Poesias de Dor
A dor de um coração partido
Esse sentimento só alcança aqueles que se entregam, se permitem ficar vulneráveis e escolhem acreditar no amor.
E quem na terra merece mais amor do que as pessoas que estão dispostas a chorar por ele?
Não é fraqueza nem tolice. É coragem...
A dor é muito grande, a ansiedade é quase demais pra suportar...
Mas você insiste em me sufocar com seu ódio. Eu já cansei de ser o vilão que não sou.
Ó mestre, eu permito que tu me persigas.
“Jesus, ó meu Mestre, meu Guia, minha dor amada… eu permito que Tu me persigas, se for na direção da Tua luz.”
Há corações que já não pedem consolo, pedem apenas sentido. E nesse instante sagrado, quando o Espírito se ajoelha diante do invisível, nasce a verdadeira prece aquela que não suplica por alívio, mas por permanência na Vontade Divina.
Há dores que não ferem, purificam. Há lágrimas que não denunciam fraqueza, mas lavam o que ainda é humano demais dentro de nós. Quando a alma pronuncia esse “eu permito”, ela não se entrega à fatalidade, mas à consciência daquilo que a move: o Amor que corrige, que chama, que transforma.
Não é a perseguição do castigo, é a perseguição da graça. O Mestre não vem para punir, vem para fazer de cada ferida um altar, de cada queda uma oportunidade de renascer. A perseguição de Jesus é o toque suave da Verdade que não desiste de nós, mesmo quando fugimos do espelho da própria consciência.
Quem assim se entrega já não busca milagres, busca entendimento. Já não deseja o conforto do corpo, mas o repouso da alma em Sua presença. É o instante em que o “eu” se dissolve e resta apenas o silêncio luminoso de quem ama sem pedir, de quem serve sem pesar, de quem sofre sem revolta.
E nessa entrega sem nome, sem forma e sem recompensa, a alma descobre que a dor, quando amada, deixa de ser dor. Torna-se caminho. Torna-se luz.
Os principais elementos de uma guerra são:
Posse, ódio e arma. O resultado é sempre: dor, sofrimento e morte. A paz que procuramos fica soterrada, o amor esquecido e a vida, sem esperança de ver dias briosos.
F. Meirinho
Pingente
Na palma, um metal Frio, o elo de um amor,
Um pingente que espelha a face e a dor.
Sobre o Fundo preto e Forte da Foto reluz o brilho que não volta mais,
E o eco de uma vida se desfaz em ais. A mão, que um dia afagou o rosto infantil,
Agora treme ao tocar o aço, Frio e hostil.
Era o seu amuleto, a sua proteção,
Hoje, a única herança de uma Fatal lição. A Família, um vitral quebrado pelo horror,
Deixa cacos de Fúria, de vazio e de pavor.
Ela se agarra à Fé, essa âncora teimosa,
Para que a Ferida aberta não a faça desditosa. A Fragilidade do mundo, exposta em um clarão,
Transformou um Futuro de luz em escuridão.
Mas a Fidelidade à memória é o que a move,
E a Fraternidade por outros que a mesma dor prove. O Fantasma da justiça, um sussurro no ar,
Enquanto a mãe, no luto, busca forças para lutar.
Pois em seu peito, um amor que a morte não desfaz,
O pingente de Fernando é a sua guerra e a sua paz.
Autoconsumo Geral
Você deve internalizar toda a dor
E sorrir pro espelho como um vencedor
Deve queimar o estoque de afeição
E aceitar a própria autodestruição
E se for cobrado por mais energia
Entregue a alma e a última alegria
Assim, você será um exemplo raro
De quem consome o próprio ser bem caro.
Você deve ser o combustível e a chama
Mesmo que o peito arda e o corpo reclame
Pois é de bom tom, é de bom senso
Se desfazer num cansaço imenso.
E se o vazio vier te visitar
Não ouse parar para descansar
Transforme a angústia em produtividade
Ignore o grito da sua verdade
E por fim, quando não sobrar mais nada
Aplauda a si mesmo na sua jornada
Pois quem se devora com tal perfeição
Merece o troféu da exaustão.
Você deve ser o combustível e a chama
Mesmo que o peito arda e o corpo reclame
Pois é de bom tom, é de bom senso
Se desfazer num cansaço imenso.
A dor mais cruel é a do amor,
mas a maior felicidade também nasce dele.
Talvez o amor seja aquilo que move e molda tudo.
Ele nos quebra em silêncio,
mas também nos reconstrói em forma de esperança.
É tempestade e abrigo,
queda livre e voo ao mesmo tempo.
Amar é se perder sem garantia de se encontrar,
é entregar partes de si sem saber se voltarão inteiras.
Mas ainda assim…
é no amor que a vida ganha sentido,
que os dias deixam de ser apenas dias
e passam a ser histórias.
