Poeta
Se o Diabo é o pai da mentira, então ele é o poeta que tinha razão quando disse que ia ser maior que Deus, pois também é pai das variações, portanto o Deus, que tem a única forma da verdade, o criou e perdeu o domínio!
-BIOGRAFIA De Eddy Herck-
O Edio Manjate (Eddy Herck) é um Cantor, Poeta natural de Maputo/Mozambique, que comessou a sua careirra no ano 2009 com as influências dos artistas como: Lay Low, Hernani, Gpro, A2 etc.
No ano 2010 ele conheceu um artista que juntos formaram uma dupla e fizeram muito sucesso na comunidade onde viviam.
Em 2011 ele recebeu um couvinte para fazer parte de uma produtora onde aprendeu a produzir e há fazer composição de outras maneiras, e participou em varias musicos com varios artistas que faziam parte do seu bairo.
No ano 2012 ele teve alguns problemas e teve que sair da produtora com alguns dos seus colegas que juntos formaram um grupo que tinha como nome: More Money, e como menbros: Rickoo Shet, Sprayy Gun, TMF, Putoh Pakerah e ele mesmo. Passando algun tempo eles decidiram mudar do nome para o nome: Too Hot Crew!
Nos finais de 2013 ele comessa a cantar metendo um pouco de Inglês, e lança uma grande musica com a participação do Cantor: Pragah, intitulado I got my dreams que é bem aderida em sua comunidade.
No inicio do ano 2014 finalmente lança a sua primeira musica toda feita em Inglês intitulado (One day i will be the best) com a participação do cantor Ys que ate hoje a musica é um sucesso dentro e fora do seu país. E ainda no mesmo ano ele entra na area de escrever Poemas e tem como sonhos: Lançar um livro com o tema As Memorias de um Sonhador!
Enquanto o céu for azul
O poeta; translúcido é.
Cinzeia-se tal céu e
O poeta, claustrofóbico fica.
Gastrointerite do desassossego,
Antibiótico, és tu, poesia.
O poeta é um imortal,mesmo que lhes cortem as pernas,que lhes torem os braços,que lhes furem os olhos,mesmo que a morte o arraste permanecerá um pedaço seu vivo,sua essência em forma de lembrança(...) Jamais morrerá,mesmo que o vento sopre suas cinzas ainda sim servirá de adubo e um novo broto surgirá em forma de poesia...
A morada do poeta
O pensamento é a morada do poeta...
É lá que ele se instala,que ele delira e que se contorce
E que em plena insanidade descrevi o seu próprio eu,transmitindo ou traduzindo aquilo que se propaga no seu mundo calado sem muitas portas mais com muitas chaves
É com a alma sofrida que descrevi toda beleza
É com palavras doces que se afagam suas lágrimas
É com cores imaginárias que desfaz o cinza do mundo real tão cheio de ressentimento...
O poeta porém põe o pensamento no papel para presenciar a pureza púlida da vida em peso, pedindo apenas um pequeno pedaço do mundo para expor à perfeição por onde passa,pegando ou pondo seu ponto de vista...
Procurando passar para o outro que pode permitir ou libertar o aperto do peito causado pelas prisões sentindo o peso das palavras passando pelos portões essa é a prova que está proximo o pouso do pásssaro que ainda pensa em voar,por isso permaneça em paz porque para todo pecado existe perdão...
O poeta escreveu com a borracha do sapato, fez da linha sua caminhada e de sua história uma bela poesia.
Poeta
Um poeta não é aquele que faz poesia com rimas, poeta é aquele que se sente poeta, mesmo que para os outros não seja um, mas sim para ele.
Poeta é aquele que diz o que sente algo que sai do coração. Você se sente um poeta? Então seja um poeta.
Poeta sonha, sente, sofre, vive e mesmo assim, acima de tudo é um poeta.
Ele vive de alegrias, tristeza e experiências, mas do que mais vive é da desilusão, desilusão do amor e da vida, coloca tudo que sente pra fora, ele mente, ele fala a verdade. Mente pra outrem e para si mesmo também. Ele fala que mente, mas mente que fala, fala a mentira e mente na fala. Poeta é um ser confuso.
