Poesia do Carlos Drumond - Queijo com Goiabada

⁠As mentalides se distinguem, quando para uma não é preciso fazer sentido para ser verdade.
E para a outra, não há nenhum sentido ser ela verdadeira, se não houver fatos e evidências, para assim ser considerado verdadeiro.

⁠O cérebro é igual um computador.
É só fazer um BACKUP, dar um RESET e fazer o UPGRADE no cabeção...digo. HD, inserindo assim as boas e novas informações.

SE OS MEUS OLHOS

⁠Ai, se os meus olhos dissessem
O que viram quando eu via,
As coisas sacras e profanas
Das procissões das vaidades
E cortejos de perversidades…

Nos convívios só de apelido,
De carneirinhos em sentido
À espera da ordem mestra
De chefes, gente que não presta,
Sem carácter nem humildade.

Era assim na mocidade
E hoje também não falha,
Nas feirinhas desta canalha
Velha, sem idoneidade.

Ai, se os meus olhos dissessem
O que viram quando eu via,
Outro galo então cantaria
Mesmo que mordaças houvessem.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 01-10-2023)

⁠Final de semana em Copacabana, procuro Você,
Pra ver as ondas quebrando na areia ,e logo é segunda, a tarde eu volto, e a gente a vontade tomando cerveja gelada, na beira da praia, que Clama Ipanema, o tempo tão rápido, eu olho na esquina, e vejo a menina, que mexe a cintura a me provocar na cena mais linda, se foi a menina.
O tempo está bom, pego o carro , rolê no Leblon, na próxima esquina da Joana Angélica, está menina, tomando cerveja, na beira da Praia, a inda é Bacana e veio de onde?.. claro de Copacabana e me deixa Feliz...

⁠AMOR DE SALVAÇÃO

Vem, amor de salvação - ao nosso ninho
Que construimos no chão - de mansinho,
De penas, musgo, paixão - tão maciinho,
Como pássaros doidos sem perdão.

Vem, amor de salvação, alivia então
Esta dor saudosa e assaz magoada,
Faz do nosso ninho
Já velhinho ,
A nossa cama, a nossa morada,
Com rodas de algodão
Para percorrer a estrada,
Rumo ao planeta da ficção.

E se as rodas
Tão melindrosas,
Furarem pelo caminho,
Não faz mal:
Ficaremos sempre no nosso ninho,
Esse destino fatal!

Vem, amor de salvação!

(Carlos De Castro, in Há um Livro Por Escrever, em 03-10-2023)

É impressionante como um futebolístico resultado menos positivo, consegue mudar e adulterar as relações de amizade entre alguns humanoides.
Depois, venham cá soprar-me aos ouvidos a dizer que só há um X (xis) número de drogas num espetro identificado neste mundo terrantês.
Para os eruditos e balofos estudiosos: acrescentem mais esta substância alucinogénia ao vosso cardápio de ilusões,
ou então, acabem de vez (...) com esta praga, antes que Alguém venha manifestar que é ela (mais uma...)
que está a criar desarmonias e muitos males reinantes no tecido da sociedade, enfim.

⁠Quem dera eu fosse sensível e soubesse escolher apenas as palavras que encantam e fascinam.
Quem dera eu fosse prudente e desprezasse as palavras que ofendem e afastam.
Quem dera eu fosse sábio e soubesse o momento de ouvir e ficar em silêncio, sem dizer palavra alguma.

⁠Leis da Física que nunca foram escritas (5):

Quanto maior o prazer e a sensação de liberdade proporcionados por um meio de locomoção, maiores os danos físicos causados a seu condutor e passageiros em caso de acidente.

⁠Afirmações extraordinárias exigem provas objetivas e também extraordinárias.
Enquanto houver religião, veremos humanos religiosos hipócritas e políticos demagogos sem humanidade, porque a religião separa, a política divide e o dinheiro nos classifica, fazendo assim um sistema de distanciamento social.

A MAÇÃ

⁠Era outono.
Havia uma maçã no chão,
Caída da árvore cinquentenária.

O homem, esfomeado, vergou-se
No ranger dos ossos castigados
Por longos jejuns lazarentos,
De uma vida de naufragados
Num barco de pobres assinalados,
Pelas misérias dos tempos.

