Poeta

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Arrancar do peito o indizível,
e deixá-lo exposto em minha cara,
pode ser um ato de extremo egoísmo,
mas é no fundo do abismo
que nascem as flores mais raras.

Não se limite
a dizer coisa com causa.
Não beba o eco ou o cio
que brota de versos alheios.
Não se banhe duas vezes
no mesmo vazio,
mesmo estando cheio.
Não caminhe por estradas conhecidas
nem queira novas perguntas
para suas velhas respostas.
Não se imite,
perca-se no caminho da volta.

Contos Perdidos do Vale Encontrado

Ao final das contas,
Em todos os lugares,
Encontraremos motivos
Para ficar e motivos para partir.

O que define nosso lar
É a percepção que temos dele,
E a determinação,
Nos impulsiona a prosseguir.

Nos Contos Perdidos
Do Vale Encontrado,
Nós somos palpites
Lançados ao vento.

Nos Contos Perdidos
Do Vale Encontrado,
Suspeitas prováveis
São pressentimentos.

Como tem passado ?
Como vão as coisas ?
Como tem estado ?
Teu bem estar me encanta.

O convite a partir
É sempre atraente,
Somos vivências
Em movimento iminente.

Nos Contos Perdidos
Do Vale Encontrado,
Nós fomos palpites
Lançados ao vento.

Nos Contos Perdidos
Do Vale Encontrado,
Suspeitas provadas
São bons sentimentos.

Contos Perdidos do Vale Encontrado

Ao final das contas,
Em todos os lugares,
Encontraremos motivos
Para ficar e motivos para partir.

O que define nosso lar
É a percepção que temos dele,
E a determinação,
Nos impulsiona a prosseguir.

Como tem passado ?
Como vão as coisas ?
Como tem estado ?
Teu bem estar me encanta.

O convite a partir
É sempre atraente,
Somos vivências
Em movimento iminente.

Recordar algo triste do passado não é saudade, é apenas dolorida lembrança que não devemos ter.

Não tenho visão, sou visionário
no dicionário dos pequenos.

Não tenho calma, trago na palma
a alma dos mais, a alma dos menos.

Não tenho fama, sou difamado
pelos mais amados, pelos mais amenos.

Não tenho abrigo, sou amigo das estradas,
das madrugadas, do sereno.

Não tenho dor, vivo doendo.
Não faço versos,
os versos, em mim, vão se fazendo.

Aos Ávidos e Insaciáveis

Convidava o ser vidente,
Como os portais límpidos
E diáfanos de ilhas
Virginais incógnitas,

Desconhecidas e inexploradas,
Que habitam o imaginário,
Tempestuoso dos pioneiros,
Mais ávidos e insaciáveis.

Ela personificava tua significância,
Ela não levava nada em consideração.
Era o desacordo e a concordância,
Ela não levava nada em consideração.

Reservada apenas aos mais
Vigilantes e persistentes,

Como se o ímpeto,
Desvendasse nela,
Teu próprio sentido ousado.

Num molejo natural e singular,
Dominava o ambiente ao se mover;
Pois ela não andava simplesmente, Marulhava ao navegar pelos espaços.

Produzia insegurança nas fêmeas,
Que orbitavam ao teu redor
E neste entorno abstraía-se
De qualquer fixação alheia.

Ela personificava tua significância,
Ela não levava nada em consideração.
Era o desacordo e a concordância,
Ela não levava nada em consideração.

Reservada apenas aos mais
Ávidos e Insaciáveis.
Ela não levava nada em consideração.

Aos Ávidos e Insaciáveis

Convidava o ser vidente,
Como os portais límpidos
E diáfanos de ilhas
Virginais incógnitas,

Desconhecidas e inexploradas,
Que habitam o imaginário,
Tempestuoso dos pioneiros,
Mais ávidos e insaciáveis.

Ela personificava tua significância,
Ela não levava nada em consideração.
Era o desacordo e a concordância,
Ela não levava nada em consideração.

Reservada apenas aos mais
Vigilantes e persistentes,

Como se o ímpeto,
Desvendasse nela,
Teu próprio sentido ousado.

Num molejo natural e singular,
Dominava o ambiente ao se mover;
Pois ela não andava simplesmente, Marulhava ao navegar pelos espaços.

Produzia insegurança nas fêmeas,
Que orbitavam ao teu redor
E neste entorno abstraía-se
De qualquer fixação alheia.

Reservada apenas aos mais
Ávidos e Insaciáveis.
Ela não levava nada em consideração.

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