Textos sobre Dor

FILHA DOS ALFOBRES

Pois, que antes, aos meus dias de dor:
Pecador das trevas refugado;
Distanciando-me do sentimento-amor,
Vinde o meu tempo à luz do ornado...

Eis aquela rosa em botão, sem falsado,
Abutre da escuridão e do rancor,
Sem vida, nem perdão ao seu dispor;
Haverá por os teus atos ser julgado!

Sem sentimentos nem mesmo compaixão,
Julgo à tua memória dias em vão,
E aos céus dos santos, o enternecer...

Pois, agora, ventura tanta me abraça!
E antes que sejam teus dias à desgraça,
Peço a Deus perdão à vida, ao teu viver...

Dolandmay Walter


In sinopse: (do livro Além-Mundo)

Eu !!
Sou uma desistente nata , sou tão facilmente tomada pela dor e pelas opiniões que me rodeiam, essas aprendi a ignorar , se não ao menos não importar - me tanto , mas a voz dos que amo as vezes me trai.
Já desisti de viver algumas vezes , e acabei por desistir de desistir ,
Já desisti de lutar por puro cansaço e após uma noite de dez horas dormindo entendi que me cansar das coisas não vai mudá - las .

Centro Espírita Jesus de Nazaré

De: Jô Bragança

Poema de gratidão

Aqui Jaz minha dor
Enterrada junto com minha solidão
Dilacerada com as
antes minhas, perturbações.

Aqui vive
Reina minha gratidão
Aquece meu peito
Adoça minh' alma
Resplandece o amor
antes nunca percebido
em meio as batidas
do coração

Aqui jaz
Minha falta de inspiração
Meu gesto triste
Minha desilusão

Aqui vive
Reina e cresce
Todo dia, toda hora
Em toda força divina
Minha vontade de fazer rima
Minha alma poética
meu olhar musical
Minha vontade de fazer alegria
Minha eterna gratidão

Aqui jaz meu egoísmo
Meu orgulho
minha falta
Minhas trevas, escuridão


Aqui vive
Meu cérebro convicto
Minha fé e toda minha mansidão
Depois que aqui entrei
Me resumo em gratidão


Jô Bragança

Quando dizem que se não é pelo amor é pela dor que nos aproximamos de Deus eu digo "bendita seja a dor que te (que me) aproximou de Deus ,porque me fez ver o quanto preciso d'Ele e que nada sou sem sua presença em minha vida !

"Eis me aqui senhor cheia de pecados , cheia de culpas ,mas entregue a Ti como o barro na mão do oleiro afim de ser moldada segundo a sua vontade "

O Luxo e o Lixo
Sou camarão ou escargot que enfeita o prato do gourmet
Sou a dor da fome, que faz sua barriga doer!
Sou granito que veste seu chão;
Sou terra batida, no seu barracão.
Sou piscina, com laterais gramadas;
Sou esgoto, a lama em frente a sua casa... sou enxurradas.
Sou o relógio rolex de ouro; Sou algema no braço do touro.
Sou o carro importado que mandaram blindar;
Sou o sujeito do qual precisam se cuidar.
Sou a conta bancária, no paraíso fiscal;
Sou o nome no DPC, pobre mortal.
Sou vidraça da sua cobertura;
Sou brecha no barraco, em cada curvatura.
Sou a faculdade pública dos que podem pagar;
Sou a mensalidade dos que deixaram de estudar.
Sou móveis finos, que embelezam sua sala;
Sou o colchão ganho, que cheiro de urina exala.
Sou o Lago Sul, moradia de nobre; Sou invasão, moradia de pobre.
Sou político que conseguiu se eleger;
Sou o voto que não soube escolher.
O luxo só precisa do lixo para continuar a luxar;
O lixo, continua onde está.
Dependendo da maneira que se vê:
O luxo é o lixo, ou vice-versa?

Pequeno devaneio

A dor da desilusão,
Se não é a pior chega bem perto de ser.
Me questiono como que a pessoa que me acalmou pode agora ser uma tempestade dentro de mim?
Como que a pessoa que me fez ter esperanças de um amor sincero, levou-me ao mais profundo desolamento?
É aí que tenho a certeza, nem sempre temos a garantia ao encarar o amor..
A dor se torna calma, que por assim se transforma em dor novamente.
Sorrisos, abraços, beijos e promessas se perdem no labirinto e encontram só uma lágrima triste e solitária.
Triste e solitária, assim que me defino..
Onde todos encontram sua metade, eu só encontro a mim mesma, perdida no mundo,
No meu pequenino mundo.

