Poesia Completa e Prosa

A poesia foi levada a reconhecer as seguintes verdades fundamentais: ela não é imitação da realidade que a preexiste; não é o adorno de verdades ou significados espirituais que podem ser expressados de maneira autônoma; a potencialidade estética é o poder criativo para a produção de uma significação que transcende a realidade, e que jamais poderá ser encontrada no pensamento abstrato. Efetivamente, a poesia é um tipo ou uma maneira de Weltanschauung (‘cosmovisão’). Desta forma, a poesia foi reconhecida como uma poderosa maneira de intuição a respeito do mundo e da vida. Foi elevada a um ‘organum’ para a compreensão do mundo, juntamente com a filosofia, a religião e a ciência”.

Porque poesia viva vai além dos versos, das palavras. Ela ultrapassa ações e penetra em sentimentos. Fere suavemente corações e chega ao recanto mais íntimo do ser. Assim, nesse turbilhão de exaltação, acredito que a poesia é mais que revelação, é uma profunda adoração, comungada entre mim e você.

Enquanto escrevo mais um poema ou poesia como queira,Coloco minha máscara mais feliz,Saio na rua,Olhando as ruas apenas a lua sabe a minha luta,Insisto em fazer palhaçadas para extrair sorrisos dos outros,Me divirto,Logo me vejo sozinho,Me camuflo como camaleão,Meus sentimentos confusos e ofuscos,Eu discuto todos os dias com o meu EU,Enquanto estou em entre uma guerra de anjos de demônios em que eu sou o troféu,Me vejo perdido,Entre sorrisos e lágrimas,Risadas verdadeiras de dia e saudade maçante à noite.

Todos buscamos uma poesia mas não a perfeição, porque ela não existe, desejamos apenas a verdade, reconhecendo que cada um tem suas próprias limitações, renúncias e sacrifícios, suas inseguranças e medos. Em outras palavras, pretendemos encontrar alguém, ainda que não seja perfeito, mas que seja verdadeiro.

Não pretendo que a poesia seja um antídoto para a tecnocracia atual. Mas sim um alívio. Como quem se livra de vez em quando de um sapato apertado e passeia descalço sobre a relva, ficando assim mais próximo da natureza, mais por dentro da vida. Porque as máquinas um dia viram sucata. A poesia, nunca.

⁠Para contrariar os desavisados, nao sou poesia , eu sou poeta! Não sou melodia ,eu sou a letra! Não sou o óbvio, sou o imprevisto , o imprevisível, eu sou o imensurável, aquilo que ninguém nota , ninguém observa , ninguém impacta. Sou eu !!! Despercebida , silenciosa , discreta ..feito brisa ... sou eu , inquieta , mas sigilosa .. sou o caos ... a desordem , o tumulto, eu sou vendaval ..misteriosa ..

⁠Em cada boca fria um profundo corte. Licor de morte em cada poesia. A face do poeta sonhador também estava fria como o gelo. E a sua despedida - um longo pesadelo... O poeta viveu intensamente o amor...as aventuras e os sonhos por inteiro. Nada de viver aos pedaços. Mas naquela noite havia sangue e lágrimas em seu travesseiro. - Não houve tempo se quer de dar ou receber aquele último e longo abraço. Sobre o chão havia uma folha solta; era a sua última poesia. A caneta ainda estava em sua mão... O poeta era amante da noite,do dia... Gostava das mulheres e do vinho. Mas infelizmente morreu sozinho! A morte daquele que um dia sonhou em ser um grande poeta foi uma morte cheia de poesia, discreta... Era o poeta um maluco sonhador que vivia ocultando a sua dor. Ele sempre estava tentando mudar o que já não tinha jeito, ria do que era belo,admirava o que tinha defeito, via a sua humilde casa como um enorme e elegante castelo... Às vezes na eterna busca daquilo que estava distante o poeta não conseguia enxergar o que estava por perto. Ele sabia viver mil anos em poucos instantes... E tinha sempre o coração aberto! Mas o poeta agora já não ri, já não chora! E ninguém o espera lá fora! Não há ninguém para despedir-se dele em meio a noite silenciosa e fria. Ninguém para ler a sua última poesia! - E agora poeta!? E agora!?..

