Poesia ou Texto Amigo Professor

⁠Todos estão me puxando para qualquer lado, sinto que não pertenço a lugar algum mais. Perdi minha referência, perdi meu lar, minha família, meus amigos, meus pensamentos, minhas memórias, perdi a mim mesma.
Quando estou com quem me ama, sinto que ainda não estou em lugar algum. Quando estou em algum lugar que amo, sinto que ainda não estou com ninguém.

⁠O processo de mudança a qual tenho sido constantemente submetida anda me causando grande desconforto e como se não bastasse ter que viver com minha própria dor, com meu próprio desespero de alma, com minha própria tristeza, ainda tenho que conviver com a cobrança de que eu cresça, que é indireta, porém, constante.
Eu sinto que não entendo o que se passa dentro das pessoas, sinto que não sei exatamente o que esperam de mim, mas também sinto que esperam que eu faça mais, que eu seja mais, que eu realize mais, que eu evolua mais, que eu acerte mais, que eu cresça mais.

⁠Eu morri.

Não sei exatamente quando nem onde
Mas eu morri
Olho no espelho, não reconheço este rosto fora do padrão, olhos assustados, cheios de lágrimas...
Penso comigo "essa sou eu?"
Engraçado, não me lembrava de ser assim.
Mas torno isso natural até a próxima dor.
Vivo em um corpo morto, cabelos ralos, unhas quebradas, dentes amarelos, um psicológico fraquíssimo, me pergunto: Eu morri?
Sim, eu morri ha muito tempo, mas meu espírito se nega a desistir de sua missão, porem, eu morri.

⁠A vida não pede licença, não pede permissão, e nem sempre leva em conta, a nossa vontade, ela simplesmente acontece. São momentos assim em que o coração aperta, a mente pesa, e o mais triste é pensar que momentos assim se tornarão mais frequentes. Hoje não há festa, só me resta o silêncio da distância, o mesmo silêncio que foi capaz de me calar em 2020, amente não raciocina, o ouvido não escuta, a boca não fala, os olhos não conseguem ver. A saudade toma conta.

"Sou capaz de falar para multidões,
mas vivi tragédias inteiras
dentro de mim mesmo
sem dizer uma palavra
-Bersani, Pedro"

Sempre disse, dou valor aos detalhes, aos momentos. Situações assim abalam, marcam, mas me conforta quando olho para o lado e te vejo me acompanhando, quando olho para mim e vejo seu pedaço em mim.

"E quando eu não ver você de novo
Sempre te levarei centro, fora
Na ponta dos meus dedos
E na borda do meu cérebro
E em centros
Centros do que eu sou
Do que restou
- Charles Bukowski"

⁠
Á uma da madrugada a imagem chuviscada e estática do televisor que provinha do pequeno cômodo adentro me sugeria que a hora de dormir havia passado, sentado no gramado eu absorvia reflexões que me eram trazidas através do vento em meus cabelos. Observava o céu, Lucky Strike em minha boca desajustado em quanto lia Journals of Sylvia Plath.
Na bancada de mármore da cozinha ao lado do meu datilógrafo o velho e empoeirado telefone toca, estava sem blusa, andava descalço sentindo a liberdade e a grama macia em meus pés. É verão e o clima árido me causa um leve desconforto.
R&B nos ares, despretensiosamente atendo ao telefone e lá estava você dando um olá casual depois de tanto tempo, o timbre em sua voz era deletério, a situação sardônica.
Me mudei para o Kalabansas na expectativa de deixar tudo para trás, de ver o litoral sem derramar lágrimas e mesmo estando há 1508Km de mim, você ainda encontra formas nada subjetivas de ressurgir. A promessa do amanhã, a troca de afeto por simples gestos, o dedilhar, o afago, e logo as desilusões ambientadas em noites dais quais dançávamos no chão amadeirado num ambiente lânguido. Dançávamos até morrer para ressuscitar depois, éramos selvagens dentro de nossos próprios corações.
Você me transformou no híbrido do intrépido com a solitude, sua voz me traz o pragmatismo, a memória, a intuição de me ferir mas preferi continuar. Eu não morri por não ter a amor a vida, mas porque a dor se tornou idiossincrática, vida sorumbática de altos e baixos, a guisa de inércia.
Meu maior erro foi te engendrar aos meus modos simplistas, conjecturei seu ápice, me moldei a sua forma e extraviei meu ser. Você agora é um fantasma e eu um idiota.