Não se envergonhe das tuas cicatrizes
Elas te lembram o quanto és forte, pois passastes pela dor de cortes profundos e sobreviventes
Saiba que nem todos conseguem
Muitos infelizmente acabam definhando na dor
Mas você está aí em pé,
embora cheia de cicatrizes profundas que te recordam a dor,
está viva e carrega em teu corpo a maior lembrança que alguém pode ter
O quanto és forte.
Sim você é muito forte graças a Jeová Deus.

A dor mais triste que tem
É a que nos afeta diretamente
E nós não podemos fazer nada a respeito
Perder alguém por exemplo é algo que machuca
Mesmo pra quem que se diz forte
Quem se diz diferente
Uma hora você vai saber o que Estou dizendo
Acho que Deus é isso
Esses sentimentos que aflingem
Que Apertam o peito só de pensar
Esses derivados do amor
Quando tudo acabar
Quero estar curado
Desse problema que traz tanta paz quando está tudo bem
Mas traz tanta dor quando tudo vai mal
Sentimento é algo interessante
A garganta seca sozinha
Dores vem e você não sabe de onde é
Bem vindo! Você está amando, Boa sorte!

Terra "Santa de ninguém"

A cicatriz expõe a luta,
E a dor que não sessou
de gente guerreira!
Que do chicote prosperou.

Ultramarina de um estado
Feitores com o Diabo!

As mãos negras versão
na mata sul, o Quilombo
inspirou a salvação.
Filhos de Zumbi e Dandara!
Liberdade fez homens virtuosos.
De razão, espiritualmente e
intelectual.
"Animais" viçosos!

A dor inda não sessou...
A luta não findou mesmo!
Essa terra santa...
canta
clama...
miscigenou...

(Nay Harrison de Lucena- A trovadora do Agreste e do Universo)

Preconceito

Que tragédia!
Que horror!
Ver o ser humano somente por sua cor
Quanta dor voçe causou
A esse ser somente por sua cor
Se somos todos filhos do mesmo criador
Que importância tem a nossa cor?
Abra os olhos, enxergue a verdade do criador
Que nos fez a sua imagem e semelhança
Independente da cor
Não há diferenças quando falamos em amor
Amor que brota do interior
Onde não há diferença de cor
Os orgãos vitais que são o nosso motor
São iguais em qualquer cor
Então enxergue a real
Voçe não é superior
É apenas medíocre por se agregar mais valor
Por causa de uma cor
Mas te aviso desde então
Quando chegar a hora embaixo do chão
Os micróbios em sua função não distinguirão
Nenhum ser ali a seu dispor
Por nenhum critério
Muito menos pela cor

Sou a dor,sou sofredor

Sou dor...sou sofredor
Eu era o anjo da asas belas
Mas acorrentada estou
Fui acorrentada por minhas ...
Por minhas próprias palavras
Minhas próprias correntes

Me iludi com amor
Me prendi a não consigo sair
Me enfraqueci ...
Agora não grito
Não respiro...
Só quero me soltar

Para poder finalmente respirar
Finalmente poder voar
Para sentir o ar
Mas eu fui a minha própria dor
Fui pecador
Feri minha mãe,meu pai

Sou apertada ainda mais pelas correntes até me quebrar

Para o algo que não sei...

a dor que fulgura é o que não se sente,
com o tempo, que o tempo mofa
as tenras carnes que me suportam
e se esvaindo os espasmos que a mocidade
trazia, e se acalmando a euforia,
e tudo correndo tão calmo
como rios secando.

a dor que fulgura é o que não sente
minha besta juventude desejar asas
das quais nunca terá , e assim gastar
sangue e suor, e não perceber que se as tens
voarás bens , mas até quando?

a dor que fulgura é entender que o cansaço
se faz mais que a morte,
que o corpo se distende sobre a alma
e a alma sobre o corpo,
e o teatro da tragédia se completa
duas coisas abraçadas,
no palco da existência, afagando
cada qual inclinado
no cansar à luta sem fim

ai de mim não sentir essa dor que não sinto,
tanto dói quanto mata esse absinto
de angustia sem fim .

cavo fundo
cavo
cavo

como a filosofia, como a vida
amo-te e tu parte algum dia ,
seja mãe , avó , pai madrinha
seja a amada minha
que nunca foi.

