Texto em verso

Não sou poeta desses adereços
ornados por um fim superficial,
tampouco sou um verso de começos
sem termos no sentido horizontal.

Talvez por ser assim sou como sou,
quiçá por ser assim sou mais directo,
porém, nunca a verdade me deixou
a pé entre este chão e o nosso tecto.

E assim, vou bendizendo os eruditos,
os grandes lavradores da velha arte,
aqueles que nos seus versos bonitos
alastram o seu clamor por toda a parte.

As flores, a ilusão, os rendilhados,
alcançam admiração e todo o resto,
deixando os outros versos confinados
a este meu tributo que lhes presto.

Revista Prosa Verso e Arte
O Aquém – Eduardo Galeano
Revista Prosa Verso e Arte
Por Revista Prosa Verso e Arte
Literatura




©Joel Robison


Estimado senhor Futuro,
de minha maior consideração:
Escrevo-lhe esta carta para pedir-lhe um favor. V. Sa. haverá de desculpar o incômodo.
Não, não se assuste, não é que eu queira conhecê-lo. V. Sa. há de ser um senhor muito ocupado, nem imagino quanta gente pretenderá ter esse gosto; mas eu não. Quando uma cigana me toma da mão, saio em disparada antes que ela possa cometer essa crueldade.
E no entanto, misterioso senhor, V. Sa. é a promessa que nossos passos perseguem, querendo sentido e destino. E é este mundo, este mundo e não outro mundo, o lugar onde V. Sa. nos espera. A mim e aos muitos que não cremos em deuses que prometem outras vidas nos longínquos hotéis do Além.
Aí está o problema, senhor Futuro. Estamos ficando sem mundo. Os violentos o chutam como se fosse uma pelota. Brincam com ele os senhores da guerra, como se fosse uma granada de mão; e os vorazes o espremem, como se fosse um limão. A continuar assim, temo eu, mais cedo do que tarde o mundo poderá ser tão só uma pedra morta girando no espaço, sem terra, sem água, sem ar e sem alma. É disso que se trata, senhor Futuro. Eu peço, nós pedimos, que não se deixe despejar. Para estar, para ser, necessitamos que V. Sa. siga estando, que V. Sa. siga sendo. Que V. Sa. nos ajude a defender sua casa, que é a casa do tempo.
Faça por nós essa gauchada, por favor. Por nós e pelos outros: os outros que virão depois, se tivermos um depois.
Saúda V. Sa. atentamente,
Um terrestre.

2001

— Eduardo Galeano, no livro “O teatro do bem e do mal”. tradução Eric Nepomuceno. Porto Alegre: L&PM, 2006

Um verso pra quem pediu

Dedico um poema pra você meu bem
Porque me vem da alma uma luz
Que ilumina cada linha que eu risco, pensando em você

Escrevo um poema pra você minha amiga
Porque o meu coração chama por você
Em cada cair da noite e raiar do sol

Escrevo este verso que dedico a você
Porque o meu coração virou um livro aberto
Desde que o meu olhar cruzou o teu,
Numa tarde em que o meu pestanejar tornou-se mais colorido
Ao ver você galopar diante de meu horizonte.

Se for por paixão,
Deixe que me apaixone
Pelo verso que escrevo e dedico pra você
Senão,
Deixe-me apaixonar-me pelo seu jeito de menina
Porque o verso que escrevo e dedico pra você
Levará o meu cantar, sempre que o silêncio invadir o seu ouvido

Então
Ouve estes versos que escrevo e dedico pra você
Eu o fiz hoje que sinto o coração contente e
Transbordante de tanta felicidade e saudade de teus lábios

Escrevi o verso que me pediste,
Sem rimas nem rigor poético.
Apenas, com palavras que me vêem na alma


21 de Agosto de 2006

SOU O TEU OLHAR

Que me olha em silêncio
Num verso, deserto de ti
Onde perco-me, encontro-me
Para inventar-me, criar-me
Nas palavras feridas
Escritas numa mortalha
Entre a despedida da morte
Ferida no peito de uma flor
Numa ilusão que paira no ar
Amordaça a imensidão, tocando
O lindo céu no sonho do tempo
Amantes de afago no infinito
Escrito num velho diário perdido
Das noites passadas em claro
Escrevo que vou ao inferno
Só o teu olhar me salva destas trevas.

