Poesia os Dedos da minha Mao

O problema não são as mulheres de hoje, mas o fato de elas não caberem mais na poesia de ontem. Ao falar delas, projeta-se um desconforto próprio e desloca-se a perda da própria centralidade. O discurso de Chico Boaco é datado.

Não leio mais. Todo mal que a filosofia poderia me fazer, já fez. E, quanto à poesia, esta também não tem mais nada a me dizer.

Escrever poesia é experimentar a fama, mesmo que seja apenas os flashes dos próprios versos lhe tietando na releitura policiando erro gramatical...

⁠ ✎Um bom dia regado de poesia e bons sentimentos, que o senhor abençoe grandemente seus passos e te guie para seus melhores momentos.. ✯ ❀

A poesia não se pega e não se entrega com facilidade, se conquista ou adquiri o Don de concedê-la não é só um jogo de palavras e sim o sentimento de um poeta que define a segurança de causar beleza ao coração amado.

Não compare a tua poesia com outra de outrem, deixe-a fluir livremente e verás quão longas são suas...

Na natureza nada se perde, tudo se transforma. Na poesia tudo o que se perde, conquista uma nova dimensão.

⁠Um pouco de pausa mental e de mel poético atraem paz na vida. Poesia sempre poesia a todo o momento.

⁠A poesia sempre colabora para manter a mente menos sobrecarregada e fazer com que se tenha intimidade com as palavras. Seja um eterno poeta e aprendiz na vida. Aconteça o quê aconteça.

A poesia mora nas frestas de silêncio entre duas frases. Ali se empilham sentidos que o discurso não alcança. Quem lê com pressa perde o sustento do verso. Por isso, aprendo a esperar onde a pontuação respira. E descubro que o mundo cabe melhor no recuo da palavra.

Mostro na poesia o que meu coração sente, ele não brinca com sentimentos porque disso ele entende.

A poesia não é compreendida por abranger um mundo muito mais amplo do que os limites impostos pela tradição.

A poesia é a arte de moldar as palavras a fim de expressar aquilo que se sente, mas não se sabe explicar.

A poesia está no olhar... nas folhas... nos animais... nos passos deixados na areia... nos risos... no abraço forte... na delicadeza da rosa... no menor dos seres... tudo é Sentimento... tudo é Poesia...

"Só o poeta tem a sensibilidade e o dom para tranformar as dores em poesia e nos fazer viajar no paradoxo entre o triste e o belo."

Poesia é apenas alma...nem precisa ser escrita...independe de um corpo... mas se o tiver, é permissível, uma alma tersa habitar um corpo imperfeito, mesmo que não seja o ideal

Eu Seria muito pobre em dizer que Ecolhi a Poesia , pois tão rico ela me torna por que ela sim com toda sua riquesa me Escolheu.

Sempre embriagada SOU, Por amores, por cores, por dores, e sem maestria, na maresia, na poesia , que nunca findam ou começam antes do meio dia. E com louvor, me deixam atinar em ressaca, as decisões, emoções, as paixões. E sempre entre um sorver e outro que me embebeço, enlouqueço, amadureço

Ter medo de viver. Uma enfadonha melodia, uma porção de sua poesia, um exsudação do perfume que sai de sua pele. Segundos e minutos de eterno prazer, cromossomos XY, sem medo de sentir, apenas de viver. Um forasteiro.

A Língua de Sinais é uma poesia viva, com sentimentos intrínsecos que outra língua não consegue expressar, os movimentos são dançantes, os sinais flutuam em significados e imagens, o corpo percorre uma dimensão teatral em segundos, uma porção de suavidade e leveza. Essa língua não se aprende, se vive.