dói tanto essa dor que não se sente,
como repelente aos mosquitos que vivem,
e se matam de vida, com tanto sangue
tanta fartura existida.

não estou vivo como amante no sabor do calor desejado
nem morto como as insólitas criaturas do trem
ainda resta em mim um capim
em tempestade de areia
um abismo
molhando tudo ,
mas tudo em sua estranheza.

vivo , é o que importa
mas não basta , ainda viço a imaturidade,
ainda não desfalecei-me na ignorância de me preocupar
com as coisas que fazem as Desimportâncias
as sublimes coisas inúteis,
a beleza de Wilde.

ai dói-me esse espanto ,
mas o que me sara é ir contra
o não sentir , pois quero sangrar ,
quero ver-me vivo , e dizer a cristo
que sangro contigo por amar essa criação que sou
um absurdo contraditório
um demônio na pele de anjo
um anjo em pele de demônio
o filho que berra quando o pai determina o futuro
a escultura que medra o pavor no artista
de não saber por ande anda a forma.
aquilo que vive

a dor que fulgura em mim é a dor de não sentir.
mas ainda é dor ,
a velar para que a noite não venha.

E para frente ele caminhava...

Perante a mentira e a dor não recuava...

Ia ao deserto e mais forte retornava..

Era traído e não condenava.

Quando então perceberam que toda vez que ele caia se levantava...

O pregaram em uma Cruz porque a multidão clamava.

Meu Deus o santo dos santos sua jornada no mundo assim terminava.

Mas desde aquele dia seu exemplo arrebatava...

Dois mil anos se passaram e a humanidade não aprendeu a lição com o homem que a tudo perdoava.

Preferem a religião e a hipocrisia a seu exemplo que edificava..

Líderes políticos e religiosos - lá da outra dimensão o cristo chora lágrimas de sangue por essa gente de ganância desenfreada.

Jesus Cristo o nosso salvador, não merece essa triste visão da humanidade doutrinada a corrupção, não era isso que pregava...

Enquanto pela humanidade se doava, a multidão por Barrabas o trocava....

E eu afirmo com veemência, se ele retornasse hoje seria crucificado novamente, dessa vez de cabeça para baixo dentro de uma fogueira.

Porque meu Deus as lideranças da humanidade perderam a estribeira.

Pai perdoa, eles não sabem o que fazem, esquecem os tesouros eternos que prometestes, para se deliciar nos prazeres da carne dessa vida passageira.

Mas está escrito e nunca será revogado, aquele que lutar e resistir aos vícios da carne, seu galardão receberá do outro lado.

Sinto Muito

Sinto o amor, sinto o mar
Sinto a dor e o medo de amar

Sinto a paixão, sinto aflição
Sinto ao querer e ao não fazer

Sinto em dizer, Sinto por nós
Sinto toda vez que me falta a voz

Sinto tudo, sinto o mundo
Digo por mim e por você...
Eu sinto muito.

Slá, só mais um café.

Vivemos em um mundo onde ninguém repara nada! Onde podemos esconder toda nossa dor, tristeza, desgraça de vida atrás de um sorriso...
Vivemos em um mundo onde ninguém se importa se teu coração está em pedaços, e assim vamos vivendo...
Vivemos numa droga d mundo que a maioria dos jovens estão entrando em depressão e ninguém oferece ajuda...
Vivemos em um mundo que ninguém aceita si você esta triste, onde ngm acredita em você...
Vivemos em um mundo onde os pais não preocupa mais com teus filhos...
Vivemos em um mundo onde as pessoas com depressão são criticadas...

Depressão e uma doença muito grave, no começo ela tem cura mais ao passar do tempo não tem mais volta! Falo isso porque minha mãe tem i eu senti na pele a dor que e ver uma pessoa q você ama muito com essa doença.

Vivemos em um mundo onde uma pessoa se corta por causa da depressão, muitos a crítica fala q é loca, fala que isso e coisa de retardado.

Maioria das pessoas gosta de crítica quem tem depressão, isso e coisa seria, abra seus olhos hoje você critica uma pessoa, amanhã pode ser que você tenha, ou algum parente, ai voce vai lembrar oq falava das outras pessoas i vai ver como doi.

Antes de criticar alguém tente o ajudar, não sabemos o dia de amanhã, por isso estou aqui falando Isso, tempos atrás eu não acreditava igual vocês, pensava igual vocês, hoje eu sinto a dor que e ter depressão e ser julgado por todos.