Hoje e o aniversário dessa mulher incrível que eu tenho orgulho de chamar de "minha amiga".⁠
Te desejo todo a felicidade do mundo.
Se eu pudesse, tiraria toda a sua dor.
Te desejo toda paz do mundo.
Claro, se eu pudesse te daria toda a minha paz.
Mas você e a minha paz.
Que você continue com essa simplicidade de sempre.
Mesmo tendo pouco, você é feliz e compartilha.
Se eu pudesse, te colocaria em um potinho para te proteger de toda a maldade do mundo.
Amo o seu jeito de se fazer de durona.
Mas, no fundo, é frágil.
Você e extremamente linda!
Parabéns, amiga.
Amo muito você!
Conte sempre comigo.

⁠Só para poetas, escritores e estudantes e afins com conteúdo postado fora das redes sociais: quando houver confronto de horários de prints nos seus posts nas redes sociais em posts de muitos anos, use os aplicativos para caçar plágio que eles encontram o seu post mesmo que ele não esteja indexado no Google.

Há uma infinidade de aplicativos caçadores de plágio para auxiliar na sua busca como uma maneira ainda mais robusta de comprovar a sua autoria.

⁠A sementinha mais amada do mundo

Quando eu e a mamãe nos conhecemos, nada era certo
Vivíamos a vida loucamente kkkk, sem ter um ao outro por perto
Duas pessoas estranhas, conhecendo um pouco do mundo
Sem saber que ali , brotaria o amor mais lindo e profundo
O futuro a Deus sempre pertence,
essa é uma frase que sempre tive em mente,
Deixa tudo na mão dele que ele resolve,
pede em oração que ele te devolve
Eu sempre pedia, mas não tinha nada muito claro, e ele mandou o coração mais belo e raro,
Sua mãe ,
que muito pouco eu compreendia,
Pq um dia estava comigo, e no outro desaparecia (ora ora)
Parece engraçado não?! Como as coisas são intrigantes,
No começo discordávamos , e hoje estamos gestantes kkk,
Lembro do primeiro dia, guardado na memória ,
Que ela pisou no meu pé ,
, mas calma aí , vamos voltar para a história.
Um relacionamento, nunca é fácil no começo,
Pois sempre trazemos com a gente, muitas mágoas e tropeços ,
Mas com o amor, as feridas passadas vão se curando
E barreira que te protegia, aos poucos vai se desmoronando
Com o tempo a gente percebe, que não precisa de barreira
Que o que antes te machucava, hoje te torna uma fogueira ,
Que quanto mais você se doa , mais ele aquece e acende
E pra isso você precisa do tempo, pois é com ele que a gente aprende
Os anos se passaram e a gente foi se acertando
E as pontas que ficavam soltas, acabaram se entrelaçando
O que era motivo de briga, se tornou motivo de zoeira
Por que sabemos que no fim , era briga por besteira
Devagarinho fomos nos aproximando
E também nos conhecendo
E conforme o tempo foi passando
O amor foi se acendendo
Acendeu tanto que não coube dentro de nós
E quem eram os pais se tornaram os avós! ( olha só)
A alegria da surpresa a todos encantou
Dava pra ver no sorriso , e tbm nos olhos de quem chorou
A emoção era visível a todos que alcançou,
E mesmo vc sendo uma sementinha, mesmo tão pequenininha , meu coração você transbordou
O medo e a insegurança chegam, e eu precisava te falar
Mas vai embora muito rápido , na velocidade de um piscar
Pq ninguém ensina a ser mãe e pai, não tem como alfabetizar
Mas isso a gente aprende com o coração, e não na vida escolar
E o que eu quero que você saiba, é que pra sempre vamos te amar
Iremos brincar muito, e até pipa vamos empinar
Brincar de boneca, e muitas roupas iremos trocar
Mas o resumo dessa historia é que eu vou te ensinar a jogar bola , ou talvez a comidinha cozinhar

Esse poema escrevi quando você tinha 9 semanas e 1 dia , e é para você lembrar que sempre foi amado, desde que era uma pequena sementinha
Dia 14/07/2022

