Poeta Viver Sozinho Solidao

⁠Sentir ou fingir, poesia?

Dizem que o poeta é um fingidor
Que não sente o que escreve
Que traz um falso estereótipo
Nas palavras que o descreve

Sempre trazendo lamentações
Em seus versos sobre um amor
Impossível de se realizar
Por um coração cheio de dor

Não sei se isso é verdade
Sempre escrevo o que sinto
Não sigo modelos prontos
Sigo meu próprio instinto

Já tive meus arrependimentos
Pelo amor não correspondido
Não me lastimo do meu passado
Procuro apenas ser compreendido

Talvez eu não seja um poeta
Não consigo sentir e fingir
Meus sentimentos vêm do coração
Que busca uma razão para existir

⁠Declamador.


Minha alma é de poeta...
E ela fervilha sem eu querer...
Toda hora ela está em festa....
Durante o dia e no anoitecer.
Meus olhos de pássaro voador....
Sonharam ser um dia...
Um mestre da escrita...
Muito mais que um professor...
Falaram a mim:...
-Ligue logo o seu reator....
Energizado,...
As luzes acenderam...
E me vi como um domador...
De voz ativa...
Gritei alto como locutor...
Arrastei as frases coerentes...
Na sina dada a mim...
Me fiz Reconstrutor....
Agricultor por natureza...
Plantei
Sementes e fui instrutor....
E um único setor....
Rasguei o verbo que suspirou...
E fiz desaparecer como vapor...
Mesmo falando sozinho...
Me debato como promotor,...
Gladiador de feras indomáveis...
E gestor de minha alma..
Quem quiser que bata palmas...
Eleito por alguns...
E rejeitado por muitos...
No verso inspirado sou mais que um Corretor...
Não vendo poemas
Eu escrevo é de graça para aqueles que duvidam de mim...
Meu jardim tem nome e sobrenome...
Ele é do céu e do Senhor Salvador...
Se termino por aqui...
Tenho minhas razões...
Nesse mundo de palavras...
Sou trovador....
E se atrevi até aqui...
É porque também sou um...
Declamador....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Poeta doidinho.



Eu sou é meio doidinho....
Misturo poema e poesia...
Versos,estrofes e verbos....
Rimo com risos...
E dou risadas com as rimas...
Nem dou bola para os que me criticam...
Sou feito de asas...
Decolo e aceno com as mãos....
Tchau leitores....
Felicidade em alto astral....
Não me sujo com versos frios...
O gelo para mim faz mal...
Sou um escritor delinquente...
Me regenero e bola pra frente...
Como diz Fernando Pessoa...
Fingindor mesmo...
Sou poeta verdadeiro...
Sou poeta mentiroso...
Mesmo sem gás...
Ligo o motor e corro atrás....
Melhor é fazer o que eu gosto...
Do que parar e ficar encostado e nao fazer...
Nem esquento a cuca com gênero...
Vou pela direita...
E ultrapasso pela esquerda....
Nas duas mãos....
Rasgo a escrita ao meio...
E faço de tudo para não bater de frente....
Não sou especialista em gramática...
E nem escrevo usando matemática...
Ripa ,ripinha e ripão...
Pra mim tudo é madeira...
E elas...
Eu faço cercas e prego na parede...
Montei em um alazão....
Ele pulou e eu não caí....
Tocou o berrante do boiadeiro....
Por esse chão batido...
A poeira levantou...
Nos versos que faço...
Não coloco efeitos especiais....
Sou uma frase muito ocupada....
E é com ela que arrasto os capítulos....
Nas estrofes que uso...
Nem sei como faço....
Sou caboclo rimador....
Nasci longe do vale dos ossos...
Se escrevo diferente...
Nem percebo e prossigo....
A poesia que eu termino....
Jogo ela pro alto...
E num arremate...
Dou meu ultimo grito....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Já não sei se poeta sou
apenas em lirismo declamo
perco-me nos versos e caminhos
onde tropeço em incertezas
procurando a quem amo

⁠O poeta de alma, só redige linhas ao compor de suas emoções, essas sendo ápces na variável da dor, ou alegria....
Sou poeta de raiz, me movo pelo nada realmente intangível, constantemente na ausência do abstrato...
Queria nas linhas e entre elas falar, apenas de alegrias, quem sou eu?...
Para em minha pequenez viver delas...
Vivo de pequenos flexes, do que poderia ser e o que pode ser...
Na dor já encontro rotina, essa me chama pra dançar todo dia...
Na alegria digo sejas bem vinda, fique mais ela é visitante rápida que insiste em não voltar...
Há visitas que não desejamos retornos e outras que gostaríamos que fizessem morada...
Te peço fique, te peço não vai...
Apesar de nessas linhas falar de dor as entre linhas são de muito amor...
A poeta resta o tecer, que é notável basta a quem ter, na infância a mesma aprendeu que “você é diferente”, Sou! Somos!
Mais que poeta, que em um emaranhado de sentimentos, sou eu e isso pode ser...