A VOZ DO SILÊNCIO

Os degraus são da dor e do sofrer,
Só os calam as vozes da virtude,
Mas o lodo da vil vicissitude
Faz o tolo, de início, esmorecer.

Quem se prende a esta lama sem saber,
Gasta muita beleza e juventude,
E, depois da total decrepitude,
Se despede da vida sem viver.

O brotar dos sagrados germes n’alma
Do andarilho, na dor e paz, o acalma
Entre os juncos do ser que é sua senda.

Cada vício é o riso de uma hiena,
E a virtude é a voz meiga e serena
De quem forja na queda a própria lenda.

DORES DA VIDA

A dor passa pelo quarto,
pela calçada da velha rua...
pela praça do abstrato
de uma vida toda crua.

Passa por entre os dentes
e pelas famílias dos outros
pelos meus e seus parentes
e o futuro d'aquele garoto.

A dor passa pelo seu corpo
na viagem do além
trespassando cães e loucos
e o sopro dos santos também.

Passa lá pelos jardins
campos de guerra e concentração
por aqui e pelos confins
d'aquela triste paixão.

A dor passa pelos trilhos
dessa vida toda torta
passa por aquelas janelas
e pelos trincos dessas portas.

Pela cama da saudade
nos quatro cantos do mundo
por mentira e por verdade
e por aquele amor profundo.

No frio da noite, a dor
passa pelos vagabundos
no lixo o choro do horror
no escuro olhos do mundo.

Passa a dor n'aquele voou
e na carreira da ambulância
no choro que hospital chorou
e no tapa dada à criança.

A dor passa pelos ventos
com a arte da poluição
pelo verde todo sedento
e pelas válvulas do coração.

Passa lá pela atitude
e ao ataúde fúnebre
necrosando a velha saúde
com bactérias e febre.

Passa, a dor já a cavalo
pelos ventos do destino
careta moldando embalo
em artimanha de menino.

A dor passa pela juventude
de um viver e tempo passado
pela vaidade, liberdade, grude
e sentimentos desconfiados.

Passa, querendo voltar
ao alicerce de todas as linhas
aos bilros de todas as rendas
e aos novelos das contendas.

A dor passou pelos currais
mourões chibata de couro
passou pelo povo de ontem
e hoje, passa de novo.

Quanta dor passa calada...
Sem suspiro choro ou vela
seca sem nem uma lagrima
dor minha d'ele ou d'ela.

A minha dor, passou e passa
assim como passa a sua
passa triste ou com graça
com belo sol ou com lua.

Antonio Montes.

Poema
O quê é um poema?
Se não um amontoado de palavras.
Que trazem em suasrimas a dor e o amor.
Feitas por mim, por eles o por nós.
Mas ainda assim me pergunto, o quê é um poema?
Uma reflexão da vida em versos?
Um entulho de sentimentos perversos, ou uma tristeza sem fim?
Um alento para alma, que traz consigo um abrigo para mim?
Mas o quê é um poema?
Um texto pomposos, que abriga um vida em si.
Talvez nenhuma dessas seja a definição do poema.
Mas seja o que for, ele sempre será a fuga do escritor.

Esse é o meu primeiro, espero dicas para que com o tempo melhore a minha qualidade.

mexendo em minhas coisas encontrei uma fotografia...

de repente gotas de dor e tristeza cairam sobre ela , eram lagrimas q do meu rosto escoriam pois lembrei do teu abraço apertado ,do teu beijo molhado , to teu sorriso tao formoso, dos teus olhos brilhantes ...entt voltei a sorrir pois lembrei das brigas bestas, das nossas brincadeiras bobas, dos momentos felizes q passamos .

isso ja faz algum tempo mas ainda sinto falta dela

Da dor


A DOR implacável devasta a vida de uma pessoa.
Rouba-lhe a paz,
a alegria e os meios de subsistência
tornando a vida tão infeliz que alguns buscam alívio através do suicídio.
O médico-missionário Albert Schweitzer disse:
“Como tirano da humanidade, a dor é mais terrível do que a própria morte.”

A dor crônica tem sido comparada a um “alarme falso” que simplesmente não desliga.
É esta dor que leva as vítimas a gastar bilhões de dólares por ano na busca de alívio, e ela mutila a vida de milhões.

Contrário à dor aguda, a dor crônica não é um sintoma;
A dor crônica não é um sinal de alerta
A dor crônica não tem finalidade alguma.