So Nao Muda de Ideias que Nao as tem
O Verbo na Pele
Não se pede o que já transborda,
Não se mede o que não tem fim.
O destino deu o nó na corda,
E amar você é o melhor de mim.
A tinta agora é nossa história,
Escrita em carne, sangue e luz.
Gravada além da trajetória,
Do amor que a gente se conduz.
O resto é eco, o resto é mudo,
Pois nossa pele diz tudo.
DeBrunoParaCarla
Não entregue...Não justifique. Não se mova.
O que ele tem em mãos, ou na cabeça, deve morrer onde está.
Qualquer movimento agora é um erro que respinga em quem não deve. Se ele quer proteger o que importa, a única ação é a não-ação.
Apague, ignore, silencie.
Nada deve sair do lugar.
DeBrunoParaCarla
tem algo em você que não pede permissão
invade não chega… possui é como se seus olhos soubessem segredo que nem a noite teve coragem de guardar eu não sei se você é luz disfarçada ou escuridão que aprendeu a brilhar só sei que desde que te vi alguma coisa em mim ficou diferente mais frio mais fundo mais seu e o mais estranho… é que eu não quero me salvar disso.
Tem dias que eu te lembro como luz,
outros como queda.
E eu ainda não sei
se fui salvo por você
ou interrompido no meio de mim.
DeBrunoParaCarla
Um homem que não chora tem mil razões para chorar.
Nota: Trecho da crônica O homem ao lado.
...MaisRecomeçar é um pacto íntimo com a coragem,
não tem banda, não tem plateia, não tem glamour, é só você recolhendo os pedaços que sobraram, montando-se de novo como um quebra-cabeça cansado, mas sempre funcionando, sempre indo adiante.
Você não é o que tem, nem o que faz. Você é o que resiste quando tudo o que é externo desmorona. Aí reside a sua verdadeira fundação.
A beleza, para mim, tem textura de memória antiga. Não brilha como notícia, mas como utensílio bem usado. Os objetos bem amados enchem a casa de sentido. E a simplicidade neles é dignidade. Viver é rodear-se de coisas que contam nossa história.
— Tem coisa muito pior que morrer. Eu acordo todo dia querendo morrer.
— Ah é?
— É... Você não entende ainda, mas vai entender... Ah vai...
Os valores morais da existência não se têm mais prioridades
Pois os valores financeiros e a estética física virou a nossa realidade;
O meu ciúme tem destruído tudo que poderia ser bom. Triste é que não é sem motivo. E mesmo quando não há, paira no ar a dor causada naqueles outros dias.
O artista, o poeta, mergulha no inconsciente e volta. Já o doente, o louco, não tem o bilhete de volta. Essa é a diferença.
Amor não é moeda de troca. Dispensa cobranças. Amor, a gente dá quando a gente tem e recebe quando merece, quando convém.
Um cara que tem de ser respeitado é o tal do Sentir. Sobre ele não temos controle: é atemporal, doido, desaforado e vive nos extremos — ou odiamos, ou amamos, sem meio-termo. Não se explica nem se entende. Agora, convenhamos: não dá pra viver sem ele.
