Poeta

"A criança poeta que há dentro de mim gosta de brincar com as palavras no berço do sentimento."

Não eu não virei empregada pra limpar chão dos outros
Eu virei poeta pra escrever oque se passa na vida de todos.

Sombras mudas -

Vim ao mundo p'ra estar só!
Sou o primeiro e último poeta depois
de mim ...
Diluido como estou no ser e nas coisas
sou resto de mim mesmo!
Mordo as palavras como quem as beija,
abraço os versos como quem os ama.
Palavras, gestos, olhares impolutos,
infinitamente longos, eternamente
tristes.
Lançado ao fogo, sou figueira estéril,
Alma descarnada e nua sem brilho
no olhar ...
A noite cobriu-me o ser de um mar de
trevas.
Estou farto de sombras mudas
encostadas ao destino ...

A pérola do Poeta

A poesia é uma pérola gerada pelo transtorno que um sentimento nos causa depois de entrar com tudo em nossa vida. Ao mesmo tempo que nos engrandece por dentro nos perturba por fora, porque é de um valor inestimável, e não queremos que ninguém o tire de nós. Porque ele quem nos tornou valorizados na terra. De fato, é impressionante o que acontece quando um pequenino grão de areia consegue entrar dentro de uma pequena ostra. Ambos se tornam grandes aos olhos de Deus e dos humanos por causa do perfeito atrito entre os dois.

POETA DESCONHECIDO

O dever do Poeta Desconhecido é implantar nos corações, sentimentos conhecidos: dúvida e certeza.

Não sou trovador, tam pouco poeta
Não sou cantor, nem artista
Mas sou pensador com uma meta

Diferente de Zé neto e Cristiano que bebeu sua bicicleta, não sendo atleta.

Não é a criatividade do poeta que dá magia à poesia, mas é a magia da poesia que dá criatividade ao poeta.

Nem todos conseguem alcançar o que o poeta escreve, porque vem de dentro de um amor tão profundo e puro que o profano, de muitos humanos, ignora-o, não o compreende e jamais o sente. Pois o amor é o sagrado em sentimentos que cada um - e poucos - consegue carregar em si. Se eu tivesse o dom de escrever, escreveria em mil letras soltas de emoção, o que de amor por ti pousa em meu coração. Mas não sei escrever, embora sinta o que os poetas descrevem. E é desse amor sagrado que construo o meu relicário de palavras vivas como marcas de um poema inusitado.

Só viramos poeta, porque as coisas que sentimos nunca se concretizam...

Choveeer...lembrei..você era o poeta que perfumava as poesias que fazia pra mim no jardim do amor...
Seus poemas até hoje é meu alimento saudável.
Tu ês o jardim que me nutri.

O poente

O poente estava perfeito.
Nos dizeres de um poeta:
"bonito e trágico como tudo que é verdadeiro".
Tinha ele razão. Era tamanha a boniteza daquele instante,
e tão trágico o entardecer,
que durara muito pouco,
mas se estendeu o bastante para banhar os corpos na areia de algo sagrado
que eu não saberia dizer.
Talvez encontremos algum sentido nas grandes narrativas das religiões,
ou talvez não;
mas naquela tarde, naquele pôr de sol dourado,
naquele ínfimo instante,
nada, absolutamente nada,
necessitasse de um sentido
nem de eternidade,
bastar-me-ia estar na areia úmida,
ébrio da luz plácida e crepuscular que me convidava contemplar a finitude.

Alma de poeta*

Tantos passaram, quantos virão
Estão, observam, sentem
O viver entre céu e chão

Transbordam esse sentir
Em palavras, versos
Alguns entendidos; outros, não

Ah, a alma do poeta
Incansável buscador
Dos mistérios do homem, da vida
Seus olhos? Atentos a dizer
Das desventuras, da dor; das alegrias, do amor

Penetram mundos desconhecidos
Mesmo por quem os detém
E então exploram os sentidos
Faz-lhes ver, sentir, ir além

Ó, alma de poeta
Que vieste fazer por aqui?
Viver, sentir, a vida, tudo, à toda
Espalhar teus versos por aí

* Versos escritos em passagem ao Café Tortoni, em Buenos Aires, em homenagem aos inúmeros poetas e poetisas que frequentaram e frequentam o lugar desde os idos de 1800.

Não há mais de voltar...
Vento frio soprou...
Firmamento abriu...
Sob lágrimas do céu...
O poeta partiu...

Vontade do Supremo se fez...
Infinitamente...
Sempre...
Mais uma vez...

Anjos entoam cânticos alegres...
Uma nova estrela no firmamento a despontar...
Mas, para nós que aqui ficamos...
Sobrou pranto a rolar...

É difícil suportar...
A despedida de quem nunca mais voltará...
No contar das horas em que não mais estará...
Ficam as lembranças de quem muito soube amar...

O tempo passa...
E no vazio do peito...
Quando o silêncio muito diz...
Compreendemos que foi feliz...

Partiu amando...como quiz...



Sandro Paschoal Nogueira

Todo Homem Apaixonado
Ou se torna Poeta ou Romântico.

Uns Escrevem o Sentimento.
Outros agem com Emoção.

poeta não se explica,
se expressa!

um poeta escreve poemas,
a poesia, a si mesma.

O coração de um poeta
nunca estará cheio de amor o suficiente.

A alma de um poeta
nunca estará saciada,
ela sempre vai esperar mais.

O poeta é um profeta de sua própria vida

És o poeta mais lindo, do jardim dos poetas.