Poesia os Dedos da minha Mao

⁠Para a minha demasiada satisfação, nesta madrugada bastante agradável e de uma forma misteriosa, fico muito honrado ao receber de ti, uma mulher fascinante, uma dose oportuna de intensidade, adocicada, fortemente, aprazível, porção emocionante de vitalidade, sentimento típico de momentos prazerosos, principalmente, daqueles que ficam no sigilo, já que nem tudo precisa ser revelado, mas intensamente vivido para que assim seja felizmente lembrado e mesmo que a distância permaneça sendo um empecilho, em pensamentos correspondidos, estaremos juntos, ainda que separados, talvez, o vislumbre da conexão de nossos mundos, que um dia poderão estar unidos de fato, corpo e espírito ou mínimo, um deleite do meu imaginário.

⁠O meu sono decide ficar ausente, então, a minha mente aproveita a oportunidade para se transformar em um cenário diferente a cada uma de suas ausências, sendo um lugar profusamente movimentado por cenas envolventes, sentimentos acalorados, momentos surpreendentes, um divertimento para o meu imaginário, que considera esta movimentação bastante pertinente, enquanto isso, fico acordado, acompanhado da minha solitude e da minha insônia e o vislumbre de parte do que ocorre coloco em alguns versos como estes de agora, uma forma de não desperdiçar o tempo que o meu sono estiver fora.

⁠Não consigo conviver com essa guerra dos sexos com asteróides da mídia. Prefiro salvar a minha lucidez, o sonho e o romantismo.

⁠⁠Com a minha arma , munição carregada com pentes de dialética de disparar premissas , acabo por fazê-lo refém de suas próprias palavras.

⁠Acredito na minha segurança e na má lembrança alheia, adoro ser esquecido pelo tempo, mas amo lembrar do tempo que me lembras.

⁠Para que sofrer com Schopenhauer, se temos Fernando Pessoa, esmiuçando minha reles existência divina e interpretação delas.

⁠Ainda que sejamos todos vaidosos, é curioso supor-me mais humilde por saber mais da minha vida. Talvez nossos julgamentos sobre os outros, sejam sempre fruto do desconhecimento.

⁠Sinto muita falta da minha infância humilde, a gente não tinha internet, não tinha vizinhos por perto e nem televisão, não tínhamos problemas.

⁠Minha história é isso, uma colcha de retalhos emocionais onde fé, dor, memória, solidão e lucidez coexistem como os fios que sustentam uma alma ferida, mas viva.

Talvez eu seja transgressor da minha mente, sendo infesto com minha existência. Sinto-me invadido por pensamentos que me repelem, como se minha própria consciência fosse inimiga, uma traidora que me enche de dúvidas sobre o direito de continuar existindo. Essa sensação de infecção mental corrói meu senso de identidade, questionando se ainda há algo de puro em mim para resgatar.

⁠Não me recordo de não ter sofrido em alguma etapa da minha vida, tudo que tenho recordações, de uma forma ou outra, estava enfrentando algo, passando por algo, essas recordações me fazem ver o quão tive que ser forte para me manter de pé, o quão suportei coisas para não proferir minha raiva, quando tratado como um objeto, vou continuar nessa linha, não tenho escolha. As memórias de cada sessão dolorosa ou de cada olhar de piedade se misturam em meu passado como um mosaico de batalhas vencidas e perdidas, reconhecer que cada cicatriz, visível ou não, foi conquistada a ferro e fogo me mostra que minha força é menos sobre ausência de fraqueza e mais sobre a resiliência que surge quando “não ter escolha” se torna um chamado à sobrevivência.

⁠Minha autossuficiência vacila diante do medo de não haver quem me chame pelo nome. Ainda assim, ao me lançar na solitude, descobri forças que o silêncio guardava em segredo.

⁠Aprendi a me afastar dos olhares que ferem, não mudo o outro, mas escolho onde repousa minha energia. Preservar-me, às vezes, é dizer adeus ao que já foi essencial.

⁠Quando minha mente se perde, ainda que por breves instantes, os pensamentos se tornam lâminas que cortam por dentro. No silêncio que a noite veste, o tribunal interno desperta, cada lembrança de derrota, uma acusação sussurrada, condenando meu valor, pedindo que me renda à sombra. É um ciclo que me aprisiona, uma dança de espectros onde a vigilância torna-se escudo e lança, uma vigília eterna para deter o veneno antes que ele corrompa o último lampejo de luz.

⁠As notas de Tchaikovsky tocam minha dor, como se conhecessem minhas cicatrizes. No caos da vida, sua música dá forma à angústia e por um instante, ela dança.

⁠Minha história é feita de lutas, vitórias pequenas e derrotas marcadas. Sobram-me lembranças, cicatrizes que ainda doem, mas que também contam minha força. Cada memória é um passo tímido, um sopro de vida que renasce, um convite para seguir, pois nem toda ferida impede a esperança.

⁠Minha história é feita de renascimentos, em cada queda, um amanhecer incendiado, em cada dor, um poema forjado no fogo da perseverança.

Se alguém visse o que pulsa na minha mente, me acolheria em silêncio e guardaria minhas lágrimas como a promessa de dias melhores.

⁠Minha mente é uma máquina que não perdoa, funciona em silêncio, mas nunca repousa. Arquiva dores com precisão cirúrgica, como se cada ferida fosse sagrada. Não esquece, não apaga, apenas acumula. Faz da mágoa um mapa, do trauma, um relicário. E cada lembrança mal curada vira engrenagem, girando sem fim no escuro.

O fulgor do teu olhar incendeia minha alma, e rendido a ti, desvencilho-me do tempo, tornando-me criança outra vez, entregue ao espanto da descoberta.