Poesia Completa e Prosa

Aprendi com grandes poetas truques sobre o amor; aprendi na poesia que sua real importância não está atrás de suas rimas constantes nos finais de suas frases, mas sim na essência mostrada pela tamanha simplicidade transmitida através de um grande observador que traduz olhares através das suas doces palavras. A beleza está em preservar tudo o que há de bonito entre tantos sentimentos. Andar de mãos dadas, rir por nada, uma troca singela de olhares. Um piscar de olhos e algo se passou, o tempo indo, lembranças vindo. Momentos, saudade! Observando e descobrindo... Aprendo com cada palavra, com todas essas rimas perdidas, e encontradas em algum lugar através de um olhar!

Mas é que por vezes, não procuro a verdadeira poesia em pessoas. Sou feita de lugares, me reencontro em situações que sempre estão aqui, dentro de mim. Encanto-me com o som dos pássaros mesmo que não combinem com o meu estado de espírito. Sou tocada profundamente pelo cheiro do sentimento que deixa muito mais do que teu perfume, mas a sede de um mistério que eu não pretendo desvendar. Que me vem suavizando com toda sua pureza e se faz tão, mas tão natural. Ando com uma séria culpa de plágio de mim mesma. Vejo-a, poesia, em metades, aparentando ser chicle, quando na verdade, não é. É como se tudo fosse uma obra não completa de meu próprio ser. Acompanho-me, então, do meu jeito torto. Entendem? É muito mais escasso de ter a sensação de ser privilegiado ao enxergar a cor do vento que se faz natureza. Sinto-me lisonjeada ao enxergar as mudanças que ocorrem quando uma folha cai ao chão por sua mudança. E se pararmos pra pensar, elas evoluem muito mais que nós. Só por ter um prazo pra crescer. Deixo-me ser tão dependente das flores que transbordam carinho… Entrego-me tão facilmente ao que me parece ser dócil, que me esqueço de que sou o sentimento. E que ele, não se estampa assim, na capa. Mas só digo por sempre ter crescido com ele e o mostrado a quem imaginava que fosse como eu. Então por vezes, não procuro a verdadeira poesia em pessoas… Não me forço a escrever sem a mesma, não me reconcilio com meu reflexo no espelho apenas para o meu próprio agrado. Porque ainda sim, vejo que a verdadeira parte daquilo que matamos, se apresenta nos detalhes das coisas mais naturais que possam existir. Mesmo sabendo que a mesma que possui a delicadeza de uma leve chuva, se torna canivete de uma ação humana. É que me esqueço de me perdoar, pois também sou humana. Mas olha, ainda sim, se torna bem maior do que o que se esconde acima dos céus. É bem mais colorido do que as asas das borboletas que transparecem a liberdade tão invejável de acompanhar situações de longe. É bem mais conseqüente do que os tsunamis que possam nos invadir. Falta-te, me falta, falta-nos. Falta-nos a verdadeira poesia, cidadão. Um dia você acorda e percebe que o que há dentro de ti, se faz um verdadeiro furacão. E que palavras, não alimentam mais a sede que traz a ausência do que antes, parecia não lhe importar. Acorde, jovem! Mudaram-se os mundos. Mudaram-se os caminhos que circulavam ao nosso redor. Falta-te a vontade de olhar as estrelas e saber que cada uma tem teu significado apenas por se habitar ali. Falta-me, flor, sua fragrância admirável que merecia ultrapassar todas as estações. Hoje, falta ao mundo, à resistência daqueles que lutam até o último segundo por mais um dia de vida. Mas, o que mais nos falta, é aquilo que absolutamente poucos presentes ainda sentem: A suavidade do verdadeiro valor que hoje se apagaram, por nós. Enxerga o inabitável lugar que nos tiraram a inspiração do que nos faz sentir vivos. Desculpe-me, mas eu ainda sim, acredito na inspiração que o sentimento traz a nós. Porque tê-la é como ganhar o brilho do Luar que espelha a grandeza de ter um ombro amigo: o Sol. E ele, resplandecendo e soltando palavras assim, se o fazendo em mim.