Sou NORDESTE sim sinhô!
Tenho orgulho de o ser!
Danço xote, xaxado e baião,
faço verso e visto gibão.
A minha cultura é plural e pura.
Desde Patativa ao Mestre Suassuna,
Luiz Gonzaga não hei de esquecer,
pois fez muito por merecer.
Aqui tem de tudo que você imaginar,
desde doutôr de jaleco,
até vaqueiro que vai o boi derrubar.
No sertão o sol é de rachar,
no litoral a brisa vem amenizar,
e na serra, ah! O frio é pra aconchegar.
Pode aqui se achegar,
pois nosso amor queremos dar.
E aqui vou finalizar
com um grito que hei de escultar.
SOU NORDESTE SIM SINHÔ!!!

Menino Pobre

Menino pobre do meu bairro, triste,
existe um verso em teu olhar profundo;
é que em tua pessoa subsiste
a miséria tristíssima do mundo...

Menino pobre do meu bairro, existe
em teu olhar um sentimento fundo:
choras a dor de haver um mundo triste
dentro do grande e colorido mundo.

Menino pobre do meu bairro, grita,
para que escutem tua voz tremente,
amargurada, enfraquecida e aflita;

pelos irmãos que dantes não gritaram,
clama nas ruas angustiosamente,
exige o pão que os homens te roubaram!

Gióia Júnior

Cantares!

Deitada
na maciez do
meu verso...
E embalada ao som
dos murmúrios contidos
em minh'alma.
Quando chamo
por você,
nas linhas do
meu pensamento,
inspirada em um
sentimento de amor!
E declamo sonhos
ainda inexistentes.
Carentes que
serão preenchidos
nos cantares de
uma madrugada,
onde o silencio
absoluto é quebrado
com palavras de desejos.
Desejos fortes e aflorado
nesse poema de
um querer intenso!
Me embalo para dormir,
depois que eu
te fizer amor.
E nessa troca dividida...
Quero acolhê-lo
agarradinho
em meus braços.
E deixá-lo
sonhar comigo,
numa troca de
pensamentos.
Já que a distância
nos separa!

Pré-amor

Olhos verdes
Cabelo ondulado
Quem sabe nós dois
Lado a lado.

Meu outro verso
Meu universo
Me faça um verso
E podemos morar no mesmo endereço.

Só te conheço do jeito que inventei
Mesmo de outro jeito te terei
Se não por bem ,mal não o farei
No máximo te amarrarei.

Avessos

Em cada verso dispo os avessos
Do espírito da emoção a uivar
Dos rastros dos seus processos
Num precioso momento impar
Que saem e onde expresso
E que não me deixam calar
Cada verso chorado, por vir
É a minha forma de rezar
Pois a convicção é para se sentir
E a alma quer se manifestar
Loucuras?
Fazem parte de o meu poetar
Ali me escondo, minhas venturas
Digo meus fados sem oprimir
Cato pareceria aos versos solitários
Assim as fantasias podem fluir
E eu ter o meu fértil relicário
Pois dele dependo, e ele de mim
Efeitos que decifram meu diário
Do meu complexo eu sem fim
Sim ou não, um novo itinerário
Que me faz ir além, e assim
Nos avessos o sentimento é o cenário
E o amor meu estopim.

