Poesia de Desabafo de Vinicius de Morais

Defunto não fala... Defunto é corpo que desintegra... Defunto nada prova... Defunto pode ser culpado - ou não... Quem prova?

Brasileiro entende tanto de política; não sei como o Brasil se encontra nessa miséria generalizada.

Eu sou aquele poeta emancipatório acovardado pela dignidade da boa conduta, mostrando-me a rebeldia comigo mesmo na moda e no jeito de pensar.

Sou leve... sou sorriso... sou amor... sou imaginar... enquanto a vida me inspirar como um pássaro a voar, cantarolando o doce som de poesia no ar.

O cérebro dos poetas é o figado, sem a sua função como conseguiríamos ficar curados para mais uma boa garrafa ?

Somente aqui nessa quietude almiscarada de prímulas e estrelas o meu voo ganha familiaridade com o chão, minha arte desafia a gravidade da inércia e na boca desbocada do tempo ganha tom de Poesia.

Ainda que você tenha tudo, de uma forma material, que eleve a sua vida para "mais", sua vida no fundo sempre será "menos", se o que tiver dentro de si for algo vazio.

"Meus olhos são loucos e meu coração... chora e sofre pouco se da dor nasce uma canção"

Toda voz do amor, fala além do som. Todo sentimento que o amor retém, libera inspiração. E o que seria da poesia, se não existisse o toque fulgente das paixões? E dos poetas, o que seria deles, quando as portas da razão vigiasse a escrita vazia das certezas? Amar é flutuar nas asas dos sonhos! E é lá que eu sempre em ti irei pousar.

"" Pobreza é uma circunstância no tempo, fui muito rico, embora me faltassem muitos bens materiais e quando tive tudo, percebi que a maior riqueza estava na força de vontade e no desejo em ir além, quem perde esse desejo e essa vontade, ainda que tenha milhões,será um pobre infeliz...

Me amarro nesse amor que me dá a liberdade de voar para onde eu quiser mas, faz eu preferir permanecer aqui só por ter o prazer de amar e querer levantar vôo junto.

Mais amor por favor ! É o que o poeta clama, para uma geração que aprendeu que o amor só se faz na cama.

Sempre tive certeza de onde pretendo chegar. Se vai ser na lua ou em plutão, ou se vai ser na Azerbaidjão. Não importa quão longe. Já cansei e esperei acabar as tempestades e o calor abrasador da vida. Já bebi algumas águas, às vezes até insalubres, para sobreviver a tanta inundação. Já comi coisas insossas ou insipidas da problemática tentativa de não ser um jabuti lesado ou uma anta sem o pensar. Hoje colho flores das mais bonitas num vaso honroso com um chá e livro na minha cabeceira. Não me atenho à passagem do tempo sem concluir o esperado pelo certo. Já que a vitória chega no limiar da vontade de Deus.Hoje uso meu processador para construir ideias e encorajar outros andarilhos deste sol escaldante e céu sem luar da desesperança. Hoje, uso meu filho para perpetuar meu nome na Terra, com o legado de fazer a meditação de vasta observância e culturalização. Não pretendo interpretar meu pensar aqui para não tolher sua percepção. Só digo que aqui é apenas a sombra da minha imaginação. Não denoto aqui, apenas conoto a lição da reflexão. Cuidado com a má interpretação para você não ser considerado um doutor em ignorância de conhecimento e criação. Não uso aspas aqui pois não preciso destacar o que não é a literalidade do escrutínio da minha realização. Se não entendeu não procure saber na ânsia da curiosidade o que é apenas uma conotação do que todos verão quando vir à tona o dito limiar em questão.

Pensamentos remotos me remetem ao passado, fazendo-me perceber que nada é por acaso, mesmo que caso pareça premeditado.

Há coisas que fluem como rios, outras que esperam como pontes. A vida das coisas se pende por um fio se te calas.

Falando de forma concreta o poeta necessita d'uma ponte de ligação entre ele e a lua para regressar à Terra de quando em vez e sentir-se mais seguro em relação ao mundo.

a palavra amor morre quando você pensa em você, mais quando pensa em sua família a felicidade aparecera

Minhas palavras ao seu ver podem ser pesadas ou torturantes, mas é apenas minha forma de liberar tudo de ruim que tenho dentro de mim em forma de poesia

De pura inquietude sou feita, vontade de lamber o mundo como fosse uma tigela cheia de mel melecar as mãos e os beiços no sentido mais simples da palavra lábios de mel.

O ódio é um boi de Barretos e aquele que odeia é um peão que luta bravamente para permanecer no jogo de odiar.