Poetas Cristãos
Aos poetas eu declarei todo meu respeito e afeição.
Eu tentei fazer poesias, tentei elevar meus pensamentos
aos mais altos níveis de sabedoria para assim aprender
e poder ser um poeta também.
Eu cantei, exaltei os anjos, as crianças, fiz versos de amor..
Eu pensava que a poesia saltasse da mente assim como o brilho
salto dos olhos quando nos deparamos com algo que nos deixa
surpreso ou feliz.
Enquanto eu lia, relia, enquanto eu clamava meus versos pelo mundo
eu me deparei com algo muito mais forte e encantador eu me vi
apaixonado.
Nasceu em mim então um sentimento nobre,algo que eu jamais havia
sentido.
Meu coração começou a bater muito mais forte e feliz do que quando
as poesias apareciam em minha mente,em meu ser.
De poeta então eu me fiz sonhador, eu me entreguei a esta sensação
inexplicável e soberana..
Assim eu me descobri, eu renasci.
Deixei então que o amor falasse por mim, que possuísse meu coração,
minha alma meu ser..
Ainda tenho a poesia, tenho o prazer de exaltar, mas tenho também algo
para me manter livre vivo e sempre mais sonhador do que antes.
Tenho amor, o maior que já encontrei e assim viverei para toda eternidade.
Onde estão os poetas?
Onde estão os poetas? Que outrora apareciam pelas veredas.
Onde estaõ os poetas? Dos sertões. Dos grilhões.
Onde estão os poetas? Das vigas. Das vidas.
Aqueles poetas que andavam pelas ruas, pelos becos,
pelas gruas.
Onde estão? Os poetas famosos, lustrosos. Onde estão? Pensamentos, sentimentos. Onde esta o coração?
Poetas da canção. Onde estão?
Onde estão os poetas? Com talento, com dom. Poeta se cria, não se copia. Poeta aprende, poeta nasce.
Onde estão? Os poetas de coração.
você sabe o que é saudade?
segundo os poetas é o medo de que alguém nos esqueça.
Talvez seja por isso que sinto tanta saudade quando estou longe de você!
Nunca me esqueçam.
Por que cobram aos poetas o desdém da musa? Musa é isto, nosso olhar sobre a pessoa errada que nos arranca a rima perfeita! Musa é a luz que inspira o sofrimento latente à procura das palavras mais belas. Musa é apenas os olhos acesos que nos deixa cegos ao mundo, passa, porque é inspiração, não amor, permanece porque vira a palavra registrada do poeta. E há quem ache Pigmalião piegas!
Revolta
Terra de Deus
Cidade dos poetas ocultos,
das injustiças, calunias
e das desinformações
Sonho em tiver independente
Descaso, exploração, migalhas
Por que esta realidade imposta?
Isto não mim agrada canalhas!
As noites são encantadas
Pacata quando é necessário
Onde o justo não tem salários
Futuro de um bon vivant
Sonhar é perigoso demais
Esta ela tua realidade Ibitupã.
POETAS
- Lanço o meu olhar, só quem que diz
Ouvir não é a mesma coisa que ver -
Sou mais amplo que a superfície do mar
Um irrequieto menino que dá conta da terra
E de um abraço envolvo o céu em meus braços
O meu pensamento tem vida, se mexem.
E recrio o mundo na minha livre vontade
Por mim é que brotam as sementes na terra
E se movem os peixes sob as águas,
O sol me aquece, em cortesia, por primeiro.
E amo, vivo, ando e passo
Para fazer como todos
A transubstanciação dos elementos de parte
Na unificação do espírito
Lá de onde vim, para onde vou.
Transpasso com facilidade os anjos divinos,
Dou a volta e ponho o dedo em cada anel de Saturno
Recebo o talismã da Rainha,
E beijo a linda dançarina do mar.
Até que diminuído em forças entrei num ônibus
Sentei-me perto de um menino triste,
Que tinha o rosto marcado de uma cicatriz.
E de uma senhora gorda com um guizo no pescoço.
O mundo irá e eu permanecerei
Os poetas mal começaram a falar
E mostrarem poesias.
O mundo ainda conta com a chegada do amor
Nesta noite prevê-se o fim das serenatas e da tristeza
A poesia é interminável, não acaba mais
Quantos homens chegam e vão cortejados
Com uma bandeira como lençol
Poetas existem em quantidade insuficiente.