⁠Estamos no meio

Não se pode começar sem dizer algo que faça sentido assim como não se pode acabar sem que o sentido retorne ao inicio de uma reflexão.Vemos que toda história, conto, fato ou uma simples frase não tem inicio nem fim, todas as crônicas, bibliografias e tudo o que está por vir são meios de uma narrativa sem começo mas que aguarda um final que talvez nunca chegue... "A nossa historia não é um filme que assistimos na semana passada...", antes de te conhecer eu mesmo já tinha ido a escola e você já havia beijado seu primeiro amor. Na roda da existência não se pode prever inícios e quem nos dera saber o final, estamos apenas compondo algo que vem sendo juntado, usado e jogado. Mesmo que tenha inicio para você, pode ser o fim na vida de outra pessoa; o divisor de águas para um qualquer e por que não acreditar que o combustível para qualquer um.

⁠Subterfúgio

Quando eu era menor, eu ficava me perguntando como os casais conseguiam passar tanto tempo ao lado de uma só pessoa e não enjoar dela, como podiam sentir todo dia o mesmo amor que sentiam quando se conheceram á anos atrás, e como os românticos acreditavam firmemente que o amor é eterno e vitalício.
E dizia para mim mesma que me casaria quando tivesse mais de cinquenta anos, para que quando eu começasse a enjoar da pessoa ao meu lado, não me importar tanto, pois provavelmente já estaria no fim da minha vida humana.
E então você apareceu.
E quando você está perto esqueço qual é o meu nome, esqueço os problemas e esqueço o fato de que ao nosso redor, o mundo está em uma degradação constate, porque você é meu subterfúgio, é como uma droga sem efeitos colaterais fatais que me leva ao céu, mas não me deixa cair.
E hoje penso que se eu viver cem anos ao seu lado, quando esses cem anos chegarem ao fim, vou querer viver mais cem anos ao seu lado, e depois, mais cem anos, e mais cem anos, e mais cem anos, até a eternidade.
Você me mostrou que não precisa de paredes e portas para chamar um lugar de casa, de lar ou de porto seguro, porque seu abraço é minha casa, você é meu lar, e seu amor é meu porto seguro. E eu jamais me enjoaria de amar você.

⁠Sempre admirei a arte do bordado. Minha habilidade nesta arte não é das mais apuradas, mas o suficiente para me perder na magia que envolve todo seu significado.

Alguns autores dizem que bordar o tecido é o mesmo que bordar dentro de nós. A arte de bordar se mistura com a arte de viver.
Uma bonita analogia quando se compara as tramas do tecido com as tramas da vida. No entrelaçamento dos fios e linhas os entrelaçamentos próprios da vida cotidiana.
O cuidado na escolha dos matizes é o mesmo cuidado na escolha das amizades.

Escolher com atenção os afetos que irão deixar nossa vida mais colorida e alegre. Com fios preciosos e de boa qualidade o resultado final será um bonito desenho. É como colocar ao nosso lado pessoas especiais que deem significado às nossas vidas e que realmente nos valorizem.

.Em cada ponto dado, um passo na caminhada do dia a dia. Quando bordamos procuramos sempre dar os pontos certos para chegar ao desenho desejado. Mas, acidentes acontecem. E pode-se perder algum ponto. Ou se desviar do gráfico tracejado.

Então é preciso voltar atrás. Desfazer o erro é desmanchar o bordado. Recomeçar tudo de novo com muita paciência. Pode acontecer de ficarem marcas grandes ou pequenas. Como na vida. Mas o importante é o valor que se dá a cada ponto. Ou a cada passo.

Errar, desmanchar. Cair, levantar e continuar...
Dizem que um bonito e perfeito bordado se admira pelo avesso. É no avesso que nos revelamos. O avesso do bordado revela o capricho da bordadeira. O avesso da vida mostra nossa capacidade em lidar com frustrações e eventuais fracassos. Revela nosso eu interior
.
Um avesso cheio de nós, pontas soltas ou embaralhadas revela uma pessoa descuidada, preocupada apenas com a aparência. E não devemos deixar nos levar apenas pelas aparências.

É no avesso que mostramos nossa capacidade em desembaraçar os nós também da vida. Mostramos nossa retidão e nossa capacidade de superação. Se não se chegou à perfeição, pelo menos tentou caminhar com equilíbrio e bom senso.

