Saudade de Casa

⁠Eu não queria que houvessem construções...
Casas ou ruas pavimentadas
eu não queria!
Eu queria que fosse tudo árvore
E que morássemos na árvore...
Queria que o mundo fosse mato!
Que só ficassem de pé
os museus
os teatros
as bibliotecas públicas
os templos religiosos que pregassem o amor e a caridade...
E as casas de chocolate!

Qualquer sociedade e comunidade livre que não respeita a ultima morada de seu mortos, é fadada a barbárie, a incivilidade e a destruição justa e merecida entre os vivos.

Quando a criminalidade se apodera dos cemitérios é por que a sociedade está morta.

⁠As jóias de crioula, adornos confeccionados em ouro e prata, presentes na comunidade afro descendente escrava e liberta brasileira dos séculos XVIII e XIX, se subdividem em três ramos. O primeiro das jóias, confeccionadas pelos senhores escravocratas que adornavam as escravas que serviam como empregadas domesticas a residência colonial, como símbolo de opulência e poder. O segundo, das jóias de axé, confeccionadas por razoes devocionais as matriarcas das casas de santo, da cultura das religiosidades afro brasileiras. O terceiro, as jóias confeccionadas pelos escravos de ganho, auxiliares dos oficiais de ourives, para adorno das ex - escravas alforriadas como símbolo de afirmação de liberdade na sociedade, por prestigio e poder. Usadas abundantemente durante as festas dentro da comunidade da época.

⁠Sou uma casa sem paredes. Não enxergas nada, mas existo.

Sou uma história em branco. Sem passado, e um presente que versa angústias do futuro que sangro.

Sou o grito mudo, sem eco e sem rumo, da escuridão que me alimento, onde a dor vira cimento.

⁠Teve momentos que a única coisa que eu queria era voltar para casa (a casa dos meus pais, minha infância, seus cuidados).

⁠Poeta e a Casa do Mundo

No domingo, o sol se espicha e se esconde. O astro luminoso, solitário, vai se perdendo no horizonte, enquanto o poeta, quieto, se perde dentro de si.

Na pausa, chega em casa, mas a casa é estranha. Uma dúvida o atravessa:
Será que aqui é minha morada ou apenas o lugar onde me deixei cair?
Essas paredes me guardam ou apenas me observam, como a um estranho?
O silêncio, sempre atento, não diz nada.

Um raio de sol aparece pelas frestas, tímido, suficiente para espalhar luz por todo o interior. O poeta sorri, como quem encontra um velho amigo, e se ergue.
Renascido, momentaneamente, pensa que a vida é mais, mas só por um instante.

As paredes são companheiras caladas, que sabem muito, mas não falam.
Aqui, o poeta ainda tenta ser inteiro.
"Esta casa é o meu peito", diz o poeta.

Sai para fora de si. Respira. No breu, sente a frescura da noite.
Nota as estrelas lá no alto, tão pequenas e, mesmo assim, tão vastas.
O poeta se vê como um grão no deserto, um grão entre vários grãos.

Volta para dentro, com a alma um pouco mais cheia. Não está sozinho, nunca esteve. O mundo é a casa do poeta, e ele, um pedaço dela.

⁠Tenho plantado árvores

Tenho plantado árvores
sem saber o nome das mudas.
Algumas nascem tortas,
outras largam o caule no meio da tarde,
como quem desiste do dia
antes que a manhã termine.

Não escrevo placas,
não celebro datas.
Apenas volto, às vezes,
com um copo d’água e um silêncio,
como se ambos fossem sementes.

Plantar me parece um jeito
de conversar com o que virá depois de mim:
alimentar com frutos e sombra,
como quem deixa recados
em folhas verdes,
numa língua que ainda será inventada.

Às vezes, passo semanas sem voltar.
E, quando volto, há silêncio também nas raízes.
Outras vezes, encontro uma folha nova
que não me esperou para nascer.

As crio em pequenos vasos,
pensando protegê-las do mundo.
Mas elas anseiam pelo chão —
há raízes que não suportam cerâmica,
há vontades que só entendem o barro.

Tenho aprendido que a terra escuta melhor
quando não a interrompemos.
E que há gestos que não florescem
para nós.

