Tag escritor
Olhava as crianças brincando
com os pássaros na calçada
e não conseguia distinguir
de quem eram as asas
Meu mar
(Victor Bhering Drummond)
Meu mar você me dá
Leveza à toa
Tirando a fantasia
Me desmascarando todo
Encharcado de suor
De tanto a gente se banhar
De tanto realizar loucuras
Nosso instinto faz amor
Envolto em maresia
Na areia, na choupana
É só harmonia
Sol que vem pra me benzer
De tanto a gente se amar
De tanto mergulhar
Em suas ondas
(De um sol e mar primaveris quase desertos em Jabaquara beach, Paraty)
Caminhos
(Victor Bhering Drummond)
Chegaram na encruzilhada
E escolheram o caminho do amor
A trilha da paz
O caminho da liberdade
Do sol, das cores
E nessa vereda
Tudo se refaz
Como diria Drummond
Vá ser gauche na vida
Desbravar o novo é tão bom
A estrada nascente
A partir de seus passos
Será desenvolvida
Buenos Aires
(Victor Bhering Drummond)
Quando as tuas formas tocam o coração
E os sentimentos sobem para o teu céu
E é quando teus contornos acariciam minhas mãos
E estas degustam suas curvas, rios e sabores
Descobre-se o lugar perfeito
Para ali fazer abrigo aos meus amores.
Guindaste das emoções
(Victor Bhering Drummond)
Meu ninho repousa em
Direção ao Infinito
Apoia-se no vazio mais
Preenchido pelo nosso
Amor
Precisa de quase nada
Para elevar-se aos Céus
Ao mesmo tempo que
Inspira-se no guindaste
De nossas emoções que
Nos põe com os pés na
Terra e corações nas
Nuvens
O apoio que qualquer pessoa pode te dar é limitado. Quando se tratam de sonhos, é você por você. Luta diária. Ou escreve, ou escreve.
"A musica não se faz com a cabeça, vem do coração, não tem nada de racional, é emoção.
Musica sem sentimento é morta e musica morta não atinge os ouvidos."
Sabem quanto é o salário mensal médio de um escritor brasileiro atualmente? Mais ou menos R$250,00. Ou seja, você tem que trabalhar oito horas por dia num trabalho qualquer, e, à noite e nos fins de semana, se matar de escrever pra ganhar essa merreca. Compensa? Depois de décadas enganado (eu não sabia desse valor ridículo) eu estou fora. Se pelo menos eu soubesse dessa dura realidade há muitos atrás eu nunca escreveria um verso sequer, um conto qualquer. Entrei numa canoa furadíssima só porque ganhei ´vários prêmios em concursos. É... há bens que vem pra males.
Sabem quanto é o salário mensal médio de um escritor brasileiro atualmente? Mais ou menos R$250,00. Ou seja, você tem que trabalhar oito horas por dia num trabalho qualquer, e, à noite e nos fins de semana, se matar de escrever pra ganhar essa merreca ridícula (acho que até um mendigo ganha mais do que isso). Compensa? Depois de décadas enganado (eu não sabia desse valor ridículo) eu estou fora. Se pelo menos eu soubesse dessa dura realidade há muitos eu nunca escreveria um verso sequer, um conto qualquer. Entrei numa canoa furadíssima só porque ganhei ´vários prêmios, um atrás do outro, em concursos. É... há bens que vem pra males. PIOR QUE EU, DESDE CRIANÇA ACREDITAVA PIAMENTE QUE CENTENAS, MILHARES DE PESSOAS NO BRASIL VIVIAM SÓ DE ESCREVER. SANTA IGNORÂNCIA. MINHA VOCAÇÃO SEMPRE FOI A DE ESCREVER FICÇÃO PRA DEPOIS DE 40 ANOS RECEBER ESSE BALDE DE ÁGUA GELADA NA CARA.
Quando eu comecei a escrever (sempre eu tive o grande sonho de ser escritor de ficção, pobre de mim) eu tinha certeza de que os escritores aqui no Brasil viviam só de escrever. Naquele tempo não havia internet e nos jornais não saiam essas notícias pessimistas. Hoje eu sei que o salário médio de um escritor brasileiro é de R$250,00 (!!!!!!!!!!!) por mês e só meia dúzia de escritores vivem só de escrever. Se eu soubesse disso há quarenta anos eu jamais teria escrito um só verso, um só conto. Perdi mil oportunidades pensando que eu era grande pois eu ganhei uns dez concursos mixos um atrás do outro. Mas é o tal negócio, a gente sempre chega tarde demais às verdades mais simples da vida. O diabo é que ninguém falou pra mim dessa dura realidade na época.
Quando eu comecei a escrever (sempre eu tive o grande sonho de ser escritor de ficção, pobre de mim) eu tinha certeza de que os escritores aqui no Brasil, milhares, milhões, viviam só de escrever. Naquele tempo não havia internet e nos jornais não saiam essas notícias pessimistas. Hoje eu sei que o salário médio de um escritor brasileiro é de R$250,00 (!!!!!!!!!!!) por mês e só meia dúzia de escritores vivem só de escrever. Se eu soubesse disso há quarenta anos eu jamais teria escrito um só verso, um só conto. Perdi mil oportunidades pensando que eu era grande pois eu ganhei uns dez concursos mixos um atrás do outro. Mas é o tal negócio, a gente sempre chega tarde demais às verdades mais simples da vida. O diabo é que ninguém falou pra mim dessa dura realidade na época.
"Seu crescimento é meu crescimento, é o resultado de que cheguei para mudar, isso comove a mim e alavanca mais meu nome."
"Fui desbravar o mundo na bicicleta da minha imaginação. Não tão rápida quanto os carros, em que não poderia observar os detalhes da vida. E nem tão devagar quanto os pedestres. Assim poderia descobrir o cotidiano no tempo dos poetas." (Diário de um ciclista - Victor Bhering Drummond)
Acredito que a escrita é o par de asas do meu mundo, se retirá-la de mim, sou apenas um pássaro cuja a liberdade foi arrancada.
Quando as luzes foram se acendendo, uma a uma, coloquei minha alma para caminhar. Vagueou por ruas, sobrevoou casas. Mas encontrou mesmo abrigo, foi na melodia inspiradora daquele violinista emitindo suas notas de cima do telhado, sob a luz do luar. (Violinista do Telhado - Victor Bhering Drummond
"Não quero mais apenas escrever,
quero a partir de agora através de minhas palavras
escritas, construir um mundo melhor."
