Poetas Cristãos

ÓPIO NEGRO

Café, ópio negro
que anima o coração
de tanta gente
...mas dos poetas
acalenta os dias frios
em que a poesia
não suporta a alma morna
do mundo, que delira
em recorrentes
calafrios...

Poetas, pensadores, escritores, boa parte deles está envolvida em luta ideológica, com isso perdem tempo com coisa sem valor, lutas efêmeras e sem importunância cultural. Este é o resultado da nossa pobreza poética-filosófica.

Eu prefiro os poetas anônimos...
eles são mais autênticos,
pois quando se tem a convicção que o que é citado tem pouco alcance somos mais sinceros e deixamos
o coração falar mais alto

Sem Saber -

Aqui a vida respira-se antiquada e cinzenta,
igual à desses Poetas tristes das românticas madrugadas,
cujos os sonhos a distância não
não matou.

Ali a Alma é grande e os corpos
diminutos,
os olhos extensos e os gestos frios
como a noite ...

A esperança está presa aos versos
e os dedos com que rasgamos
as sombras
são vertigens puras de um amanhã
por conceber!

Há pontes de um destino a outro,
e nós, indecisos, sem saber ...

"_Os poetas são insaciáveis.
As poetisas desejosas!
E os dois, tarados_"

Jesus, o autor do livro da vida. Muitos poetas já escreveram livros, já escreveram canções ou até mesmo poemas. Mas Jesus, simplesmente escreve sua história. Ele escreve todo detalhe da sua vida. Vejo muitas pessoas dizendo que sua vida está um caos, e como Jesus poderia escrever uma vida assim. Mesmo que ela esteja um caos, Jesus ele continua sendo o autor do livro. Mas um autor pra virar o dono da obra, ela tende a ser reconhecida pra Ele ter o “direito autoral” da mesma. Com a gente, isso não é diferente. Pra Jesus escrever sua historia você precisa aceitar Ele como o autor da sua vida. Todo inicio do livro começa com folhas em branco, até um autor começar a escrever nele. Todo livro tem vazio que precisa ser preenchido. Pra que serve um livro se não for para ser escrito? Também serve para fazer um avião de papel. Mas o destino final é sempre uma lata de lixo . Essas folhas arrancadas, são partes de um livro que não voltam mais.
Meu desejo é que você reconheça Jesus como autor da sua vida. Deixa ele preencher o vazio que existe em você. As folhas que não voltam mais são tempos perdidos, um tempo sem cor, um tempo sem autor. Um livro sem um autor, é como uma escola sem aluno, é como uma livraria sem livro. Aquela escola só se torna uma escola quando tem aluno, aquela livraria só vai ser tornar livraria quando tem livros. A sua historia só vai se tornar historia com um autor. Mas você pode ser o autor dela também, porém quando somos autores, temos um problema de sempre errar a escrita, e sempre usamos o corretivo. O problema é que nunca fica igual, nosso livro fica cheio de erros e corretivos. E no final na maioria das vezes não gostamos da historia que escrevemos para o nosso livro. Mas quando você deixa Jesus ele escrever seu livro, Ele não erra a escrita, não erra o tempo. E quando você chega no final, percebe que a melhor coisa que você fez foi deixar Jesus escrever sua historia.

O que me liga a você?

Não sãos os verbos e nem os pronomes
Nem rimas com, ou sem nomes
Somos poetas de sobrenomes
Somos desígnios das nossas ideias

Não são regras com particípios
Nem questões de termos princípios
Nem saber escrever o seu tema
É deixar a escrita na pele ser o seu lema

O que me liga não são sonhos
São devaneios de amigos sinceros
São as humildes garrafas do seu versejar
E a simples palavra de saber amar

E o que me liga? Soa deveras miserável!
Não ligo para me abastar de elogios
Ligo para ser a alma da felicidade de poetas
Se eu sou fácil de ler... Sou fácil de sorrir

André Fernandes

O amor tem dessas, ou nos deixa sem palavras ou nos faz poetas.

És o poeta mais lindo, do jardim dos poetas.

Somos simples poetas a tentar compor,
Um pedaço de um passado a tentar ser esquecido,
Um futuro incerto por ser desvendado,
Uma dor que abala a alma,
Um sorriso reconfortante,
Somos completos na imperfeição,
Somos repletos de amor e vivendo em inibição,
Somos um desenho mas explicado,
Somos um quadro rabiscado,
Somos a fonte de problemas,
Somos o esquecimento dos mesmos,
Somos paz em meio de guerras quotidianas,
Somos a hortelã no alvorecer de cada dia,
Somos o trigo e a água que fora fonte de vida,
Fraqueza, força, paciência, medo, simpatia, nitidez, euforia, sabedoria, somos a ignorância deste mundo que ignora os nossos sentimentos.

Somos filhos pródigos, somos a rebeldia banhada de amor e de perdão,
Somos os filhos amados e desrespeitosos,
Sejamos mais amor, sejamos mais vida.

a madrugada é dos poetas
as rimas são Pompéia
e os mcs são a dissolução

Vitrais
Poemas em pedacinhos coloridos nas paredes.
Escritos por poetas das artes.
Editados pela luz do sol...

⁠A paixão torna propício o terreno para os poetas, e impróprio o terreno para os filósofos. Para o poeta, a paixão pode se aplicar razoavelmente em seus versos; já para o filósofo, um veneno para racionalidade versar.

⁠O mundo já foi dos poetas e filósofos.
Quem vive a vida poeticamente, simplesmente aprecia a vida à sua maneira até aos confins do universo.

⁠A alma de um poeta

Poetas, um nome um tanto quanto estranho para quem vê mundos diferentes.

Diz-se poeta aquele que escreve coisas assaz românticas. Mas, a alma do poeta vai além.
Ela é incansável, pois ultrapassar as barreiras postas é um trabalho árduo.

Ela é vigilante, pois até no fechar dos olhos ela está atenta.

Ela também tem seus encantos e mistérios.
Realmente é um mundo à parte, onde são gestadas suas fantasias internas e externas, trazendo à lume, em papéis e tintas, letras escritas com o palpitar de um coração sonhador.

Também é um peso escrever…
Mas, usa-se o peso para esmagar e extrair o melhor de tudo que se vê, tanto com olhos, quanto coração.

A alma também é muito leve. Semelhante a isso, poderei usar como exemplo a flor dente de leão, que voa lépido e fagueiro ao sabor do vento, tendo apenas um local de partida, mas, muitos destinos.

⁠"Os amores mais incríveis
e necessários, aos poetas,
são os amores impossíveis."

⁠Os poetas
morrem aos poucos.
Sim, a todo momento
morre o poeta.
Cabe num pequeno
e tão óbvio instante.
Quando Poesia e razão
se confrontam com crueldade.
Esgotando o sentimento
Esmagando a fantasia
Os poetas morrem
um pouco a cada dia.
Em cada pequena desilusão.
Eu mesma já morri 18 vezes
só hoje.
É quando a poesia
mostra sua força.
Uma estrela
me contou.

⁠Poetas e seus olhares,
Não consigo entender esses olhares cheios de cores,
Enquanto alguns olham a lagarta comendo caminho,
Eles já estão voando com as borboletas,

Deixemos de ser pateta, ranzinza,
⁠Voltemos aos amores dos poetas,

⁠Eu não sei escrever como os grandes filosofos,poetas mas eu precisava disso aqui,um lugar em que posso despesar tudo,já que eu sou uma mera mancha,um pequeno pedaço de perdição.