Som Alto

Nasce um menino influenciado pelo som pesado e amargo do blues. Emocionado com as noites felizes que lhe inspiravam uma letra triste.

Este menino procurava nas estrelas um porque de tudo. Com as mãos no bolso e um cigarro na boca ele andava a noite. Com as mesmas sensações e pelos mesmos lugares, talvez fosse outra história, porém ele sabia, que como todas outras, teria o mesmo final.

Meninas novas falando as velhas mentiras que ele amava acreditar. Fazer o que, ele só quer blues e assim entorpecido por aquela sensação perguntava pra noite:

- Por que não deu certo? Talvez eu gostasse dela.

Ele sabia muito bem qual seria a resposta, perguntava mais por deboche da sua própria vida. Sentia-se confortável quando as coisas não estavam indo bem. Pensava e ansiava por um amor correspondido. E no silêncio, repetia pra si mesmo:

- Mas e aquele blues do cara enganado que me emociona, que eu escuto fumando um cigarro e bebendo uma cerveja, será que ele não vai mais falar de mim e eu não vou fumar nem beber por ele?

Ele fazia tudo à sua maneira. Imaginava-se um vira lata na noite, logo ele, que não aconselharia nem um cachorro a segui-lo, mas, sim, virava latas a noite. Com certeza e com cerveja ele se sentia completo, colecionava mágoas durante os dias, para então, bebê-las em um copo gelado a noite. Gelada, loira e amarga como várias garotas que ele conhecera.

As histórias que ele contava eram novas, mas o final era sempre o mesmo e ao menor sinal de que daquela vez seria diferente, fazia de tudo para que fosse igual. Sem muito esforço, notava-se nos seus olhos, quase fechados, e naquele sorriso amargo, que a noite estava boa. Ele só precisava disso, a parte melancólica da noite estava guardada nele e ele sabia disso, mas o brilho ou sereno da noite lhe fazia esquecer. O amargo da cerveja e a fumaça do cigarro lhe fazia bem. O menino boêmio sabia que assim que amanhecesse o sol viria, os amigos iram e a ressaca chegaria.
Com um bom café, um cigarro e o triste silêncio da manhã é chegada a hora de lembrar-se dos problemas e de resolvê-los sem fazer nada, apenas transformar aquele sentimento horrível em uma bela letra, uma bela poesia. O problema deixava de ser visto como problema.
Agora tudo aquilo virou música, virou frase, virou arte. Ele se via como um palco onde muitas pisaram e deixaram lindas apresentações. Onde todas atuaram muito bem.
Todos viram e ele acreditou que o personagem fosse real, afinal, ele era o palco e gostava muito dos ensaios.
Quando ficava sozinho, com a atriz principal, sabia que ela estava ensaiando para outras pessoas, mas mesmo assim só queria que ela fosse bem porque quando ela fosse aplaudida iria dizer:

- Essa é a minha garota, pisou em mim, me deixou ver por baixo do seu vestido e agora aplaudida por todos, ela vai pra longe de mim, essa é a minha garota.

Boêmio, bluseiro, o cara mais fácil da cidade, mas, também, o mais complicado de se entender, mesmo que pra ele aquilo fosse tão simples e tão óbvio.

- Você namora; você é enganado; você se sente mal; você sai; você faz tudo errado e depois, volta pra menina com a boca manchada por alguém que nem te conhece.
- Eu não namoro, eu até sou enganado, sim! Sinto-me mal também, mas eu vou para o bar, bebo o que posso pagar, depois procuro alguém, de preferência que não me conheça pra eu manchar a boca dela, depois, com um sorriso de canto, que é a marca do boêmio, é hora de dizer adeus.

Ele é como um livro de blues andante e sabe qual página ler para qualquer situação, muitas não vão fazer sentido pra vocês, mas acreditem é exatamente o que um boêmio faria naquela situação.

Já se imaginou casado? Perguntei a ele. Animado me disse SIM!! Eu dei uma risada, perguntei o porquê da animação se o blues nada mais é do que um amor não correspondido. Ele me disse:

- Boêmio da noite, meu escritório é no bar, boa noite meu amor, estou indo trabalhar.

Em qualquer realidade ele é blues.

A solidão amiga do poeta
Traz consigo o som
Das vozes que o cerca.
Surgem cores, sabores
Dores, dissabores
Furta o afago
Deixa amargo
O gosto inebriado
De sua amiga sincera.

Empuxo e gravidade

Há dias, em que eu apenas existo.

Dias em que escuto com impaciência cada som transmitido a minha volta, e espero angustiada a normalização do silêncio, que é quando a hora de dormir é anunciada e as luzes apagadas.

Dias em que questiono minha própria existência e mergulho profundamente em um oceano de emoções negativas.

O mais assustador neste oceano é de início não saber precisamente como sair dele.
O desespero de tentar me emergir, só faz com que eu me afunde ainda mais.

Existe uma força que, na água, atua contra a gravidade chamada empuxo. Me obrigo a lembrar desta força em momentos assim. Caso o peso seja maior que o empuxo, o corpo afunda; caso o empuxo seja maior, o corpo sobe para a superfície.

Mantenho meu corpo manso para que não se afunde no meio desse oceano imaginal. Com a mente leve e destemida, sou capaz de percorrer este oceano sem que ele me exaure. Flutuo até que ele me conduza a beira-mar e enfim, eu me encontre estabilizada.

Sinto um enorme alívio.
Estou bem. Sim, estou bem.