Tenho plantado árvores
como quem aceita não entender tudo,
mas ainda assim insiste.
Como quem planta uma pergunta
e colhe, com sorte,
a sombra de uma resposta.

"Construí minha casa na areia, desde então deixei de existir. Fui ludibriado pela beleza do mar. Quis tornar o transitório permanente, ter o imponderável todo dia a minha frente. Não cogitei que o mar não aceitasse concorrentes.

Notei que o mar na areia apagou meu passo. E qualquer rabisco ou rastro que faço, num toque das águas desfaço.

O desenho só durou até ser tocado. O castelo se desfez quando foi alcançado. Meu pedido de socorro foi encoberto ao ser encharcado. E nada que não existiu pode ser contado.
No mar é onde hoje jaz o meu legado.
O mar não perdoa ninguém."

⁠Benfica


Na casa do meu avô estávamos à lareira,
Meus irmãos e eu, e um cão também,
O cão ao lume fazia asneira.
Mexendo no que o lume contém.

Meu avô era surdo, da muita idade.
Meu irmão, muito irado...
Ao cão repreendeu, com autoridade,
Pois já estava muito danado.

Põe - te quieto Benfica...
Sossegado, já fica!
O cão parou de inquietar,
e do lume estragar...

Mas meu avô perguntou:
O quê ? É uma cadeia Jacinta?
Porque o ouvido não escutou.
Que era o cão nome Benfica.

E nós rimos bastante,
Deste episódio emocionante.
Da cadela Jacinta...
Que era o cão Benfica.

A vida por si só já é uma missão, dentro ou fora de uma Comunidade missionária.
Existem vários tipos de missão, o que muda são os povos que serão diretamente alcançados pela entrega da nossa vida: povos distantes, ou povos mais próximos a nós como a nossa família.
"Toda escolha traz uma renúncia", e toda renúncia acarreta em uma nova missão.
Ninguém me disse que seria fácil, mas saibamos, que onde quer que estejamos, podemos sempre voltar para casa.
É uma ilusão infantil, idealizarmos tudo segundo a ótica das nossas perspectivas, porém, seria mais ilusório ainda viver em um lugar quando nosso coração está em outro.
De que adianta viver com os pés no chão e o coração na mão?
O que está em jogo não são os prazeres momentâneos, mas a felicidade eterna.
No fim das contas, tudo passa, só Deus fica e basta!

Lá onde o amor se faz lar, amar é a mobília onde o coração vai repousar.

O coração é a casa do amor, por isso, quem te deixa esperando na porta de entrada é porque não te quer dentro de casa.

“” Meu coração é casa
Pra você chegar e ficar
Se for permanecer
A casa é sua
Mas se quiser sair
Pode ir
Quem sabe seu lugar seja mesmo a rua...””

"Que tipo de espectadores o 'É de Casa' acha que tem quando nos sugere uma vida de frescuras e 'fru-frus'?"

Mais valem duas rodas no asfalto do que dois pés dentro de casa.

⁠Quem não consegue ser feliz em sua própria casa não consegue ser feliz em lugar algum.

⁠Nossa Casa do Cordel
Da Cultura ela faz parte
E em todo o Brasil
Ela é um Baluarte
Uma Casa que tem planos
Com os seus dezoito anos
De muita Poesia & Arte.

Santo Antônio do Salto da Onça RN Terra dos Cordelistas
19 Janeiro 2025

⁠Não tem dieta do mundo
Que não seja repentina
Quando chega numa casa
De uma avó Nordestina.

Gélson Pessoa
Santo Antônio do Salto da Onça RN
28 Março 2025

A pessoa idosa.

Uma pessoa que mora no Brasil e acaba de completar 60 anos ,já se torna pessoa idosa,com mais direitos do que deveres.
Se ela passar a frequentar uma ambiente de convivência com idosos,terá os mesmos direitos do que o idoso de 70 ou 80 anos.
Seria como a caçula que acabou de nascer, a "bebê" da turma.
Bacana,essa transformação que viver oferece ao corpo,envelhecer é fantástico.
A casa dia que passa fica mais perto a volta a primeira casa de onde viemos,a casa de Deus.