“O que falta para as palavras escritas ganharem vida
Poetas ainda não escreveram e nunca escreverão...”
Poetas são aqueles que vêem, a beleza na tragédia, a essência do drama na melancolia, e toda essa arte esta em cada conto e cada poesia.
A saudade não é uma coisa bela como dizem os grandes poetas e escritores...A saudade verdadeira dói, machuca, parece que estão arrancando algo de nós, e essa saudade só passa quando esse pedacinho que falta é preenchido, e não pode ser preenchido por coisas novas, e sim pela mesma coisa que derramamos litros de lágrimas. Saudade, não é uma palavra bonita, porém é comum, e ninguém gosta de senti-la.
Mulher...
Sábios, poderosos e poetas;
A ciência nunca pára de avançar;
Cada qual, a mostrar o seu saber;
Duro viver é, com suas gretas;
Sempre e só, pela vida a labutar;
Livrar-se dela, porém, ninguém quer;
Numa guerra de titãs patetas;
Gasto sonho de tanto meditar;
Não houve, nem está para nascer;
Zote de ideias obsoletas;
Se acha ser possível deslindar;
Ou entender, o pensar da mulher.
Pois sim, pois não, digas o que te afliges... Pois sabeis que os poetas também são humanos e que apesar de falarem tanto de amor, muitas das vezes sobrem mais, pois só a caneta e o papel conhecem-no realmente, mas que as palavras muitas vezes fogem, não saem...
Pois é, vão se embora quando cega a pessoa querida... A&A
Dizem que poetas e filósofos são completamente loucos, quando na verdade somos o amor e ódio descrito em palavras, e loucos são quem não as consegue entender e sentir.
Gostaria que "Poetas com a sua forma teatral (Artística) e Filósofos com sua forma real (racional)" que nos ensinam a viver e amar fossem pessoas de fácil compreensão por todos, mas sei que em milagres nem POETAS e FILÓSOFOS conseguem acreditar!
Músicas, livros, textos, filósofos, poetas, físicos todos eles tentando decifrar qual o verdadeiro significado do amor. No que eles acreditam? Em uma mutação genética? Uma necessidade biológica? Uma atração física? Todos eles procuram decifrar esse sentimento que não dominamos. Mas para mim o amor não tem explicação, não tem como defini-lo, apenas senti-lo.
A VAIDADE DA VIDA
E qual é o sentido da vida?
Tantos poetas, filósofos e outros gênios morreram tentando descobrir.
Salomão disse que não passa de vaidade
E então se reconhecemos que a vida é vaidade, por que ainda corremos em busca de uma felicidade inexistente e utópica?
As conquistas chegam a nossas mãos embrulhadas e enfeitadas com laços e fitas, e como uma criança mimada que se cansa do brinquedo,
Cansamos destas conquistas e sempre vamos à busca de mais e mais
Para então repetidamente e para o resto de nossas vidas, conseguirmos brinquedos novos, para podermos nos cansar destes também.
Então a nossa busca constante pelo melhor, não passa de vaidade,
A busca incessante pelo amor verdadeiro
Não passa de vaidade
A caça à realização profissional
Não passa de vaidade
Viver é vaidade
E morrer... É privilégio! E então se cessa a busca quimérica
A essência
Somos
Loucos
Bandidos
Somos
Estranhos
Sentinelas
Poetas
Caminhamos
Contra
O sopro
Dos ventos
Em ventos
De contratempo
Emergimos
Das entranhas
Do ser
Para ser
E simplesmente
E nessa
Odisséia
Poética
Pecamos.
Do que são feitos os poetas?
Dó pó dos sonhos que a vida soprou
E só a sonhos se pode contar
Aos olhos de um grande sonhador
Esse universo é pequeno demais
Com as estrelas na palma da mão
E o mundo todo pra acrescentar
Não há nada fora de questão
Quando ainda se pode imaginar
Não há nada que eu não possa amar
Uma vez que tudo posso ter
Desde a imensidão azul do mar
Até o infinito e mais além
Não me animo a caminhar
Uma vez que posso voar
Não me animo a ir a pé
Quando posso ir a sonhos
Se esses versos podem me levar
Pro quentinho dos seus braços
Largo todas as minhas posses
Mas a poesia eu não largo