Luciano Spagnol

Brasil em verso e Prosa

Presenciamos um momento diferente,
veio a guerra e a repressão,
e com ela o crescimento,
na sequencia a inflação,
que corroeu o pensamento,
de mais conforto e segurança,
e só durou por pouco tempo.
Veio a brisa que liberta,
A liberdade exacerbada,
E a censura que acerta
Ao leve riso a gargalhada?
Penso, existo, falo e voto,
Meu poder veio mudando,
Se dirigindo pro que gosto,
Onde o povão vem conquistando,
Eu vou lutando não me encosto.
A economia se acerta,
E renasce a esperança,
mas lá em casa o que liberta,
de “libertas tamem” encho a pança;
de moral me esvazio,
e não encho a criança.
Alegria e alvoroço,
Falo, logo penso, enquanto ainda moço,
Hoje em parte fraco ainda sou,
De certo e não não se enche o bolso,
Meu irmão vai pro comando,
Pra policia, pro governo, capital,
Desgastando, até quando, vou trocando,
Por revolta e por dinheiro a moral?
Compro morte, vendo cultos,
vou vivendo da desgraça,
faço frete, de tumultos,
arruaça em plena praça,
eu reclamo, dez centavos,
mas no fundo quem eu sou?
Se dissipa a fumaça
Minha face não disfarça,
Estou perdido de valor.
Vendo lixo e desgraça,
Traição em plena praça,
A ganância é de graça,
Se corrompe e não disfarça,
Logo cai toda esta farsa,
Pois o tempo ameaça,
Este tempo de pavor.
O dinheiro não será,
Liberdade não verás,
Dia e hora ultrapassar,
Os limites do amor.

"A arte existe porque a vida não basta"
verso citado como sendo de Ferreira Gullar e nunca o foi. Ele é que o dizia, sem falar o nome do autor que sou eu. Na forma original o verso é:
"não que a poesia seja arte:
é a vida que não basta".
Jamais o autor foi Ferreira Gullar; são versos finais de meu poema "Zeugma" . Primeiramente publicado à página 13 em "ANTO- Revista Semestgral de Cultura" nº 3, primavera, 1998, Amarante, Portugal. Revista subsidiada por Instituto Português do Livro e das Bibliotecas, Ministério da Cultura, Câmara Municipal de Amarante. Esse n} 3 da revista "ANTO" é uma antologia de poetas brasileiros, em que Ferreira Gullar está presente e eu também.
Peço, por favor, retirar essa indicação errônea de autoria. Será que terei de ajuizar ação para defender meus direitos autorais? Várias pessoas ouviram Gullar dizer esses versos, mas ele jamais os publicou e assinou, porque não são seus.

Não se trata de um poema, verso ou canção;
Falo apenas o que sinto, o que vem do coração...

É um sentimento intenso muito forte meio louco... posso te garantir que inexplicável e te garanto não é pouco...
As vezes tenho vergonha em falar, pois é muito complicado
Se não falo você não sabe, se eu falo pode achar quem sabe que apenas falo por falar...

Só quero que você saiba o que acho de verdade...

Acho você simplesmente linda e faço questão de te dizer...

Se for possível todo dia pra você não esquecer...

Meu Amor o quanto eu te amo e impossível descrever;

Queria falar muitas coisas
Mais o tempo não daria...

De Amor, saudade ou poesia...

Mais vou resumir pra você...

Quero que nunca esqueça o quanto és linda e faço questão que você sinta...

Amor...
Amo amar Você!

Último verso

Deixe as ilusões para os adormecidos,
Para os que se satisfazem com os rodapés da vida.
Suba em minhas costas e apague a luz da lua,
E então saboreie minha essência em um cálice, querida!

Toque levemente a taça
Com a qual te sirvo meu vinho,
Saboreie minha essência como um mapa
Que contornas em meu corpo, com carinho.

Saibas que cada luz desta cidade
É uma vela que ascendo pra ti,
E a cada vez que alguma delas piscar,
O fogo revelará o que és em mim...

Estarei em cada falta,
Em cada brinde, em cada valsa.
Pois nossos corpos são à prova da idade,
E nossas almas, a causa da eternidade.

Pois precisava ser criado o infinito,
Algo tão belo e indeciso,
Para que todos os mistérios da vida
Pudessem caber no teu sorriso...

SONETO DO DESENCANTO

Meu verso hoje é de saudade
É lembrança amarga dorida,
É pétala doce ferida
É dos lábios o gosto acre.

Meu verso é ferida d’alma
É cântico de sofrimento,
É do amor o desalento
Do poeta que inda chora.

