Poesia do Carlos Drumond - Queijo com Goiabada

⁠"Entre versos, sou prisioneiro das minhas próprias palavras; poeta, cativo da poesia que me habita."

⁠Quando escrevo poema espero que sua letra rasgue a alma. De tanto sangrar libere o encanto: poesia.

⁠A poesia que me atravessa a alma, dolorida pela madrugada, representa aquilo que em anos senti. No agora apenas resta entender que a vida nada mais é do que o presente que já não é mais, ja passou!!! Logo, a dor do poeta não é dor do poema. A dor do poema é a dor da palavra e a dor do poeta é a sensação!!!

A poesia escorre entre os verdes prados como deuses de leves asas, gotejando o vermelho púrpura dentro taça.

⁠Quando celebramos a vida com vinho, ele acaba transformando o momento em poesia e nos abraça oferecendo o seu precioso líquido à alma.

⁠Palavras brincando em rima, poesia. Pontes de versos, poderes diversos, sonhos, cores, noites e dias.

A arte fala sobre os sonhos, da poesia e da divina harmonia entre todas as coisas mas quando ela grita e chora está comunicando e profetizando os possíveis mais terríveis pesadelos.

A poesia surge de uma conversa sem fim entre aquele curioso e insensato que fala com ele mesmo, outras vezes com um ser maior na divindade antropomorfizada ou mesmo com a natureza enquanto energia pura da criação.O curioso que até aqui a grande tríade está presente.Como só fosse possível começar a falar com alguém o que for, seja ele quem for, se for de outra coisa real ou imaginária, ou alguém que seja conhecido ou desconhecido de pelo menos de um, dos dois, ou de nenhum dos dois mas que no momento da fala, esteja ausente.Daí deságua a trinca mais que perfeita para à " fofocação ".Parece mesmo que a boa poesia é um hiato perfeito entre o drama e a comédia, mas vamos deixar isto tudo para os poetas mais confusos do que eu que hão de vir por aí.

A poesia é o ato de fato, que falo, faço ou escrevo do jeito próprio que se quer com rimas perfeitas ou palavras inventadas.E o poeta é todo aquele ou aquela que se incomoda ou pela própria natureza das incertezas já nasceu e cresceu incomodado.O poema não é triste nem alegre o tempo inteiro mas existe e persiste por que há um incomodado.

Suave é noite que me permite ter a poesia como companheira, Ela traz essa forma de eu não me perder da tua companhia, É a nossa magia...

O amor move o mundo para a poesia que virá, Um dia ela chegará, E consigo o meu coração levará, O coração não se nega, ele se dá.

O amor se espalha no cosmos, Somos sinestesia poética, Pego na mão da tua poesia, Nós dois vamos nos escrevendo com alegria...

Esse amor canção que há de me escrever um verso, Estou aqui a esperar, Vou te amando em poesia, Como é bom sonhar...

É uma provocação nesse teu silêncio que não silencia, Eu me calo, A poesia denuncia - é assim que começa o amor e sua magia.

A poesia surge para fazer companhia, Já que a noite ainda não te trouxe, Assim é a maravilha de te amar, Amar é como preparar um doce.

De verso e poesia presente, A nossa história vai se desenhando, As cores dos nossos desejos aos poucos se misturando-estamos nos apaixonando.

A noite surge de mãos dadas com a poesia, Sob a regência das estrelas, Ela vem com graça me presentear com a sua companhia.

O sonho de amor aquecido pela poesia é chama acesa, A poesia distrai a paciência enquanto o amor infinito não vem...

A poesia concede com graça a escuta do teu ai semitonado, É como uma sinfonia despertada por uma brincadeira de anjos, um incenso perfumado

A poesia é o nosso espaço, Versos em sideração, O coração se ilumina com a tua irial paixão - versos nossos embevecidos em pura provocação.