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Eu leio dicionários porque gosto de garimpar palavras.
A palavra, por si só, tem tanta beleza que não é necessário um contexto para usá-la.
Então descubro palavras, quase obscuras, em desuso, estas são as minhas preferidas.
Quem abre um livro, físico ou digital, na solidão do transporte público, ou em casa, e que não sabe o que é “cronotopo” é mais digno da Literatura do que os mercadores literários e escreventes de teses “copia/cola” acadêmicas.
Uma vida sem sorriso é uma vida sem cor; trate a sua vida como uma obra de arte e lembre-se de que alguém muito especial pagou um alto preço para ela ser vibrante.
O cheiro de laquê no meu cabelo
a fadiga satisfatória do meu corpo inteiro
Memórias que me fascinam
que me envergonham
me ensinam
O cheiro das luzes ao som da fumaça
e lembrança que passa
que voou.
Do empenho e da rotina de quem, legitimamente
constante e sorridente
se preparou.
A felicidade estampada
a criança com sincera risada
e a descrença, velada, superada
da força que revela sem ter mentido
sem ter mentido em nada.
A abundância que cresce
a coisa toda que, como um filme, se esvanece
numa confusão tão tranquila
pra quem sempre e nunca pronta
já se apronta na fila.
A satisfação, a crítica;
mas um amor tão sincero por toda a mística
de quem misteriosamente e sem saber por que
vive assim, sem querer
de maneira tão doce, às vezes tão cítrica,
a imensidão que só há numa vida artística.
Vida
A vida é um mistério
Que se revela aos poucos
A cada passo, um desafio
A cada escolha, um fruto
A vida é uma aventura
Que se vive sem receio
A cada dia, uma surpresa
A cada momento, um anseio
A vida é uma arte
Que se expressa com paixão
A cada gesto, uma beleza
A cada palavra, uma emoção
"Nos labirintos do destino, sua presença reluz como uma estrela solitária no firmamento. Tão magnífica, que nem mesmo as palavras mais belas ousam descrever sua essência. Seus pais, como artistas do amor, esculpiram você como uma obra-prima da vida. Cada batida do seu coração é uma sinfonia que ecoa pela eternidade, e cada olhar seu é um poema que encanta minha alma. Você é a personificação do amor em sua forma mais pura e sublime."
ARTE RUPESTRE, O CERRADO
Essa tua diversidade, e encanto
Nos tortuosos tons da natureza
Ecoando no sertão com o canto
Das seriemas, ó quanta riqueza
Em ásperos traços, um recanto
Risca o planalto com a beleza
Do ipê, num ímpar sacrossanto
Causando uma ilustre surpresa
Tortos galhos, bravio trançado
Dos cipós, e o céu, afogueado
Tão soberano, tão misterioso
Em cada rasto, arbusto caloso
Crosta grossa de suco viscoso
Numa arte rupestre, o cerrado.
© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
30 março, 2024, 20’32” – Araguari, MG
''Se você nasceu pra arte, sua alma é dela.
Mesmo que você se enfie em um escritório aguardando seu vale cair na conta, mesmo que você se esconda em um cubículo atendendo um telefone idiota. Se você nasceu pra arte, ela vai te buscar. E ela vai te achar''
“Eu me perdi em meio as ondulação do seu cabelo
Em meio aos seus olhos castanhos
Em meio ao seu sorriso
Eu me perdi em meio a arte de te amar”. ~R
A arte é um dom e uma vocação tão cara, poderosa e sagrada que o maligno profanador construiu nela as bases do seu reino.
"Moça"
Moça, bela moça
O que fazes sozinha
Nessa noite tão escura?
Moça, bela moça
Com essa pele tão pálida,
Fazes o papel da Lua.
Moça, bela moça
Cuidado com a rua escura,
Pois não passa carro, nem pessoas.
Moça, moça bela
Descalça no chão frio,
Com tua velha vestimenta amarela.
Moça, moça bela
Sinto falta da sua presença
E das decorações tão sinceras.
Moça, moça bela
Não vá tão depressa,
Pois, assim como o tempo,
Os carros não esperam.
Moça! Moça!
Mas que decisão louca!
Por que não olhaste para os dois lados da rua?
Moça! Moça!
Logo uma semana antes do nosso casamento,
Nosso "feliz" 3 de setembro...
Moça... Moça...
Hoje só resta tristeza,
Chorando em frente ao seu caixão,
Em plena sexta-feira.
O amor me ensinou a arte da autodefesa. A dor, um mestre cruel, me treinou para a guerra. Agora, meu coração é um guerreiro invencível, mas também um prisioneiro de sua própria fortaleza.
A arte da poesia é o trabalho com a palavra.
Tem mulher tão bela que nem me importaria se mentisse pra mim. A ilusão seria melhor do que viver sem esse sonho.
