e olhar sonhador, cruzou o caminho de Miguel, um homem silencioso, com um mundo guardado no peito, daqueles que carregam histórias nas entrelinhas do silêncio.

Desde o primeiro olhar, souberam que havia algo ali — uma ligação invisível, intensa, como se tivessem se encontrado antes, em algum lugar além do tempo. Não demorou para que as conversas virassem noites, os passeios virassem memórias e os abraços se tornassem abrigo. Não precisavam de promessas; o sentimento era evidente em cada gesto, em cada palavra não dita.

Mas a vida, com sua maneira implacável de provar a força das coisas, colocou um obstáculo intransponível entre eles: Miguel carregava uma responsabilidade que não podia abandonar, uma família que dependia dele, raízes que o prendiam a uma cidade que Sofia não poderia chamar de lar. Já ela, era feita de movimento, de sonhos que a levavam para longe, de uma carreira que a fazia mudar de país a cada ano.

Por muito tempo, tentaram acreditar que o amor seria suficiente para segurá-los, que resistiria à distância, ao tempo e às ausências. E, de fato, resistiu — mas não como eles queriam. O sentimento cresceu, ficou mais maduro, mais silencioso, mas também mais dolorido.

Em uma despedida que nenhum dos dois queria dar, sentados em um banco à beira do rio onde costumavam caminhar, eles se olharam pela última vez como quem segura o mundo nas mãos, mas sabe que não pode carregá-lo para sempre.

— “A gente se ama, mas não basta, não é?” — perguntou Sofia, com a voz trêmula.

Miguel segurou a mão dela, apertou forte e respondeu:

— “Às vezes o amor não é pra ser vivido, é só pra ser sentido... e lembrado.”

E assim foi. Eles seguiram caminhos diferentes, construíram vidas em que o amor entre eles não coube, mas também nunca morreu. Era aquele tipo de amor que ninguém mais entendia, silencioso, eterno, escondido entre as dobras do tempo e da memória.

Sempre que olhavam para o céu em noites frias, pensavam um no outro, sabendo que, apesar de estarem longe, haviam encontrado, ao menos uma vez, aquilo que muitos passam a vida toda procurando: um amor verdadeiro, ainda que impossível.

⁠O mundo se opôs.
Eles viam semelhanças entre si —
havia uma comunidade significativa para eles,
mas não era suficiente para convencer quem os cercava.

Ele despertou num berço de ouro,
enquanto ela cresceu na senzala sórdida da pobreza.
Ele frequentava cárceres protegidos por nobres e ricos;
ela vivia no mundo da lua, distante e esquecido.

Ele degustava bons vinhos,
sabendo distinguir o valor de cada um;
ela se embriagava com líquidos baratos.

Ele pensava em tudo,
racionava emoções,
expunha apenas o que parecia de bom senso.
Ela era adepta da loucura,
agia pelos impulsos do coração.

Ele aprendia algo novo a cada dia,
falava sobre qualquer assunto,
tinha embasamento científico e circunstancial para tudo.
Ela queria despir-se do conhecimento adquirido,
libertar-se da pressão que lhe impunham para acumular informações.

Contudo, com tantas diferenças escancaradas,
eles se assemelhavam — principalmente na afeição um pelo outro, o queparecia bastar.

Todavia, o mundo venceu.
O mundo era mais forte.
O mundo se opôs!

Namorados no mirante

Eles eram mais antigos que o silêncio
A perscrutar-se intimamente os sonhos
Tal como duas súbitas estátuas
Em que apenas o olhar restasse humano.
Qualquer toque, por certo, desfaria
Os seus corpos sem tempo em pura cinza.
Remontavam às origens – a realidade
Neles se fez, de substância, imagem.
Dela a face era fria, a que o desejo
Como um hictus, houvesse adormecido
Dele apenas restava o eterno grito
Da espécie – tudo mais tinha morrido.
Caíam lentamente na voragem
Como duas estrelas que gravitam
Juntas para, depois, num grande abraço
Rolarem pelo espaço e se perderem
Transformadas no magma incandescente
Que milênios mais tarde explode em amor
E da matéria reproduz o tempo
Nas galáxias da vida no infinito.

Eles eram mais antigos que o silêncio...

Eles te fazem ladrão antes de tu nascer, a arte tem um preço, o medo é a melhor forma de dominar a carne e o espírito! Tu sentes que eles apodreceram o teu futuro, se na verdade nunca existiu futuro — isso é tão lindo.

