Retratos
Retratos da vida
Como eu sinto saudade dos tempos em que brincava de pique esconde... lembro-me bem desse tempo, das várias brincadeiras infantis...!
Como eu queria voltar aos tempos em que escrevia as saudosas cartas ... lembro-me das fotografias que emocionavam e traziam as antigas recordações...!
O tempo passa rápido demais, ontem eu era somente um rostinho inocente posando para um retrato... hoje sou maduro suficiente para não sentir as devidas emoções...!
Aquelas fotos eram como uma loteria, quase nunca ficavam boas... mas a ansiedade pela chegada do retratista estava sempre estampada na pureza dos nossos rostos infantis...!
Cadê aquele tempo que não volta mais, que saudade dos retratos do lambe lambe... dos meninos e meninas da minha infância, onde será que eles andam...!
O mundo adulto é cheio de pressa... ninguém mais se importa com as suas lembranças... seria somente eu a ter essa nostalgia, para que então, ela serve? Se ando sonhando acordado e sozinho...!
Na vida trilhamos caminhos diferentes, infelizmente alguns já partiram... já se foram dezenas dos meus primeiros melhores amigos...!
Os valores vão se perdendo com o tempo, e junto vai a identidade espiritual de cada um... da infância, tudo vai se esquecendo... não prezamos mais os melhores momentos...!
Podíamos até ser eternos amigos, mas os pensamentos mudam, e aí, fica tudo difícil... os contatos ficam cada vez mais raros... ao invés de reacender as chamas, preferimos de vez apagá-las...!
Os retratos de parte da vida passada estão quase desaparecendo... criou-se marcas na relação, que afastaram ainda mais os outrora grandes amigos...!
Hoje é só formalidade entre as relações que se perderam no tempo… quem sabe ainda sobre algum tempo para se redescobrir aquele antigo amigo para juntos se surpreenderem.
Decidi: eu quero uma casa grande, com filhos barulhentos, porta retratos na estante, uma parreira florida, com sua sombra merecida...
De quem são aquelas sombras
Perdidas como outras tantas,
Sem nomes, sem retratos,
Espalhadas como sujeiras
Pelos pedaços de calçadas.
Não sabe o que é frio
Não imagina o que é calor,
Sem cor, sem sentimento.
Esperando, o tempo, o momento,
Alguma forma de alento.
"Me vejo estampada em pequenos retratos, que com grande estilo mostram a grandeza do que sou."
-Aline Lopes
Anseio revelar, luzes do meu coração
colocar os retratos em suas devidas molduras
e apreciá-los como relíquias adquiridas no tempo
tesouros imensuráveis, testamentos
mas não pode haver solidão
onde o coração planeja entrar
seguir feito rio
marinar
solidão, não
até a saudade é feitio de vida
ainda mais quando a perdida
é a razão...
"" Somos todos retratos
e o vento passando
somos todos tão poucos
loucos por fantasias
sem ironias
somos os pecados querendo acontecer...
"" Pude perceber os medos,
retratos de uma viagem sem volta
pude contar segredos
sem aquela euforia do pode ser
diante da impossibilidade de ver o céu
tomei banho de chuva
a alma purificou-se tal qual o mato após a tempestade
tomei coragem, saltei
como ave rompi horizontes
como o vento varri tristezas
e hoje tudo que quero é paz
e um pouco de amor também...
Frases contém épocas. Frases contém momentos. As frases são retratos da vida do escritor. E assim como nos retratos, aquilo que se expressa em uma época, se expressa diferente no momento atual. Se expressa de tal forma, que pode não mostrar nada que aquele velho retrato mostrava. Mas de tudo isso, o que importa é que tais momentos em determinadas épocas jamais se apagam. Porque os retratos são frases da vida do fotógrafo, ou de quem está nas fotos. E retratos também contém épocas. Retratos também contém momentos.
'LIVROS'
Tenho livros trancados no quarto,
na sombra dos porta-retratos.
Em caixas escuras,
vagando nas ruas,
estrelas sem brilho,
perdido em armários...
Empoados pelo tempo,
a couraça das capas pouco se vê.
Eclodidos,
com meios-escritos.