Ocasionalmente terei de atravessar um desses oceanos de novo. Mas, sei que se eu me lembrar dessas duas forças contrárias e nunca me permitir pesar mais que o empuxo das minhas emoções negativas, conseguirei atravessa-los e chegar no lado da praia onde faz sol e não é difícil respirar.

"Por mais que o som de um coração em chamas acalme a mente pertinente, não sossegará o ego que se mantém em seu orgulho profundo".

⁠O grito preso na garganta foi dado pelo som da maresia.
As correntes que travavam todas as emoções, foram quebradas pelas mais afinadas notas de um Marujo destinado a seguir suas intuições.
Era o Palco. A Plateia. Eram os sonhos divididos em um só espaço.
O Medo? Não existe medo quando se tem coragem de sonhar.
Cada intensidade do corpo movido pelos sons da flauta, do violão e da percussão, tornaram-se ainda maiores, a cada verso cantado.
Foi como um voou no alto das nuvens, sentido pelo frio na barriga e a emoção de olhares curiosos ao nosso encanto. Olhares sobe nossas formas de caminhar, dançar, atuar, cantar e sentir o último som transformar-se em silêncio.
O espetáculo acaba.
As cortinas se fecham.
Os nossos sonhos continuam.

⁠5 sentidos
Toque-lhe a face e sinta a textura da alma
Toque-lhe os ouvidos e escute o som do mundo
Toque-lhe as narinas e sinta o cheiro da vida
Toque-lhe a boca e deguste os mistérios deste mundo
Toque-lhe os olhos e veja o reflexo da criação Divina
Você

⁠A constante onda ao a areia tocar, tem em sua essência o som fúnebre dela à se quebrar, deixando sua branca espuma para a nova onda que virá.

⁠Gosto de ficar só, contemplando minha própria existência, vasculhando em minha alma coisas que somente eu consigo enxergar, talvez de forma simplória, porém de uma satisfação magnânima...

⁠E até no meio do barulho de uma multidão, eu reconheceria a doçura do som da sua voz.

⁠palavras surgem em minha cabeça como mágica toda vez que vejo teus olhos e ouço o som da tua voz.

Sonhar é Bom!

Como é bom sonhar!
O som da tua voz e muito vivo e acalma,
O teu belo rosto é visto de maneira diferente, mais detalhado, ele me emociona,
Sentir o teu cheiro e a tua mão carinhosa no meu peito me causa arrepios, parece muito real,
O teu corpo escultural da vida ao meu, a tua fidelidade e o teu companheirismo são sentidos, eles me motivam a ti querer mais e mais do meu lado,
No mundo encantado dos sonhos o meu corpo, coração e mente agradecem a tua presença constante, sempre que puder venha me visitar.

LIBRAS

Língua de mãos
que fala ao coração.
Sem voz
sem som,
mas com movimentos
e expressões
que tomam forma
e trazem comunicação,união e
Inclusão!

Tua voz e como o doce som do mar ao entardecer,
Teu sorriso e tão radiante quando a luz do sol,
Teus olhos brilham como as estrelas numa noite escura,
A vida sem vc não tem sentido,

Sol é bom
Para torrar
Para ouvir um bom som
Todo o dia sem parar

SONETO NA CONTRAMÃO

O badalo bate, o sino da igreja soa
Qual navalha o som corta a solidão
Chiando no silêncio pesar e aflição
E no relógio a hora a ligeireza ecoa

Num labirinto de saudade e emoção
A lembrança de asas no tempo voa
Desgovernando o sentimento a toa
Num vácuo de suspiros no coração

Então, o seu ganido invade a proa
Da alma, que se sente sem razão
E cansada de tantos ruídos, arpoa

Nesta quimera de dor e de paixão
Os olhos são cerrados pela garoa
Pingada das lágrimas na contramão

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Dezembro, 2016
Cerrado goiano

Todo artista é um ser político e ao som do canhão é o primeiro a morrer nas mãos da censura.

Notou as lágrimas alheias
Mas as minhas são invisíveis
O som da minha voz é inescutável
O meu semblante é indecifrável
Aos seus olhos sou uma estatua
A qual não se move e nem se fala

nota fora do tom

o cerrado, seco, árido som
é fado
um megaton
tumultuado
nota fora do tom
que nele fala
que se maquia sem batom
arrasta em alarido, em ala
cheios de vozes
espinhos que rala
ferozes
para um verão de gala
que na alma debrua ilhoses
de chuva, quimera
podando a estiagem
pra brotar a primavera

© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
Setembro de 2017
Cerrado goiano

O valor da vida está no nosso redor e derredor,
está no ar que respiramos,
está no som que ouvimos,
está nas belas artes vistas.
O segredo está em sentir, ouvir e ver tudo sem julgar nada.

Então vamos fingir que somos grandes... Grandes suficiente para não se perder
Vamos fingir que somos fortes... Fortes suficientes para nos proteger
Então vamos fingir; fingir que sentimos quando não existe nada
Nada não seria a palavra
Ideal

Então vamos falar o que não conseguimos dizer. Dizer o que não sabemos falar
Então vamos... Vamos sorrir quando nos faltar as palavras
Antes de nos perder... Mesmo sem fé
Vamos sorrir; mas não seja forte de mais

Então vamos para nosso lugar
Lugarzinho
Então diga!
Então diga-me tudo que não sabe dizer. Grita-me o adues
Clama-me o perdão que eu não tenho
Clama-me o amor que eu não te dei o suficiente

Então vamos falar que nada existe mais
Então vamos gritar. Pós não nos resta palavras. Só destruição
Despreparados aqui estamos nós
[Só eu...

Mas uma vez estou-me aqui
Onde nada pode existir
Nem o preto e o branco
Só sonhos
Falsos