O avesso do bordado cheio de nós , pontas soltas ou embaralhadas, revela não só as dificuldades como também nas marcas deixadas pode-se notar sinais de coragem e persistência na tentativa de desembaraçar nós e unir pontas soltas.

Unir pontas soltas ou desembaraçar nós é bordar a vida com amor e paciência para vencer os medos, as angústias, a solidão, as frustrações.
E assim, em cada ponto dado, em cada emaranhado de linhas, ora seguindo adiante, ora desembaraçando nós, vamos bordando a vida. Escrevendo e delineando a própria história.

EDITELIMA 60/ 2016

⁠Amo odiando

Eu olho para você
Alivia meu anseio
Eu quero desistir
Mas vc esta sempre perto
Na música
Em algum lugar que eu frequeto
No celular ,
na lembrança
Eu luto por mim e me quero bem
To me odiando agora por isso
Eu olho para você ,
desistindo...
Eu te odeio
Te amando...
Fica onde está
Bem longe se afastando...
Chega perto
Só mais uma vez
Eu olho pra você
Sigo meu caminho
Não sei ficar parada
Saio brilhando por aí
Conquistando sem querer
Porque sou assim?
Te ganho te perco
te ganho outra vez
Me deixa
eu te deixo
Vem cá
eu olho pra você
Vamos nos desencontrar
A gente nunca vai á Roma
Minha boca ,a sua boca
Bonitas, intocáveis
Sem se beijar , nem se falar
Não me curte
eu não te curto
Vem cá
Não vá
Aparece
Eu apareço
Você não vê
eu não te vejo
Mas eu sei
Você sabe
eu posto
mas deleto
Só você que vê
Você segue, escondido...
Só eu vejo
Me ignora
Eu te ignoro
Me chama
Pra te ver
Eu não vou
eu quero ir
Eu lembro
Não era nada
Mas agora é tudo ,
que lembro de nós...

⁠Posso fragmentar alguns detalhes de como são os pensamentos de um verdadeiro homem, que chamarei de “LHANO”. Ele vem batendo palmas em todos esses anos, para mulheres, independente de classe, cor, religião, atributos físicos, ou qualquer denominação que a sociedade classifica...
Mulheres que ocupam cargos nas pequenas, médias e grandes corporações, na arte, no esporte, na política e a cada dia um novo avanço, e o LHANO fica satisfeito, pensando: “tem que ser assim!”.
Dificilmente encontro relatos de um LHANO reclamando por elas estarem a cada dia povoando o planeta e dando o seu toque mágico, regado com o milagre frequente da maternidade.
O LHANO chora também, mas chora por amor, não por motivos frívolos.
O LHANO gosta de mulher, basta ser mulher. Parece axiomático, mas é importante dizer também, que existem muitos homens, que não são LHANOS, portanto, não sabem notar uma mulher...
Esse vivem dentro de uma bolha do seus próprios prazeres... O homem LHANO gosta de mulher para tudo, para um bom papo, trabalho, bons livros, um bom filme, um bom restaurante, na hora do parto, momentos inesquecíveis, um bom vinho, diversão, arte e "e de fazer arte juntos". JMOURAJ

Os pensamentos idealistas iniciados por Platão e desenvolvido por outros epistemólogos no decorrer dos séculos, resultou na formulação das novas ideias do que o outro é ou as coisas são, e distinto da realidade. E como em um grande círculo, tudo retorna e continuam intrínsecos ao mundo das ideias de Platão.

A realidade material é o que existe como matéria e é apreendido pelos órgãos dos nossos sentidos, ou seja, aquilo que é observado, percebido através da visão, tocado, ouvido, tudo que provoca experiências sensoriais. E essa realidade ideal somente pode ser compreendida por meio do raciocino lógico, da razão.

O idealismo é a corrente teórica que coloca nas ideais a centralidade para qualquer entendimento da realidade. O idealismo é uma corrente filosófica que avança ao longo da história.

As características relacionadas pelos principais teóricos são: A existência de um mundo imaterial e possui um grau de abstração, ou seja, não é concreta. Alguns exemplos são valores, crenças, folclore, danças, músicas, artes plásticas, festas e religiosidade. Os patrimônios culturais imateriais envolvem os conhecimentos que são transmitidos de geração a geração.

