Poesia eu sou Asim sim Serei
É natal todos os dias que abrimos nosso coração e deixamos que a glória do amor renasça dentro de nós.
Lá, onde o vento faz a curva que leva aos sonhos, vou, passo a passo, na certeza do encontro com o meu arco-íris...
O ato de amar em si não se denomina por virtude; está na predisposição de cada indivíduo. O amor é como uma peça de roupa: ele está na vitrine pronto para o consumo, mas nem todos cairão em seu tamanho.
Atitude e disposição, também para uma queda. Um nobre também golpeia e sabe se despir da coroa para resolver nos punhos, quem sabe até precise degolar impondo seu trono. O bom Rei não se acovarda atrás de seu exército, mas vai à frente das suas guerras, ainda que seu sangue se derrame antes do que valoriza, defendendo.
Enquanto o maior ato revolucionário for gritar "fora temer", os brasileiros ainda terão muito o que temer.
Teu abraço é porto onde quero ancorar meus dias, sob a luz da lua cintilante, sob efeito da mágica que há nos teus olhos...
A todo momento as pessoas dão sinais do lugar que você ocupa na vida delas; sinais do que elas realmente querem, sinais se realmente se importam, sinais se te querem por perto ou se realmente gostam. E por mais que não queiramos enxergar, a gente sente. As intenções estão sempre ali, por trás de cada sinal que elas deixam escapar.
Não espere por alguém perfeito. Lembre-se que até as mais brilhantes estrelas são apenas corpos celestes emitindo luz de outros astros do universo.
se abrir é, muitas vezes, vascolejar uma ferida que ainda não cicatrizou. e há feridas que só o tempo pode curar.
Marcos saiu do coma induzido após sofrer um ataque de arrogância intelectual. Foi direto para rua furtar conhecimento, em troca levou socos de poesia. Apertou o gatilho e foi alvejado por frases cortantes de Machado. Acabou rendido pelo consumo de literatura e teve uma overdose de sabedoria. Voltou para favela com a arma letrada, agora, só faz assalto de cara limpa. Trocou o sequestro pelo cárcere das rimas. Trafica pensamentos e troca tiros de letras perdidas. Após ser atingido na cabeça por verdades escritas, foi novamente parar na UTI, agora, acometido pela doença bibliofilia.
Muitas vezes, as fofocas começam com interpretações erradas do outro. Não tenho medo do seu julgamento. Só tenho medo dessa sua ignorância ser contagiosa.
Admira-me os loucos viver entre os sãs. Como conseguem andar em meio a hipocrisia? Isso não combina com as suas loucuras!
Quantas Marias, quantos Pedros ou Josés andam percorrendo o mundo a procura de si próprios, sem perceberem que esse encontro só se dá quando conseguem perdoar suas próprias histórias e amarem a si mesmos.
Quando nos dias de céu azul e brisa suave. Da uma vontade de viver intensamente, que até esqueço dos tempos nublados e confusos.
Faz agora, não deixa para amanhã, amanhã pode ser tarde demais, você vai se arrepender, faça cada segundo vale a pena.
Tentam calar meu povo, dizendo que nada faz, não querem pretos em Universidades públicas, muito menos Federais, mas o negro segue lutando e os espaços ocupando porque sempre foi capaz
Chuvinha cai e nada leva, mas não se preocupe em me transbordar, e se quiser cuidar de mim; resta tempo para colher flores. Há uma nova versão, havia alguns pássaros e risos.
Crie, invente, faça surgir. O amor que não te deram, o amor que te negaram, as palavras que calaram e que tu nunca pôde ouvir. O abraço que não veio, o regaço que na infância foi lhe dado em violência. Crie as palavras, cultive esse amor, invente um abraço, e entregue sem dor. Tudo o que lhe faltou, inventa. Tudo o que te negaram, não negue. Não se torne o monstro que tanto teme, não repita os erros de quem errou. Seja outro. Se te xingaram, não xingue os outros. Se te culparam, se te humilharam, se não te amaram. Tudo o que existe é o presente, na falta de amor, invente
A escrita é a impressão de um aspecto da alma, que ainda que seja esquecida, de algum modo permanece. Tudo aquilo que é perene passa em algum momento pela escrita. Mesmo Platão que era muito desconfiado dessa nobre arte, permanece justamente por causa dela. Porque é verdade, que quando não se manifesta aquilo que se gera na alma, parte do que há dentro se perde. E a escrita é uma forma de não deixar-se perder jamais.
