Reflexo
O espelho se quebrou,
O infinito se multiplicou,
Reflexo da realidade,
Perdição da vaidade.
Para sempre é só ilusão,
Do eterno apenas na imaginação,
Finitude e brevidade,
Um dia chega com a idade.
Se a consciência é um espelho,
então o ‘eu’ é apenas o reflexo daquilo que escolho acreditar.
Talvez uma construção.
Talvez ilusão.
Talvez nenhuma das duas.
Mas uma coisa é certa:
andamos todos no mesmo barco —
cada qual guiado pela sua única verdade.
Que a alegria não seja apenas um reflexo percebido no sorriso, mas uma presença constante, sentida no íntimo calor do coração.
Aqueles que aprendem a viver a plenitude não vivenciam apenas o reflexo do que é a bênção de Deus em sua vida.
"Quando você deixa de ser si mesmo para ser o reflexo do outro, o controle muda de mãos — para as suas."
A pior parte é sempre procurar no meu reflexo defeitos que expliquem o motivo de você não me querer e não achar nada; de todos os defeitos que eu possa ter, o maior sempre será ter desejado construir uma vida com você, ter ignorado todos os sinais de que não era isso que você queria, ter chorado feito criança após perceber que a vida adulta não será tão melhor que a minha infância, por continuar fazendo más escolhas em prol da tal esperança. Desperdiçar tempo a fim de ao menos por um momento sentir que sou sua e não só seu passatempo.
Eu olhei para o espelho e não me vi
Aquele reflexo de um ser rancoroso e tão mal amado
tinha certeza que não era eu ali
Cabelos embaraçados, postura curva, roupas despojadas e um olhar fundo
O mundo até chegava a ser mais turvo, eu não via mais o mundo de jeito profundo
Cor, amor, autocuidado
Ideias que larguei depois de receber o dourado
Mente que obedecia apenas por comandos, analisei a minha visão de desmandos foquei no espelho e lembrei
Era sim eu ali, apenas me iludi...mas foi a vida adulta que me fez ficar assim...
Aparência de Vida
Não há vida.
O que sou?
Um coração que pulsa
por reflexo de um hábito ancestral,
meus órgãos em perfeito estado,
como engrenagens meticulosas
de uma máquina que opera
sem memória ou intenção,
mantendo o teatro fisiológico
de um corpo que respira
por mera obediência biológica,
como se o oxigênio
fosse um combustível imposto
e não uma escolha consciente
de permanecer.
De certa forma,
sinto-me morto,
não pela ausência de pulsação,
mas pela falência do querer,
pela insuficiência da alma
em habitar o corpo que a carrega.
Sou um vulto cotidiano,
uma sombra que vaga
nas bordas do tempo,
um espectro inacabado
que percorre os dias
como um verso esquecido
no meio de um poema
que nunca se completa.
Vivo,
mas sem a densidade
de quem ocupa o próprio ser,
de quem molda o instante
com a intenção de permanência.
É como se a pele
repelisse o próprio contorno,
e o corpo,
apesar de intacto,
fosse apenas a moldura
de uma ausência dolorosa,
uma estrutura que insiste
em se manter ereta
mesmo quando o espírito
já desabou.
