Poesia de agradecimento

Rima


Sinto cheiro de poesia;
Consigo ver um raro dom.
Letras a saciar a minha cia;
E palavras a sentir, degustar seu som.

Poesia, rima, enfim a música;
Totalmente encantadora.
Suas notas e melodia;
Sinto o vento da brisa.

Cada nota a ecoar,
Cada palavra a sentir;
Cada letra a cantarolar,
Cada sentimento a existir.

Um som;
Sinto a melodia;
Um dom;
Uma música a melhorar meu dia.

Transmitir sentimento,
Voando notas junto ao vento;
A cada entendimento,
Um amor vem crescendo.

Ah, como eu gostaria de saber fazer poesia...

Escrever com encanto e magia,
Frases de fases passadas,
Marcadas por passadas na caminhada da vida.

Onde passos nos levaram a abraços,
Abraços que viraram laços,
Laços como festa,
Que entraram e ficaram.

Ficaram onde jamais saíram,
E nem sairão.

Pois o maior arquivo da nossa existência,
Depois da mente,
É o coração. ♡

Milton Rodrigues

Tem dia que a alma não quer poesia, só silêncio.
Não quer conselhos, quer sumir.
E no meio do sumiço,
um pedaço pequeno
de esperança insiste em ficar.
Mesmo cansada, ela respira.
Mesmo sem fé, ela tenta.
Porque dentro do sei lá, ainda mora alguém que quer recomeçar.

Inventaram poesia porque enlouquecer em silêncio era insuportável demais.

Porque havia dores que não cabiam em conversa.
Perdas que não aceitavam nome.
Amores que queimavam sem fazer fumaça.

Então alguém escreveu.

E naquele instante, a humanidade descobriu que palavras também podiam sangrar.

Desde então, todo poeta é apenas uma pessoa tentando sobreviver ao excesso de sentir.

— Lucci Santz

Poesia Cantada — Corrupção do Gênero Humano


Desde o nomadismo até o sedentarismo //
O homem foi escravo do seu próprio fetichismo //
Mudou de paisagem, mas não de abismo //
Saiu da caverna, mas levou consigo o cinismo //
Criou o pauperismo, progressismo, vários ismos //
Cada nova doutrina só mudou o mecanismo //
Mudaram os nomes, não mudou o organismo //
Toda civilização foi só cadáver com verniz fino //
Mais tarde as “cracias” dominaram o expansionismo //
E cada império chamou saque de heroísmo //
Cada rei chamou massacre de patriotismo //
Cada Estado chamou medo de civismo //
Ergueu governos frágeis sob despotismo //
Povos ajoelhados sob autoritarismo //
Veio a monarquia, pariu o imperialismo //
E o trono foi apenas a cadeira do egoísmo //
Surgiram preconceitos, conceberam tribalismo //
Estereótipos raciais deram forma ao racismo //
O Holocausto só mostrou com requinte e formalismo //
Que o homem é laboratório do próprio sadismo //


— Miguel Chiyo Tomás

Intensidade


Na poesia
Meu silêncio grita
Minha voz emudece
Emoções explodem
Sentimentos se
desnudam
Me afago, respiro
Deleito-me
Renasço
⁠

O tempo, há o tempo...


E sempre há o tempo
que nos leva à carta da poesia,
sem esperar a resposta,
nem mesmo o agradecimento.


E sempre há os sapatos,
os cadarços por desamarrar,
tantas coisas deixadas para depois...
Mas o tempo, ah, o tempo não para
para nos deixar consertar os cadarços amarrar


Então... por que amar?


Se amar é também deixar voar,
se a paixão, em nome do amor,
o busca desesperadamente
pelos caminhos da vida,
como se, sem ele,
restasse apenas esperar...


Nem mesmo o tempo,
dono de si e de seus destinos,
consegue parar
quando o amor está a chamar.


E quando o coração finalmente
se dispõe a escutá-lo,
quando o amor pronuncia o nosso nome...


É logo ali.


Tão perto que quase podemos nos tocar.
Tão longe que o tempo
pode não nos deixar chegar.

Ecoando a minha alegria.
Espalhando poesia.
A minha, a sua, a nossa.
Entre versos e rimas.
Os ecos da cidade.
Pelo Brasil, aflora.
Quero tanto e não quero nada.
Das incertezas, nada é meu ou seu.
Tudo é nosso!
Nesse Brasil, lá fora.
Nos becos, estradas e vielas.
No subúrbio ou na zona sul.
Ouve-se os
Ecos da cidade.
De norte a sul...