Outra característica é a ideia ou o exercício racional como únicas formas de se conhecer a realidade ou o entendimento de que os fenômenos da realidade não se apresentam tal como são em-si, ou ainda em termos éticos, compreender que as normas e a ação humana devem ser fundamentadas em princípios racionais.

O que Platão chamou de mundo das ideias seria a dimensão em que o idealismo estaria estabelecido e o único conhecimento verdadeiro e confiável seria o conhecimento racional das ideias e formas. JMOURAJ


⁠

⁠Nós não fomos criados a falar sobre morte e vida.
Nossos pais ou até mesmo todas as pessoas não costumam falar da morte e sim, da vida.
A morte e a vida são como um duelo constante, um sempre a desafiar o outro.
A morte a desafiar vida, e a vida a desafiar a morte.
Todos nós fomos criados apenas enxergando a vida, e não a morte.
Dai é o que causa todo esse sofrimento quando perdemos alguém que amamos. O que era para ser algo normal e corriqueiro, torna-se um sofrimento sem fim e não era pra ser assim dessa maneira.
Mas, ao perder um ente querido esquecemos que a morte faz parte da vida como um todo e desde da hora em que chegamos ao mundo o que todos enxergam é que temos que viver. Ninguém em nenhum momento pensa em morrer ou se a morte existe. Só se consegue pensar na vida.
So pensamos em viver como se a morte não existisse.
As vezes por pensarmos em ser jovens achamos que temos toda uma vida pela frente e o que acontece na maioria das vezes é que a coisa não é bem assim.
Não é assim que funciona a vida. Agente já nasce com um pé na frente e outro para trás, sentido figurado.
O de trás agente nunca enxerga. Ninguém consegue enxergar.
É a morte.
A morte que já se cria brigando com a vida o tempo todo e a vida com a morte como num duelo.
Vivemos nesse mundo em um constante duelo. Um duelo invisível que não conseguimos enxergar e só o criador é capaz de dizer que a sua hora chegou ou não.
E vivemos despreparados para esse dia, porque nós em nossa cegueira só conseguimos enxergar a vida. Apenas a vida. A vida e mais nada. Daí o sofrimento quando perdemos alguém e que teima em nós em não querer aceitar ou entender.
É a morte que venceu a vida em toda a sua essência e plenitude.
A onde a criatura volta para o seu criador.

⁠Aos críticos acéfalos
Muitos criticam um homem em tudo o que ele propõe...
Sem saber direito a finalidade e o resultado da sua proposta.
Muitos criticam um homem em tudo que ele fala.
Sem ao menos prestar a atenção em suas falas.
Muitos chamam esse homem de ...cida, ...cida, cida...
Sem saber ao menos o que isso significa.
Muitos o intitulam de famoso palhaço...
Sem entenderem, que palhaço é sinônimo de alegria.
E sem nexo, saem por aí a fora plantando falsas narrativas.
E não percebem que isso só o fortalece ainda mais.
As críticas são espalhadas com ar pejorativo.
Mas “eles” não entendem o significado e mesmo assim criticam!
Criticam quem o apoia chamando de mínimos da Universal Studios
Mas não entendem, que isso só o faz o mais favorito.
Criticam de rebanho, armento, cabras e carneiros...
E esses conservadores mesmo sendo “marcados”, ainda são felizes...
Criticam sem ter motivo e criam motivos para criticar.
Criticam por raiva e ódio e não entendem, que o árduo existe também.
Levantar cedo, trabalhar na via do próprio esforço é ainda uma solução.
Criticam aqueles por fazerem aquilo que eles deveriam ter feito...
E não enxergam que o maior cego é aquele que não quer enxergar.
Vivem em lugar ou estado imaginário em condições de extrema ignorância
Continuam deitados eternamente em berço esplêndido...
A espera de um “salvador da pátria, que busca ser autêntico e inteiro, mas lhe falta pedaços.
A “Crítica” ao menos por ser “Crítica” deveria fazer uma crítica a si, onde talvez o erro de suas críticas tenha sido criticar sem medidas um crítico autêntico.
Finalizo com uma frase que ouvi muito dos meus pais: Se Deus é por nós! Quem será contra nós? JMOURAJ

