Poesia sobre Sabedoria

⁠Não é só saber... é conhecer de verdade,
É andar com Deus em sinceridade.
É ouvir Sua voz nas manhãs silenciosas,
É ser podada pra dar flores mais formosas.

⁠Pois conhecer a Deus é mais que saber,
É viver com Ele, é n’Ele permanecer.
E quanto mais O conheces, mais te esvazias,
E mais Ele te enche de luz e sabedoria.

Quisera eu saber todos os assuntos da humanidade, e, sobretudo, desconsiderar toda metafísica dos homens justos e dos falsos deuses, contudo, apenas almejei saber os arcanos da poesia.
Me satisfaço, como Dante e Rimbaud, por ter entrado e ter saído com vida do inferno e do paraíso

Tudo que precisas saber sobre os homens e os deuses está em Homero.
As escrituras sagradas dos indianos falam um pouco mais dos imortais.
Vai com Sócrates, a Platão e Aristóteles, não te esqueças de Voltaire e de Descartes. Antes disso leia os épicos universais.
Pense em Dante, na suprema poesia, e com Shakespeare experimenta a maestria, dos fantasmas recitando a humanidade.
Vai a Proust entender a descrição e o ciúme... Anda ao lado de Cervantes e Dom Quixote, nos caminhos deste gênio inventor da liberdade.

Quem diz saber de tudo.

Diz a filosofia
por pura ironia e modéstia
" ninguém sabe tudo."

Diz a poesia, " Quem precisa
saber de um tudo que é um nada?"

Embriagado com a sua
Ante metafísica Nietzsche diz:
" Quantas verdades suporta a tua alma? "

Há momentos em que a presunção de poetas, de filósofo e de homens de várias formações e ofícios, diz saber de tudo, momento este em que o ser se contenta com o que possui. Pois tem a alma e o ventre cheio de ilusão.

A vida é uma causa autônoma
um evento que não se repete,
aos homens não compete entendê-la
saber sua causa ou origem
nem a vertigem de vivê-la!!!

Quer saber de amor e de poesia,
beba Dante e beije a Beatriz,
entre no inferno
em busca do verdadeiro amor,
só assim poderás conhecer
e dar valor ao paraíso perdido.

Prisão Psicológica

“Qual será o preço da tua liberdade?... Não queira saber, é muito caro para as tuas posses".

O que pode ser concebido como liberdade para um homem pode variar de muitas maneiras. Há uma maioria entre eles que não percebe a diferença entre prisão e liberdade.

Contudo alguém deve dizer, ao ler este texto, que a liberdade é o direito físico de poder ir e vir sem que seja interrompida a caminhada. O fato é que só existe prisão mental, qualquer outra forma de prisão pode ser rompida por qualquer estúpido, carcereiro ou juiz. Já a prisão real, esta de que falo é muito mais difícil de romper com os seus grilhões.

Eu não tenho a pretensão de ensinar como se faz a ninguém. Mas acredito que foi pelas minhas próprias mãos, ou melhor, com meus próprios olhos que me livrei das amarras da ignorância herdada, especialmente das superstições religiosas, que representa, a meu ver, a prisão mais nociva e perpétua.
Uma frase genial de Espinosa deve indicar a chave àqueles que despertarem algum interesse por esta minha visão realista do que pode ser chamada de verdadeira prisão, a psicológica. !
“O Medo gera as Superstições..”
― Evan Do Carmo

SOBRE AMIZADE

Já tive dúvidas, quanto a saber se meus amigos cabiam na palma da minha mão. Contudo, hoje tenho certeza que não cabem, minha mão não é suficientemente aconchegante para acomodar o amigo que almejo. Todavia ainda espero encontrar algum que caiba e queira morar dentro do meu coração.

"Escrever bem é saber descrever o que há por trás das palavras,
compreender as coisas invisíveis dentro da alma humana;
escondê-las em um lugar secreto e hostil - coisas essas que só um leitor corajoso e livre pode encontrar."

⁠⁠⁠O livro não pode mudar o mundo
porque não saber ler,
mas a pessoa que escolhe
o que ler pode tudo.

⁠ELA FINGIA

Ela fingia entender o que eu dizia
Ela fingia saber o que não sabia
Enquanto eu tentava explicar
Enquanto eu tentava explicar
Sobre o caos deste mundo
Sobre a falta de amor
Sobre a busca da paz
Sobre o inferno e a dor
Na sua ilusão panteísta
Não havia lugar pra razão
Tudo é culpa de Deus
O sofrer redenção
Mas ela sempre aceitou minha fantasia.
Ela sequer perguntou sobre a minha ironia
De me achar tão sabido
E o sentido da vida não ter entendido
Que segundo ela era viver
Bem distraído.
Que segundo ela esquecer o mal sofrido
Enquanto eu tentava explicar
Enquanto eu tentava explicar
A filologia, a antropologia
A democracia, Voltaire e Platão.
Ela nada sabia de astrologia
Nem de poesia, Pessoa ou Drummond.
Mas ela sempre aceitou minha fantasia
Ela sequer perguntou sobre a minha ironia
De me achar tão sabido
E o sentido da vida não ter entendido
Que segundo ela era viver
Bem distraído
Que segundo ela esquecer o mal sofrido.

⁠"TODO SER HUMANO DEVE SABER QUAL É O SEU PAPEL NO MUNDO"

Amo os clichês, mas este é o mais tolo de todos.

Primeiro é importante encontrar seu lugar no mundo,
depois exercer algum papel.

⁠DISCUSSÃO

O que mais se vê agora
é uma eterna discussão
pra saber quem é melhor
neste caos sem proporção.

Um diz em tenho lábia,
outro diz sou enrolão
já fiz isso ou aquilo
para o bem desta nação.

