Se Voce Chora eu Choro
Sou aquele tipo assim:
Não dificulto e também não atrapalho,
quem pode ter, o que eu não consegui.
Sou frágil mas não sou fraco...
Sou carente mas não necessitado...
Sou solitário mas não deprimido e infeliz.
Sérgio o Cancioneiro.
"Descobri na dor, que os planos de Deus eram melhores que os meus, e os sonhos que eu tinha se desfaziam facilmente, enquanto os sonhos sonhados em Deus cresciam, se transformando em doces conquistas."
"O que mais me dizem é que tenho que tomar cuidado com o que eu escrevo pois "sou da igreja", ou "sou religioso" e outros blábláblás. Primeiro, a sociedade possui um modelo de religiosidade que não sou obrigado a seguir, e segundo que não sou todo mundo, nem fui feito numa fôrma única, quando colocaram os religiosos na esteira para serem moldados eu cai, bati de cabeça e fugi, então não me meça pelos teus padrões."
Uma poesia...
E foi quando eu descobri
que minha vida era uma poesia
com muitas linhas suaves
escritas na cor rosa
e outras tantas,
marcadas em negrito,
mas rimavam entre si
porque ambas,
falavam do amor,
da mesma forma
que descreviam a dor.
As vezes, o amor era bonito
não doia,
mas quando ia embora,
ficava a dor
que não queria passar.
by/erotildes vittória
Se estou feliz servindo a Deus eu não preciso atrair a compaixão dos outros pelo o que eu sofro e nem preciso do elogio pelo que realizo, afinal faço porque me faz feliz.
" Saudade, esse sentimento que bate e rebate em meu peito
Se eu pudesse agora, pegaria um jatinho e batia de frente com o passado
O momento do passado, de te ter aqui em minha frente, e resgatar algo que me fez feliz..
Seria uma "assassina", pois essa coisa que chamamos de saudade eu mataria.
Trocaria Saudade por Afeto, por estar perto do que me fez feliz por um dia.
Saudade “essa que bate e rebate no meu peito, mas que um dia ela se foi de mim”.
"ha em mim um lado destruidor(ego) que eu uso pra me defender dos outros, mas não me defendo de mim mesma e assim, esse ego destrói até a mim mesma e minhas chances de ser feliz."
Eu escrevo e, escrevo e, escrevo. Eu escrevo até doer os dedos e, queimar minha alma. A sensação de asfixia é grande, é exorbitante. A garganta pigarreia e o corpo desmorona. Eu tento, eu tento, mas eu não consigo libertar minhas dores. De escritora amadora, passei a ser o buda no caminho do nirvana. A minha cabeça pede trégua, meus músculos pedem trégua, meu coração pede trégua. Tudo em mim levanta a bandeira branca, mas só consigo ouvir o sopro do vento lá fora, não tem ninguém para responder. Não tem ninguém com vontade o bastante para fazer com que eu pare com isso. E, eu escrevo e, escrevo e, escrevo, mas o nó continua entalado em mim. Eu escuto músicas reflexivas que me ajudam, naquele dó escravo do piano, eu me sinto um pouco melhor, mas volto a escrever. Não me falta inspiração, me falta dedicação. Me falta ser viva assim fora do papel, fora dos meus textos. Todos os dias a caminho do trabalho, pegando o transporte público, eu me transporto dentro da bolha e, fico lá. Fico lá, observando as pessoas a minha volta, escuto suas conversas, eu rio em silêncio, tiro minhas conclusões e, as vejo partir. E, é assim que me sinto, uma espectadora observando a vida das pessoas, observando o resquício de vida que parte, sem eu me dar conta. A cada dia, um dos meus suspiros leva mais um sopro da minha vida. E, eu continuo a escrever e, escrever, para que assim me sobre alguma coisa. Eu não queria ser lembrada, não queria marcar a vida de ninguém, não queria me tornar passado ou futuro, sempre quis ser presente, quis ser vida, quis ser alegria, quis ser luz, mas acontece que escritores deixam sua marca no mundo. Escritores são lembrados depois de suas mortes, depois de terem vivido suas vidas mesquinhas. E, eles escrevem e, escrevem. E, eu não paro de escrever e; escrever, porque minha vida se tornou um labirinto cheio de caminhos que me carregam de volta para o ponto de partida. De todas as minhas escolhas, nada parecer mudar, nada parece dar certo, nada parece seguir o rumo do mundo. Me arde o peito correr e, perceber que corri em círculos, apenas. Minha cabeça me arrebenta os neurônios. E, eu quero chorar para isso acabar, mas o sofrimento é insistente. Se ao menos alguém lesse meus textos, a dor seria menor, mas não é. E, os meus temores começam a se tornar realidade, porque as coisas nunca mudam. O meu relógio biológico estagnou no tempo e, agora eu me sinto presa. Eu estou presa. E, eu continuo a escrever; eu continuo, porque isso é a única coisa que não acaba, porque é a única coisa em mim que é capaz de mudar o curso natural das coisas.
Nao procuro ser perfeito afinal todos nos ja nascemos pecadores...eu quero de verdade e ser feliz
viva la vida
As pessoas se preocupam demais com o preço do adubo e quanto é pesado para carrega-lo, eu só penso o quanto deixarei essa terra fértil e quão serão bons o frutos que todos em minha volta irão colher.
"Eu assumo que errei e muito em minha vida
Mas houve um ponto em que eu resolvi não pedir mais desculpas
E me comprometer (comigo mesmo)
A não mais errar..."
"Eu lembro do primeiro dia...
Do momento em que segurei suas mãos entre as minhas e te senti trêmula.
Lembro de cada frase, pergunta e resposta.
Mas lembro-me também, que naquele momento...
Me esqueci completamente, de mim mesmo!"
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