Ele passa ser o que não é, quando na verdade passa ser outro alguém que mesmo assim o outrem é ele mesmo, mente para si, mas ao mesmo tempo fala a verdade e sabendo do que fala, mente pra quem está lendo, mais escreve a verdade.
O poeta observa, sofre, chora, sorrir e expressa o que sente, escreve o que pensa, desabafa nas letras sem se importar o que os outros irão pensar, não diz o que sente pra ninguém, só escreve e mesmo assim espalha pra todos o que sente.
Poeta é um ser complicado, Por que na verdade me passo por um poeta, coisa que não sou mais finjo ser, e o que digo não ser, é que na realidade sou um poeta dizendo o que sinto ser e que penso no que não sai do meu pensar e sim do pensar do outro, pensar de um poeta.
Quando estou em silêncio, quem fala é o coração,eh como diz o poeta.. sou muito egoísta.. com a melhor das intenções..Penso em uma maneira que alivie as lembranças,expectativas e o sonho de uma mudança .Só conseguir saber o que representa na ausência?! não não esperar isso acontecer pra saber o valor que pode ter.Palavras são importantes pra mim, atitudes sustentam seu poder,Decepção é inspiração também,mas o mundo a sustenta,afinal,ninguém pensa com a cabeça dos outros!
Oculta
Ferida alma do poeta,
Sangra por dentro onde ninguém se quer entendi,
Só este corpo que guarda a sete chaves,
Com sua dor e tristeza não se surpreende.
Sou eu um poeta?ou serei eu apenas um insano homem banalizado pelo mundo expressando minhas dores em um papel.
Zé o poeta burro, sem saber ler e escrever vivia sentado ao muro, ouvindo da noite seus murmúrios, apaixonado o poeta burro, sem palavras ou sussurros, de atos calados e astutos, confiante e de olhar distante, zé burro assim como era chamado, afastado de tudo e influenciado por nada, assim me lembro dele e da poesia calada que fazia e eu digo burro mesmo é quem não lhe entendia
Todo poeta é um Vagabundo
Todo Vagabundo é um Poeta
Poetas e vagabundos inventam o inútil
O poeta come o ócio e cria
O Vagabundo cria o ócio e come
um inventa a poesia
o outro, a vagabundia
e vice e versa.
Poéticas pinturas
Sílabas em abstração vivem no poeta em átimos de tempo
Visão num espectro de frequências luminosas da luz
Há muito mais que isso:
O ultravioleta, o infravermelho, os raios x e gama
Quiçá a astronômica matéria escura
Num prisma espiritual decanta-se o que o visual mostra
O poeta enxerga tudo diferente, emana singularidade
Tem a licença poética para captar o que lhe é necessário
Uma mulher pode ser matéria poética sem saber, sem notar
Sem se dar conta, pode ser-lhe o único bem num dia ruim
Quando tudo são flores, dentre elas é a musa a mais bela
E o poema pode ter uma paleta de manifestações sensoriais
Matizes, nuances, gradações, luminosidade, temperatura
Aromas, sonoridade, delineios na plasticidade verbal
O pincel das letras, a tintura semântica, a tela semiótica
As curvas da mulher se desenvolvem no manejo frasal
Estrofes se seguem, como a alternar o foco anatômico
Os maneirismos dela evocam interpretação literária
Transformação da contemplação pela versificação
Cai um véu, despe-se o manancial da inspiração
As mãos imaginadas ganham amplitude de ação
Face a face, já os olhos são insuficientes
Um ser tão vasto e misterioso, tateado em Poesia
Flertando mutuamente, num instante quase hipnótico
Pode um poema já ser lido enquanto é gerado
Sem papel, formatação, tinta, ou mesmo esboço prévio
Mas corpo, alma e coração convertidos instantaneamente
São relativos a extensão e o tamanho, densidade é tudo
E nessas percepções poéticas, tudo é intensidade.