Tinha já a podre maçã
O bicho que a carcomia,
Fruto de macieira arraçada
Também velha e corcovada,
Triste por não ser sã,
Nos ramos em agonia.

Prestes a pegá-la do chão
Pousa um passarito aflito
E o homem com prontidão
Diz ao pássaro com emoção:
Come, come tudo sem parar,
Pois assim me capacito
Que minha fome pode esperar.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 11-10-2023)

IRMÃO

Será que sê-lo já basta
Sem sermos de sangue igual,
Meter na mesma canastra
A força que nos anima a tal?

Irmão, é sempre aquele jeito
Entre o belo e o imperfeito,
Que nos foge nos entretantos
Das vidas às cambalhotas
Entre demónios e santos
Em sociedades de apostas...

E quando a força desanima
Vem a angústia e a revolta,
A gente quer passar por cima,
Mas a irmandade não volta.

Surge então que a própria vida,
Aos que fez de sangue irmãos,
Arranja em contrapartida
Outros de sentir, mais sãos.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 12-10-2023)

⁠Me pediram para indicar um bom livro.
Eu disse que só poderia indicar um que não é bom. Chama-se bíblia sagrada .

⁠Estão enganados, quando na VERDADE somos todos Humanos e iguais.
Estando agrupados com átomos e moléculas, fazendo do corpo esse aglomerado de massas, com maís de 60 elementos, em cada um dos corpos evolucionados.

A pátria minha, é aquela que eu invento nos meus sonhos⁠.
Daí me chamarem sonhador louco de uma pátria irreal.

⁠"...Era assim que refundava-me em teu tempo.

Eu me acontecia de querer-te.

Eu me morria de não estar em ti.

Eu me vivia quando não me tocava tua ausência..."

⁠EM MIM

Cai tanto nevoeiro em mim...
Enregela,
Amortiça,
Sem justiça,
Os pobres ossos.

Até os pardais se riem de mim...
Dos destroços
Que o nevoeiro
Traiçoeiro,
Deixa nos meus ossos.

Não é nevoeiro do ar
Aquele que me atormenta,
É mais aquele pesar
Pelo que me fazem passar
E mata de forma lenta.

Em mim, há fonte sedenta
De amor, paz e alegria,
Quer de noite quer de dia,
Verdade que não se inventa.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 15-10-2023)

TRÂNSITO NA PASSADEIRA DA MORTE

⁠Ensinaram-me a andar,
Atento e devagar,
Para não ser atropelado
Nem atropelar
Quem se cruze no fado
Comigo,
Mesmo em único sentido
Na vida.

Senhor, com tanta brida,
Nem se respeitam sinais
Nem prioridades,
Tantos mortais senhores de nada
Que querem fazer da estrada
A coutada dos seus ruins ideais!

Têm cara de demónio
O único prazer património
Que querem auferir na vida,
É matar gente já sofrida.

Ontem, pela manhãzinha,
O sol raiava pela fresquinha
E eu meti pés ao caminho
Para aspirar a vida de mansinho.

Alguém em potente máquina de matar
Quem na frente deles se atravessar,
Me ia levando inutilmente pelo ar,
Como já morto e inerte passarinho.

Salvou-me alguém lá dos céus,
Que mesmo sem ouvir os brados meus,
Deu-me a força de me atirar à valeta
Em voo rasante, como em tempos,
De tantos outros contratempos,
Eu, como uma leve borboleta,
Pousava e saltava sem parar
Sempre que me queriam matar.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 01-07-2023)

⁠“As vezes vejo-te emudecida.

Desterro-me em teu silêncio,

Como quem aguarda e habita,

A raiz renascida em tua voz”

⁠O que os outros dirão não importa. Os outros são livres para pensar e dizer o que quiserem. Não conhecem nossos motivos e por isso, geralmente, são injustos em seus julgamentos. A pergunta a ser feita sempre, diante de uma decisão difícil, é uma só:
o que minha consciência dirá?

⁠⁠O passado, é uma foto amarelecida pelo tempo.
O presente, é uma paisagem passageira.
O futuro, é uma carta por jogar.