Roubamos e matamos sonhos dos outros e os nossos próprios sonhos. Tem vários caminhos para um só pé, continuas cego pelo machismo, racismo que te impede de alcançar a luz.

O fundo do poço é o único mundo real, a depressão se tornou meu Jesus e o meu demônio. Tantos anos a viver comigo mesmo, mas não me conheço. Só quem conhece a luz é aquele que tem os olhos da alma. Este mundo ilusório onde os anjos e demônios te vendem a destruição em troca da tua alma.

Até á próxima vida.

⁠Quando tudo me faltou, eles ficaram
por Diane Leite

Quando o mundo me arrancava o chão,
os livros me davam asas.
Não eram páginas —
eram pulsos.
Veias abertas onde eu podia escorrer
sem medo de desaparecer.

Ali, eu me desfazia em silêncio,
e renascia em palavras.
Enquanto a vida tentava me apagar,
eles me escreviam de volta à existência.

Eu me escondia neles,
mas não para fugir.
Era ali que eu me forjava.
Era ali que eu me reconstruía —
palavra por palavra,
ferida por ferida.

Cresci com um livro no colo
e um buraco no peito.
Mas cada frase era ponte,
cada capítulo, escada.
Subi, tropecei, caí.
Mas continuei.

Enquanto muitos me davam as costas,
os livros me davam espelhos.
Me vi, me li, me reconheci.
E então entendi:
eu era a própria história.
Não personagem.
Autora.

Hoje, escrevo com sangue limpo.
Com alma lavada.
Com a certeza de quem atravessou a dor
e chegou do outro lado viva —
não só viva,
mas inteira.
Mais forte.
Mais lúcida.
E absolutamente minha.

Porque quem escreve com a alma,
sempre chega onde merece estar.

⁠Depois, eles não querem que eu crie ódio da burguesia.
A música e o autor se cruzam, mesmo estando a anos de distância um do outro: Paulo Freire, na ciência, com A Pedagogia do Oprimido; e GOG, com a música Televisão.
Um é teórico; o outro, prático — mas estão unidos pela aversão à miséria e à exclusão social do menos favorecido.
A burguesia só se preocupa com seus próprios problemas. Infelizmente, o povo ainda não enxerga a gravidade dos problemas sociais que enfrenta para que possa fazer a revolução social.
Temos os teóricos da academia científica e os teóricos da rua, que em suas músicas e poesias retratam a realidade de um povo.

⁠Eu sou o que restou depois da tempestade.

Eles me procuraram.
O quebrado.
O derrotado.
Aquele que caiu e não voltou.

Mas não encontraram.

Porque eu renasci no silêncio das noites frias,
nas calçadas onde ninguém me ofereceu abrigo,
na solidão que me forçou a conversar com meus próprios fantasmas.
Eles queriam que eu desistisse.
Mentiram, me traíram, me empurraram até o fundo... e eu fui.

Mas lá no fundo, eu descobri uma verdade:
quem aprende a andar no escuro,
descobre o que é confiar em Deus.

Antes de tudo desmoronar,
eu escrevi nas paredes do meu quarto como quem já sabia que o fim estava próximo.
Palavras como alertas.
Como profecias.
Como quem já tinha morrido em silêncio,
e deixou ecos no lugar de explicações.

Falei das orações.
Do amor que nunca foi verdadeiro.
Da distância que eu previa.
Eu previ o que fariam comigo.

Como um homem caminhando de braços abertos para a traição,
eu deixei acontecer.
Em silêncio.
Sem vingança.
Sem olhar para trás.

Porque há olhos que você nunca mais encara.
Porque há feridas que provam sua honra.

Eu não precisei gritar minha dor.
Não precisei provar nada.
A vida recompensa quem caminha com honestidade.

E eu ainda estou aqui.
Mais inteiro do que muitos que tentaram me destruir.
Eu fui importante — mesmo quando não reconheceram.
Fui espelho.
E espelhos quebram quem foge da verdade.

Aos que buscam meu nome,
que encontrem minha força.
Aos que desejaram meu fim,
que assistam ao meu recomeço.

Eu sou o que restou depois da tempestade.
E o que restou… é indestrutível

⁠Chegamos até eles

Estamos sempre à espera: do ônibus passar, da nossa vez de falar, do tempo melhorar, da notificação chegar, da vontade vir e da vontade ir. Ficamos na expectativa até mesmo do momento em que a nossa vida, enfim, aconteça.

