Poeta

SENTES, POETA?

Ora, Poeta, o que sente? Afinal, realmente sente? Ou apenas mente? Estás contente? Sente-te coerente?

Ora, poeta, que lamúria! Dói-te a mente? Comumente, ainda que tente, sente-te contente? Quando aquilo que te dói chega, tu consente?

Não quero saber, poeta... Não me interessa, poeta, daquilo que pensas, pois ler-te, somente, poeta, já me traz recompensas

Não pretendo tentar invadir tua mente... Mente de poeta é mente saliente, É mente candente, mente inconveniente, É mente que nunca se faz dormente,

Afinal, te digo, poeta, Poeta bom não é aquele que bem escreve; Poeta bom é aquele que bem sente.

A magia da poesia é o leitor se identificar com o sentimento do poeta como se as palavras tivessem sido adivinhadas.

A poesia deve ser livre para, quando lida, ser recriada pelo poeta/leitor.

Quando amamos um poeta



Amar um poeta nem sempre é fácil,
devemos saber separar o que é nosso
do que é para nós...

Devemos lembrar que seu coração é dividido,
entre o amor por nós e o seu sonho de amor.
Devemos aceitar seu olhar para a lua,
seus desejos pelo impossível,
suas lembranças de algo que nunca viveu...

Para amar um poeta,
é preciso que estejamos atentos
aos seus devaneios e às suas viagens imaginárias...

O poeta sente dor que não dói,
ama o que não conhece,
sente saudade do que nunca teve,
inventa sentimentos,
comete loucuras!

Se quer amar um poeta,
seja um pouco poeta também,
entre no seu mundo; ajude-o criar ilusões!
Se deseja entender um poeta,
esqueça do real,
viva na eternidade dos sonhos dele...

A MUDEZ DOS SENTIMENTOS

O poeta, por ter que fingir,
ou expor severas verdades,
normalmente consome
a mania de sofrer calado.

Tentei ser poeta de finas palavras e sonetos
Ouvir inspirações da alma,
Projetadas em alegrias e tristezas
Rimas frustradas e rabiscos insólidos
Poesias cantadas com soar de paixão
Porém, só consegui provocar o amor
Quando fui realmente simples e direto ao dizer-te:
Amo você!

Não existe um poeta são: não é poeta, se sempre vence a razão!

Ao ser chamado de “poeta” sempre me remetem à velha questão do ovo e da galinha: é o Poeta ou o Pensador quem vem primeiro? Inclino-me a acreditar que
o Poeta já traz a poesia em seu sentir, ao nascer, e sua expressão – falada ou escrita – é que é desenvolvida, bastando para isso aprender a falar ou escrever.
O Pensador, em contrapartida, é construído a partir de sua auto-observação, bem como do mundo à sua volta. Dessa feita, enquanto já se nasce poeta, é a vida que reúne as informações necessárias à reflexão do Pensador. A poesia, portanto, se mostra inata e primária em sua essência. O refletir é secundário, resultante de aprendizado. A razão do Pensador inibe a emoção do Poeta, que se faz mais autêntica sem ela. Já a poesia do Poeta precisa do Pensador tão somente para dar forma ao que já se mostra completo em seu interior.

DOCE POETA (POETISA)
ODE A VILMA GALVÃO



O que guarda nesse coração tão lindo?
De onde tira as forças para narrar sua dor?
Cabe nele toda sua história de amor inacabada?
Tem explicação caber ali tanta resistência, coragem?
Como pode retratar em suas poesias essa paz?

Ensina-me doce poeta (poetisa) o caminho certo
Deixe que eu descubra seus segredos, sua coragem
Apresente-me esse seu coração, quero ele como amigo
Quem sabe ensina o meu a superar suas deficiências
Dá a ele reservas dessa coragem, dessa sua força

Vamos doce poeta (poetisa), abra logo esse coração
Você mãe de mil poesias, deusa das palavras, dos sonhos
Traga-me essa certeza, ajude-me a alegrar meus dias
Se não me contas pelo menos escreva mais um poema
Faça o seu mil e um e narre nele o que quero saber

Mostre nos versos toda suas aventuras e desventuras
Fale de seus romances, conquistas e perdas amargas
Conte sua história, apresente nele seus segredos
Dê-me respostas nas entrelinhas, mostre-me o caminho
Quero seguir essa mesma estrada minha doce poeta (poetisa)



Corbi® - 25/04/2001

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Não se pode alcançar em palavras o que está além dos nossos olhos, mas o poeta PODE ALCANÇAR!