Segundo a wikipédia Saudade é uma das palavras mais presentes na poesia de amor da língua portuguesa e também na música popular, "saudade", só conhecida em galego-português, descreve a mistura dos sentimentos de perda, distância e amor. A palavra vem do latim "solitas, solitatis" (solidão), na forma arcaica de "soedade, soidade e suidade" e sob influência de "saúde" e "saudar".Levando a saudade para um lado poético ,Neruda diz ' ...Saudade é amar um passado que ainda não passou,É recusar um presente que nos machuca,É não ver o futuro que nos convida'...-Um dia desses eu fui ler uma historia de Mônica e Cebolinha,me chamou muita atenção uma parte da historia que Magali dizia que era bom ter saudade...Por um lado até que se torna virtude !Ter saudade de alguma coisa é sinal de que aquilo ou aquele (a) foi importante para gente e que pode continuar sendo,só que como lembrança !Quem nunca teve saudade ?Saudade de um brinquedo,saudade da infância,saudade de um amor,saudade da família e saudade de alguém tão chato !Tem que diga que a saudade é calculista,mas nem sempre...Ela pensa na gente sim!quer fazer a gente pensar o quanto foi bom aquele momento ! A saudade tem de vários tipos,a saudade eterna e a saudade de um segundo! Vamos espalhar a saudade pelo mundo ! A partir da saudade vamos aprender a da valor mais as coisas ;D

Mulher você é a doce poesia , que me encanta ,me se seduz ,e atrai para teus braços. Nessa sensualidade e boca femenina, me perco em delirios de felicidades. Hoje quando acordei pela manha senti uma paixao, uma saudade de pegar la em meu colo,beijar te com emoçao,e sem limetes amar eternamente. José Braz Avlis. lobo Negro.

Quando eu morrer quero levar comigo todas as poesia que li, que vivi que esqueci. quero todas escritas não na minha lápide, quero elas escritas a lápis no meu corpo nu. Outra coisa que quero é ser enterrado assim com vim ao mundo, roupa é coisa de burocrata, que culpa os vermes têm se vestir estar na moda. Não quero fila, quero roda em meu enterro por que roda agrega mais. Ao chegar no céu, seja lá qual for quero bater um papo de homem pra homem com Deus e lhe dizer porque sempre fui ateu e lhe falar de uns amigos aqui de baixo sobre alguns dos seus pedidos, mas antes de bater a porta de Deus quero tirar onda com o tio dêmo nem que seja só por desaforo vou lhe informar do meu destino e talvez até lhe lembrar das confusões que ele tem aprontado lá na terra vou lhe contar só por despeita que na frente dele tem muita gente se saindo melhor que seu primo Hitler fez muito mais em 4 anos que ele na vida toda e não poderei esquecer de quando era menino meus vizinhos o tempo todo me diziam o quanto éramos parecidos. Quando eu passar dessa pra melhor vou fazer questão de dá uns toques a aquele bocó do São Jorge com uma lua tão linda a sua espera e ele brigando com o dragão quem sabe eu até não me demore por lá esperando a condução visto que farei questão de pegar uma carona no Halley que de expresso não tem nada passa somente a cada 76 anos e sempre deve tá lotado tem nada não sei que nesse tempo fumarei um com o Raul que sei anda por aí entre o céu e as estrelas.... Poesia arnaldiana

“Procura-se um amante da poesia. Alguém que seja fascinado (a) por versos ou palavras comuns. Procura-se uma inspiração de amor. Algo além das formalidades. Algo além das verdades. Procura-se por algo que existe, mesmo não sendo real. Procura-se qualquer coisa além dos padrões. Procura-se algo na vida, mesmo sabendo da morte. Procura-se, por que procurar é o que me mantém vivo.”

