Sentimentos Presos numa Ilha

"Já parou e pensou que ficamos presos entre quem somos
e quem gostaríamos de ser?"

As vezes nos sentimos presos; a uma casa, uma prisão, a um trabalho, a um universo de problemas... mais temos que buscar um sentirmos de liberdade, tal que vem de dentro de cada um de nós, e que nos traz em meio a uma prisão a segurança de felicidade por sermos nós mesmos...

Há tempos, que devemos ser como pássaros, presos nas gaiolas, pacientes, por um tempo indeterminado, ouvinte e vendo certa pessoa ir embora, sem poder falar absolutamente nada, pois nunca nós entenderam.

A vezes passamamos tanto tempo presos a conceitos, mágoas e tantas outras coisas inúteis que ocupamos espaços desnecessáriamente..
Hora de desapegar. Uma dor, um amor ou o que for, deixa pra lá pois o que não serve mais não se conserta!

O que adianta ter a liberdade se seus pensamentos esta presos em uma pessoa que não te dar valo nem um.

"Mesmo que eu esteja no vale entre real e ideal e meus pés estejam presos por correntes de sacrificios, meus impulsos transbordantes ainda não estão totalmente reprimidos, porque eu tenho um coração que pulsa fervorosamente."

Não podemos viver presos no passado. Não podemos viver um momento eternamente. Não podemos fazer isto, não podemos fazer aquilo. Está na altura de quebrarmos barreiras. Dá-me um beijo eterno como antigamente enquanto fazemos isto e aquilo.

Para que serve o amor se não para nos deixar presos a vida?

Ele vinha andando pelo meio-fio. De cabecinha baixa, camisa degolada e os chinelos presos nas mãos, sem algum motivo aparente. O tempo era nublado e garoava. Nuvens cinzas, ventos cinzas e chuva cinza. Ele sequer demonstrava frio, mas deveria. O seu olhar perdido no vazio, os braços abertos buscando equilíbrio e o rostinho magro com olhos fundos e piscantes. Só uma criança, aparentemente. Uma criança que mora com a mãe. E mais sete irmãos. Mas isso não o incomoda. Dividir o mingau de fubá nunca foi problema pra ele. Muito menos o revezamento de quem calçaria o sapato. O problema está justamente no outro morador da casa. Seu padastro. Não, não é uma criança, é um gigante. Um herói. É muito fácil encarar o mundo quando já se tem uma noção desse cenário de dementes em que fomos enviados sem nosso consentimento. Quando já lhe foi ensinado que tudo vai passar, que há luz no fundo túnel. Mas e quando a luz do fim do túnel é a de um trem? E quando quem devia te proteger te abusa? Te confunde, te desmorona. Uma pequena montanha, mas uma grande queda. Só uma criança. Mas ele continua ali, firme. Andando no meio-fio, sem se desiquilibrar. Nem pra um lado nem pro outro. É o orgulho da mãe. As vezes condizente com o que não devia, mas será que ela pode ser culpada? Será que ela pode ser errada? Mas ele, ele É só uma criança. Não um morador de rua, não um animal, não um rato. Uma criança frágil e indefesa. Em algum lugar dentro de si com certeza ela ainda é. O farol ainda está fechado, meu carro ainda está parado e ela se aproxima com alguns papéis na mão. Eu já podia prever o texto. Mas jamais acertaria. Sua mãozinha pequena me entregou o papel com uma timidez quase que forçada. Quando li o papel entendi o motivo : "Vende-se sorriso. O meu está na promoção 50 centavos". ... Entendi não só o motivo da timidez forçada como o porque da promoção. Fazia parte do plano, da estratégia, me surpreender com sua mais poderosa arma. O sorriso. Era o mais banguela, brilhante e estridente sorriso que já havia visto. E me contaminou. sorri sem perceber. Que criatividade. Passei a mão próximo do câmbio pra buscar umas moedas, e então eu tive um estalo, e então me perguntei, o que estou fazendo? É o que eu tenho a oferecer? Umas merdas de moedas? Não. Com certeza não são dessas porcarias que ela precisa. Talvez eu devesse descer comprar algum brinquedo e brincar com ele o resto do dia. Talvez ensiná-lo a soltar pipa. A ler , escrever. Eu poderia o levar na sorveteria. Que criança não adora tomar sorvete no frio? Quem sabe o ensinar a jogar bola. Lhe dar o mínimo de atenção, faze-lo sentir-se uma pessoa, não um bicho, uma atração circense. Talvez ele só precise de um cafuné, um abraço, se sentir amado. Confiante. Mas invés disso eu lhe dei as minhas moedas nojentas. Todas elas. Fechei o vidro e saí. Como quem nada fez e ainda se sentiu útil por isso. Ele me olhou indo embora, guardou os papéis em um bolso. As moedas no outro. E continuou seu caminho. Ele, só uma criança, andando no meio-fio...