⁠Vou escrever sentimentos, vou escrever pensamentos, mas não algo que eu moldo em minha mente para que me compreendam, apenas o sentimento mais puro e genuíno. Aquele demônio que todas as noites bate em minha porta. Meu velho companheiro, meu castigo, meu melhor amigo.
Todos os dias o demônio ei de parecer em minha porta, trazendo consigo o mesmo assunto, a pauta havia de durar muitos anos, aquela prosa nunca se encerrou, nossa amizade era antiga e a cada dia eu me apegava mais ao meu pior inimigo, aquele que me jurou de pés juntos que seus conselhos eram os melhores, com seu linguajar, já era de se esperar, você veio até mim com promessas sujas e conversar esfarrapadas. Como fui tola em não perceber para onde estava me levando?.
Desde sua última visita, eu tenho implorado para que volte e aceitei que morri no momento em que lhe vi pela primeira vez. Hoje sem você, o que me resta é esperar que um dia o arrependimento o consuma, assim como consumiu a mim.

⁠Era por volta das 22, eu , estava no carro com minha prima. Nós estávamos voltando de um passeio que havia sido muito bom e divertido. O celular dela começou a tocar, rapidamente ela apertou o botão vermelho, assim , rejeitando a ligação. Após isso um certo silêncio se instalou dentro do carro. Ouvi minha prima suspirar , um daqueles suspiros pesados.
E então ela disse : - sobre o que eu falei no bar, mais cedo. Não conte a ninguém.

Naquele momento quem suspirou foi eu. Sempre vi minha prima de um modo diferente. Em minha cabeça a mesma sempre foi uma pessoa madura, seria, fria de certo modo e um tanto impassível. Mas ao lembrar das coisas que ela havia dito no bar tive uma mudança em minha visão.
Mas não fora só isso. Percebi, que na realidade nos parecemos mais do que sabíamos. Percebi que nos entendíamos muito mais do que pensávamos.

E nisso que encontro a ironia. Nunca na vida eu iria imaginar que eu e ela passamos por uma situação extremamente parecida. Mas mais ainda, eu jamais seria capaz de imaginar que a maneira com a qual ela lida com a tal situação e a maneira com que ela se sente em relação a situação eram iguais às minhas.

Naquele carro, aprendi então uma grande lição: Nunca podemos julgar os outros. Pois nem sempre sabemos o que se passa com eles.

⁠Então foi naquela noite.
Algumas poucas palavras, talvez com duplo sentido, talvez pura ilusão própria, e uma tiragem de fotos com rostos juntos. Apenas essas únicas coisas foram capazes de apertar completamente meu peito, como uma faca atravessando meu coração, e alonjando-se por tempo indeterminado. O rosto que um dia eu toquei, os lábios que permiti tocarem os meus...
Então, após um longo momento entre sonho e irrealidade, qualquer pensamento que poderia ser caloroso em meu coração e qualquer tipo de sentimento de afeto caíram completamente por terra.
Foi assim que eu percebi que a vida adulta me sorria amargamente, e abria amplamente suas portas para mim.
Eu senti um misto confuso entre completo desprezo e descrença, traição e desalento, inconformidade e ódio. Com tudo isso, cheguei à conclusão que não poderia desejar a felicidade desse alguém sem ao menos desejar que sentisse a mesma dor, e meus pensamentos de moralidade cristã me incriminaram quanto a isso. Percebi ao fim, que imaturidade e maturidade são palavras muito confusas e difíceis. Ao mesmo tempo, não poderia definitivamente dar tudo como superado sem antes desejar um pouco de sofrimento alheio, e muito menos sem permitir que a raiva tomasse o meu coração e muito menos sem antes chorar como uma trouxa, e passar algumas horas inúteis pensando sobre o acontecimento, de certa forma inútil.
Se isso tudo significa um ritual de passagem para a vida adulta...
Então isso tudo é uma verdadeira merda.

Minha mãe querida, sou tão grata por tudo que faz por mim!

Desde pequena, você me pegou pela mão e me ensinou tudo o que sabe sobre a vida. Você sempre foi meu farol, me guiando pelos altos e baixos da minha história.

Sinceramente, não sei o que seria de mim sem seus aprendizados e suas lições, que ficarão para sempre guardados comigo. Sem seu amor e seu carinho. Principalmente sem o seu colo, o único lugar capaz de curar todas as tristezas e acalmar todas as angústias.

É, mãe, nós fomos feitas uma para a outra. E não há bênção maior do que ter nascido do seu ventre. Te amo demais!