Poetas Gauchos
Ah o amor
O que é amor?
Segundo os poetas o amor é fogo que não queima.
É um contento descontente!
Ah o amor!
Confunde até os estudiosos, imagina o coração! ?
E o engraçado que coração de gente é terra que ninguém anda, porém se fazem morada!
E eu tenho alguém que mora no meu e esse alguém é você.
Onde eu te batizei de amor.
Poema dos poetas
Então escrevo,
escrevo acreditando que cada palavra é a construção do meu amanhã
para o poeta a poesia é o seu sopro de vida
a nostalgia a caixinha das lembranças,
a esperança o balão que te tira do chão,
e o presente, o exato momento de sua criação .
o poeta nasce quando escreve e morre quando a inspiração adoece
em cada verso tenta buscar a perfeição das palavras
aquelas que sem esforço toque os corações
e sem esboço descreva a beleza da imaginação
O poeta é o sábio que nasce da loucura
É a silêncio que aspira a multidão ,
mas que ama o vazio e amargo sabor da solidão
o poeta brinca sem se mexer, sorri ao escrever
e desaba ao alvorecer .
Do orgulho inventa uma história
da mágoa exprime o caldo da sua glória
da dor gera um lindo poema de amor
Sem poesia a vida se torna vazia,
sem melancolia ela perderia a magia
sem as rimas ela desacreditaria da fantasia
Para o poeta as palavras são seu porto
o amor um barco no mar a deriva a procura desse porto
a paixão a explosão que o leva ao frenesi da criação
Ah se não fossem os poetas,
então nesse mundo só haveria desgosto
porque pra vida de muitos ter graça
depende das palavras de um poeta morto.
05/06/2018
❤
Olá e boa madrugada a todos que ainda estão acordados. E talvez os poetas e os amantes sejam os mais acordados de todos!
UMA FAMÍLIA TODA DE POETAS
Só de imaginar a imensidão desse mundo, me sinto tão pequena, chego a me ver bem menor que um grão de areia. São tantos caos, problemas sem fim, tristezas enormes, felicidades passageiras. Só que em meio a todos esse problemas me lembro de um Deus generoso e poderoso, bem maior que o mundo, bem maior que os meus problemas. Pq deveria me abater tanto? Pq querer tanto? Pq mesmo sabendo que o meu pai é dono de tudo sofremos tanto?
22/06/18
Há pessoas gritando por socorro. Há poetas brincando com as palavras. Há crianças querendo jogar bola. Há pessoas especiais, porém confusas. Há pessoas espertas, porém cegas. há pessoas únicas, porém esquecidas. Há pessoas com sorrisos lindos e olhos tristes. Há palavras frias, porém doces. Há coisas que ninguém mais vê.
Nascemos todos poetas,uns escrevendo as suas emoções eternizando-as, outros deixando-as escoar na profundeza das suas almas.
Busco nas freses dos poetas qualidades para te comparar
Também procura na natureza
o brilho do teu olhar
mas tudo em te é tão lindo
que no céu ou na terra,
Em tudo que olho teu brilho está
Está na gota de orvalho e no sereno que cai
Está no canto dos pássaros
e na nuvem que que vai
Quando me queimo no fogo é minha paixão mas quando me endureço no gelo é tua distância,
Quando o coração saltita é a ânsia da tua presença que em meu peito não descansa sem laços e sem alianças.
Neste mundo que descansa, no qual um dia descansarei
sem saber ao certo das proezas, de um coração ,correspondidas, mas talvez a ferida aberta em meu peito de tal jeito a clamar paciência sem a menor clemência
deixa-ti-ei para o resto da vida zomba-te de uma ferida que sempre tivera escondida, em pranto e agora em manto. tu nuca pensastes que fostes tão amada
Busco nas freses dos poetas qualidades para te comparar
Também procura na natureza
o brilho do teu olhar
mas tudo em te é tão lindo
que no céu ou na terra,
Em tudo que olho teu brilho está
Está na gota de orvalho e no sereno que cai
Está no canto dos pássaros
e na nuvem que que vai
Quando me queimo no fogo é minha paixão mas quando me endureço no gelo é tua distância,
Quando o coração saltita é a ânsia da tua presença que em meu peito não descansa sem laços e sem alianças.
Neste mundo que descansa, no qual um dia descansarei
sem saber ao certo das proezas, de um coração ,correspondidas, mas talvez a ferida aberta em meu peito de tal jeito a clamar paciência sem a menor clemência
deixa-ti-ei para o resto da vida zomba-te de uma ferida que sempre tivera escondida, em pranto e agora em manto. tu nuca pensastes que fostes tão amada
RIMAS
Quando leio rimas com somente com verbos,
Vejo o prejuízo de se dar voz a falsos poetas,
Usando e abusando de gerúndios lerdos,
Não são poetas, são pelheriadores patetas.
Para se escrever bem é preciso ler bem,
Então leiamos para que as rimas,
Sejam lindas obras-primas,
Nossa imaginação então irá além.
Dizem que os verdadeiros poetas sabem falar de amor porem não sabem amar; Pois seu amor é expressado mais com uma caneta e papel, um violão com uma linda canção em forma de cordel, fazendo pessoas te admirar, pois poeta sabe de amor e não de amar..
POETAS
Poetas, poetas, poetas...
Quantos poetas no mundo!
Sentindo o peso nos ombros
De amar um amor profundo.
Poetas, poetas, poetas...
Quantos poetas no mundo!
Feliz são todos poetas
Ou quem não é um segundo?
Digam-me, então, os poetas,
Com seu olhar mais fecundo,
Se agraciada é a meta
De ser poeta no mundo!...
“A Poesia é um ‘reino encantado’ para os poetas que têm medo do escuro. Porque Poesia é claridade, levitação, oxigenação da alma, mesmo que as vezes seja pedra no sapato das contundências. Quando leio Poesia, preencho questionários e renúncias de abismos. Quando escrevo Poesia, voo a libertação dos sensíveis crivados de dor. Mas, quando me inscrevo nelas, elas então sustentam minha sensibilidade, nutrem minhas irrazões de zelo filosofal, e, por fim, de alguma forma me ilham desse triste vazio que é a própria existência humana”
Silas e suas ‘siladas’
“A poesia é o álbum de figurinhas carimbadas de minha alma, a história em quadrinhos do meu espírito, o hidrante mágico de meu inferno mental, a ilha de edição de minha cela de Existir.
Silas e suas ‘siladas’
"Poetas, pintores, filósofos, escritores... Todos, inquietos viajantes de mundos abstratos por onde passeiam suas almas em voos solitários, se perdem e se distanciam da louca realidade das coisas concretas. Como assustados pássaros, vagueiam fugidios a desenhar matizes de incompreensíveis aquarelas”. (Mauricio A Costa, em 'O Elo Invisível' - O Mentor Virtual II - Campinas-SP)
Lançamento em breve...