Tem gente morrendo de sede tem gente morrendo de fome presos estão que nem peixe na rede neste mundo sem nome

As vezes vivemos como pássaros presos a gaiola, mas não porque alguém nos prende, mas sim porque resolvemos nos mesmo viver preso a algo ou alguém!

Ele vinha andando pelo meio-fio. De cabecinha baixa, camisa degolada e os chinelos presos nas mãos, sem algum motivo aparente. O tempo era nublado e garoava. Nuvens cinzas, ventos cinzas e chuva cinza. Ele sequer demonstrava frio, mas deveria. O seu olhar perdido no vazio, os braços abertos buscando equilíbrio e o rostinho magro com olhos fundos e piscantes. Só uma criança, aparentemente. Uma criança que mora com a mãe. E mais sete irmãos. Mas isso não o incomoda. Dividir o mingau de fubá nunca foi problema pra ele. Muito menos o revezamento de quem calçaria o sapato. O problema está justamente no outro morador da casa. Seu padastro. Não, não é uma criança, é um gigante. Um herói. É muito fácil encarar o mundo quando já se tem alguma noção desse cenário de dementes em que fomos enviados sem nosso consentimento. Quando já lhe foi ensinado que tudo vai passar, que há luz no fundo túnel. Mas e quando a luz do fim do túnel é a de um trem? E quando quem devia te proteger te abusa? Te confunde, te desmorona. Uma pequena montanha, mas uma grande queda. Só uma criança. Mas ele continua ali, firme. Andando no meio-fio, sem desiquilibrar. Nem pra um lado nem pro outro. É o orgulho da mãe. As vezes condizente com o que não devia, mas será que ela pode ser culpada? Será que ela pode ser errada? Mas ele, ele É só uma criança. Não um morador de rua, não um animal, não um rato. Uma criança frágil e indefesa. Em algum lugar dentro de si com certeza ela ainda é. O farol ainda está fechado, meu carro ainda está parado e ela se aproxima com alguns papéis na mão. Eu já podia prever o texto. Mas jamais acertaria. Sua mãozinha pequena me entregou o papel com uma timidez quase que forçada. Quando li o papel entendi o motivo : "Vende-se sorriso. O meu está na promoção 50 centavos". ... Entendi não só o motivo da timidez forçada como o porque da promoção. Fazia parte do plano, da estratégia, me surpreender com sua mais poderosa arma. O sorriso. Era o mais banguela, brilhante e estridente sorriso que já havia visto. E me contaminou. sorri sem perceber. Que criatividade. Passei a mão próximo do câmbio pra buscar umas moedas e então tive um estalo, e me questionei. O que estou fazendo? É o que eu tenho a oferecer? Umas porcarias de moedas? Não. Com certeza não são dessas porcarias que ele precisa. Talvez eu devesse descer, comprar algum brinquedo e brincar com ele o resto dia. Talvez ensiná-lo a soltar pipa. A ler, escrever. Eu poderia o levar na sorveteria, que criança não adora tomar sorvete no frio? Quem sabe ensiná-lo a jogar bola, lhe dar o mínimo de atenção. Fazê-lo sentir-se uma pessoa não uma bicho, uma atração circense. Talvez ele só precise de um cafuné, um abraço. Se sentir amado, confiante. Mas ao invés disso eu lhe dei minhas moedas nojentas. Todas elas. Fechei o vidro e saí. Como quem nada fez e ainda sentiu-se útil por isso. Ele me olhou indo embora. Guardou os papéis em um bolso. As moedas no outro. E continuou seu caminho. Ele, só uma criança, andando no meio-fio...