Porque no fim,
mesmo com todas as cicatrizes que ele deixa,
é o amor que nos ensina
que sentir, por mais doloroso que seja,
ainda é a forma mais bonita de existir.
Eu sei o que é o Amor
Eu também sei o que é a Dor
As pessoas podem tentar ofuscar o seu valor
Podem tentar tirar o seu chão
Mas elas jamais poderão ser o que não são
Quando você tem raízes fortes
Ninguém te derruba, ninguém te ofusca!
Karin Raphaella Silveira
Autora de 'O Palco Das Flores'
e 'Cavaleiros de Beltane'
E agora ele voa,
Sem olhar pra trás.
A dor foi a mola
Que o fez ser capaz.
Ninguém mais o para,
Ninguém diz que não.
Seguiu a própria direção.
EFICIÊNCIA
Produzir mais amor
É a forma eficiente
De reduzir toda a dor
Livro: MINI VADE MECUM DA POESIA
"Reflexão Psicanalítica"
"A cura começa quando deixamos de ser refém da dor e rompemos com as algemas
da culpa."
@Suédnaa_Santos.
"Frase Psicanalítica"
“Toda dor ignorada é uma brecha para a amargura.
A cura começa quando deixamos de ignorar o que sentimos.”
@Suédna Santos.
"Cansei de velhas bagagens... Muito me interessa o novo, o sensato o que não me causa dor. Vou em busca do que me faz bem, o resto to deixando para trás."
-Aline Lopes
O problema não é a morte, mas a dor
A dor de quem fica
A dor de quem vai
A dúvida que nos consome
A saudade que acompanha quem ficou.
Quem se foi, daqui não mais será
Donde está, colhe seus frutos
Mas quem ficou,
A falta machuca
A saudade espanca
A negação maltrata
Por fim, o fim chegou
Levando um personagem
Deixando um quadro escrito a giz
O tempo dá conta do resto
Mas o que de fato ficou?
O Problema não é a Morte
O mal não é o fim da estrada,
O problema é a agonia;
A dor da alma apartada,
Que o corpo já não sustenta,
E a dúvida que nos guia,
Nesta dor que nos sedenta.
A dor de quem se despede,
A dor de quem viu partir;
A saudade que intercede,
No peito de quem ficou,
Na dúvida a nos consumir,
No rastro que se apagou.
Quem se foi, já não é mais,
Deste mundo se ausentou;
Colhe os frutos ancestrais,
No lugar onde habitar.
Mas o peso que restou,
Faz a falta machucar.
A saudade, enfim, espanca,
A negação nos maltrata;
Uma dor que não se estanca,
Pois o fim, enfim, chegou;
A morte, em sua mão exata,
Um personagem levou.
Deixou o quadro escrito a giz,
Que o tempo logo consome;
Desta história, o que se diz?
O que de fato ficou?
Resta apenas o sobrenome,
Ou o que o amor preservou?
Florescer no caos.
A força não é a ausência da dor que te feriu,
Mas o broto que nasce onde o medo ruiu.
É ver nos destroços um novo caminho,
E saber que, curado, ninguém está sozinho.
O violino é o instrumento que não canta, chora!
Suas lágrimas em turvo de dor, desespero e melancolia transcorrem entre notas e melodias que emocionam quem o toca e mais ainda quem escuta tal pranto, do suave e feroz violino..
A dor tem ouvidos finos, escuta o som exato do teu medo. Ela percebe quando você hesita, quando sorri por educação, quando diz “tá tudo bem” só para não mostrar o caos por dentro, ainda que a verdade escape pelos dedos.
A dor tem instinto, não tem pena. Sabe onde você se esconde quando finge estar forte. Aparece de mansinho… num silêncio, num sonho, num arrepio que não se explica. E cresce ali, no intervalo entre o que você sente e o que ousa admitir. Você pode mudar de cidade, trocar de corpo, de cama, de assunto. Pode se embriagar de vozes novas e promessas antigas. A dor não se apressa, ela sabe esperar o momento em que o barulho cansa.
No fundo, ela só quer ser reconhecida. Quer um nome, um rosto, um espaço pra existir. E quando, enfim, você a encara, percebe: ela sempre foi tua. Uma mensageira indesejada, mas sábia, apontando o que ainda pulsa mal curado.
Fugir dela é correr de si — e quanto mais rápido vai, mais se encontra. Há uma beleza triste nisso: descobrir que até a dor te ama o bastante pra não desistir de te ensinar. Encare-a, ela só quer que você saiba quem tu és e te mostrar o que você insiste em evitar.
(Douglas Duarte de Almeida)
Devo desfazer?
Devo me deixar ir?
Me despedir?
Bom dia!
E essa dor?
Desse tremor?
Isso é amor?
Bom tarde!
O que viveu?
O que aconteceu?
Mas e eu?
Boa noite!
Devo escutar?
Me atormentar?
Devo cantar?
Boa.