A vida é de fato uma poesia, juntando os pedacinhos que nossos dias nos proporcionam viram versos... e cada dia que tenho a oportunidade de trocar palavras com você é como se fosse esses lampejos de inspirações... Juntando da uma linda composição em versos estruturados de forma harmoniosa... É uma manifestação de beleza e estética retratada no sentido figurado, é tudo aquilo que comove, que sensibiliza e desperta sentimentos. É qualquer forma de arte que inspira, encanta e que é sublime. Que você revela e me traz o prazer de escrever! VOCÊ!

Poesia, palavra que deveria ter definição de sofrimento, porque ela surge em meio as lágrimas. O poeta sofre mais do que ama, ama até sofrer, faz belas frases que transformam em poemas. Quando alguém sai da sua vida, deixa pedaços que ficam arranhando seu coração. São lembranças com pontas afiadas que passeiam deixando marcas. Isso gera saudade que nos recolhe para um canto sem luz. E sem forças, nos acomodamos na escuridão, até uma nova fresta de luz se abrir que se chama esperança.

A poesia, os contos, as narrativas, são capazes de despertar sentimentos imagináveis em nós. É como velejar ao vento e poder sentir o arrepio de um pequeno ruído assoviando aos meus ouvidos, adormecendo-me em seguida, ao céu ainda claro. É simplesmente tão belo e digno de toda apreciação, que seria um desperdício para aqueles que não conhecem esta magia, pois nunca saberão o encanto que isso se faz sentir.

A poesia é digna da pessoa que a recebe.... ela não me pertence, e se lhe toca, é porque você é digno dela. Assim como o amor que consigo transmitir, cada um tem a parte que lhe cabe....se te amo, é porque você é digno deste amor, se lhe dou minha indiferença, você também a mereceu....agora, se és digno de minhas horas de sono, se meu repouso me faz lembrar você..... sinta- se lisonjeado , ou perdido. .. rsrs... tudo que é transferido pelas minhas letras, para meus papéis, é sentido em minha alma!!!! Desconheço palavras que tocaram um coração alheio,sem antes ter feito meus olhos se encherem de lágrimas!

A poesia sem doutor. A poesia sem pudor. A poesia achada na rua. A poesia forjada na poeira. A poesia de porta de igreja. A Poesia de criança abandonada. A poesia da sopa daquela madrugada. A Poesia não elitizada. A poesia gerada por um pobre sem título, mas que conserva sua postura e, não puxa o saco de ninguém. A poesia sem livro. A poesia não convidada. A poesia deixada para morrer em doses homeopáticas.

Quem dera a poesia e o poeta fossem reconhecidos pelo olhar, por um olhar. Quem dera suas palavras fossem reconhecidas , não como apelos, desabafos, mas como preces.Quem dera cada frase fizesse reviver dentro do leitor, os sonhos adormecidos pelos anseios, e quem dera, cada anseio, fugisse, com pressa, para que a fé, a esperança voltasse a reinar.Quem dera os poetas não se calassem, quando o que m...ais precisavam, era falar, gritar, escrever, ser lido, refletido. O poeta não escreve para um destinatário, o poeta escreve para quem merece suas palavras, para quem as torna digna de leituras com sorrisos , ou com lágrimas.Quem dera,as palavras, se tornassem, PAZ. Quem dera o poeta conseguisse , só por meio de letrinhas, afastar toda solidão, todas inverdades, todas desonestidades.Quem dera , só por meio da poesia, do poema, dos pensamentos,das palavras, conseguíssemos trazer mais sorrisos, mais simplicidades, mais respostas.Quem dera Eu fosse um poeta!