Quando estávamos deitados, entrelaçados, presos pelo prazer de sermos um ou três ou doze, naquela junção de vidas, naquele instante, foi quando mais senti que poderia voar. Como se sair do chão fosse apenas questão da sua companhia, das suas asas.

O Estilo de algumas pessoas deixam olhares presos por onde ele passa.

Estamos todos presos em prisões que não existem, enclausurados em jaulas trancadas a trinco, mas com as chaves nas mãos.

Quando a porta da felicidade se fecha, outra porta se abre. Porém, estamos tão presos ao passado que não somos capazes de ver o novo caminho que se abriu. Pare de bater na porta que foi fechada, não insista em estradas tortuosas demais. Fique atento, contemple os pequenos detalhes, deguste as coisas simples e agradeça por cada alegria singela. Quando Deus fecha uma porta, abre muitas outras. Confie, mantenha os olhos abertos e a fé intacta.

Há muitos homens tristes atrás das grades da angústia, são como canários a cantar presos em gaiolas, nós só conseguiremos ouvir as tristezas de suas cantorias, se formos livres em outrora, perceberão então o poder das nossas vozes sem grades de confinamentos e quão livres somos a cantar em bando e harmonia.

Ninguém é de ninguém, nunca teremos a certeza que estaremos eternamente presos ao outro, e nunca gostaríamos de estar. Nascemos sozinho e temos que apreender a conviver com nosso próprio EU pra sempre, nem os nossos melhores amigos estará com a gente quando precisarmos de um ombro amigo. O aconchego e a felicidade é interna e de acordo que vamos amadurecemos precisamos deixa-la fluir. Você tem tudo que precisa pra ser feliz, o resto é apenas um plus

E nossa cultura, também mantém os jovens alienados, presos a uma realidade televisiva, escravos do livre-arbítrio pré determinado, portanto inexistente. Pensamos que estamos livres mas vivemos aquilo que foi determinado para nós, não de uma forma Divina, mas por nossos governantes, pela sociedade mesmo que não percebamos.
Temos a liberdade de comprar a roupa que quisermos, mas alguém a escolheu para estar na vitrine, para estar na moda, e certamente não foi você, certo?
Fazemos parte da sociedade ou apenas nos arrastamos por ela?
Acreditamos naquilo que nos é passado, porém sabemos muito bem que as pessoas falam apenas o que querem, muitas vezes complementando ou modificando a realidade. Será que as notícias que passam na tv, aconteceram mesmo da forma descrita?
Será possível inverter essa tendência? E pergunto ainda: Será possível acordarmos?

Declínios emancipados egos feridos seres segregados...

Erradicados de teus princípios presos em celas sem grades,

Socializados há enfáticas leis e decretos derivados da abstrata identidade

Centrados ao centro da ilusória razão do ter e ser sempre mais...

Egocêntricas são as visões cegas em um aglomerado de mentiras de sua própria

Naturalização, assim caminhamos, assim nos escravizamos, assim construímos nossa

Tenuidade mascarada que por hora nos joga na cara escancaradamente a

Realidade. O respeito tornou-se uma moeda de troca, nossa

Autoridade uma mesquinha e hipócrita denominação que chamamos de

Liberdade.Sonha-se o sonho do outro, sonha-se com cabresto sutilmente

Impregnado nas entranhas de nossas razões...

Zelamos camuflada mente a morte!!!
Argumentamos...

Revolução, mas morremos antes, na descentralização do objetivo... viver.