⁠No colo da noite, a poesia dança em minha cabeça Minha alma palpita versos esquecidos no armário do tempo, era uma noite como outra qualquer, mas meu pensamento, estava longe e minha alma estava inquieta. Nessa noite nem dormi fiquei batendo papo com a lua e os olhos pairados na janela. Uma grande nuvem negra se avisinhou cobrindo tudo com sua negritude poderosa meu silêncio gritou incessantemente dentro de mim vi minha descrença abraçar-me e enfraquecer meus sonhos. já e mesmo hora de voltar, senão me perco no deserto dos meus pensamentos. Boa noite.

⁠⁠Noite rotineira de lembranças e utopias, ⁠poesia é como uma ave, que alça voo no infinito. Entra a noite ela vem me visitar. Dona de mim és o sonho dourado que a solidão, me fez um dia elaborar. Deitado em minha cama sinto meu corpo cansado. Cansado da prisão do tempo. Cansei de ser observador e tentar entender o amor. Me olho no espelho a imagem que vejo não é a que eu gostaria, mais ela me diz; Intenda que muitas vezes as folhas caem mais a árvore não morre ela suporta firme o inverno . Na certeza que a primavera vai voltar. Por isso não desanime diante das dificuldades. Deus está presente em cada estação da sua vida . Assim eu vou deitar, não quero sonhar com nada nem ninguém, quero só meu sono tranquilo. Boa noite.

Na negra noite escrevo minhas tristezas juntando todos os meus pedaços, sou canção, sou paz e poesia. Sou o verso, de amor, a quem diga que sou louco alguns falam que sou poeta. Hoje eu poderia virar a noite teclando nesse celular que eu não conseguiria transpor em palavras tudo o que sinto e tudo que têm passado por minha cabeça,eu que nunca acreditei em destino tive que abrir mão dessa posição, pois até o mais teimoso menino, sabe quando tem a cabeça e coração, totalmente abalados, por um sorriso. Eu não vou deixar que aconteça outra vez, resolvi mudar e desviar de certos corações resolvi fechar os olhos pra esse sorriso que um dia fez meus olhos brilhar . Boa noite.

poesia e acordar de manhã e ver os pássaros cantando ,,e olhar no céu e suspirar ,,pois quem nunca suspirou ,,nunca soube qual era a tradução da poesia ! poesia e escrever para uma linda mulher e dizer tenha fé pois Deus es com você !! nessas humilde palavras compostas por lagrimas . lagrimas não de dor ,,, mas sim de esperança , pois com fé escrevo crendo na sua cura ! talvez não era essa poesia que seu coração gostaria de ouvir ,, mas a única palavra que tem valor na poesia e Jesus Te Ama !

Pela minha parte creio na ciência como uma poesia, mas há exceções, amigo. Sucede, às vezes, que a natureza faz outra coisa, e nem por isso as plantas deixam de crescer e as estrelas de luzir. O que se deve crer sem erro é que Deus é Deus; e se alguma rapariga árabe me estiver lendo, ponha-lhe Alá. Todas as línguas vão dar ao céu.

Sem a poesia, não poderíamos expressar nossos sentimentos, e nem elevar a nossa alma. Pois a poesia nos faz acreditar que somos capazes, e que um dia realizaremos nossos mais belos sonhos. A palavra sem a poesia, seria apenas junções de sílabas sem sentido... A poesia como o poeta, viaja a diversos lugares sem sair do lugar; Podendo ir de Istambul a Paraisópolis, de Alto Garças a Amsterdã, do Rio de Janeiro ao Paraíso etc. Com a poesia somos levados a sonhar profundamente, embarcados pelo som do amor, e segui-lo numa estrada sem fim.