O povo que pouco sabe
do direito cidadão
acaba comprando fácil
o jogo de sedução.

Mas ainda temos sorte
de entender a confusão
o jornal livre da globo
para instruir o povo
"Brasil em Constituição"

⁠Quanto vale o amor?
Quem que pode saber?
Já que o amor não se compra
Nem se pode vender...
O amor é sagrado
É o fim da procura
É insano, é loucura
Que nunca nos faz mal
O amor é chegada
E também despedida
É a seiva da vida
Meu destino fatal
O amor é sagrado
É um sonho encantado
Ter você do meu lado
E acordar com você..

Quanto vale o amor

⁠Quanto vale o amor?
Quem que pode saber?
Já que o amor não se compra
Nem se pode vender...
O amor é sagrado
É o fim da procura
É insano, é loucura
Que nunca nos faz mal
O amor é chegada
E também despedida
É a seiva da vida
Meu destino fatal
O amor é sagrado
É um sonho encantado
Ter você do meu lado
E acordar com você..
Faz a vida um sonho
É o amor, eu suponho
Que sustenta o ar
Que alimenta a esperança
De acreditar
Que o mundo é seguro
Para quem sabe amar

⁠Disse-me um amigo , que minha poesia lhe emudecia a razão. Quis saber de onde vinha toda minha inspiração.. Faço poema como quem morre. Com lágrimas e sangue, força estética e ardor.

O que corre em minhas veias.

Escrevo com o coração na mão, os versos fluem como água de um rio, que nunca para de correr.

Não me preocupo com as rimas, nem com as métricas, apenas deixo a alma falar mais alto, como um grito de liberdade.

Cada palavra é um pedaço de mim, uma história que precisa ser contada.

Às vezes é triste, outras vezes é de amor, mas sempre é uma reflexão do mundo que me cerca.

Minha poesia é minha voz, minha luz, minha sombra. É um pedaço do meu ser que jamais se apaga.

E se cala um dia, que seja porque já disse tudo o que tinha pra dizer. Que a poesia continue vivendo, talvez em outras mãos, mas sempre presente em meu coração.

⁠Assim cantava a cotovia, eu, poeta triste,
ouvia encantado, sem saber o canto certo,
pensava, que sublime melodia,
e o espanto me levou ao som encoberto.

Aproximando-me, para ver a fonte,
vi-a então, a ave de luz divina,
que, ao voar, me deixou em um horizonte,
um deserto árido, onde o sol declina.

Seu canto era uma sinfonia de estrelas,
uma dança etérea em ondas de luz,
que encantou meu ser com notas singelas.

No deserto, onde o sol se esconde e reduz,
permaneci buscando, sob o céu profundo,
a mágica voz que trouxe beleza ao meu mundo.

Evan do Carmo

⁠Na vida, tudo demais quer existir,
mas é preciso saber reverter,
transformar, como arte de ofício,
e buscar o que liberta, que alivia.
Pessoas de vida, pessoas de morte,
uns merecem pérolas, outros não,
como diz o provérbio:
não jogue pérolas aos porcos.
Mas há quem, em sua total apatia,
não mereça poemas, nem flores,
tão imunes ao amor, tão cegos nos desamores,
que não aplaudem, não batem palmas.
Essas pessoas não devem ser tratadas bem,
mas ainda assim, tratamo-las com gentileza,
porque nossa conduta não é deste mundo,
falamos do belo, mostramos o que é puro,
mesmo que o mundo fique mudo.
A minha maldição é ensinar poesia aos brutos,
filosofia aos estúpidos, amor aos indultos.
Amor em forma de indulto, talvez,
não sei, só sei que o gesto de amar
se faz com quem sabe receber.
E quem não sabe, recebe o silêncio.

⁠O Príncipe Que Sabia Demais

Não nasceu para reinar. Nasceu para saber.
Hamlet foi gerado num ventre real, mas com a alma exilada desde o berço. Carregava nos olhos uma pergunta que nem os livros respondiam. Vivia cercado de mármore, mas conversava com sombras.

Quando seu pai morreu, não chorou: escutou. Ouviu passos noturnos nas muralhas, sons que não vinham da terra. O mundo, que já lhe parecia uma peça mal encenada, agora ganhava um novo diretor: o fantasma.

Foi então que tudo se partiu. O trono, o amor, a honra, a razão — tudo virou verbo conjugado em interrogação.
“Ser ou não ser?” — perguntou. Mas essa pergunta já não era dele. Era de todos os homens que pensam antes de agir, de todos os herdeiros do mundo que suspeitam do próprio legado.

Hamlet não é trágico porque hesita. É trágico porque compreende. Ele vê que a justiça é um jogo de máscaras, que o amor pode apodrecer como carne no verão, que a linguagem é um labirinto onde até a verdade se perde.

Amou Ofélia — mas não soube proteger seu amor do apodrecimento geral.
Matou Polônio — como quem atira na parede da própria consciência.
Deu espetáculo diante dos atores — porque sabia que o mundo era palco, e que, para tocar o rei, era preciso fingir loucura.

Mas o fingimento o consumiu.
Hamlet não morreu no duelo. Morreu aos poucos, cada vez que precisou calar sua lucidez para seguir vivendo.

E quando enfim caiu, ferido, com a morte como única certeza, murmurou ao amigo Horácio:

“O resto é silêncio.”

E ali está Hamlet: no intervalo entre a fala e o vazio, entre a dúvida e o gesto.
Não morreu. Transformou-se em espelho.

Todo homem que pensa diante do poder, todo jovem que descobre o apodrecimento sob a ordem, todo filho que escuta a voz do pai morto no fundo da alma — é Hamlet.