Banalizaram até a poesia.
Tentando encontrar uma.
Aqui.
Não fiz nem a minha.
Compreendo que é pensando.
Então não vou ficar,eu
Aqui.
Julgando!

𓂃 ོ𓂃
Saudades tuas, poesia.
Onde era para estar, encontro rimas
De negócio, política e religião.
Sei que está em tudo, fazendo versos,
Mas não vejo tal versão.
Saudades tuas, poesia.
Da tua, da minha e de outrem.
Onde a inspiração era música,
Canto do passarinho e o balançar do vento.
Saudades do antigo lugar,
Que hoje está ao relento
Sobre as ruínas do novo tempo.
𓅓

Invicta


Invicta, é poesia inacabada: o mundo poético dentro de uma cidade.
O Douro escreve poesia líquida nas margens das rugas da ribeira.
O nevoeiro na invicta não é clima: é véu. E todo véu oculta um portal.
Há portas na cidade que só se abrem a quem carrega profundidade e revelação. Cada varanda é uma metáfora, cada rua um poema à espera. No Porto, a alma encontra abrigo porque sabe o que é amar em silêncio.

A guerra é poesia invertida:
transforma rostos em sombra
e em terra embebida em lágrimas,
as flores não nascem.

O Estado Poesia




Os nossos corpos, em estado sólido,
começam a derreter quando as epidermes se tocam.
Passamos a líquido,
escorrendo um para o outro,
misturando temperaturas,
onde o toque é luz,
o calor é linguagem,
e o que somos se escreve no ar
como se a pele tivesse aprendido a respirar dentro da pele.


E quando evaporamos,
quando a anatomia
se desfaz em vibração
e ficamos só alma com alma,
passamos para o estado mais raro:
o estado poesia.


Onde já não somos corpo,
nem gesto,
nem pele — somos aquilo que o mundo lê
quando o silêncio grita.

A poesia mais linda

Textos incríveis ja li.
Me emocionei, chorei, sorri.
Frases tâo lindas eu vi.
Pensei, muitas nem entendi.
Palavras rebuscadas, palavras simples.
Emoção em cada letra.
Poesias longas, curtas.
Carregadas ou leves..
Mais tem UMA que nao canso de ler, e me apaixono a cada dia.

A poesia mais linda.
É quando me escreve:

"Oi amor meu."

25/01/2014 - 19:51h

"Ela é força, flor, fibra e fé.
Ousadia bordada à poesia.
E não desiste nunca!"
Haredita Angel
12.01.25

Eu te amo.
Tu me amas.
Ele (o mundo), não importa.
Nós somos poesia.
Vós veneração do sagrado.
Eles...quem são eles?
Haredita Angel
17.04.26

"A poesia diz: 'tinha uma pedra no meio do caminho, no meio do caminho tinha uma pedra'.
-Eu acho que essa pedra é Jesus;
não é pedra para você tropeçar,
é pedra para você se sentar e refletir."
Haredita Angel
12.10.24

RESPIRAR POÉTICO

A poesia é o meu fôlego de vida, das minhas pesquisas,
Do meu cotidiano, sem esse ar eu não respiro
Sou perecível na minha alma, logo me inspiro
Acho então o meu combustível nessas brisas.

Ondas de inspiração eu busco nesses mares
Procuro me preencher como o vasto oceano
Do que é bom, mesmo salgado torno o plano
Em água doce com o que tenho nos olhares.

Sou o filósofo da minha trajetória, me orgulho
Passo noites em claro se possível, para achar
A rima ideal para o próximo poema que chegar
Até tudo ficar perfeito, daí eu então mergulho.

Que cada poesia que nasce da minha tessitura
Venha batizada do forno quente, meu fôlego
Da natureza poética, do verde jardim amigo
Do Éden, que Adão e Eva não sentiram essa finura.

Luiz Felipe Amil
Poeta e Escritor Brasileiro

... sem os leitores
não existiria o senso literário — sequer
suas variantes, como a poesia — porquanto
deles nascem e prosperam todo o
estímulo, as criações e a
elementar utilidade da
palavra!

De que serve a minha poesia
se a sua boca não me diz,
se o silêncio faz sangria
no que eu quiz fazer feliz
de que serve o verso escrito
com o peso da intenção
se o meu grito mais bonito
não alcança o seu perdão .
pois a rima se esvazia
e o papel vira desterro
de que serve minha poesia
se seu beijo é o meu erro.⁠