⁠Dia Dos Reis

Em pleno século XIX no mês de Janeiro depois de o poeta e a sua Duquesa terem festejado a entrada do novo ano na corte no inigualável Palácio Raxoi que foi encomendado pelo arcebispo Raxoi em 1766 e projectado pelo francês Carlos Lemaureles.
O poeta e a duquesa acordavam todos os dias às 6:00 da manhã para sentirem o cheiro único de Galiza e desfrutarem
o seu café matinal pelas planicies de Galiza.
O seu amor o seu poeta escrevia-lhe poemas no meio da natureza, lhe beijava com amor e ternura nos seus lábios doces como o amor, cariciava-lhe o corpo como se fosse um toque divino. A Duquesa só lhe dizia assim, ao fim de tantos anos ainda me tiras o fôlego e deixas-me sem palavras, és único, és especial, romântico, me conquistas todos os dias meu poeta, meu rei meu príncipe, nós e o nosso amor será lembrado eternamente e daqui 200 anos seremos falados em livros e em peças de teatro. És fascinante.
E o poeta além de lhe beijar, escrever poemas, trocarem as taças de vinho da Realeza como se tivessem a beijar-se mutuamente e sentido o doce e o paladar do aroma do vinho.
Ele dizia assim à sua duquesa.
Tens um leque de plumas gloriosas e douradas,
na tua mão macia e cintilante me conquistas e me dás prazer,
de anéis de pedras finas preciosas que tu tens no teu pescoço és a
a Senhora Duquesa da Galiza.
E na natureza sentavamos numa cadeira de espaldar dourado e de diamantes dignos de reis e rainhas.
Escutavamos os galanteios dos barões.
É noite: e, sob o azul morno e calado,
concebem os jasmins e os corações unificados.
Recorda o lendário poeta galego e diz acções passadas.
Falam damas de jóias e cetins pelos amores de espanha.
Tratam barões de festas e caçadas em Coimbra
à moda goda: — aos toques dos clarins nas ruas antigas de Coimbra, bela cidade de Portugal.
Mas a Duquesa é feliz
e o seu rosto mostra um solene amor pelo mundo.
Ao luar, sobre os tanques namoravam e riam e se fascinavam com as estrelas nos céus.
Cantando, os rouxinóis lembram o céu e o universo e as galáxias.
Dizem as lendas que nós não estamos sozinhos neste mundo e universo, o poeta dizia à Duquesa, como é possível o universo ser tão grande e continuar em expansão e estarmos sozinhos neste vasto universo, não faz sentido, escreve o que te digo meu amor minha vida, meu sol minha lua, existe outros seres e extraterrestres pelo universo fora e eles um dia virão até a nós novamente só espero que nessa altura a humanidade esteja pronta para os receber porque nós meu amor não estamos sozinhos neste vasto universo.
E nas manhãs no dia 5 e 6 de Janeiro com uma armadura feita de um brilhante como o sol e o fogo de um vulcão,
ousou falar do seu amor florido e apaixonante que tem à 10 anos
Pela Duquesa de Espanha.
Dizem que ouviram o poeta ao luar nas águas,
mais brilhante do que o sol, marmóreo, e lindo,
tirar de uma viola e ao som dos violinos
pelas noites que os cravos vêm abrindo com o teu cheiro corporal minha duquesa.
Dizem mais que na seda das varetas
do seu leque ducal de mil matizes e dizia, és linda, és maravilhosa, és especial, inteligente, charmosa, gostosa e doce. És um anjo sem asas que veio até a mim e me conquistou e vivemos eternamente pelas belezas de Espanha e Portugal.

⁠um poeta pode ser tudo
Menos uma pessoa normal,
Pessoas normais
Estão preocupada com o futuro
E nos poetas
Estamos ocupados escrevendo sobre o passado.

⁠Um poeta pode ser tudo.
Menos uma pessoa normal,

Sou um pseudo poeta nesse império de mediocridade, contrário a minha própria realidade...⁠

⁠Ser poeta é carregar a missão
doada pela vida ao nascer
pois já vem com poesia no coração
antes mesmo de saber escrever

Ser poeta - leitor é procurar
guardar os versos que gostou
com se fosse sua alma a revelar
tais sentimentos ao seu amor

⁠CONVERSAS CRUZADAS



Conversa vai
conversa vem...
cada um fala
o que lhe convém.

E o poeta...
pensa em alguém.

Silêncio come quieto: sai na mão 😛✋
Na Reflexão,
Na escrita,
Coisa de poeta,
Não fala mas escreve pra caramba
✍️
***⁠

⁠Entre fingir ter uma vida plena
e assumir a existência vazia,
ela optou por ser poeta.

⁠AUTOR CAMPISTA NILO DEYSON MONTEIRO PESSANHA

Sou o poeta da baixada Goytacazes, dos verões de farol, dos canaviais desde são martins até ponta grossa, sim, quem não gosta das poesias em dias de boi-bumba, onde o lamparão é citado pelas esquinas das gargalhadas e zoeiras da baixada.

Linha do limão, são Sebastião, da casa cultura José Cândido de Carvalho ao coreto da Praça do Santo, em toda baixada caberá um pouco do Poeta Nilo Deyson, em todos os cantos e corações.

POETA
NILO DEYSON MONTEIRO PESSANHA

Me chamam de poeta, mas poeta não sou, porque poetas falam bonito, e eu sou.

⁠Há quem diga que o poeta é triste, ou está contente...
Eu digo veemente;
O poeta, apenas registra o que sente!

⁠Ser poeta é quase uma metamorfose ao divino, só não é completamente, porque não sei se os Deuses já aprenderam a escrever poesia.

⁠Entenda amigo...
Não é o poema que faz o poeta. O ser não tem métrica certa.
...são os olhos.

⁠Todo poeta é uma estrela da constelação divina, orbitando em um céu de palavras, para o encanto de Deus.

⁠AUTOQUESTIONAMENTO

Afinal de contas
de onde vem minha escrita?

Do poeta que me habita
ou daquele me dita?