Só que na verdade, não seja a vida nem os momentos que chegam até nós, acredito que em algum momento, nesse lapso de tempo em que nos perdemos esperando, somos nós que pouco a pouco, chegamos até eles.

⁠OS LOUCOS: ELES ESTÃO POR PERTO

Você já sentiu um frio na espinha ao notar a presença de alguém?
Alguém que deixa uma sombra na sua alma, como se soubesse segredos que você nunca ousou contar?
Talvez tenha sido na escola, entre risos abafados num corredor mal iluminado.
Ou numa conversa que te fez parar — como se o tempo tivesse dobrado sobre si mesmo.

Talvez você ainda não os tenha encontrado — o que seria uma pena.
Uma falha do destino.
Um vazio que você nem percebe.

Mas cuidado: eles estão aí.
E há quem os evite com um muxoxo arrogante, como quem teme o que não consegue controlar.

Sabe aquelas figuras que, sem jamais te conhecer, mudam o jeito como você vê o mundo?
Talvez por tê-las observado de longe, talvez por ter ouvido um sussurro sobre elas.

Uma coisa é certa: você as conhece.
E isso te assusta.
Elas, através da loucura, acabam encontrando os milhares de personagens que você finge não existir em si mesmo.

Há aqueles cuja loucura atravessou eras.
Moldaram gerações.
Suas vozes ainda sussurram em cantos escuros, evocadas com um misto de orgulho e temor.
Como fantasmas que nunca partem.

Eu sei disso.
Fui tragado por vários deles.
Não sei quando começou. Mas sei que é um caminho sem volta.

No início, achei que poderia apenas espiar.
Manter distância.
Ficar imune àquela febre que consome.

Mas a loucura deles é um veneno que não avisa: ela te pega, te envolve, te faz querer mais.
Porque veja bem: alguém que mergulha sozinho nos labirintos da mente,
Que enfrenta os dilemas mais antigos da alma humana,
Que desce ao abismo e volta com algo que te faz rir até doer, chorar até secar,
Ou abrir mão de certezas que você jurava inabaláveis…

Esse alguém não é como nós.

E quando, partindo de um canto esquecido deste planeta,
Eles atravessam fronteiras que não vemos,
Tateando o desconhecido,
Trazendo de volta uma chama que ilumina, que queima, que transforma — Tudo isso apenas com o poder de uma mente inquieta,
Organizando o caos em algo que prende crianças em sonhos,
Adultos em verdades cruas,
Ou canções que despertam em nós nostalgia, amor, e a transformação de um ambiente…

Você há de convir:
isso não é normal.

É perigoso.
É magnético.
É loucura.

Agora, aproxime-se.
Vou te contar um segredo.
Mas guarde-o com cuidado:

Eu me tornei um deles.
Sou um louco. Sou escritor.
E se você leu até aqui…
Bem-vindo ao jogo.

Num mundo onde o caos sussurra e a pressa nos arrasta, os livros se erguem como faróis — de silêncio e sabedoria.
Eles não são apenas páginas: são portais que os loucos abriram.
São abraços que acolhem, vozes que ensinam, espelhos que revelam.

Para cada coração inquieto, há um livro que espera, pacientemente, para ser descoberto.
E entre todos eles, a Bíblia — é o mais poderoso. ✨

A leitura é mais que um hábito.
É um refúgio.

⁠nunca desista de seus sonhos, por mais que eles pareçam impossíveis. o mais importante é saber acordar e fazer do novo dia um instrumento de fé e conquistas. Sem luta não há vitória. Desejo à todos vocês uma quarta-feira super abençoada. Lembre-se Deus colocou esse dia em suas mãos.
Apeguemo-nos com firmeza à esperança que professamos, pois aquele que prometeu é fiel.
Hebreus 10:23
Se confessarmos os nossos pecados, ele é fiel e justo para perdoar os nossos pecados e nos purificar de toda injustiça.
1 João 1:9

⁠Calvinistas tagarelam: “Sola Scriptura!”

Agora, quando pedimos para que eles apresentem apenas um versículo em todos os mais de 31 mil da Bíblia, que ensine Deus DETERMINANDO a queda Adão, tudo o que eles apresentam são narrativas falaciosas, malabarismos e muita engenharia teológica totalmente desconhecida da Igreja Cristã nos quatro primeiros séculos. Assim, o tal “Escritura Somente” tagarelada pelos calvinistas é um engodo total!