Poeta
E lá estava o poeta, com o caderno e o lápis sobre sua mão
Uma taça de vinho,um gole
E uma cachoeira de lágrimas
Seria ali deus escrevendo?
Não tinha borracha, talvez não estivesse
Afim de corrigir nada, afinal seus erros
Estavam muito além daquela taça .
O POETA É UM SER DIFERENTE
Na minha opinião, o poeta enxerga de forma difereciada dos demais.
Ele vê o que muitos não vêem e sente o que outros não sentem.
Na minha opinião, o poeta, sem dúvida, é um ser diferente!
O POETA E O RIO
O poeta não cobiça o peixe
lança a rede para capturar o rio
e feliz regressa pleno de nadeiras
Na tristeza da margem
o rio atravessa-lhe a nado
e do outro lado, córrego
Poeta da madrugada
Ei...Psiu... Isso! você, mesmo, jovem poeta!!!
Que rima procuras nessa madrugada?
Que sentimento queres trazer às pobres almas que o leem?
Entre o amor correspondido e a solidão enrustida qual preferirás?
Trarás o mel ou o fel aos que o devorarem?
Será uma palavra de sapiência ou para quem tem paciência?
Decida-te.
Eu.
Eu escrevo poemas.
Então, vou me apresentar.
Meu nome é Jean Quintino.
Sou poeta, vou lhe mostrar.
Não sei porquê escrevo,
Nem de onde vem a inspiração.
Eu só sei que sou ligeiro,
De escrever sobre a paixão.
Tenho diversos poemas,
Que tocam e falam de amor.
Eu tenho diversos poemas,
Que retratam aquela dor.
Eu não sei como cheguei aqui,
Eu só sei que aqui estou.
Eu não sei se vou durar,
Mas o poema me tocou.
Eu retrato o amor,
Pois, o que sei é amar.
Nosso mundo está doente e
Única coisa que podemos fazer
É regar, amor.
O por quê escrevo?
Me perdoe, não sei responder.
Posso bem viver sozinho,
Mas nunca sem escrever.
Prazer, poeta!
Prólogo do Livro MICROCUSPEs
PRÉ-CUSPE
Não sou poeta, não me chame assim.
Quando criança, na escola, uma professora de redação,
dessas que vivem de dar nota, me disse:
Vai, Kiko, ser gauche na escrita.
Quem me dera que meus cuspes fossem leminskiados.
Sinto inveja desse cachorro louco. Como é que ele consegue?
Nem se eu caetanasse o que eu escrevo...sairia um inutensílio.
Ponho R em Buarquer, Francisco Buarquer, pois assim me sinto mais
confiante. Posso ponhar à vontade, pois sempre acerto as crases
e dou rodopios nas mesóclises.
"Caro leitor, escrever-lo-ía com clareza, mas..."
mas (adoro conjunções adversativas),
mas... descubro
que
mais
importante
do
que
o
que
quer
ser
dito,
é
o
que
quer
ser
impresso.
Então, se tá feio, takai-me na ternura. Pra mim tá bão.
Não páro pra pensar mesmo.
(não páre o "pra" nem o "bão", muito menos "páre" este acento,
pois agudo já estou).
Apenas seleciono alguns versos, rimas tolas e pronto.
Por fora, um status quo de bestos textos.
Impressão preto & branco.
centímetros de largura.
pixels de altura. CMYK.
Sorriso de selfie e uma voz arnaldoantuniada dizendo
que o livro existe porque foi feito.
Por dentro, ah...interjeições....
Trago na Pessoa a suavidade em nada se dizer.
Grandes espaços em branco, Duncan to a canto.
Ainda acho que um louco vai pesquisar "neologismo" no Google.
Um desocupado, com certeza.
Um ocioso severo, caso de morte ou vida.
Me cubro de humanidade
irrespiro o brio do transparente
ignoro a qualidade,
mas sou gente. (já falei que adoro conjunções adversativas?)
FASCINAÇÃO
Qual seria a causa
De tanta fascinação
que ela ao poeta traz,
efeito de inspiração?
Nos céus, feito miragem,
leva o pensamento a divagar.
Impetuosa é a tua imagem,
estampada nas águas do mar.
Seria a tua beleza
o que a ele agrada?
Ou a sua clareza
que na noite propaga?
Ou será que é a alegria
de ser a mensageira
que dos cálidos amantes
vive a testemunhar?
Oh lua! Tu és a própria poesia
pronta na caneta, a indicar
o que o poeta aponta, noite e dia,
em letras e versos, a te desenhar.
Enamorado, ele jamais se cansa.
Toma para si sensação tão melíflua,
misterioso, o poder que emanas.
Um encontro perfeito: o poeta e a lua.
Poeta não é quem se diz poeta,
Poeta não é quem se faz poeta,
Poeta nasce, cresce e um dia jaz poeta...
APAIXONAR-SE É FÁCIL... O DIFÍCIL É DESAPAIXONAR-SE... É DAÍ, QUE O POETA ETERNIZA E PLATONIZA SUA MUSA! "sirpaultavares"
Poeta não pode envelhecer
tem que nascer todo dia
e se alimentar de paixão
ressuscitar um leão por dia
viver da utopia de ir e voltar a plutão...
O poeta é sempre um sonhador,
Com muito carinho e Amor!
Só sabe sua poesia interpretar,
Quem sentimentos com o coração sabe expressar!
Jovem indecisão
Não sou poeta, mas posso ser,
não sou jornalista ainda,
não curto rock, nem mpb.
Um jovem sem rumo de ida,
estou na rua, nada pra comer,
mas há uma garrafa de bebida.
Antes sóbrio,
hoje desregrado.
Tudo podia ser diferente,
Mas escolhi o caminho errado.
Antes sonhava em ser gerente,
hoje o máximo durmo sentado.
Me econtro animado
na maioria do tempo.
Já estou bem acostumado,
nada mais é contratempo.
De olhos fechados aqui parado,
sinto a frieza do vento.
As vezes penso em viajar,
mas não tenho dinheiro
nem para me sustentar.
Viver sozinha em primeiro,
o que eu queria alcançar.
hoje só quero um isqueiro,
para um cigarro tragar.
Posso ser o que eu quiser,
não tenho limitações.
Não vou mentir que se der,
um dia vou cuidar das pulsações,
ser um cardiologista de fé
jamais de emoções.
Como gosto de beber,
Talvez eu vire um barman.
Que todos possam me conhecer,
quem sabe serei um super man;
exagerei no super,
vou ser apenas um man.
Do que vale a vida ser poesia?
Se o poeta morre todo dia.
Que realidade vazia, onde
um livro não me ajuda na terapia.
É real essa solidão! Tão sórdido de alguma fantasia. Minhas certezas, viraram neblinas, só consigo ver alguns raios do sol, nascendo no meio dia.
Me interno na internet, é assim que encaro
mais um dia. Vejo as notícias, que me trarão um labirinto, antes do apocalipse.
BN1996