Não existe palavras específica, nem poesia com tom doce. Os sintomas do amor é constuído por cada afeto, quando a batida do coração pulsa em teu chamado. O amor é puro, não tem canções exatadas para defini-lo. É como morrer de saudade, por não te ter 24 horas ao lado, mas te sentir viva em mim. Erguer as mãos e sentir as suas tocar o meu corpo. É amar sem medo, sem desespero, sem cobranças. Na frente do espelho, o socorro do choro batendo nos olhos, olhar o teu sorriso no fundo do visor secando cada gota de lágrimas. Não é fácil concluir em palavras esse sentimento. Eu vivo em gritos, a dor da solidão quer permanecer em mim, a dor da saudade, insiste tocar meu coração, na vontade de faze-lo parar de bater. Mas o amor é forte, nenhum sentimento tosco o quebra, dor nenhuma pode ser mais forte que o amor. O amor é tudo, quando é verdadeiro.

A poesia que surge da miséria existente é a mais verdadeira poesia da humanidade. Ela por sua vez, surge dos sem-teto e dos covardes. Ela nasce na raiz podre de todos, das profundezas do submundo. Nasce na solidão errônea dos desesperados, da infelicidade dos retardados, na alegria falsificada de uma moça bonita,nas ruas sem término e nos papéis rabiscados. A poesia é tudo que não se quer ver.

O problema que se coloca não é o da tradução e sim o da interpretação. Não se traduz poesia palavra por palavra, não é? O mesmo se passa com os escritos antigos. É fácil fazer um texto sagrado exprimir mais ou menos o que quisermos; os homens, aliás, frequentemente distorcem a palavra bondosa, desviando-a para obter poderes de forma indevida ou o que mais desejarem dos seguidores. As Sagradas Escrituras não ameaçam nem impõem, elas indicam um caminho e deixam ao homem a escolha para encontrar aquele que o guiará, não em sua própria vida, mas na direção da vida. Os que pretendem compreender e perpetuar a palavra de Deus nem sempre persistem dessa maneira e abusam da ingenuidade de quem eles querem governar.

Primeiro, a palavra amor está deveras disseminada na poesia e nos sermões, que lindo seria se entendêssemos e vivêssemos aquilo que temos como névoa de entendimento e compreensão. Criticar a palavra paixão é comum, mas ela sim é o que vemos e sentimos frequentemente, e não é ilusão é apenas uma fase inicial e transitória, se mudar pra melhor, será um "amor" se mudar pra pior aí sim será "sentimento passageiro", o que alguns chamam de ilusão!

Fazer poesia é como amar através de palavras. É fazer com que elas se aconcheguem nos espaços escondidos de cada um. Poetas e seu dom de encantar o mundo. De encantar os desejos datravés das escritas. De fazer com que tudo seja possível nos lugares mais pequeninos que a vida tem. Eu penso que fazer palavras namorarem é mais nobre que ter títulos e posses. É que as palavras só namoram quando amam de verdade!

O sonho é a poesia dos anjos. O amor é o grito do coração. O silêncio é a maior resposta. Existir todos existem, mas viver é propor que o ato de sonhar, de amar e dp silêncio sejam maiores que o ódio, dor e a ignorância. Então, não te desejo saúde, felicidade e paz, desejo-te sonhos bons, silêncios extensos e amores permanentes.

Se minha poesia não é correspondida, a culminância de meus sentimentos ainda cresce. Perco-me diante de minhas atitudes, não quero amar, tampouco sofrer diante de toda reputação de quem um dia não se deduzia a acreditar no que se está passando. Agora só de minhas palavras eu quero apossar e do meu coração eu quero cuidar para voltar a escrever do mesmo modo como realizei e me aprofundei apenas com a minha vida."

Dinheiro nunca me presenteou amigo, mas a poesia sempre tem me levado para o encontro de seres iluminados, detentores de coração e alma que transcendem a paz. Só quem é do mato, que traz consigo as dores da lida do campo e ao mesmo tempo a feliz liberdade da vida mansa de um balançar de rede, consegue rabiscar e projetar para o mundo os encantos poéticos da travessia desse tempo chamado vida.