O poeta é o pedestre que sempre caminha em calçada florida.

O lápis do poeta é o canudo do mundo.

O poeta escreve sobre tudo aquilo que lê com os olhos e o coração, mas que nunca terá capacidade de traduzir tão somente com as palavras.

"Ser um poeta não é só e simplesmente escrever um pequeno texto, ser um poeta é saber amar, e fazer com que pequenas palavras mude a vida de varias pessoas, ser um poeta é viver criando, surpreendendo e sendo amado pelo que faz, ser um poeta não é só e simplesmente ser mais um entre vários, e sim ser um grande poeta por ser Único entre vários".

Antes de tudo, um poeta!

Lembro-me vagamente quando ouvi falar,
De um Euclides da Cunha, carioca e escritor,
Mas onde que escutei eu não consigo lembrar,
Só sei que era um velho homem que conversava com meu avô,
O assunto da conversa, decifrar eu tentei,
Mas a única coisa que até agora eu sei,
É que conversavam com grande clamor.

Com o tempo, a conversa se desenrolava,
E a cada momento eu chagava mais perto,
O perfil da pessoa de quem ele falava,
Não me era estranho, fiquei de olho aberto,
Ai percebi que falavam de uma descrição,
Que se encaixava com os caboclos que tem aqui no sertão,
E no final de tudo eu estava certo.

Logo comecei a pensar comigo,
Sou do sertão e Euclides acertou,
Ando sem firmeza e sem aprumo, meu amigo,
Com bastante precisão ele me classificou,
Sou desgracioso, desengonçado e torto.
Mas minha dignidade, perderei só quando morto,
Hércules-Quasímodo, foi assim que ele me chamou.

Não caminho reto e nem firme, porque ando apressado,
Para falar com um compadre, o cavalo eu sofreio,
A pé, não posso achar uma parede que já fico encostado,
Enrolo um cigarro com um amigo numa conversa de devaneio,
E a assim levo a vida na simplicidade,
E alguns ainda enxergam a dificuldade,
Mas se a tal existe eu não creio.

Sou fatigado permanentemente,
Reflito uma palavra remurada em consequência,
Da preguiça que apresento invencivelmente,
E o meu cansaço sempre ilude e é só aparência,
Tendo ao mesmo tempo à imobilidade,
E à inquietude com ansiedade,
E só se acostuma comigo com a convivência.

Com muito orgulho sou sertanejo,
Adivinho chuva, sou profeta,
Aplico o meu talento naquilo que vejo,
Não troco o meu cavalo em nenhuma motocicleta,
Com meus dons seguindo a vida eu vou,
Por isso que costumo dizer que eu sou,
Antes de tudo um poeta!

Hoje me perguntaram: o que aconteceu com o poéta?
Eu respondi: Simplesmente ele morreu por uns dias.
Não para eternidade...
Em teus próprios sonhos ele renasceu,
Se aprofundando nos pensamentos,
Tornando do sonho a realidade,
Que um dia, Deus lhe deu.(Vieira)

Dedico-te.


Queria escrever-te
como se um poeta fosse,
falar das flores,
das sentimentalidades que o amor trouxe.

Que audácia a minha,
querer, em forma de poema
declarar-me a ti, que por si só,
é POESIA.

O que machuca é o poeta....ele vêm todo em silêncio, tímido, mora dentro da gente, sem pagar nada por isto....quando quer aparece, escreve tudo que não deve, faz os olhos se encharcarem para que o coração se esvazie, e de mansinho, tímido, se recolhe...como se a casa fosse dele.Ah poeta, se tuas palavras dissessem menos que o necessário, mas não, vem rasgando todas as cartas, todas as fotos da estante, desesperado por palavras que representem o que ele veio dizer. Poeta não sabe falar pouco, e não sabe dizer o que escreve. Escreve para ser lido, para que as palavras tenham poder de corpos suados, mãos quentes, lábios perdidos, cabelos bagunçados...rosas murchas o encantam, porque nelas ele vê a possibilidade da restauração. O poeta, ele finge, mas ele é sincero."

Não sou poeta,não sou inventor,nem sequer um rimador.Tenho apenas uma mente quase perfeita que para mim Deus mandou.

AMOR MORTO

...na alma do poeta um amor morto é pura poesia viva!