E nesses versos de solidão
De dor e desencanto
No peito um coração,

Se rasga em pranto
Recordando a desilusão
Por ter se apaixonado.

SONETO DO MEU POETAR

Basta-me apenas um verso
Onde seu gesto fale de amor
E comigo venhas sem dor
E nele eu me torne imerso

Pra sempre, sem nenhum pudor
Sem palavras caídas do universo
Do dissabor, e que seja inverso
A trovas desbotadas e sem cor

É só ter um deslize no disperso
Pra que ele fale o que é perverso
Em linhas omissas e sem frescor

E nem por isto deixo de ser diverso
Num poetar que gosta de ter odor
Aos olhos do doce amoroso leitor

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Junho de 2016
Cerrado goiano

POEMA EM SILÊNCIO (soneto)

Meu verso está amordaçado
As palavras dentro da vidraça
Represadas e tão sem graça
Estou calado, o poetar calado

Inspiração diluída na fumaça
O vazio estridente e arestado
Ácido em um limo agargalado
Inebriando tal qual cachaça

Meu pensamento está suado
Ofertado como fel numa taça
E na solidão, então, enjaulado

O poema em silêncio, bagaça
Oh! Túrgido sossego enfado
Diz nada, só tira a mordaça...

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano

APENAS UM VERSO (soneto)

Enquanto o dia no cerrado embotava
Em mim cavava o emotivo submerso
Dos porões dos medos que eu meço
Nas incertezas, que dá sorte brotava

Na aridez da saudade, ali disperso
No soluço d'alma a sofrência rolava
E na linha da recordação eu deitava
Aí, o sertão se tornava meu universo

Neste vazio a solidão por mim urrava
O destino rimava quimeras no averso
Então o coração amortecido chorava

Assim, eu com um olhar transverso
Devaneava sonhos, e lacrimejava
Pedaços de mim, forjando o verso!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
2017, julho
Cerrado goiano

⁠Verbo.

Vida!
O dia que aguarda a noite,
Uma livro, verso, uma frase,
A rosa com pétalas ao sol,
Um olhar a mais, dedicado a ela,
Uma rotação do sentir,
Um diamante, dantes pó e sem valor.

Força!
O sorrir da humildade,
É o que tenho de ti sem legar,
Semente que vagueia aos quatro ventos,
Não morre e não se finda,
Vence a tempestade e suas dores.

Perdão!
Acalma a lágrima das noites,
Faz sorrir o amanhecer,
Não é cor nem coração,
Nem destino ou ilusão,
Não é alma, nem do corpo é teu sabor,
É mais e muito mais que tu e eu,
Mais que o sal é do suor e este é da terra.

Sou, prosternado pecador.
Divino és !
Vence a morte e qualquer dor,
Sendo tu...
Verdadeiro Amor!



José Henrique

⁠COMPOR E CANTAROLAR
Cada verso traz consigo um infinito de possibilidades
O papel, o computador, o celular ou até mesmo o tablet
Magicamente servem como instrumentos
Para transpor o sentimento, a sintonia, a sorte e a melodia
O tempo anda depressa e aquela dúvida sempre regressa
Rima ou não rima?
Entre as notas musicais
Caminham os artistas
Amantes, apaixonados, traídos, decepcionados que
Naquela bela composição
Tentam encontrar paz, reconciliação
Amor ou até mesmo paixão
Revirados em meio a tantos sentidos
Olvidam as tragédias mundanas e o sofrimento contido
Libertam seus sufocados corações
Abandonando contradições, quebrando correntes e
Reinando suavemente no campo de quimeras aspirações

De verso em verso
Vai falecendo
Que triste pensamento
Outrora tão vivaz
Agora nem se faz
De mente moribunda
E alma impura
Com um dos maiores pecados desejando adotar
Com o fio de sua vida
Desejando acabar
Mas quem pode julga-la?
Em sua mente torturada
Ninguém se encaixa
E por estas e outras
Ela se vai
No fim, não chorem
Pois vai em paz
Seu tormento diário
Não existe mais