Engavetados na ânsia de aplausos.
Inaproveitável nos seus mais belos sentidos...
Folheados pelas traças.
Folhas soltas lapidadas.
Sem interlocutores,
ou apercebidos.
Muitos extravios,
como a vida inesperada...
Pena, o mundo não parou e Deus era apenas mito. Retratos degeneraram-se e o tempo destruiu significados. Incógnitas apareceram mas não tinham a luminosidade do A.
'RETRATOS'
Olhares fixados na Nebulosa que dá vida. Sorrisos obscuros, talvez verdadeiros. Abraços gigantes, protetores, outros singelos. Mãos escorregadias. A meia órbita exige uma corrente que comove uma nova linguagem. A fóton miragem é sempre imitante. Assim como os vasos ornamentais, o melhor alvo tem que ser lapidado, trabalhado com as mãos. Refeito às suas indisposições.
O passado congelado. Vivificado com suas folhas sob o chão de lama. A trilha encontra-se letárgica, atônica. E os pássaros voando sob o céu fatigado? A lagoa onde reavivávamos a vida ainda resiste? Nessa outra, o violão fala diversas possibilidades: harmonias, melodias, melopeias. A 'nova criatura' reflete o nobre, o profano, a vida, a morte.
Capturando estrelas, profundezas. Em cavernas colecionando meteoros. Andando descalços. Desnudo. Confuso. Sorrindo. Algumas dizem adeus, esclerosadas com o acético do tempo. Exteriormente cabulosos, mas na alma, uma infinidade bucólica, sementes, lembranças.
Não queremos perspectivas, esboços, formas livres, abstrações ou tampouco efeitos caóticos. Queremos paraíso, Ícaro. Desvenda-nos a cada olhar turvo. Faz-nos ausente, presente, poeta, singular.
Não existem espaços vazios
Nem retratos amarelados
Nas paredes do meu coração
Existem sim, abraços que não dei
Existe em meu passado
Uma coleção de passos
Que não levaram a lugar concreto
Mesmo assim, concretizei de alguma forma
Aquilo que fui fazer
Existe uma infinda coleção de palavras
de gestos, de sorrisos, de objetos
Que aparentemente não alcançaram
o objetivo desejado
Foi a maneira subjetiva que utilizei
Que passa esta falsa impressão
Estas coisas estarão sempre lá
Não houve gesto, palavra ou intenção
que tenha sido em vão
Não houve nenhum segundo
Mal vivido em minha vida
Nada daquilo que fiz foi perdido
Existiram apenas
Quem não os compreendesse
Mas elas estarão sempre lá
Com o mesmo desprendimento
a mesma ausência de pretensão
E nenhum arrependimento.
O QUE SOBROU DO FIM.
Agenda com anotações, palavras soltas no ar, retratos pendurados na parede, uma corda atrás da porta onde eu pendurava minha rede.
Chegamos ao fim, porque aquilo que realmente você precisava cuidar, você não cuidou, aos poucos foi morrendo até que acabou.
O que restou do fim, se tornou retalhos, dois corações dilacerados que não se encaixam mais com ninguém, voltar não é o certo, e por outro lado não conseguimos mais gostar de ninguém.
O que restou do fim, foram as fotos na parede, elas agora retratam o sorriso de outrora, que não se compara ao sorriso de agora, sobrou para mim, escrever sobre o que restou do fim.
Vivo uma aflição por você ter deixado saudades e fazer que eu olhe velhos retratos pensando em nós dois;
Não há nada de especial para ver ao olhar para mim. Sou um pintor que pinta dia após dia, de manhã até a noite – retratando figuras e paisagens, mais raramente retratos.
Herança
Procuro-te por toda parte sem ti não sei
viver.
Sinto que o frio da saudade começa a me
envolver.
Os retratos e recados, já não os quero
ver mais, em nada me aliviam e ainda
aumentam a dor e a aflição da tua ausência,
a cada minuto que passa.
Tenho eu o pressentimento que voltar não
voltas mais.
E deixas-me como herança,o teu rosto em mim
gravado bem embaixo do coração,de forma que
te esquecer eu não possa,
e apagar-te, ai então............
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E