Em todas as portas, abertas ou fechadas, há um toque de poesia. Tanto as da alma, quanto as de casa. É através da porta que entram os pensamentos soltos, de brisa, de passagem e de saudade. E às vezes tenta-se sair mesmo morando do lado de dentro. Quando abro a porta da alma, imagino um mundo melhor, com arco-íris brotando e divertindo. Os vizinhos de “porta” andam carentes, solitários, amargos, tristes... sento-me na escada da entrada, debruço-me nos joelhos e tento entender o que há. Não encontro respostas, é um mundo “maluco”. E como mágica, faria abrir todas as portas, de todas as almas, fazendo com que o sol entrasse vagarosamente e aquecesse os corações, trazendo de volta todos os sentimentos adormecidos, aqueles mais bonitos vividos na infância e que se perderam ao meio do caminho. Acordo espantada, abro a porta e me deparo com chuva lá fora, é preciso encarar e recomeçar insistentemente todos os dias..... Toda porta é uma poesia, cabe a você abri-la ou não!

Sentada na varanda, tento escrever a melhor poesia para afagar teus ouvidos, busco as mais lindas palavras para lhe compor uma canção, procuro pelo tom que melhor se encaixa na minha voz para sussurrá-la no teu ouvido. Isso não é possível, você é acidente e é grave, você é tormento, nunca calmaria. Você se invade em mim e congestiona meus sentimentos. Você viola meus pensamentos mais certos. Você é profano. Do jeito que eu gosto.

POESIA LÍRICA DO CONTO HISTORIADO é uma obra da realidade que expressa a poesia e a literatura da mais nova e recente linguagem literária que abrange a todos os níveis de entendimento e transparecia a imagem da letra de forma a divulgar os acontecimentos não vividos mas sonhados por aqueles que escrevem a imaginação real da ilusão amorosa.

Gosto de tudo um pouco. Gosto de poesia, literatura: famosa arte da palavra. Gosto de desenhar, pensar,enfim, criar. Gosto de música, pesquisa, ciência, saber. Ser sábio. Eu afirmo que isto é verdade, nada disso que eu citei é capaz de te tornar pleno. Qualquer tipo de arte se aperfeiçoa na natureza, mais necessariamente na presença divina, Deus é a melhor inspiração para arte, ele é o criador de todas as artes. Deus é o maior poeta, um poeta perfeito, ele pensou em você e te descreveu, você é uma poesia extraordinária para ele.

Fazer poesia, para mim, é ser capaz de construir quando tudo está desfeito por dentro. É um jeito de entender o mundo através da brisa macia que arrepia a nossa inocência. É o assoviar da alma mesmo quando lá fora canta o mais preenchido silêncio. Fazer poesia é como amar através de palavras. É fazer com que elas se aconcheguem nos espaços escondidos de cada um.

Vou lhes contar um segredo: não lemos e escrevemos poesia porque é algo bonito. Lemos e escrevemos poesia porque pertencemos à raça humana; e a raça humana está cheia de paixão. A medicina, o direito, o comércio, a engenharia são carreiras nobres e necessárias para dignificar a vida humana. Mas a poesia, a beleza, o romantismo, o amor são as coisas que nos mantêm vivos.

⁠Poesia formosa, corpo sublime, suntuoso, vestido por um vermelho avassalador, o mesmo tom que cobre os seus lindos lábios, cor que se destaca no seu lindo rosto, resultado fortemente sedutor assim como o brilho deste teu olhar astuto, o fulgor da tua alma, paixão do teu mundo, onde o fogo se propaga, avivando cada parte da tua estrutura, flor forte e delicada, de sentimentos profundos, verdadeiros, por seres assim, na minha mente poética, ficas guardada, em lugar de muito apreço.