Poeta

Se a união de dois corpos é a poesia então o poeta é o amor.

O poeta mais incompetente é aquele que não vive suas poesias

Ser poeta é sempre não ter falado para ninguém, depois da nítida impressão de ter falado para todo o mundo.

O poeta sofre duas vezes. A primeira é a dor dos mortais, o segundo dos mágicos que desatina a doer: a dor das palavras.

O poeta canta um canto angelical empregando em suas palavras maduras, o amor universal.

Não acredito no amor, por isso sou um poeta materialista.

O poeta sofre duas vezes. A primeira é a dor dos mortais, o segundo dos mágicos que desatina a doer: a dor das palavras.
Cada poema é um parto de ternura, paradoxal, pois na ternura não deveria haver dor.
O poeta canta um canto angelical empregando em suas palavras maduras, o amor universal.

Disse o poeta: "Morreis de amor, pois não há morte mais nobre para um homem."

Lágrima de poeta...

Entre pautas e pontos
Palavras, palavras...
Ocultas na emoção primeira,
Desvelam a parte escura
Que se perde dentro delas

Horas poeta, horas artista.
Idealista, é o que eu sou!
Sigo na pista em busca da conquista...
Conquista da superação.
Superação do velho, do novo.
Do que está por vir sem rejeição!

Sou Poeta ou Artista?
Estou tão indecisa.
Sou Poeta ou Artista?
A escrever por toda a vida.
Sou Poeta ou Artista?
A Pintar o que me ver.
Sou Poeta ou Artista?
A esperar reconhecer.
Sou Poeta ou Artista?
Da vida tão traíra.
Sou Poeta ou Artista?
Não vejo mais saída.
Sou poeta ou Artista?
Expressar é minha vida.

COISAS SIMPLES
O vento que escoa nas colinas
É o mesmo que um poeta respira
~~
O canto que ecoa nas colinas
É o mesmo que um poeta ouve
~~
Esse vento que escoa esse canto que ecoa
~~
Passa por um livro aberto na varanda,e folia ele ate parar em um poema
Um poema
Simplesmente
Pequeno
E com versos de ouro
E uma lagrima deixada
Por um olhar delicado
Que La foi largada
~~
Esse canto
Que passa pelo olhar triste de um poeta
Faz em tua fase um sorriso extraordinário
Acontecer
E mais uma alma poética
Voltar a aparecer
Para enxugar a lagrima
De um poeta desapaixonado,
Que foi traído pelos seus próprios versos

Teclado Malvado...

Digitei poeta.
Mas saiu porta.
E que diferença...

Um jovem frustrado poeta

Quando eu tinha uns quinze anos de idade comecei a escrever, a princípio eram letras das músicas da banda que eu iria ter, até guitarra eu tinha, mas não sabia tocar. Depois de um tempo, convencido de que aquele lance de banda não daria certo comecei a escrever poemas, que não se diferenciava muito daquilo que eu chamava de letra de música. Sentia-me o poeta, Cazuza passava longe daquilo que eu via como meu futuro.

Eu tinha o prazer em mostrar para todos os meus escritos, minhas obras de artes. Hoje sinto vergonha de um dia ter feito isso. Quando me lembro das letras eu penso: “Quanta bobagem!”. Eu falava sobre o amor sem nunca ter vivido-o, falava de paixão, de mulher, não rimava nada, mas eu era um poeta.

As coisas vão evoluindo, com o tempo fui escrevendo coisas mais maduras, o amor passou a ser menos encantador como o de antes, porque eu o vivi. As paixões passaram a ter mais críticas e eu não escrevia mais sobre as mulheres, pois eu passei a conhecê-las, a partir daí não conseguia mais entendê-las. Hoje não escrevo mais poemas, passei a ler mais, a conhecer os poetas e descobri que não sou um poeta. Passei a escrever crônicas, escrever críticas de tudo, descobri que sou como um velho rabugento cansado de tudo. Talvez depois de um tempo eu volte a olhar o que escrevo hoje e perceber que sou um péssimo cronista, talvez porque até lá, com certeza eu vivi muito mais coisa, e sentirei saudades do que hoje eu já me cansei.

Morrer de Amor



Atire a primeira pedra,
Aquele amigo poeta
Que nunca desejou
Entre a alegria e a dor
Ou talvez na mágoa ou rancor,
Definhar ou morrer,
De amor!

Palavras dissolvidas

O poeta sangra quando escreve
Uma vertente de verdade
Mesmo quando escurece
Ofuscando a claridade

Palavras de amor
De dor e de saudade
São apenas palavras
Sobrepostas uma á outra

Que sangram sozinhas
No silêncio de suas sílabas
Palavras dissolvidas

No fervor da língua
Que afiada, fere e xinga
E eloquentemente grita

Ninguém é poeta por escolha propria e sim por vocação, não é necessario estudar para ser um ja se nasce assim.

Todo poeta que fica muito tempo sem exercitar seu dom, acaba-o reduzindo. A prática é necessária para não reduzir seu dom a pó.

Um poeta pode morrer. Mas sua poesia continua viva nele e naqueles que carregam consigo no coração.

Ja pensou si a musica fosse baseada num poeta viciado em coca cola? ainda bem que existiram loucos que nao teve a loucura de ser um sujeito normal e de fazer com que a musica vinhesse de um centro universal cuja os pensamentos veem da natureza num poder angelical, fazendo com que as ideias fluam em uma viagem astral, fazendo das suas ideias letras e musicas que nunca vao ser esquecidas nesse mundo imoral..