Poesia Operarios em Construcao

Curvo-me perante o universo e, de joelhos, agradeço pela poesia diária que ele coloca em meu olhar.

Nunca foi segredo pra ninguém a minha paixão pela poesia. Todas têm um lugar especial em algum cantinho de mim, mas as que mais me fascinam são as que eu escrevo em braile sobre a pele do teu corpo, as que componho com os lábios na linha da tua boca e as que você, sem se dar conta, escreve sobre a minha derme com o pincel do teu sentir.

Poesia é sentimento vivo, puro, é um pedaço de você que fala. Jamais conseguirás escrever um poema a alguém, se em ti não pulsa o sentimento que lhe dá a vida.

⁠A poesia é um grande mercado para a minha fantasia. Nela encontro tudo que preciso para esculpir as palavras e sem a interferência da semântica dar-lhes a forma que eu quero que elas tenham.

⁠Minha poesia não é neutra e muito menos silenciosa, minha poesia é o grito de muita coisa que calei.

⁠Pensamentos são casulos onde as palavras se transformam em poesia e saem por aí como borboletas pousando nos corações que são flor.

São tantos versos que a ti dedico e, que não lês amado meu. Não lês, porque não ouves a poesia que te escrevo no suspiro que precede, o grito mudo dos meus ais.

Nem toda riqueza do vocabulário e beleza da poesia são suficientes para declarar um amor pautado na simplicidade da emoção.

A luz é sempre um raio de poesia que risca o céu; é a senha que abre o dia e espalha a bendita essência da vida abençoada pelos deuses, antes que a lua orvalhada dê o seu último bocejo.

Levemente púrpura, era a poesia que silibada outrora pelos anjos ganhou o contorno do teu rosto no silêncio dos meus olhos, antes que, como uma esfinge pálida se imortalizasse em meu peito.

Senhor, dá-me sabedoria para que minhas palavras além da beleza da poesia tragam consigo o teu amor envoltos na aura da verdade.

Trago no olhar os matizes da aurora, as tonalidades da gratidão, as nuances da poesia. Trago no olhar essa aquarela do novo, da vida desabrochando em dégradé, esse arco-íris de cores que nasce com um novo dia.

Quando escrevo uma poesia fúnebre não tenho intenção de chocar, tampouco demonizar a morte. A intenção é mostrar que somente a morte é capaz de dar sentido à vida.

Escrevo pra saciar esse apetite indômito que minha alma tem por poesia, por magia, pela beleza que transcende a matéria, que transpõe o umbral do tempo, pra adentrar a misteriosa infinitude do intocável.

Papai do Céu quando te fez, bordou-te de poesia, aspergiu-te a alma com jasmim e, desenhou o céu no teu sorriso.

Eu não sei exatamente de qual "matéria" é feita a poesia. Só sei que você é feito dessa mesma matéria. Dos pés à cabeça você é todo poesia.

A poesia é meu diário. Como todos os diários também seria secreto, se nele eu não desnudasse a alma.

⁠A intenção da poesia não é desnudar a alma do poeta, mas atingir com sensibilidade o espírito de quem a lê

⁠Tem gente que nem merece virar poesia,daquelas rabiscadas na mesa do boteco deixada pra o garçom,amassar e jogar no lixo.

⁠Fascinação de tonalidade quente, pele suave, sublimidade em demasia, poesia envolvente de um paraíso, exaltada pelo poder reluzente do sol que se uni ao encanto resplandecente do seu sorriso, beldade inspirada no amor, repleta de charme, um espírito enriquecedor, primor da simplicidade, resultado de um talento divino, calorosa poeticidade num raro equilíbrio, uma riqueza de detalhes de um esplendor genuíno.